ACTUALIDAD POLÍTICA NACIONAL Y REGIONAL

PISAPAPELES

 

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 La decisión es al complejo lo que la medida al patrón. Directamente proporcionales. Mayor el complejo más estúpida la decisión. Mejor el patrón, más exacta la medida. No hay quien rebata este aserto que nace de la propia experiencia y se cuece en los alambiques del laboratorio de las ideas.

 

Existen tramos de parada entre un origen y un destino. No lo olvidemos. El Psoe ocupa un nivel insuperable en la táctica de acercarse un poquito a unos y distanciarse largamente de otros. En el caso del independentismo catalán, atribuye los excesos separatistas al PSC a fin de no involucrarse en cocidos amargos con el resto del estado español. Sin embargo, es plenamente PSC cuando los votos de su sucursal son necesarios para sumarse al secesionismo de aquel territorio. Montilla fue president de la Generalitat cuando convenía y ministro del Gobierno de España cuando interesaba. Es como el borracho de Forges que al intentar meter su llavín en la cerradura de la puerta de su casa, se preguntaba: ¿voy o vengo?

 

Los relativismos tienen su público y sus intérpretes. De un tiempo a esta parte, los valores han perdido su fortaleza referencial y flotan entre aguas de dudosa potabilidad. El Pp catalán está aprendiendo conceptos que dicen muy poco de su coherencia programática. Uno felicita a Sánchez Camacho, doña Alicia, por no haberse sumado a la manifestación independentista de la Diada. Nadie la puede culpar por fomentar tamaño espectáculo ni reprocharle su asistencia a ese aquelarre. No obstante, sí es sujeto de reproche. Y ello porque se está comiendo el marrón de los equilibrios indeseados. Si Rajoy necesita a Mas para gobernar España, esa necesidad no se puede traducir en deslealtad a las demás comunidades ni, mucho menos, aceptar las amenazas del catalanista ni, por supuesto, apoyarlo en  cuanto redunde en perjuicio del Estado español. Y en este sentido, Doña Alicia ha ofrecido su colaboración para que se aprueben los presupuestos anuales. Los presupuestos del separatismo.

 

Podrán decir misa en arameo pero las zangolotinadas de Zapatero han hecho mella en personajes de la vida política. Un bandazo por aquí  y otro por allí. Como el cantorrio de los pajaritos. El voto del pueblo les importa lo que a mí el resultado de las elecciones en la República independiente del Ikea. Ni siquiera como pisapapeles. Perra vida.

 

Un saludo.

EL ALCAHUETE

 

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 Sábado preotoñal. Charla amistosa de amigos. Entre otros temas de conversación, la polémica derecho a informar y derecho a la intimidad. La nueva princesa del pueblo británico. De Diana a Kathy. En el medio de dos mujeres, un hijo y un marido.

 

Celebro la lectura del artículo del onubense José Antonio Gómez Marín en El Mundo. Al respecto de las revistas del corazón, habla de alcahuetes. Qué acierto en la elección del concepto. Propiedad del lenguaje se llama eso.

 

Rosell, Sandro. Presidente de una entidad que, dicen, es más que un club de fútbol. Defenderá, dice, el derecho de los pueblos a elegir su futuro. Excelente. De todos los pueblos. El del pueblo español, también. Alcahuete es la persona que facilita amores ilícitos. Correividile que traslada mensajes interesados por convenidos. Encubridor de afectos comprados. Proxeneta de prostitutos/as políticos/as. Trotaconventos con ropa y cuerpo de hombre.

 

Derecho de los pueblos, sí. De todos. El chisme como argumento hace de la lógica, cotilleo y del comunicador, celestino.

 

En la España del nuestros días, la alcahuetería tiene carta de naturaleza librera. La literatura se prostituye a textos de revistillas amarillentas. La televisión, en manos de los manipuladores de instintos. Cosas. Casos.

 

Paciencia. Reformar la educación es una prioridad nacional. La educación. La enseñanza y la instrucción son materias distintas. Algunos persiguen el adiestramiento. No lleguemos a eso. Nos degradaríamos hasta extremos de animales salvajes. Fieras. Alcahuetes sin escrúpulos.

 

Los derechos de unos terminan donde comienzan los derechos de otros. Respeto.

 

Un saludo.

FUTBOLERÍAS

 

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 Tengo la costumbre de acostarme temprano y levantarme con el canto del gallo. En verano, cedo ante la fuerza de los anocheceres y me refugio más tarde entre las sábanas. Con el verano, el calor y con el calor, la pelea con el sueño. La televisión me sirve de adormidera artificiosa. Este año he visto por vez primera un programa deportivo/del corazón esférico. No he visto cómo terminaba pero durante una hora me entretuvo. Se llama Punto Pelota. Asombroso.

 

El tema central era la proclamada tristeza de Cristiano Ronaldo. Central y extremo. No se trató asunto distinto. Los tertulianos eran una fuente descarada de madridismo y antimadridismo. Parecía un debate televisado de la Sexta: Rajoy contra Rubalcaba. La imparcialidad brilla por su ausencia. La política comentada y el cotilleo futbolístico caminan juntos en esta España del déficit, del desempleo y de la corrupción.

 

El negocio de la salsa rosa traspasado al patadón a la tibia. Los colores son fieras dominantes en esta selva del show audiovisual. Resulta que Ronaldo está triste y todos se quieren llevar a la cazuela la verdadera causa de su sentir. Desde luego, el marujeo no muere en los sálvames de la cinco. Amplía sus fronteras al micromundo del deporte rey con idéntico desdén por la fundamentación que las belenesesteban del chismorreo.

 

Con estos mimbres, qué clase de crisis vamos a superar si el pensamiento se pierde en memeces de esta calaña. No se habla de técnica futbolística ni de organización de los equipos ni dirección de los clubes ni de economía deportiva. Nada. Si Cristiano está cabreado y si debe pedir disculpas por sus declaraciones. Los representantes de la prensa madrileña muestran un mayor nivel de objetividad que sus colegas catalanes. Los primeros se atreven a criticar a la estrella del club de la capital de España. Los segundos no osan pronunciar una sílaba que moleste al fenómeno Messi. Al parecer, desde el Camp Nou, una gran voz amenazadora pende como cuchillo sobre las gargantas y las plumas de los opinadores de la región. Eso sí, para atacar al Madrid, barra libre. Al Barça, loor y latría.

 

En tanto la ciudadanía se distrae y se sofoca con estos disparates dialécticos, se olvidan los problemas. La religión como opio del pueblo era antes. El fútbol es el valium mil de la sociedad. Pues no hay gente que vive de esto y para esto. Eso sí, para literatura, la del Marca y para película de arte y ensayo, la redifusión del Punto Pelota. Qué país.

 

Un saludo.

EL CASADO CASA QUIERE

 

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Anda, y el soltero y el divorciado y el rico y el pobre. Puestos a pedir, propiedades antes que posesiones. Querer no es poder. Si fuera por deseos y voluntades, la paz regiría el mundo y la felicidad llenaría de prosperidad a todos. Castillos en el aire. Las quimeras tienen su punto de ebullición que suele producirse en noches de ensueños, en días de ilusión y en tiempos de congojas alucinatorias.

 

Los políticos catalanistas evacuan por la boca los residuos malolientes de sus alimentos mal digeridos. Después de comer, beber y otras actividades menos publicables, a cuenta del erario, han cavado una fosa, del tamaño de Las Marianas, y se han quedado sin escalas para salir de ella. A fuer de pan, el gañán se comió el buey. La deuda catalana pesa tanto que ahora, una de dos, o papá España se hace cargo de la infamia o los nenes catalanistas se enfadan, lloriquean, alborotan, destrozan y amenazan con la emancipación. Eso sí, exigen la exclusividad residencial de la vivienda común y el uso compartido de los bienes de los hijos no pródigos. Más chulos que un ocho. De esta guisa, la parábola evangélica eleva a categoría de normalidad lo que ha de constituir una excepción.

 

La moraleja se concreta en que las acciones de los tarambanas se multiplicarán conforme la firmeza de los que tienen el deber de regir y de administrar parpadee y muestre signos evidentes de debilidad. Artur Mas es el niño consentido del cortijo estatal. Sigue la estela fatídica de sus antecesores y ahonda la huella de los avatares de la Segunda República. Está en su derecho aunque no haga sus deberes. El problema no radica en su actitud. El problema radica en la permisividad y en la pasividad del avestruz que esconde la cabeza bajo el ala de la decadencia para no ver cómo se pisotean las leyes y cómo se saltan la Constitución.

A la hora en que escribo este artículo, ignoro el resultado del encuentro entre Rajoy y Mas. Sea cual fuere el mismo, por mucho que el president de la Generalitat pida el cielo, el presidente del Gobierno de España no ha de darle sino lo que corresponde a todos por igual. Si no lo hace, habrá acallado momentáneamente la queja secesionista pero, a la media hora, el independentismo aflorará en todo su esplendor. Y no sólo en Cataluña

 

Ante este chollo, yo me pido la independencia del barrio de La Merced de Huelva. Para cantones, los de cada uno. Para nacionalismos, los más localistas. Y si las deudas corren a cargo del resto, mejor que mejor.

 

No te digo. Yo quiero mi casa. Mi casa. Extraterrestres.

 

Un saludo.

EL MUNDO DEL ESPECTÁCULO

 

 

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Sacudirse pulgas. La facilidad de excusarnos es proverbial. Nada malo nos es imputable. Por supuesto que sí lo bueno. Ley universal del desparpajo. Sea yo inocente y que se mueran los culpables.

 

Según José Sacristán, actor de variada trayectoria profesional, y a fe mía que muy bueno, la subida del IVA es un golpe mortal al mundo del espectáculo. Vaya. Las dotes interpretativas del excelente protagonista de Flor de otoño o La Colmena no casan demasiado con su análisis de la realidad cultural. Ocurre con frecuencia que el cómico sufre un conflicto de personalidad. Otrora, solía creerse su propio personaje. En la España de los últimos treinta años, la paranoia conduce a otro tipo de confusión. El farandulero asume la personalidad del autor. Mala cosa eso de entender el deseo como realidad o de llamar ilusión a lo que es una alucinación de libro de psiquiatra. A Sacristán le viene pasando algo de esto desde que abandonó la vis atractiva de su gracia de cateto y se sumergió en la ola del dramatismo figurante. La intelectualidad no está reñida con el oficio de histrión pero ni aquélla se subsume en éste ni éste comporta rasgos de la otra.

 

Al tiempo que esta neura se apodera de su psicología e incluso de su idiosincrasia, la víctima de su batiburrillo cerebral asalta las murallas de la política y, por supuesto, pone su indiscutible popularidad al servicio de la izquierda más ricachona y peor libertina. La cultura anida en exclusiva entre la casta de guerrilleros que visten en tiendas de Versace el uniforme del Ché o la camisa roja de Chávez. Sin darse cuenta, actúan como los niños que idolatran a su futbolista preferido o a los fans que pierden los nervios y la voz en presencia del artista pop de actualidad. Son de izquierda y nadie puede competir ni discutir con su olimpo enajenado de la honradez, de la cultura y del progreso.

 

Sacristán podría haber sido un icono de la cinematografía española como lo fueron Alfredo Landa o José Luis López Vázquez. Sin embargo, se ha quedado en un escalón inferior. No porque sus dotes de actor no estén a la altura de los nombrados. En absoluto. Porque ha entrado a formar parte del pelotón/pelotín de los dependientes de la mala praxis de la subvención gubernamental del Psoe. Y claro, cuando el síndrome del partidismo penetra en el bolsillo del actor, ahuyenta la autenticidad de su discurso y el público pone en solfa la verosimilitud de su representación.

 

El mundo del espectáculo no está muerto. Todas las películas que interesan al público acaban arrojando excelentes dividendos a sus productores. La inmensa mayoría de las obras pagadas con erario público mastican el polvo de la indiferencia y del olvido. He ahí la cuestión. El veintiuno del impuesto de valor añadido no mata al show business. Niveles de calidad arriba o abajo, el cine español era un esperpento que hacía de la memoria histórica de la guerra civil un imposible género del oeste en el que los indios, la derecha en este caso, siempre eran los malos y los cowboys, la izquierda de Armani, constituían el núcleo feraz de la civilización y de las libertades.

 

La subida del IVA me parece, en general, una medida negativa. Para todos los consumidores. No sólo para los cinéfilos. La brutalidad y la torpeza de la decisión del gobierno de Rajoy no radica en su flanco teatral. Nada de eso. Es mucho más. Zapatero y el Psoe sí fueron torpes y brutales. De ese terral vienen estos fangos. No le escuché quejarse de la política de ese período. No me acuerdo si usted formaba parte de la legión de los que gesticulaban sus manos con la ceja. Sí me resulta incuestionable que la subvención ha hecho un flaquísimo favor a ese mundo del espectáculo cuya muerte usted atribuye, sin fundamento y con mala leche, al IVA. El del Partido popular, claro.

 

Lo dicho, señor Sacristán. Zapatero, a sus zapatos. José Luis nunca será Azaña ni usted jamás podrá ser Arthur Miller.

 

Un saludo.

DON SANTIAGO CARRILLO

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La muerte de don Santiago Carrillo cierra una parte importante de la historia de España en el siglo XX. Guste, o no, su figura, el personaje merece todo el respeto. Se esté, o no, de acuerdo con sus postulados políticos, el que fuera líder del Partido Comunista fue uno de los artífices de que la Transición, con mayúsculas, discurriera por senderos de paz, de concordia y de consenso que mucha falta hacían. Se aprecie, o no, su actividad partidista, tengo la plena seguridad de que el señor Carrillo aportó luces a la democracia española.

 

Nada refiero de su ideología porque don Santiago, como tantos otros, la dejó descansar en el limbo de los justos. Su ideología se basó en comportamientos y se confundió en temperamentos y conductas. Los hechos terminan colocando a cada quisque en su sitio. Los grandes hombres no son recordados por sus ideas, sino por sus acciones. Hitler o Stalin podían tener el pensamiento que les diera la gana. La memoria nos lo sitúa en el totalitarismo más asqueroso y en el genocidio más repugnante. Si de la matanza de Paracuellos del Jarama hay que hacer responsable a Carrillo, hágase, pero quienes así desean, tengan en cuenta que la ley de la memoria histórica se hizo para los dos bandos contendientes y no olviden que la aculturación y el historicismo son errores interpretativos de una época pasada.

 

Yo lamento la muerte del señor Carrillo. Posiblemente hizo cosas muy malas. Algunas hizo buenas. Lo más importante de cualquier sociedad que busque su progreso y el desarrollo de sus ciudadanos es perdonar pero no olvidar. La dialéctica puede ser mala consejera si se esgrime como puñal. Muchos de nosotros nos avergonzaríamos de nuestros pensamientos si alguna vez tuviéramos la tentación de llevarlos a la práctica.

 

En la España invertebrada, acaso hoy más que nunca, que vivimos, es muy necesario que reconstruyamos el esqueleto de los territorios, de las leyes y de la justicia. Si alguien quiere alegrarse del fallecimiento del señor Carrillo, no seré yo quien se lo reproche. Eso sí, no seré yo quien le acompañe en el festejo.

 

Don Santiago: descanse en paz. Y si su espíritu se queda con nosotros, colabore por la paz.

 

Un saludo.

TIEMPO DE ARISTOCRACIA

 

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La dimisión de Esperanza Aguirre me ha pillado en fuera de juego. Una mujer de esas cualidades se hace necesaria. Me identifico con muchas de sus formas de entender la política. De sus formas y de sus fondos. Ni ideologías ni leches. Me cabrea leer y escuchar a determinados personajillos sobre la distancia ideológica que les separa de ella. Qué sabrán lo que la ideología es y qué idea tienen de lo que ser aristócrata supone.

 

La aristocracia es la selección de los mejores. No sólo el sistema es compatible con la democracia sino que, además, la fortalece. Me importa un pito la parentela nobiliaria de la señora Aguirre. Lo que me complace es su capacidad de aprendizaje, su honradez gobernante y su espíritu de superación. Será, o no, de linaje azul. Es, por sus acciones, adelantada de la aristocracia extraída del pueblo, para el pueblo y con el pueblo.

 

Pertenece al Partido Popular pero es más libre, tolerante, participativa, progresista y firme que cualquier otro colega de los que se alinean en trincheras de izquierdas. Ya quisiera Lara, el caudillo de IU, alcanzar las prédicas democráticas de esta señora. Ya quisiera.

 

Si Zapatero fuese aristócrata, España no hubiera enterrado su alma en los túmulos de la infamia. Si lo fuera Rajoy, ya hubiera encontrado las fórmulas para dar vida a los cadáveres que su predecesor dejó en el camino. La democracia debe ser fuerte para defenderse de las medianías y de las mediocridades. Entre los ciudadanos mejores, hemos de elegir a los inteligentes que, a la vez, sean los más válidos, limpios, transparentes y eficaces. Como Esperanza.

 

Ahí la tienen. Se va porque, al cabo, la carne es débil. Antes que decir lo que no haría buen favor a su partido, se marcha con la elegancia y el temple de la torería más clásica.

 

La vamos a echar de menos. De manera singular, Madrid. Sus enemigos, que son muchos, brindarán con champán, como hacen los etarras cuando asesinan a un guardia civil.

 

No entreguen medallas a Aguirre. Las que merezca, que se las pongan a Bolinaga y a los suyos. A este paso, el secuestrador de Ortega Lara hará lo mismo con las víctimas de sus delitos.

 

Ay, Esperanza. Ya te echamos de menos.

 

Un saludo.

DIRECCIÓN DE CENTROS EDUCATIVOS PÚBLICOS

 

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 Lo que faltaba. Si la democracia española presentaba signos evidentes de deterioro, el destrozo se avizora mayor si se incluye en el menú la ley de reforma del sistema educativo que se cuece en los fogones del chef Wert. Miedo me da. Hace treinta años, los directores escolares de Enseñanza primaria accedían al puesto a través de oposición. La oposición no es el bálsamo que avale el éxito pero sí el muro que pone distancias entre el poder político y la esfera profesional. Un muro salvable desde luego pero pared al fin y al cabo.

 

En Andalucía, el psoecialismo imperante abolió el sistema de oposiciones a dirección e implantó un remedo de elección democrática. Bueno, un poco de mayorías es siempre mejor que un capricho de minorías selectas. A partir de la idea, el tinglado directivo excavó hoyos de pilares livianos y, de facto, la Junta controlaba el staff educacional. No obstante, la democracia formal concedía un mínimo de aire a los sometidos profesionales del ramo. El claustro de profesores se convirtió en jaula de grillos sin poder de decisión y los consejos escolares se subieron a la chepa de la institución docente. Los padres manipulaban los resortes con una facilidad endiablada y con la adhesión imprescindible de los inspectores. Que sí, que la democracia pervivía por más que se cogiera con papel de fumar.

 

Si la nueva ley Wert se publica en BOE, los directores de centros educativos dejarán de ser elegidos. La elección, bien que minidemocrática, es abolida y suplantada por la designación a dedo. La Administración, que venía tejiendo y destejiendo como una Penélope sin Ulises, se ahorra la simulación y se quita la careta. Aquí mando yo. Pero no manda la Administración. Las riendas estarán en poder de los políticos de turno que se colocarán, a dedo, en los altos cargos de la Función Pública. Los concursos de méritos se emplearán como coartadas indecentes para nombrar a los más adictos/adeptos/prosélitos/moldeables al poder instituido.

 

La política hará de la educación un fortín bajo bandera pirata. Los docentes perderán la escasa capacidad de opinión que les quedaba y conformarán el pelotón de los subordinados al régimen. La autonomía de los centros pasará a la historia como el valor que pudo ser y la desgracia que es. La dirección dejará de ser tal en realidad. Los titulares serán simples gerentes de organismos manejados por el cacique de turno. Los enseñantes, obreros de una empresa de servicios generales a los que se encarga una labor de guardería. Se les exige docilidad, sumisión y gesto beatífico. Las rebeldías se castigarán con traslados forzosos. Y así.

 

Y digo yo. Para llegar a este esperpento legislativo, no será más fructífero y más políticamente correcto resucitar las oposiciones. Al menos, siempre quedará el prurito de la capacidad demostrada, el consuelo de la objetividad y el anhelo de una cierta independencia del poder político. Vamos, digo yo.

 

Un saludo.

DE GALLINAS Y SINECURAS

 

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 La sinecura es un empleo retribuido que ocasiona poco trabajo. Algunos malpensados la asocian al funcionario. Grave error. El que algunos empleados públicos rindan poco no hace al colectivo sujeto de sinecuras. Todo lo contrario. El funcionariado puede enorgullecerse de su condición y a la función pública ha accedido merced a su esfuerzo y después de superar la difícil carrera de obstáculos, léase oposiciones, que la legislación prevé y establece.

 

La Ley 1/2011 de la Junta de Andalucía se conoce popularmente como la ley del enchufismo. Firmada por Griñán, otorga rango de perpetuidad a la corruptela social y política más indecente que ha contemplado esta Comunidad Autónoma. Instada por Chaves, esta ley supera en maldades al malhadado asunto del fondo de reptiles. Alrededor de treinta mil personas se han beneficiado de la normativa para engrosar la administración paralela que, como guardia mercenaria de corps, remunerada con presupuestos públicos, ha creado el Psoe con la cooperación necesaria de Comisiones Obreras y de Unión General de Trabajadores.

 

La paralela administración psoecialista se conforma a base de agencias y de fundaciones de  cuyos hilos empresariales tiran los dirigentes del gobierno andaluz. Con la excusa dialéctica, vana y pueril, de la reordenación del sector público, los junteros han excavado un pozo de oro líquido y un nicho permanente de votos. Operación redonda en tanto el Psoe se asegura el poder durante decenios y se garantiza una financiación más que importante. Las protestas y manifestaciones de los funcionarios son papel mojado para estos chacales de la malgobernanza. Tiempo de tribunales de justicia. Ante el pisoteo de sus derechos y el atentado al Derecho administrativo, los recursos. Las sentencias vienen apareciendo de forma paulatina. Dan palos a Griñán hasta en el cielo de la boca. A poco que reuniera un poco de vergüenza, ya hubiera derogado la ley, puesto en la calle a los enchufados y dirigidos sus pasos hacia una isla desierta. Pero no. Ahí está, como la puerta de Alcalá, viendo pasar el tiempo.

 

La última resolución judicial afecta a dos de los estandartes de la paralela. A FAFFE y a EGMASA. Una fundación de amiguetes y una empresa que hace agua. El Tribunal Superior de Justicia de Sevilla y un juzgado de esta capital acaban de anular la integración irregular de miles de trabajadores procedentes de empresas públicas y otros entes –EGMASA y FAFFE- en dos agencias creadas bajo el amparo de la ley enchufadora defendida y fomentada por la consejera de Hacienda, la señora Aguayo, la misma que nada supo de las corridas de millones de euros en beneficio propio.

 

Así que los enchufistas y los sinecuras tengan cuidado. Hay curas que convierten a los gallos en gallinas. Por mucha paciencia que se tenga y por grande que sea el respeto a tiempos pasados, los gallitos gallineros tendrán que contenerse la lengua impía no sea que se traguen el pico. Es la diferencia entre un  cura honrado y un gallo que, en realidad, era una mala gallina.

 

Un saludo.

NI POR ÉTICA NI POR ESTÉTICA

 

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Edurne Uriarte es mujer de armas culturales y científicas tomar. No precisa, en virtud de su formación académica y de su curriculum profesional, enganches de tipo alguno. Menos, enchufes ni relaciones parentales de nadie. Se basta y se sobra para ser catedrática de universidad. Méritos la acompañan.

Resulta frustrante para quienes preconizamos la transparencia, la publicidad y la objetividad como principios sustantivos del derecho administrativo, que los responsables de la Función Pública se pasen los mismos por la axila. El ente Televisión Española ha contratado como tertuliana a la señora Uriarte. Y qué. Mucho qué. Doña Edurne participa en conocidos programas de opinión de la televisión privada. A fe que sus comentarios suelen caracterizarse por la sustancialidad y la fundamentación. En cuyo caso, reitero, su capacidad no se pone en duda. Sí está en juego, sin embargo, la ética de la contratación y la estética de la aceptación.

Como esposa del señor Wert, ministro de Educación del Gabinete de Rajoy, su inclusión en un programa de opinión de TVE, da que pensar. El más cachalote hilaría relación de causa-efecto. Desde un punto de vista ético, el asunto no se sostiene. Si lo miramos desde la dimensión estética, más que feo, produce repulsión. Qué quieren que les diga. Me asquea el hecho y, en consecuencia, lo expreso. Alguien me dirá que el sistema devora a sus hijos, sean del signo que sea. A lo que respondo: el sistema se traga al que se deja comer y al que azuza los instintos de la fiera para que manduque. De derechas y de izquierdas. Qué más da cuando la vergüenza de la desnudez pública se tapa con el impudor de la difusión por las redes.

Como el de Edurne, casos miles. Nadie me diga que el propio Felipe intervino para que su exmujer, doña Carmen Romero, se postulase como diputada en el Congreso. O que doña Ana Botella, esposa de Aznar, ocupase una tenencia de alcaldía en el Ayuntamiento de Madrid. Nada que ver la gimnasia con la magnesia. Mientras Uriarte procede de la televisión privada para ser aupada al círculo del medio público, Romero y Botella entran en política merced a los respectivos partidos políticos de sus parejas y, a partir de esas formaciones, se presentan a unos comicios democráticos que las pasaportan a la vida institucional. Por tanto, nada que ver.

Es una pena. Lo que está ocurriendo en España es un espectáculo desnhoroso. Tú creas una administración paralela, que yo me inventaré una organización tangencial. Tú protesta cuando sea tu vez que yo mostraré mis discrepancias cuando me toque. El turnismo golfo de la Restauración permanece en nuestra sociedad con algunos alfilerazos aquí, unos recogidos allá y algún que otro retoque acullá. Así nos luce el pelo. A falta de referencias morales, modelos indecentes. Si encima el ministro es protagonista de la maldad, mejor que coja los bártulos y con la música a otra parte. Para repetir las conductas del psoecialismo más rastrero, nos ahorramos la molestia de desplazarnos a los colegios electorales.

Ni ética ni estética. Dicho queda.

Un saludo.

ANTE LA CALLE, POR LA ACERA

 

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 La calzada, para los vehículos. Las aceras, para peatones. Los callejeros del odio que tomen la ciudad. Los pacíficos, por su sitio. Paso firme y mirada abierta. Si las izquierdas belicosas quieren apoderarse de calles, plazas y parques, allá ellos. Las izquierdas no violentas, las izquierdas constructivas, las izquierdas con ideas, caminarán por los caminos urbanos señalizados y, cuando atraviesen la calzada, por el paso de peatones con el muñeco en verde. Lo mismito que las derechas civilizadas. La sociedad necesita entrega, esfuerzo y sentido de patria. Le sobran espíritus bronquistas y toneladas de odio.

 

La Diada. Cientos de miles de españoles de Cataluña en la calle. Pues muy bien. Que gritan consignas de guerra, allá ellos. Cada uno dice lo que siente pero no lo que ha mamado. Los padres de los ofensores son gente buena. Los hijos, algunos, han preferido torcer su camino de ideas y tomar el atajo de la brutalidad. Los críticos con la guerra de Irak defienden con uñas y dientes las batallas letales de la independencia estúpida. La gente de paz, por las aceras. En público. Sin esconderse. Sin exhibirse.

 

Los demócratas valen un pueblo. El pueblo merece una democracia. Los catalanistas de sombras se alimentan de la oscuridad de sus felonías morales. Llaman genocidas a los españoles. Serán miserables. Destilarán mala bilis. Qué aguas beben y por dónde la ingieren.

 

Al Gobierno, firmeza. Se le pide que ocupe su sitio. El que la ley le procura y el que las urnas le dispensan. Ante las amenazas de unos forajidos de traje, corbata y palco de fútbol, la solidaridad territorial. Si cede un milímetro ante las exigencias fiscales de Mas y de los suyos, habrá roto una de las más importantes promesas electorales. Es fácil romper en poco tiempo lo que se ha construido a lo largo de siglos.

 

Rajoy está muy preocupado por el déficit. Y yo. Y todo el mundo. Pero que el capitan del castillo español no olvide el franco nororiental y el que se extiende al oeste de los Pirineos. Por allí pueden colarse indeseables y saboteadores del común nacional. De hecho, las murallas, como las cajas fuertes, suelen abrirse desde dentro. Es más fácil. Los caballos de Troya se han multiplicado a lo largo de la historia. En Cataluña han adoptado la forma de un club de balompié y el fondo de una institución del Estado.

 

España tiene sus límites geográficos y su historia propia. Los paseantes se ciñen a las dimensiones de las aceras. Los gobernantes se ajustan al texto de las leyes. Los maleantes rompepaces se apoderan de las calles. Por la fuerza de los caballos de fuego.

 

Pero ya les digo, La gente de bien, por las aceras.

 

Un saludo.

EL CORONEL SÍ TIENE QUIEN LE ESCRIBA

 

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 García Márquez, el gran  Gabriel, escribió “El coronel no tiene quien le escriba”. Doblaba la página de la segunda parte del siglo pasado. Ilustraba el genial colombiano la realidad de una sociedad marcada por la violencia. El determinismo sociohistórico del país conducía hacia la fatalidad y a ésta sólo el idealismo podía sortearla. El tiempo no ha limado las aristas del problema. Si acaso las ha aumentado y afilado.

 

España, 2012. Un coronel retirado se declara a favor de la intervención de las Fuerzas Armadas en comunidades autónomas. Así dicho, la noticia tiene su impacto. Si se ubica en un contexto, el efecto sensacionalista desaparece y el titular se difumina. El coronel no está en activo. Se infiere, pues, que sus palabras son fruto de su libertad de expresión como un civil cualquiera. Por consiguiente, utilizar una ramita perdida no es excusa para cortar de cuajo la centenaria sequoia.

 

Los más afamados leñadores de instituciones nacionales son los más aguerridos defensores de las enseñas nacionalistas. Ezquerra Republicana de Cataluña ha aprovechado que el Tinto pasa por Niebla para colorear al Odiel y cromatizar las aguas fluviales e incluso marítimas de toda la provincia de Huelva. Independentistas ellos que se pasan la Constitución y las leyes por el forro de sus ideologías secesionistas, reprochan y censuran las intervenciones públicas de los defensores del orden jurídico. Se tiran a la garganta de las libertades los violentadores de la igualdad y de los derechos fundamentales. Predica la castidad desde un púlpìto imposible el clérigo promiscuo. La persona infiel y mentirosa proclama a los vientos políticos el valor de la fidelidad matrimonial y de la verdad objetiva. Así andamos y peor que caminaremos.

 

A esto que los psoecialistas se unen a los extremistas y a los propagandistas de la división territorial de España. A los de Rubalcaba se les da un hilo y te hacen un chaleco de cáñamo. No dudan unos y otros bandidos de la palabra en llamar pronunciamientos a las expresiones y en descalificar de golpistas a los que previenen sobre el contenido de la Carta Magna. Su vergüenza tiene tanto contenido como su ética. Los comportamientos que rigen a estos desarrapados de la lógica siguen los vericuetos de los senderos abruptos, arriscados e incívicos.

 

Desde estas páginas, servidor ha mostrado su voluntad manifiesta de mantener a los militares bien agarraditos a sus acuartelamientos y sujetos al tren constitucional. Golpes, en la cabeza. Lo curioso es que los golpistas de hoy no son los militares. Los golpistas son los que pretenden romper la nación española a base de tropelías, de presiones y de amenazas. Se llaman demócratas pero no son sino dictadores de la república más bananera que jamás imaginara el realismo mágico de García Márquez.

 

A los de Ezquerra se les ve venir. A los del Psoe, también. Morenés debería poner las cosas en su sitio. No al estilo Rajoy o al modo Fernández Díaz. Con la contundencia debida. Sin concesiones a la galería de la oposición. Si no se ha enterado, se lo repito. Carta Magna en la mano.

 

Un saludo.

CINTA/CINTO

 

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Cinta en Huelva significa virgen. Las otras acepciones no llevan nombre de mujer. Cinta. El cinto es cosa distinta. Cinturón. Ceñidor. Recinto murado. Cíngulo.

 

En el partido popular, las navajas rayan de plata la oscuridad de la noche. Rajoy preside pero no manda. El secretario no es general ni siquiera coronel. La tropa se subleva. Desde dentro, algunos hacen la cama al Gobierno. Jaula de grillos. Corrientes enfrentadas y remolinos tragones. Es difícil ordenar la calle si antes no se arregla la casa propia. Cuenta primero las piedras, poeta, que luego computarás las estrellas.

 

En el fondo subyace, cómo no, la nefasta política de comunicación del Pp. Sombras oscurecidas artificialmente. Indefinición mediática. Guiños a la prensa enemiga. Portavoces y muñecos parlantes que sonríen en momentos de extrema seriedad y gimen cuando toca descubrir firmeza. Lazos como cintas que adornan de colores regalos amañados. La cinta no ata. Rodea primorosa. En las huestes de la derecha, urge el cinto. Los pantalones de hombres y de mujeres se caen. La imagen es ridícula y desalentadora.

 

La política interior es un desastre. Es verdad que la prioridad es la economía. Ésta, sin embargo, no puede ocultar la procesionaria del pino. El ministro Fernández Díaz se queja de conjuras internas. Lo mismo culpa a Aznar que critica a Mayor Oreja. Bolinaga es parte del problema. Antes lo fue Ternera y después De Juana Chaos. El quid de la polémica es ETA. Las promesas electorales se van al garete. Una tras otra. No se puede ganar la etapa de los lagos con un patinete. Conspiranoia o no, es evidente que las facas han huido de su vaina de cuero.

 

El extremeño Monago hace la rabona al IVA. Desafío abierto. De órdago. Borrachera de supeditación al socio necesario. Antes en el poder que en la obediencia. O acierta Monago o yerran Montoro y De Guindos. Sotana desabrochada, caño seguro.

 

A este paso, las elecciones autonómicas gallegas y catalanas precederán a las generales. Cuestión de tiempo. El cortejo tiene poco de celebración festiva y mucho de misa fúnebre. Dice el refrán español que más vale una roja que cien amarillas. Un buen cinto pone derechos a los torcidos y endereza a los arbolitos inclinados.

 

Servidor dice que, a falta de autodisciplina, se ha de acudir a la palabra. Al compromiso. A los programas electorales. Si no existe una cosa ni la otra, para qué queremos a un gobierno endeble y en algunos casos perjuro. O cinta o cinto. Algo que amarre y entibe. La mina va a explotar en pedazos.

 

Un saludo.

PRIVATIZAR LA EDUCACIÓN

 

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 Suenan voces. Y no precisamente huecas. Llevan cargas de profundidad. Los submarinos pueden hundir acorazados y portaaviones. La idea de privatizar lo público alcanza gran eco en ciertos sectores de la población. No es nueva pero, en su discurrir guadianesco, está aflorando en creciente manantial. Ojo con ese agua, que no es limpia.

 

La educación es un bien. Pública o privada, estamos ante un servicio social imprescindible. No hay mejor conservante y consolidador de la democracia que ella. Me parece un desacierto la pretensión de algunos popes del comunismo soviético de erradicar los centros privados. Los liberales radicales que propugnan la defensa de una educación privatizada pueden ser más peligrosos que los anteriores. En cualquier caso, poseen un elemento común: desprecian las libertades y pisotean el derecho de igualdad que adjetiva al núcleo duro de nuestra Constitución.

 

La educación está ya en el mercado. Con sus diferencias y sus desafueros, la sociedad se beneficia de la enseñanza gratuita. Es cierto que, en no pocos casos, la pública adolece de carencias de productividad que la privada no sufre. Una vez más, tendemos a eliminar de un plumazo el todo a causa de los defectos de funcionamiento de algunas partes. No tengo dudas de que es esencial la remodelación del sistema educativo público. Desde la preescolar a la universitaria, los fallos son clamorosos. Ni los títulos responden a las exigencias del momento ni los gastos del Estado se ven correspondidos con el alto índice de fracaso.

 

España no ha superado el nivel de estructuras caducas que arrastra desde el siglo XIX. Por ahí ha de comenzar la recuperación de la competitividad. Los modelos tradicionales pesan demasiado en la arquitectura de las galaxias. Es necesario apostar por modernizar el sistema. El número de titulados universitarios es escandalosamente grande. Algunos centros expiden títulos todo a un euro. El mercado de trabajo está saturado de universitarios inadaptados a las exigencias de los nuevos tiempos. Alarma que ni una universidad española se encuentre en el ránking de las doscientas mejores del mundo.

 

Ponerle el cascabel al gato. He ahí el problema. El pésimo funcionamiento de la partitocracia está en la base de este caos. El Psoe se inventa una ley maravillosa pero inaplicable y luego el Pp se saca de la manga una ley aplicable pero vulgar. La democracia tiene que ser fuerte para liberarse del yugo de los partidos y de las demagogias baratas. La justicia supura por la herida de la intromisión del Ejecutivo y del Legislativo. Con todo, imaginen el espectáculo indecente de unos tribunales en manos de magistrados de cada uno de los grupos con representación parlamentaria. En educación se transita por un sendero igual de pedregoso con la variante de que como te toque un gobierno de derechas, se baja la inversión sin incrementar el éxito escolar y si nos toca la china de un gobierno de izquierdas, sube el gasto y el fracaso escolar no se mueve de su peana.

 

La clase política tiene bien aprendida esta lección. Basta con informarse acerca de los centros donde cursan sus retoños. Privados, por supuesto. Ellos se lo pueden permitir. El resto, no. Si fructificasen los intentos de privatizar toda la educación, mejor que diseñemos nuevas estrategias de confrontación. Estoy muy de acuerdo con la idea del negocio educativo. Lo que no acepto, porque me repugna, es que los golfos de siempre aprovechen la baja calidad de algunas semillas para quemar el silo.

 

Así que de privatizar, lo que sea preciso. Dejar en manos de inversores sin escrúpulos nuestro sistema educativo es dinamitar la columna vertebral de la sociedad democrática. Reitero mi defensa de la enseñanza pública, con respeto a la privada y, sobre todo, con respeto al pueblo. La pública tiene un potencial que, bien administrado, podría convertir a nuestra nación en un Estado de primerísimo orden. Faltan gestores idóneos y sobran advenedizos colocados a dedo por el déspota del partido de turno.

 

Un saludo.

ESCRIBIR EL PRESENTE

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Poco y malo. Si como decía el clásico, escribir es ponerse a llorar, hacerlo sobre el presente lleva consigo el crujir de dientes. No hay manera de salir del atasco. El fracaso se cierne en el horizonte.

Los políticos ponen cara de corderos degollados pero la piel es de lobo feroz. Sus nóminas no sufren el fragor de la guerra. Muchos billetes y en su tiempo. La revista Hermano Lobo utilizaba como estribillo, a la pregunta cuándo saldremos de la crisis, “el año que viene si dios quiere”. Igualito que el cartel que se expone a la clientela de numerosas tabernas: “hoy no se fía; mañana, sí”. O sea, nunca.

Los economistas caminan por un similar camino de perfección. Los hay que diagnostican una patología y contra ellos saltan los defensores de tesis contrarias sobre la enfermedad y su origen. En cuanto a las recetas, imposibles conciliar las de unos y otros. Que si el ladrillo, que si las preferentes, que si el déficit, que si la mala gestión, que si el Plan E, que si el adelgazamiento de las Autonomías, que si el exceso de gasto. Y así. A partir de la relación de causas, alguna dará en la tecla. Cualquiera vale para pronósticos de este tipo.

Los periodistas realizan un modelo imposible de equilibrio inestable. Los llamados medios de derecha sirven de estribo, arbotante y botarel a las explicaciones del Gobierno. Sin embargo, ninguno cuestiona el por qué del incumplimiento contumaz de su programa electoral. Se carga las tintas sobre la Oposición y a quien san Pedro se la bendiga, pues eso. La prensa de izquierda, que me río de su catalogación, opera exactamente a la inversa. Los ataques al consejo de ministros son furibundos mientras que las excusas al quehacer de sus predecesores llenan páginas de incunables.

Los sindicatos mayoritarios elaboran teorías vanas sobre la creación de empleo. Andan cabreados por aquello del recorte de sus millonarias subvenciones y, desde esta óptica, arremeten contra el dueño de la motosierra. Ellos quieren seguir viviendo del paisanaje a pesar del incendio que ha asolado al paisaje. Contribuyeron a la quema de bosques y pretenden trasladar sus bártulos a una selva virgen de cenizas. Venga ya.

La ciudadanía apuesta, como de costumbre, a perder. Se lamenta en general. Grita en grupos aislados. Toma la calle al compás de consignas de los maniobreros oficiales. Alborota en presentaciones oficiales. Amenaza a gobernantes de la derecha y mira al cielo cuando es la izquierda la que fulmina los derechos de los trabajadores. Asalta supermercados en un alarde de desvergüenza a fin de que las portadas recojan fotografías para la eternidad. Convierte la esencia en accidente y elevan la circunstancia temporal a asunto de fondo social.

Este comentarista encuentra motivos para despedir sus artículos a modo de ERTE. Escritura de retirada temporal de escritos. De inmediato, reflexiono y me digo: cómo voy a sacarme la mala leche que me provocan los bandidos que han destrozado mi país si no digo en voz alta lo que me atormenta en voz baja. Hala. Sigo adelante aunque sólo sea por conectar con unos cuantos cabreados idénticos. En esas estamos.

Un saludo.

UN CLAMOR NACIONAL

 

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 Hay noticias y hay periodistas. En un diario on line encuentro el titular que da nombre al presente artículo. Un clamor nacional. El medio se refiere a la dimisión de la concejal Hormigos a causa de la difusión de un video erótico. Para el director, que cobija, y para el tribulete que publica, el que esta señora dimita constituye un acto que repugna a toda la población española. Fíjense bien.

 

 Diariocrítico suele jugar a dos bandas, si bien trata de epatar a la derecha con  discursos postmodernos que hacen las delicias de la mojigatería del Psoe. Cuando se habla de la idea de nación, el periódico digital navega entre las aguas revueltas del Nilo y la inmensidad caudalosa del Amazonas para, al cabo, poner una vela a Dios y otra a Belcebú. Eso de nacional es que les da grima. Miedo al contagio. Sin embargo, el temor a la epidemia no les frena al referir que el caso de la señora Hormigos trae de cabeza a la nación. Tal la confusión, que se puede preparar un referéndum para disuadir a la edil de abandonar su cargo público.

 

Si esto no es amarillismo, es sensacionalismo del más bajo nivel. La orquesta del pueblo recorre las localidades vecinas cantando aquello de por la calle de Alcalá. Detrás del revuelo de las redes sociales, está la larguísima mano del psoecialismo más trilero. Elena Valenciano salta al ruedo twitero con la vara de flagelar y enciende la mecha de la intolerancia radical. A partir de ahí, la pijoprogresía, prietas las filas, cara al sol que más les calienta, se apresta al ataque. Al ataque. No a la defensa de los valores de la mujer. No para amparar las decisiones de las féminas. No para elevar a sacra la intimidad de las personas. Al ataque. Al ataque contra el Pp. Como si todo el lío lo hubiera provocado la formación de Rajoy. Como si alguien hubiera acusado al Psoe de haber destituido a la concejal por actos impúdicos o por razones de discriminación sexista. Excusatio non petita...

 

Diariocrítico convierte en clamor nacional lo que es un irrisorio y fugaz trending topic. Clamor nacional es el paro. La corrupción de los gobiernos de Zapatero. El fraude del fondo de reptiles. El secesionismo de vasquistas y catalanistas. La excarcelación de Bolinaga. El asesinato de niños. Los errores institucionales de la policía. Eso es clamor. Incluso la tristeza de Cristiano o el premio Príncipe de Asturias. Pero la dimisión de una concejal.

 

Si esa señora quiere dimitir, lo hace y punto. Como si quiere continuar. Cada uno traslada a la vida pública aquellas esferas de su vida privada que le interesa. Y viceversa. El respeto a la mujer no se concreta en defensa de posiciones perdidas. Muy al contrario. Se manifiesta en conceder a las señoras lo que a ellas corresponde.

 

Me gustaría conocer la reacción de los medios y de la izquierda progrepija si el video hubiera recogido a don Mariano o a doña Espe en esas prácticas tan legítimas como defendibles. Hubiera ardido Troya. La moralina hubiera roto el corazón de los buitres a base de alimentar su hígado.

 

Menos clamor nacional y más amor a la nación.

 

Un saludo.

EL RETRATO

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Para escándalo, lo de la señora María Emilia Casas. Ni el Ecce Homo deconstruido ni el Cristo restaurado. Lo que nos cuesta un ojo de la cara es el retrato encargado por el Tribunal Constitucional para inmortalizar a la que fuera su presidente. Sesenta mil euros del ala. Diez millones de pesetas se han pagado para pintar la etopeya rostral de una señora. Los ciudadanos nos conformamos con el fotomatón. Los exjefezuelos/as de la panda institucional, se retratan a precio de la condesa de Chinchón. La muchedumbre, se reproduce a euro la cara.

 

El que no se consuela es porque no quiere. El lienzo de Álvarez Cascos se mercadea en valores de Velázquez y en moneda actual. Casi doscientos mil euros le hemos pagado a Antonio López, el genial pintor, por dejar el color de su figura en las paredes nobles del Ministerio de Fomento. La ambición se describe desnuda en los campos de la casta gobernante.

 

La moral de esta gente es, de elástica, frágil como el papel de fumar. Sirve para envolver el tabaco que mata. Pueden ser tan desvergonzados que, lejos de someterse a la inclinación de la economía doméstica, incrementan sus lujos en épocas de caida de la renta disponible. Cuestión de malas costumbres. No olvidemos que moral proviene etimológicamente del genitivo latino moris y que ética descansa en el vocablo griego, ethos, que se traduce por conducta. Conducta y costumbres que se concretan en bondad o maldad de actos humanos. En este caso, malos a morir.

 

Para retrato único y exclusivo el de la policía a los caudillos psoecialistas andaluces. Retrato con pianista incluido. La última ola del neo-retratismo hispano supone una fianza de 490 millones de euros. Es lo que le va a costar al viceconsejero Barberá su responsabilidad civil en el asalto a la banca de empleo. ¡Oh, mores! ¡Oh Alaya! Su técnica insuperable hace de sus cuadros un patrimonio de la justicia española. ¡Oh tempora! Ni el Rembrandt de sus mejores tiempos descubrió con tanta psicología el perfil anímico de la juez.

El retrato de la magistrada sólo es equiparable al de la Señora Elisa, la Gioconda, de Leonardo. Pura sinfonía de psicoanálisis colectivo.

 

Un saludo.

LA BOA CONSTRICTORA

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En época de bonanza, albricias. Cuando la tormenta, insultos. La infamia y la deslealtad acompañan al cínico en su camino político.

 

El Psoe se arrastra como una culebrilla de agua, constriñe como la boa gigante que asfixia y nos inyecta su veneno como un crótalo letal.

 

Sus dirigentes manejan los tiempos del abrazo mortífero y nos duermen con los cantos de una sirena venenosa.

 

Ayer anunciaron una oposición constructiva y hoy advierten de alborotos callejeros. El castigo que el pueblo le infligió en las urnas es demasiado para su body de izquierda de alta alcurnia. Esta izquierda no puede soportar reveses del vulgo, a dónde vamos a parar. La boa aprieta y oprime hasta cerrar las vías de respiración. A la calle, contra la democracia. Radicalizar sin raices es igual que regar con aguarrás. Puro contrasentido.

 

La serpiente presiona por el pecho de la crisis, aprieta por el flanco de la independencia, oprime la vía de la corrupción y sacude la masa pulmonar desgastada por el hábito de la indefinición. Rajoy se deja aplastar por la fuerza brutal y salvaje del reptil. No parece reaccionar. El cuerpo social tiembla y ni la espada que corta la cabeza del bicho ni el biólogo experto en sérpidos realizan la función deseable.

 

El malestar se acrecienta. Los gusanos goebbelianos prosiguen su callada labor de necrófagos. El Gobierno del Pp se deja engatusar por la sexta y la cuatro. La musculatura de la boa se fortalece por las aportaciones de los medios y por la errática política de comunicación del partido de Cospedal y de Soraya.

 

La boa constriñe. A este paso, engullirá entera a su presa. Si ésta no se opone, será víctima del animal. Con todo, lo peor del tema no es que desaparezca la víctima. Lo peor es que la boa pase a gobernar. Imaginen por un momento.

 

La gestión del Pp es, sin duda, inadecuada, inidónea e incluso nefasta en algunos asuntos. Sin embargo, se confía levemente en un cambio a mejor. Con la boa, no hay más horizonte ciudadano que someterse a la oscuridad de su insaciable estómago.

 

A falta de pan, no coman tortas. Nos las van a dar todas juntas. La boa.

 

Un saludo.

CANUTAS, CANUTOS

 

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 Lo he dicho y escrito por activa y pasiva.  En general, la gente del Pp no mete la mano. Pero la pata… Tienen que ser más hombres que nadie porque lo de tropezar dos veces en la misma piedra queda para el común. Ellos se dan de bruces con el roquedo a poco que le pongan una alcachofa delante de sus narices.

 

Si la gestión de Rajoy deja mucho que desear en lo que respecta a energía, decisión y sabiduría para resolver el inmenso problema que nos endosó el señor Zapatero con la complicidad manifiesta del Psoe,  ahora vienen  los politiquillos de provincia a seguir jodiendo la marrana, con perdón. Un tal Collarte, concejal y diputado gallego popular, ha declarado que con su sueldo mensual de más de cinco mil eurazos las pasa canutas. Infeliz. Miserable. Desgraciado. Cómo se puede vivir con esa cantidad.

 

El hombre está maldito. Para qué quiere la gloria parlamentaria si después pierde su alma personal. Privilegiado como tantos de su casta política, Collarte se queja de su infortunio. Millones de españoles sobreviven, mientras tanto, con menos de quinientos euros. La vida no es vida si quien las pasa canutas cobra diez veces más que la mayoría de los españoles. Hay gente que se baja de la cama y no vuelve a ella hasta que no ha soltado chorradas como las presentes. Va con el sujeto. Si al menos tomara las de Villadiego y se dedicara a otros oficios privados. Pero no, a chupar del bote público y a beberse el cáliz de la estupidez.

 

Lo que faltaba para el cero patatero es que los conmilitones salgan en defensa del manifestante. Que se justifique tamaña necedad, ni con un canuto en todo lo alto. Ya les digo, la mano, probablemente, no. Lo que es la pata, sin solución de continuidad. Y menos mal que gobierna el Pp. Si lo hiciera el partido de Rubalcaba, esto sería una chirigota sin freno. Por cierto, cuánto cobraban Bibiana y Pajín por decir tonterías de ese fuste. Es más: cuánto se siguen llevando por las funciones que, al parecer, desempeñan.

 

Canutas y canutos. Ya digo.

 

Un saludo.

AÑO TRECE SIGLO VEINTIUNO

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Estrena 13. El 21. Trideca. Mala suerte. Vaya usted a saber por qué pero la manía supera las fronteras españolas. 2013 comienza en septiembre al inaugurar su curso académico. Resulta curioso. Desde muy pequeño, temeroso de las consecuencias funestas que parientes y vecinos comentaban sobre los martes y treces, traté de imponer un sentido de rebeldía al común sentir e hice de mi posición un arma de destrucción de las supercherías. Recuerdo que en mi ingenuidad contestataria, pasaba por debajo de la escalera en la que el obrero hacía sus maniobras, o caminaba erguido delante del gato negro que se te cruzaba en la calle, o me enfundaba la camisa amarilla que me compró mi madre, o me oponía por sistema a las supersticiones al uso en aquella Huelva natal de los años cincuenta de la pasada centuria.

 

Gente de misa de ocho de la mañana los domingos. Gente de velo, larga falda y mangas hasta las muñecas. Gente de ayer que envejece hoy al ritmo circadiano de la mentalidad de la época. Gente de inteligencia despierta, miedo a flor, cultura de privación y educación sin sembrar. Gente buena y solidaria, obediente y cooperadora, que sucumbía, cómo si no, a los imperativos de lo desconocido y a los demonios del jardín de sus mentes ahormadas por los efectos de la guerra civil. ¡Huy el trece! El número maldito. Que si la última cena de Cristo. Que si.

 

La normalidad educativa de un país marca el paso de la ciudadanía. Los niños en las escuelas, los adolescentes en los institutos, los jóvenes en las universidades, encarrilan la gran guardería patria. Guardería. Hoy más guardería que nunca. Septiembre abrirá la tercera hoja de su calendario sin los profesores necesarios. Eso viene ocurriendo en Andalucía desde que Griñán era cadete, me dirán. Sí. Pero a causa de la propia incuria del sistema de la Junta. Poco a poco y más tarde que pronto, las aguas de la confusión volvían al remanso de su rutina.

 

El curso 12-13 se presenta preñado de malos presagios. El personal discente puede sufrir en sus carnes la maldición bíblica del te ganarás el aprobado con el sudor de tu frente. Si no dispone de docentes que les allanen el camino de la enseñanza, el fracaso escolar se va a encaramar al triple de los valores de la morosidad bancaria. Un desastre, vaya. A estas alturas del campeonato de la inacción, miles de interinos de todos los niveles educativos ven roto el espejo de su continuidad en el curro, guardan la escoba vieja para el nuevo curso, abren el paraguas bajo su techo, dejan abiertas las tijeras de los recortes y sitúan la cama con los pies hacia la puerta. Es sabido: los muertos salen de la casa con los pies por delante.

 

Vamos a dejarnos de mandangas. El trece me asusta lo que un gorrión en una cetrería. Lo que me aterra es la panda de maleantes que no hacen su trabajo y se escudan tras el pajarillo inerme para cargarse la función pública. Ellos son los difusores de la superstición y de las manías. El trece, en martes o en viernes, es un número, no una bomba nuclear. Incluso éstas son desactivables. Cuánto más fácil acudir a la razón de los hechos para que la eficacia de los mismos nos den, al cabo, la razón. Nuestra razón. 2013 debe ser el año de la victoria del profesorado. La suya comportará el triunfo de la educación. En trece, sí, qué pasa.

 

Un saludo.