CORNUDOS Y EXPROPIADOS

 

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Nos está cayendo fuego. No tenemos bastante con el volcán interior que nos llega el tsunami externo. Los piratas del Índico nos chulean, los vecinos europeos nos ponen a parir y los hermanos argentinos se quedan con el Messi de las empresas españolas. Le hacen esto al Barça y estalla una revolución. Como la afrenta se realiza al Estado español, los problemas son menos.

 

La presidente argentina, la señora Fernández, bebe de las aguas privadas del peronismo más populachero, sicario y matón.  El legado de Juan Domingo se prolonga a Cristina a través de la figura mítica de una Evita que, a ratos, recuerda a la filipina Imelda Marcos. A la Jefa del Estado de Argentina le ha salido de sus partes menos grises expropiar YPF y dejar a Repsol y a España con un hueso entre los dientes.  Por causa de la utilidad pública de sus narices y del interés social de su familia y afines, doña Cristina ha hecho toda una declaración unilateral de voluntad dentro del libérrimo ejercicio de su función administrativa. O sea, que para aprovechar el curso del Odiel por Gibraleón, despoja al Tinto de toda su cuenca y la compensa con un charquito de agua teñida a su paso por Niebla.

 

La señora presidente de Argentina es lista y taimada. El país renquea, como casi siempre, desde el punto de vista económico y financiero. Ayer sus epígonos presidenciales invadieron las Malvinas y hoy la augusta dama nos roba nuestra petrolera. Además, a injustiprecio de ganga. Las acciones se desploman y cuando estén a punto de estrellarse, catapúm, por tres euros y medio completa el atraco a mano armada. La viuda del Kirchner esgrime la legalidad de la expropiación que contempla la Constitución Española en su artículo 33.

 

Las decisiones deben tener una justificación, doña, y mantenerse en el marco de los patrones legales. El mejor modelo de competencia es el de mercado abierto. El Gobierno de Argentina se ha cerrado en banda y ha despreciado la seguridad jurídica, como suelen los dictadores bananeros que en el mundo son. Estamos a la espera de medidas por parte de Rajoy. Un deseo: que se tomen después de contar cien. Una exigencia: que el pueblo argentino no pague los platos rotos por una banda de salteadores de caminos. Un aviso a navegantes: no culpen al Rey. Una enseñanza para sinvergüenzas: el que la señora Kirchner sea una nefasta dirigente no implica que haya que eliminar el sistema republicano de aquel país ni instaurar la monarquía ni derogar la Constitución de 1853.

 

Aquietarnos o allanarnos, ni mijita. Actuar con cabeza y, lo que es compatible, con cordones.

 

Un saludo.

DE ROMANOV A ROMANONES

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Se la tienen jurada. A la monarquía. Una cosa. No importa que sea parlamentaria ni constitucional. Le dan menos valor de una oblea el que España se constituya como reino en un sistema democrático. Los republicanos de nunca se convirtieron en juancarlistas de siempre y los monárquicos de otros tiempos besan la tricolor. Este país tienen las bases de un palafito en medio de un pantano. Se cambia de chaqueta en un nometoquesroque.

 

Los Borbón no sufrirán la tragedia de los zares pero sí reeditarán la Gloriosa que apeó a la reina Isabel II. Hace años que se ve venir. Tiempo ha que este articulista viene recordando la dialéctica que suele anteceder las explosiones sociales teledirigidas. Mucha gente lleva décadas perdonando la vida al Rey. Se comienza por casar al heredero con una plebeya, se continúa la secuencia con una escena de enriquecimiento ilícito de un yernísimo, y se concluye la serie con ataques más o menos encubiertos a la vida privada del portador de la Corona. Hemos pasado del elefante blanco de Tejero al elefante de Botswana con solución de continuidad en el borracho plantígrado Mitrofán. Sin embargo, el elefante no está en la selva. La pieza de caza mayor reside en La Zarzuela. Todas las excusas son buenas para disparar al nieto de Alfonso XIII.

 

Rubalcaba sigue fiel a su papel de villano. Trata de atenuar los pronunciamientos severos de algunos de sus secuaces partidarios y azuza la candela mostrando su comprensión por las críticas. No se puede esperar cosa distinta de un individuo de tan larga como maloliente trayectoria política. Por su parte, Rajoy no entra en la polémica. Hace muy bien. No obstante, se comportaría como un necio si pretendiese justificar ciertas actitudes del Jefe del Estado. El silencio resulta la mejor defensa ante ofensivas estruendosas.

 

Y lo de Romanones, qué. Lo de Romanones es su probada capacidad demagógica. El futuro de la monarquía existirá; hoy no existe porque es presente. Los renegados de la monarquía juancarlista proclaman un republicanismo sucio y antidemocrático porque, en vez de convencer, vencen y, en lugar de discutir, dogmatizan. Las izquierdas de Puente San Gil se frotan las manos con fruición. A tomar por saco la monarquía. Vivan los soviets. Fusilar a la familia Borbón, está prohibido. Machacarla, hasta dejarla inconsciente.

 

Triste España que se desmorona porque deja que sus instituciones se pudran. Y se pudren porque no se habitan. Y no se habitan porque no queremos enterarnos de nuestra bien ganada ciudadanía. Y no nos enteramos porque seguimos gritando como las camarillas del rey felón: “vivan las caenas”. Pues eso.

 

Un saludo.

ARENAS NO DEBE DEJAR EL ALBERO

 

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 Mucho se ha especulado sobre la continuidad de Javier Arenas al frente del PP andaluz. A estas alturas de la película, el exministro de Aznar debe seguir en el redondel. Se ha ganado una ovación del respetable aunque no haya cortado las orejas y el rabo al difícil morlaco de las elecciones autonómicas. En tierras de califas y de emires, de chavismo y de griñanes, no es posible salir por la puerta grande de la mayoría absoluta si la mitad de la plaza no se acerca al espectáculo. Hasta el rabo, todo es toro. Las encuestas son anuncios estables de una realidad volátil.

 

Huir a Madrid sería un error. La batahola que se presume en Las Cinco Llagas invita a ser prudente y, sobre todo, a ser constante. Si las bases de IU rechazan todo tipo de pacto con la cúpula del Psoe y, pese a ello, don Diego consuma su “valderada”, las aguas van a bajar rápidas y turbias. Muy turbias. Si Griñán conserva la presidencia de la Junta y el político del Bollullos del Condado mete el hocico en la ubre de la Mesa del Parlamento, la guerra de corrupción alcanzará caracteres épicos. Cambiar la capital del Betis por la ribera del Manzanares es una barbaridad. Especialmente en vísperas de una traición advertida.

 

Si no lidera el Gobierno regional, Arenas debe mantener las riendas de la Oposición. Acaso nunca como ahora el concurso del PP sea tan necesario en la política autonómica. Su traslado a los palacios de la capital de España debe ser abortado si alguna vez se contempló. Mariano Rajoy y las circunstancias de España no son ajenas a la desventura sufrida en Andalucía. Arenas interpretaba un papel que disonó por los acordes desafinados de una reforma laboral tan imprescindible como intempestiva. Los juegos de roles tienen sus peligros. Se sabe. Sin embargo, Arenas es un original cuya copia no ha aparecido en el mercado de la carne de toro.

 

Ni uno. Ni una. No veo a dirigente popular alguno capaz de asumir la responsabilidad de Arenas. Por vez primera en la historia de la democracia regional, la derecha ha ganado las elecciones. No le vale para presidir el Gobierno pero sí otorga credibilidad para atender los derrotes del cornúpeta económico. Ni el psoe ni Iu cuentan con toreaores finos. Por el contrario, por las trazas que gastan, más parece que arrojen barro a los ojos del animal o echen cianuro a granel en los bebederos. Pero verónica o natural, ni lo esperen. Y como se descuiden, los pitones del bicho nos llevan por delante a todos. Salvo que Arenas esté a lo suyo. A echar el capote preciso antes de que la embestida sea fatal.

 

Arenas, Javier, no debe dejar el albero. La arena.

 

Un saludo.

ERASMISTAS Y ERASMUSISTAS

 

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 Si tengo un humanista de cabecera, se llama Erasmo. Nació en Rotterdam, en la clase baja de los Países Bajos. Tiene su matiz lo de baja y Bajos. Basta con que se adentren en las circunstancias de su gestación y de su nacimiento. Su “Elogio de la Locura”, en realidad “Elogio de la estulticia”, es una obra de arte de la literatura.

 

Del nombre del genial holandés se apropian las becas Erasmus. Juegan con las palabras hasta construir un acrónimo. European Region Action Scheme for the Mobility Students. Plan de Acción de la Comunidad Europea para la Movilidad de Estudiantes Universitarios. Erasmo estaría satisfecho de la comparativa nominalista pero tronaría por la calidad de esos estudios. Incluso podría llorar amargamente por el espíritu turístico que, en tantos casos, anima a miles de jóvenes a solicitar las dichosa becas.

 

El señor Wert, ministro de Educación, asoma su vena de sociólogo. Si no se le marca estrechamente, te dribla con unas estadísticas extraídas de su profesión. España es, nos revela, el país más solicitado por los estudiantes del viejo continente y el Estado que más universitarios envía a los países de la UE. Dos de mis hijos realizaron estudios de Giurisprudenza en las universidades de Ferrara y de Trento. En ambas, el nivel era medio alto para los nativos de Italia. A los erasmusistas le ponían las cosas más fáciles. Como son extranjeros... El terreno que piso es deslizante y me puedo dar un batacazo de dos pares, pero me arriesgaré.

 

Soy partidario de los intercambios estudiantiles universitarios. Decididamente. De lo que estoy en contra es de desprestigiar los estudios y de minorar la importancia de los centros superiores. Aquellos estudiantes que se beneficien de la ayuda económica prestada por los ministerios deberán hacerse merecedores de las mismas. No puede ser, ni debe ser, que los criterios universitarios se subordinen a aspectos no esenciales de lo que es la institución. Del mismo modo que el monto de las ayudas ha de ser lo bastante importante como para no esquilmar las arcas, ya vacías, de las familias que hipotecan sus bienes o merman sus ingresos para que los niños conozcan Italia, Francia o la Gran Bretaña. Si no se premia el valor del esfuerzo y todo se reduce a la idea del viaje, la política de café para todos pone de relieve, una vez más, que la democracia se traviste de demagogia y que la enseñanza es la pobre de la casa aunque calce los zapatos de cristal de las princesitas.

 

Uno se pregunta cuántos de los “erasmusistas” españoles han regresado a casa dominando, después de todo un año de permanencia, la lengua de Dante, de Shakespeare o de Molière, por citar algunos de los países más apetecidos. La respuesta es muy pocos. Y cuántos entre ellos pueden asegurar que los conocimientos específicos adquiridos en las universidades extranjeras se nivelan con los que ya portaban desde sus universidades de origen. Escasos. Si las cosas están así, habrá que redireccionar esta política. Para viajes baratos, los del Imserso.

 

La inversión en temas educativas exige un rendimiento apropiado. Si no, de qué. De qué nos sirve disfrutar de tantas facultades si las capacidades que debieran subseguirse se aproximan a grados preuniversitarios o de módulos superiores de la Formación Profesional. La enseñanza superior cuesta mucho dinero. Bien gastado sea si se traduce en rendimientos de excelencia. Para mediocridad, ya tenemos bastantes ejemplos en territorio nacional y en ámbito europeo.

 

Erasmus, sí, con requisitos y méritos. Erasmo, por supuesto, con prevenciones religiosas e ideológicas. A tenor de lo visto, me quedo con el de Rotterdam. Salvo que se dé un giro radical a las bequitas.

 

Un saludo.

EL CAFELITO

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Dicen que el que avisa no es traidor. Pues muy bien. Hasta ahí, de acuerdo. Sin embargo, el aviso que se reviste de amenaza deja de ser lo primero para convertirse en lo segundo. Y claro, entonces las cosas se complican.

 

Los funcionarios son la diana de todos los dardos. Desde la derecha a la izquierda, todos lanzan al corazón de los empleados públicos. Sólo mencionar a estos trabajadores ya se presupone que nos referimos a una fauna humana desnaturalizada, aficionada a tirarse a la bartola, atrincherada en el vuelva usted mañana, experta en batir records de carrera horaria, perita en escaqueos y doctora en cafeterías, kioscos y mercadillos. Que el común asuma como dogma estas falacias, tiene el pase de la ignorancia o de la envidia. Pero que un Secretario de Estado se atreva a lanzar descalificaciones hacia este colectivo, merece el título de mamarrachada.

 

El señor Beteta es Secretario de Estado de Administraciones Públicas. Mucho gusto. Pues bien, don Antonio ha tirado ya la primera piedra. Nada será como antes, enfatiza dando rectitud al mentón y frunciendo el ceño. Nada será como antes. Como antes de qué y de cuándo. A qué funcionario agrede. Al médico de hospital, al maestro de escuela, al bombero municipal, al administrativo de su Secretaría, al jardinero de la Diputación, al ingeniero de Obras Públicas, al sargento del Regimiento o al juez del Tribunal Supremo. A cuál. Y por qué. Si ese antes infamante resume una forma de trabajar ineficiente, improductiva y desmerecedora, que lo diga. Y si lo dice, habrá que pedirle responsabilidades sobre su actuación omisiva, durante el tiempo en que tuvo a su cargo esta parcela, cuando era Consejero en la Comunidad de Madrid.

 

Nadie discute que la economía española ha de ganar en competitividad. Pero nada tiene que ver ese objetivo con el cafelito de los funcionarios. Si el tiempo prescrito para el café es de veinte minutos y el empleado invierte en ese derecho una hora, la infracción no corregida de inmediato por la superioridad se eleva a categoría de normalidad. Y cuando esto ocurre, hay que pedir cuentas a la superioridad. Pero no mañana. Ayer. No después. Antes.

 

El funcionariado es un cuerpo digno de elogios. Si hay doce que ni curran ni cumplen y, en cambio, siguen disfrutando del dolce far niente, el problema no radica en ellos, sino en los jefezuelos que, como el ciego y el pícaro del siglo de oro, meten la mano en el bien público. La solución al problema no es el cafelito ni el periódico. Es el respeto a la ley. Si Beteta se queja del antier y no apaga los lamentos con el interruptor de las obligaciones, mejor que se dedique a otros menesteres. Lo que es a la Administración Pública, le viene grande.

 

De todas maneras, le desafío a lo siguiente. Nombre a un solo trabajador de su departamento que ahoga sus penas en la cafeína y en la tinta de los medios escritos. A partir de ahí, calibraremos el importe de sus manifestaciones. Ya quisiera usted, señor Beteta, tener el marchamo de garante que posee el funcionario en el ejercicio de su desempeño profesional. Ya quisiera usted.

 

Un saludo.

LA COARTADA

 

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Días atrás dedicaba unos párrafos al ilustre alcalde de Marinaleda. Escritos están y así quedan. Hoy vuelve de nuevo a la palestra el político popular, o populista para no confundir. Un empresario hostelero ha denunciado al señor Sánchez Gordillo. Según parece, el lustroso señor comandaba un piquete informativo/deformativo. Informa acerca de las deformaciones corporales y económicas que acaecen cuando alguien desobedece la consigna de huelga. En  la dureza del trabajo anunciador, algunos de los integrantes del grupito apaleador de derechos y libertades se llevaron, por las buenas o por las malas, pero sin pagar, alimentos valorados en más de ochenta mil pesetas. Lo que da de sí la miseria de los huelguistas. Después de treinta años de gobierno psoecialista en Andalucía, resulta que el hambre de los jornaleros es tal, que tienen que robar para comer. Qué cosas.

 

Lo mismo el hostelero se retracta y, al cabo de unas negociaciones, ni el piquete fue tal sino un grupo de amigos de parranda, ni los alimentos fueron sustraídos sino transportados para evitar pesos innecesarios al dueño que anda mal de la espalda, ni hubo huelga general el 29 de marzo. Antes de entrar en el juzgado, todo puede pasar. La memoria es tan frágil como rocoso el miedo.

 

En cualquier caso, el tema a debatir no es la denuncia. El problema viene dado por los hechos. Si son ciertos, Gordillo es un sinvergüenza. Si falsos, una víctima de un delito. Si ciertos, que tenga la gallardía de reconocerlos. Si falsos, la apostura de denunciar al empresario calumniador. Gordillo tiene la palabra. Si lo acusan de manera ilícita, que obre en consecuencia. En cambio, si es verdad lo que se le imputa, que tenga bemoles para asumir sus actos. De ideólogos de despacho y de líderes palestinoides de salón, estamos hasta los ojos. Pero ya saben, el leninismo convicto y confeso de algunos soviéticos españoles se manifiesta, sobre todo, en negar, negar y seguir negando.

 

En este camino, Diego Valderas rompe lanzas por Gordillo. Antes de demostrar que su correligionario de chupitos es inocente porque ni estuvo en el lugar de los hechos ni participó en los mismos, arremete contra la credibilidad del empresario. A continuación, recita la ristra de virtudes de su amigote del alma. Que si luchador impenitente, que si líder d derechos humanos, que si apóstol de la causa de los pobres. La misma declaración que referirá en su momento el prenda que tenga que dar la cara por él mismo. Un calco. Les falta originalidad y les sobra desvergüenza política.

 

En cuanto a emolumentos, los izquierdistas unidos que jamás serán vencidos se zampan entre 50.000 y 70.000 euros al año. Unos diez millones de pesetas. Lo mismo que un parado o que un peón albañil. Valderas, por ejemplo, se mete entre pitos salariales y flautas de dietas alrededor de quince millones de rubias. El salario mensual de este señor cuando trabajaba de no sé qué, si alguna vez desarrolló empleo fuera de la política, no alcanzaría ni la quinta parte del parné que se embolsa en la actualidad. Por su parte, el ché Gordillo anda por los 60.000 euracos, una cantidad impensable para un maestro de escuela.

 

La coartada de uno y de otro es la ideología. Fuera de la excusa mentirosa, están retratados. Ni son  trabajadores  públicos ni rentables ni austeros. Una joya.

 

Un saludo.

CONFIESO QUE HE VIVIDO

 

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Neruda. El gran Pablo Neruda me perdonará por utilizar como título de este modesto artículo el del libro, editado a la muerte del genial escritor, donde se recogen las impresiones del chileno universal. Confieso que he vivido.

 

Declaro que estoy viviendo momentos de confusión como jamás he reconocido. Descubro mi desbarajuste cognitivo. Me turba e incluso me consterna este desconcierto interior. Manifiesto mi aturdimiento por el devenir de la realidad política de la España de nuestros días. Doy fe de que entiendo las causas del problema al tiempo que reconozco mi perplejidad por la acción coherente de nuestro actual Gobierno. Qué está pasando. Si el diagnóstico es certero, por qué no se emprenden medidas atinadas. Y si hay tino, cómo es posible tanto desasosiego.

 

Rajoy mantiene su razzia de recortes. No hay crítica. Por el contrario, comprensión. O se enjuga el escalofriante déficit heredado de Zapatero o la espiral de ruina se llevará, cual tornado gigantesco, los restos del buque a la deriva. Sin embargo, o se explica bien la causa y los efectos o el laberinto nos devorará a todos dentro de sus imposibles pasillos sin retorno. Si se ha de reducir en miles de millones los servicios sanitarios y educativos, habrá que concienciar al personal de que esa merma presupuestaria servirá para algo más que para comprender un descalabro anunciado. Si se ha de padecer, aceptémoslo pero al menos que nos garanticen que nuestro sufrimiento se hace por amor al prójimo que es la ciudadanía.

La contracción financiera que atosiga a España trae causa, y no poca, de la satrapía económica establecida por la banca y por las cajas de ahorro. El retraimiento del consumo descansa en buena parte en la insuficiencia de ingresos provocada por el feroz desempleo y, asimismo, en la presión fiscal que nos acogota y sujeta a las fronteras del hogar. Un calendario. El Gobierno tiene la obligación de anunciar la agenda de reformas estructurales, de privatizaciones, de racionalización de costes. Un almanaque que erradique tensiones y elimine sospechas. Se necesita contundencia. Mano de hierro en guante de seda. Se exige seguridad y precisión. Queremos saber qué nos depara la nueva gobernanza del país.

 

Por ello, confieso mi estupor. Uno mantiene intacta su confianza en Rajoy. Y en su gabinete ministerial. Pero el mensaje ha de ser uno. No vende bien el que Montoro diga una cosa y Guindos la matice. O viceversa. La imagen y la comunicación componen las dos caras de la misma moneda de la credibilidad. Cuando digo confieso que he vivido, revelo mi inquietud por el renqueante camino que recorre la máquina del PP. He vivido momentos de enorme inquietud. Recuerdo mi terror por el 23-F de Tejero. Admito mi horror por el 11-M de Atocha. Ahora hago pública mi zozobra por este país nuestro que se llama España.

 

Confieso que he vivido. Necesito seguir viviendo. Y para ello, he de creer.

 

Un saludo.

PIDO DESPIDOS

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 En el partido de Rubalcaba las tijeras están bien afiladas. Son tijeras que nacen del socialismo de sainete y que se afilan en la desventura de los obreros que nunca defendieron. Esta gente del Psoe es como la del chiste. Reparten lo que no tienen y no sueltan un céntimo de la moneda que sí poseen. Juegan a ganar y las trampas forman parte de sus reglas.

 

En tiempos de triunfo electoral, los ingresos llueven. De todas partes. Un maná abundante que riega las tierras del feraz Ferraz. La debacle del 20 de noviembre se traduce en merma presupuestaria. Sufre el mismo síndrome de sus aliados sindicales. A falta de pan, el tortazo de la huelga. Entre la col que suple al chuletón y la col que se traga como tournedos, la lechuga. Dieta obligada. Es el precio del engorde excesivo a base de clembuterol. No hay pasta. Los cargos electos no sueltan un euro. Para ahorrar, tienden la mano al despido. La empresa muestra su cara más despiadada. Ya no son emprendedores. Se alinean con el ala más inhumana del empresario explotador. Los trabajadores de la sociedad Psoe SA se disponen a saborear la hiel del desempleo. Lo mismo aplican el despido objetivo para que todo quede en 20 días por año.

 

Argumentarán que las pérdidas económicas son evidentes. Que, por vender, se han desprendido de la alianza de civilizaciones. Los más pobres sufren las salvajadas de los poderosos. Pablo Iglesias estaría satisfecho de las machadas de sus sucesores. Entre gabelas y Gobelas, la casa hecha unos zorros. Predicadores de la solidaridad, acaparan el trigo. El pan no se reparte. Si acaso, las hostias. Los dirigentes del Consejo de Administración Psoe SA lucen relojes de oro al igual que el patriarca de la Iglesia ortodoxa Rusa. Los votos de pobreza del clérigo tienen su proyección en el juramento de obrerismo de los herederos de Zapatero. Paseo por París. Viajecito por el Consejo de Estado. Conferencia internacional sobre Economía. Cosas de la casa del pueblo.

 

Las listas del paro engordan. Día a día y mes a mes. Así hasta que puesto el freno a la locomotora de la deuda, el Gobierno garantice que el tren no descarrilará. El Psoe pide empleo con la boca audiovisual y despide trabajadores con el puntapié oficial. No es que hayan abandonado la verdad. Es que sólo conocen la mentira.

 

Época de vacas enflaquecidas por la barbarie irresponsable de Zapatero. Tiempo de ganadería extensiva porque no hay personal en los establos ni pienso para los animales. Los pastores están en la calle. El pesebre ha dejado de mantenerlos. Lo dicho: se pide y se despide. Cómo que quién. La empresa Psoe SA, naturalmente.

 

Un saludo.

JETAS

 

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Se nos va la olla. De cuando en cuando, el australopiteco emocional que llevamos dentro hace su aparición y quítese usted de la calzada. Te embiste. Con lo primero que encuentra, te abre en canal. Con suerte, te dice jeta. Por el solo hecho de existir. Sin que medie relación personal entre los sujetos y el punto de discordia.

 

Javier Clemente es un tipo formidable. Un hombre de fútbol que gusta a unos y a otros no complace. Anda, como todo quisque. Ya, pero Clemente es un papa palmatroyano. Su congregación es el yo y el ego es su iglesia. Se mueve en un mundo multitudinario en el que prima la controversia infantilista. Cómo si no puede entenderse que un periodista le ponga la alcachofa en la nariz y él le pegue un bocado en la nuez. En la prensa deportiva, como en las revistas rosas, cuanto más morbo, más venta. Se vive de lo escatológico porque el amor o el juego son noticias de venta efímera. Clemente siempre huyó de los correveidiles ariscos y se rodeó de los aduladores más babosos. La edad no perdona, dicen. Por el contrario, la edad nos hace madurar. Lo que pasa es que a algunos la manta de los años se les confecciona con tela de costalero y el paño pesa, sobre todo cuando se moja.

 

Rouco es un jeta, Palabra de don Javier. Y por qué, se pregunta cualquiera. El Primado de la Iglesia de España qué tiene que ver con el mundo del balompié. Pues nada. Pasaba el cardenal por la Castellana y recibió un balonazo de San Mamés. Claro que don Clemente si no habla no mea. La próstata nos condiciona a partir de cierta edad. De ahí la necesidad de miccionar palabras. El silencio duele. Rouco es un jeta porque la Conferencia Episcopal es propietaria de la cadena de ondas populares españolas, léase COPE. La emisora radiofónica se ha gastado una pasta en contratar a un periodista que ha tenido la osadía de llamar al exseleccionador nacional entrenador caduco y trasnochado. Insultos como ese no se pueden tolerar. Y como son inadmisibles, el bilbaino no ha contenido su lengua que se afila tras el micrófono y ha devuelto al reportero la ofensa. De sinvergüenza, lo ha tachado.

 

Y de jeta a Monseñor Rouco. Pero hombre, Clemente, no se meta en estos lodos paleolíticos. Parece usted más de puertohurraco que de Baracaldo. Imagínenese que culpan a Sabino Arana de sus excesos. Qué culpa tendrá el peneuvista de los lances de la pelotita. Afíliese al PNV o declárese católico practicante. Pero ni el partido ni la iglesia son partícipes de sus frustraciones.

 

Si continúa en la línea ascendente de la descalificación, no se corte. Arremeta contra Su Santidad por no excomulgar al jeta de Rouco. Desde luego, hay gente que no sabe perder. Y cuando ganan, qué. Pocas veces ganan los que no mastican el sabor de la derrota.

 

Sus palabras, don Javier, indican un estado de ánimo preocupante. Hágaselo ver. Sobre todo si quiere transmitir a los jugadores del Sporting una sensación de felicidad y un subidón de autoestima.

 

Un saludo.

ABERRI EGUNA

 

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Un año más. Aberri Eguna. Día de la patria vasca. Se dice lo de patria como si arrancáramos un sentimiento. Craso error. La patria no lleva al sentimiento. El sentimiento es el que lleva a la patria. Antes paisaje, después país. Al cabo patria. Antesala de la nación. Por último, el Estado. Todo se organiza hacia este fin. La meta es el Estado independiente del independiente Estado.

 

Ladero, historiador donde los haya, menciona a Engelberto de Admont cuando se refiere a la nación completa, la gens tota. Decía: «…La paz de una nación o reino está asegurada cuando existe unidad mutuamente acordada de la misma patria, lengua, costumbres y leyes, mientras que la discordia es más probable con los extranjeros, que son de patria, lengua, costumbres y leyes diferentes. Pero la discordia puede evitarse por una disposición pacífica y justa, por la incapacidad para hacer la guerra, o por unas fronteras naturales adecuadas…».

 

La Edad Media es un momento clave en la historia de España. De la Hispania goda a la España cristiana se llegó a través de un Al andaluz feraz y de ocho siglos de “reconquista”. El período bajomedieval consolidó territorios, hizo país, despertó naciones, alentó patria e instaló la idea de Estado bajo la férula mágica de la hierofanía y de la influencia clerical en un país gótico que nunca se desesperezó de su analfabetismo de pesadillas. El siglo XV asentó ideas y, desde la de unidad territorial y política, se estableció la del autoritarismo regio. Los Reyes Católicos cantaron el himno de un Estado con letra de reinos asociados. Al final, la música se apoderó de la letra y el chantatachán acompañó los acordes.

 

En esa España plural se forjó, durante el siglo XIX, la España diversa de la mano de los nacionalismos. Nacionalismos con patria y patriotas sin nación original. De entonces a nuestros días, el aura independentista es un pastiche araniano diseñado por las bombas y las balas del terror etarra. Desgajar a Euskadi de España es mutilar el cuerpo del Estado pero, sobre todo, del alma de nación. Patria, desde la aldea más pequeña y apartada que nos ha visto nacer. Nación como sentir el terruño en términos de origen y emoción. Estado, desde que se constituye y se organiza en torno a unas estructuras políticas, jurídicas, económicas y sociales. Patria, el País Vasco al igual que Paymogo. Nación, la del que vio la luz en Sabadel y alumbró sus negocios en Ourense. Estado, España.

 

Aberri Eguna, sí. Separatismo, no. Libertades de expresión, sí. Violencias de presión, no. Conferencias de paz, sí. Paz de cementerios del miedo, no. Diálogo, sí. Coacción, no. Eta, no. Asesinos, tampoco.

 

Aberri Eguna. Día de la patria vasca. Día de la patria de Moguer. Día de la patria cántabra. Patria de España toda. Toda España en un Estado. Democrático. España. Quienes decidimos tiempo ha fuimos los españoles.

 

Un saludo.

EL ESCOZOR

 

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Los muertos que vos matásteis no gozaban de buena salud. Pero los enfermos acabarán sanando. Con esfuerzo y denuedo, los sanitarios lograrán la proeza de la curación. Sarkozy tiene cabreado al personal psoecialista. Pues no que dice que Francia no puede tirarse por el precipicio por el que Zapatero, sí Zapatero, arrojó a España. Y los Rubalcaba de turno se cabrean por una verdad tan evidente. Les escuece. Les pica. La sarna que contagiaron contra ellos se vuelve. Moribunda la economía española, la política del incapaz Zapatero contribuyó a la necesidad de la extremaunción.

 

Era una realidad sabida, pública y notoria. El presidente francés no hace sino trasladar a sus conciudadanos la dimensión de un fracaso tan vergonzante como indisimulable. Y como la nueva portavoz del Psoe en el Congreso no quiere que señalen con el dedo acusador a su partido, menea el penacho de plumas de los gallos de pelea a fin de que Rajoy desautorice al marido de la señora Bruni. Sarkozy no ataca a España. Sencillamente muestra a los galos los efectos devastadores de un Gobierno canalla por demagogo y golfo por corrupto. Por extensión, recuerda a todos que un apéndice de aquel consejo de ministros va a reanudar en Andalucía la mala praxis recorrida a lo largo de más de treinta años. Cómo va Rajoy a negar la verdad si los que han empobrecido el país siguen en su empeño de conducirlo a la miseria irreversible.

 

Sarkozy está haciendo un gran favor a España. Se ha atrevido a exponer los efectos de una manera de gobernar y quiénes son los causantes de un despropósito incalificable. Las llamadas izquierdas socialistas son los autores del desaguisado. En Grecia, en Portugal y en España. La crisis será de ámbito global, no se niega, pero la política desarrollada para vencerla ha llevado la metástasis del cáncer al cuerpo social. Y los cirujanos a quienes el pueblo encomendó la operación tenían las manos sucias y el bisturí manchado de euros. El presidente francés hace lo que Rajoy no aprende: recordar a su pueblo que confiar su voto a unos malnacidos políticos equivale a la ruina próxima.

 

Entretanto, el señor López, otro que tal, abre nuevas brechas en el tejido económico. Ahora acusa al PP de perdonar a los que han defraudado a Hacienda. La lengua envía a la entrepierna de estos iluminados el picor que les hace rascarse con el cepillo de púas cortas. Rajoy puede perdonar el fraude. Sin embargo, el fraude se ha alimentado desde el Gobierno psoecialista. Ni solbes ni Salgado ni Zapatero ni Rubalcaba movieron un dedo para detener a los infractores. Perdonar puede ser un injusto fiscal. Mas lo que es un ilícito penal es colaborar en la proyección del delito o mirar hacia otro lado cuando los evasores se llevan el dinero a espuertas.

 

Están bien escocidos. Los psoecialistas temen que la comezón vaya en aumento. Mira que si, después de unos largos meses de ajuste del correaje del gasto, se reduce el déficit y los inversores vuelven a fiarse de España y el número de parados se evapora por millares. Mira que si Rajoy, capitán general de la derecha, consigue insuflar vida al desahuciado. Mira que si los de Rubalcaba terminan por extenderse el prurito incluso hasta la húmeda y, a partir de ahí, comienzan a decir la verdad. Mira que si los muertos que mataron los tenorios “bilorios” son salvados por el taumaturgo del PP.

 

Que los escocidos se rasquen. No obstante, en Andalucía los escocidos van a ser escocedores. Y a los andaluces nos queda un infierno de roces.

 

Un saludo.

EUROVEGAS

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Rabiosos. Rabosos. Dícese de quienes la rabia afecta al rabo. Término aplicable a los psoecialistas en campaña interminable contra el PP. Se manifiesta en todo tipo de actos. Si la consigna es evitar la creación de empleo, los argumentos se multiplican. Miren si no lo de Eurovegas. El negocio que los americanos se quieren traer a España promete trabajo. Una inversión millonaria que abriría compuertas a la esperanza de un futuro más halagüeño. Y sin embargo, los zombies de la contraseña arremeten contra el Gobierno y contra los que ovacionen la actitud aperturista de Rajoy.

 

En este estado de la cuestión de la furibundez más despreciable, don Tomás Gómez se hace sentir. El que fuera alcalde de Parla echa fuego por sus fauces de dragón cabreado. Por defender su gestión, no tuvo empacho en dejar en cueros las arcas de la localidad madrileña que rigió durante años. En pelota viva. Perdedor compulsivo en los comicios contra la derecha, el señor Gómez se enardece cuando atisba la menor oportunidad de seguir golpeando el bienestar de la ciudadanía. De Eurovegas, nada. No queremos en la católica España al mayor burdel de Europa, dice el edil mangón. Además, se queja cual ateo o agnóstico o creyente de buena familia, de que Monseñor Rouco consienta que los pecados contra la carne tengan su capitalidad en Madrid. Como si no hubiera ya putas suficientes, masculla. Claro, se justifica el prohombre protomártir de las buenas costumbres, que como la Iglesia y la Derecha son lo mismo, pues comparten todo cuanto sacrifique al pueblo español.

 

El correligionario de Zapatero, Rubalcaba y otros rompehuchas patrios está que trina. Lo mismito que cuando se oponía a Trinisonrisas. Pureza en su más alto nivel de blancura y raya. De Eurovegas, ni hablar. Encima, juego y casinos a troche y fantoche. Mafias y padrinos al estilo Chicago años veinte. Con Javier Guerrero y chófer ya hemos tenido polvo fino de calidad. Los yankys nos llenarían la casa de escoria filipina o indonesia. Cómo se preocupa el madrileño. Vamos, que si la idea se le ocurre al Psoe, estaría aplaudiendo con las orejas.

 

La realidad nos despierta de ciertas pesadillas. Eurovegas, si o no, como parte del sueño terrorífico. Despejada la subconsciencia onírica, el consciente nos disuade de seguir los vericuetos de la razón. El propio CIS, Centro de Investigaciones Sociológicas, nos abre los ojos y nos dispara el espanto. Ochenta y cuatro de cada cien españoles señalan el paro como principal problema de España. Tomás Gómez debe situarse en el otro dieciséis por ciento de señoritos del buen vivir. Ochenta y seis de cada cien españoles destacan la pésima situación económica de España. Gómez, no. Él pertenece al grupo de élite de bien lleno bolsillo.

 

Manda narices. Los legitimadores de un estado de corrupción y de deterioro moral, desde el Felipe de los Gal hasta el Zapatero de la Sexta, hablan de castidad en el púlpito de los puticlubs más reputados. Reputados. Eurovegas, no, dicen los atracadores del estado de bienestar. Vivir para ver.

 

Un saludo.

EL HACHAZO

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Cuesta trabajo aceptarlo. La maldad y el sufrimiento son malos enemigos de vida. Hay que aprender a vivir con ellos. Pero cuesta. Sobre todo cuando, a escasos metros, la bondad y la alegría te miran seductores. La mentira y la manipulación son más potentes cuanto más groseras. Y más irritantes cuanto menos a nuestro alcance disponemos de instrumentos para aniquilarlas.

 

El hachazo. El Psoe de Huelva lanza a la ciudad la imagen del hachazo. Hachazo del PP a la inversión en nuestra provincia. Sus dirigentes actúan como aquellos violadores que embarazan a sus víctimas y culpan del delito a los “josés” que se casan con ellas. Magos del arte de embaucar, reyes de la ciencia de engañar. El perfil antisocial del zapaterismo más atroz se traspasa, porque sí, al partido que alcanzó la mayoría absoluta en las elecciones generales. Taimados los transferidores. Ingenuos los transferidos.

 

El hachazo no lo propina Rajoy a los presupuestos. La cuchilla la aplica Rubalcaba a la memoria de los españoles. En materia de fomento, el expresidente dispuso de ocho años para construir las conexiones de la autopista a Portugal y nunca las llevó a cabo. Del mismo modo, pudo levantar uno solo de los tres puentes que prometió el padrino Chaves y el proyecto se quedó en la quimera de una larga noche de pesadillas. El problema de la calefacción en los centros de enseñanza traía causa de la señora Elena Salgado. El desfalco a los fondos públicos tuvo en el psoecialismo más sanguinario su patio de armas. El bajonazo de la bolsa y el cohete de la deuda son pecados originales de la incompetencia maligna del gabinete zapatari. Los pasos decididos hacia el separatismo de País Vasco y de Cataluña fueron cubiertos por los amigotes de Eguiguren y del tripartito al que la señora Chacón se acercaba carnalmente. Los hachazos han sido tan violentos como violentadores. El protagonista no fue el PP. Sí el PSOE.

 

Las elecciones de noviembre de dos mil once fueron especialmente aleccionadoras. El pueblo español optó, a la vista de los desmanes y ante la presión de los corruptos, por conceder a los populares el gobierno del país. Los españoles votamos en libertad y con pleno conocimiento de la emergencia que nos acuciaba. El PP ganó no ya por los méritos de su programa sino por la repulsa que el pueblo manifestaba hacia el consejo de ministros más indecente que ha conocido el sistema democrático. La crisis y la recesión estaban anclados en nuestro país con tal fuerza que la piel de toro no es que basculara hacia el Atlántico, es que se empinaba como un tobogán hacia las aguas oceánicas.

 

Los historiadores saben que los gobernantes utilizan las causas que les auparon al poder para refrescar las meninges de los ciudadanos, siempre proclives al olvido rápido. Entre los motivos que se esgrimen para avivar recuerdos, los más elementales son mostrar con todo lujo de detalles el escenario devastado que dejaron los perdedores. Mostrarlos una y otra vez hasta que la sien colectiva aprehenda como presente histórico lo que fue pasado próximo. Asumido el axioma, el PP prescinde de los historiadores y se arroja en brazos de sociólogos de fin de semana. Para qué atizar memorias, dicen los gurús tipo arriola. Para no morir de impotencia. Aunque sea únicamente para advertir que la lucha no fue en vano. Para sentirse vivos y manifestarse rebeldes contra las injusticias.

 

El PP ganó las elecciones generales. A él corresponde trasladar a los ciudadanos que los recortes económicos no son plato de gusto para Rajoy. Que los recortes son torniquetes imprescindibles para frenar la hemorragia de golfería provocada por los de Zapatero. Que los recortes exigen después vendajes para ir saneando las múltiples heridas. Que los recortes del PP son la consecuencia ineludible de los hachazos perpetrados por el PSOE. Que se recorta a fin de no amputar. Y que si para ello el pueblo ha de padecer un par de años, al menos tendrá la satisfacción de haber contribuido a conservar todos los órganos de su golpeado cuerpo social, económico y territorial.

 

Hachazo, con mala leche, el del Psoe. De ahí los recortes del Pp. Pero, más que decirlo, hay que proclamarlo.

 

Un saludo.

DE QUÉ HOLGANZA HABLAN

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 Un ejército de arañas. La suciedad abriga sus hilos. El animal recorre el trayecto hacia la víctima. Hasta que la devora.

La reforma laboral se ha construido sobre la inmundicia abandonada por el Psoe de Zapatero y de Rubalcaba. Comisionistas y ugetistas levantan voces de repudia al reformador. No se escandalizan por la basura. Arremeten contra los útiles del barrendero que ha de eliminar los vertederos. Si lustra el piso, dónde anidarán los arácnidos.

Tocar el dinero es un pecado. Tentar la suerte de los sindicatos bien pagados, una osadía. El paro es una fórmula de generar ingresos. A costa de la desgracia, sí, pero el filón no se detiene en miserias ajenas. Los cursos de formación a los trabajadores no bastan para contener el ansia avariciosa de Toxo y Méndez. Los EREs fraudulentos han dejado de ser una coima segura. El sindicalismo sin clase busca en los descampados el árnica de su continuidad. La asepsia es enemiga de ratas y cucarachas.

Ahora, si interesa ser limpios, como los choros del oro. Y si echo pestes al concepto, el concepto me aporta perfumes. La alcaldesa psoecialista de la Línea de la Concepción reprueba la reforma. Hasta que la reforma le sirva. A ella acude y de ella se vale para mandar a la calle a decenas de trabajadores de su Ayuntamiento. Pero cómo. Una cosa es que odie la violencia y otra cosa es que la emplee para su satisfacción. Aquel regidor de izquierdas que se jactaba de ser ateo y exigía la comunión dominical al sacerdote que oficiaba la misa de doce. La señora edil despide a los obreros con idéntica sangre fría que se manifiesta contra el Gobierno de Rajoy. La mujer, como el hombre, es la medida de todas las cosas. De todas. El dueño de El periódico de Huelva se escuda tras la reforma que reprueba para despedir a sus trabajadores. Siempre ganan. Los demás perdemos.

Elena Valenciano, sucesora de José Blanco en el manejo del carro –quién lo robaría- rubalcabiano, ha dicho que si Arenas hubiera triunfado en Andalucía, adiós a la felicidad de las mujeres. La idiotez no se lanza a humo de pajas. La mierda no se evacua sin ganas. La señora necesita arrojar un festín de moscas sobre la mesa del pobre. Por eso, la huelga pasada y los boicots que han de venir. En el país desvalijado, unos miles de millones menos apenas se nota. Al tiempo, la cochambre sedimenta y la mugre avanza. Los huelguistas de whisky de reserva y cohíba azuzan a los coleópteros, himenópteros y dípteros. Desde polillas a hormigas y mosquitos pasando gorgojos o escarabajos carcomas.

Hablan de la huelga de las barreduras y de la bazofia. Dónde quedaron las huelgas de necesidad. La política hace del sindicato un lobby y del lobo un ser humano. La del 29 de marzo va a ser sonada. Y olida. Qué asco. Una cosa la holganza y otra, la huelga.

Un saludo.

FRENOPATÍA

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FRENOPATIA

 La frenopatía es una enfermedad mental. El freno, un mecanismo para detener el movimiento de las máquinas. La patía, una dolencia. La política andaluza, frenopática. La economía de la región, un obstáculo insuperable. La clase dirigente, una tortura. Con esta madera, la pasta de papel va a salir arrugada. Engurruñada.

Dicen que Dios escribe recto con renglones torcidos. La Junta andaluza no escribe. Garabatea. Su madurez moral no se corresponde con su edad mental. Por si fuera poco, desde hace unos días, los altos/bajos gobernantes del equipo de Griñán se han instalado en la euforia de la continuidad. Han perdido las elecciones pero saben a ciencia cierta y a dudosa conciencia que el as de la victoria se lo sacan de la manga de Valderas. Se acabó la rectitud que podía esperarse sentado y da comienzo el mercadillo de votos y prebendas. Para mí esta presidencia y las consejerías de tal, cual y parné. Para vosotros, todo lo demás. Eso sí, cuando el dolor de riñón apremie, stop y marcha atrás. Los pactos se han de conservar en la medida que el manantial nunca esté seco.

Valderas, el feminista de las “tetas gordas”, señala los tiempos del compás de la gobernanza autonómica. Una vez tenga colocada a la familia, se ocupará de los problemas ajenos. El desempleo, el déficit, el índice de pobreza, el fraude fiscal, el retroceso educativo y sanitario, son problemas heredados, de sus socios de negocio, que tampoco exigen premura para su solución. Además, qué van a arreglar si lo que interesa a esta pandilla es que todo siga igual, o peor, por si acaso se convocan nuevas elecciones y asoma en el horizonte el rayo de la derecha.

Nos vamos a volver locos. Locos de atar. Esto no lo entiende ni Champollion. La piedra de Rosetta era un juego al lado de este jeroglífico. De lo que no cabe duda es de que Andalucía es una barrera en el desarrollo de España. Despeñaperros no puede salvarse desde la meseta porque se han dinamitado los conductos de enlace. El que quiera pasar, ya sabe, a subirse en los jumentos de los EREs y a empujar el pesado carro de la corrupción. Por mucho que Bruselas demande austeridad y presupuestos válidos, el griñanismo se confabula con la valderada para dinamitar los puentes del progreso.

Si la España que nos dejó Zapatero estaba enferma de secesionistas, la Andalucía que nos ha deparado el mapa electoral del 25-M padece el mal de la ruina irreversible. Los comerciantes de la propaganda, de la agitación, del miedo, de los dobermans y de la ideología de cinco tenedores, se reparten el botín. Todo para ellos pero sin el pueblo. Son déspotas no ilustrados pero sin prejuicios.

Qué duda cabe de que con esta armada no se gana puerto alguno. La nave se hunde y ni siquiera es posible rescatar algún día el tesoro que guardaba. Se lo llevaron en barcazas antes de que el naufragio se consumara.

Eso sí, la gente, tan contenta de que la Semana Santa se celebre en su esplendor, que la feria sevillana muestre su fulgor de los mejores días, que la fiesta se extienda por todos los rincones del territorio y que las huelgas ugetistas y comisioneras pinchen de vez en cuando las iniciativas regeneradoras del Gobierno de Rajoy. Total, como hay que morir.

Frenopatía. In crescendo.

Un saludo.

LAS RAZONES DE ANGUITA

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 Fuente de la imagen: Editorial Prensa Ibérica

 Anguita es un histórico de la política. Pope para unos, santón para otros, servidor lo considera un referente moral en un mundo de seres imperfectos como el que, por fortuna, vivimos. La perfección se supone en Dios, Solo en Él.

Anguita habla y yo lo escucho con atención. Atención no exenta de crítica y de discrepancias. El cordobés ha realizado unas declaraciones sobre el nivel de corrupción en la España de los doce primeros años del siglo XXI en comparación con la existente a mediados de los años noventa de la pasada centuria. Que no tiene nada que ver, dice. Que la de entonces, con los GAL, la perversión era tan extrema que se robaba y asesinaba al amparo de la impunidad de las instituciones del Estado. Que, antes, la corrupción se identificaba con PSOE. Ahora salpica y mancha a PSOE y a PP. Admitiendo la verdad de esta idea, si no se matiza, se la eleva a categoría de rigor y no es así. Ni mucho menos.

Señor Anguita, la corrupción de 1994 tenía un protagonista en España: el Gobierno que presidía Felipe González. La intervención del PSOE en esos actos debió medirse en unidades de institución oficial y no en magnitudes de partido político. El Gobierno del Psoe no es el Psoe ni el Gobierno del Pp es el Pp. Si de Andalucía hablamos, que es de lo que se trata en este artículo, el grado de porquería generado por la Junta de Andalucía es, acaso, superior al que se generó en los años postreros del felipismo decadente. Los filesios, malesios, roldanes y demás chusma emergente no destrozaron tanto la credibilidad de un gobierno democrático como la creación de una Administración Paralela o la aparición del vergonzante fondo de reptiles. Es verdad que la Junta no ha intervenido en el asesinato y entierro en cal viva de presuntos etarras. Pero igual de cierto es que ha amputado las esperanzas de miles de ciudadanos en la existencia de una Junta de Andalucía que actúa desde el imperio de la ley y en el marco del estado de derecho. Si contamos el número de lesionados por este concepto, abrumaríamos a los recogedores de estadísticas. Por miles.

No es aceptable un cordón sanitario contra el Pp en Andalucía. Si IU utiliza sus doce escaños para ahorcar a la derecha, para segregar a los cincuenta parlamentarios populares y para convertirse en llave maestra de la caja fuerte de la Junta, incurrirá en la misma asquerosidad que los irresponsables psoecialistas que nos han arrojado a la mugre moral y económica. No es de recibo. Y, sin embargo, todo apunta a que Valderas no renuncia a la llave. Ni de broma ni de lejos. Es su llave. Su llave.

El poder tiene un precio. Ese precio tiene el IVA de la mirada a otra parte para no ver el robo de los EREs. Ese precio tiene el tributo de la pinza en la nariz para no oler los efluvios mefíticos de la administración paralela o la obstrucción sistemática a la justicia. Ese precio tiene el impuesto de actividad empresarial de unos sindicatos/lobbys que reclaman una suerte de tasa revolucionaria como adelantados mayores de una empresa despiadada.

Mucho admiro su ejecutoria política, señor Anguita. Mucho. Sin embargo, sus razones se diluyen, a veces, en que, como ocurre con la efigie de la justicia, la balanza y la espada no están equilibradas cuando la venda descubre parte de los ojos. A partir de ese momento, el comentario torticero pisotea al análisis objetivo. De ahí el concepto de falacia, señor Anguita. Las razones deben ser de peso. Nunca falaces. IU pactará todas las componendas con el PSOE que a sus dirigentes venga en gana. Que a esas componendas las quieren llamar pacto de progreso, pues muy bien, allá ellos. El autoengaño es tan freudiano como el sexo. Pero no me las quiera dar con queso. Que no.

Un saludo.

EL DIEZMO

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 Evangelio de Mateo: “¡ay de vosotros, escribas, fariseos, hipócritas! Porque diezmáis la menta, el eneldo y el comino, pero dejáis lo más importante de la ley: la justicia, la misericordia y la fe”. Jesucristo enfocó el diezmo como sembrar, más allá de dar y recibir. En cualquier caso, el diezmo se esencia de tributo. Un impuesto del diez por ciento sobre el valor de ciertas mercancías.

Pues muy bien. El señor obispo de Cádiz lanza un mensaje de solidaridad y pretende resucitar el diezmo. Si la Iglesia ayuda a los más desvalidos, la crisis ha multiplicado el número de necesitados. La idea podría ser aceptable. Sin embargo, me opongo a la misma. La Iglesia no puede suplantar las competencias del Estado. Al Estado corresponde paliar los efectos de la pobreza. Al Gobierno compete crear trabajo, generar riquezas y establecer impuestos.

Los ciudadanos estamos con la soga al cuello. Llueven los recortes. Nos acribillan a impuestos. La caridad es compañera de la justicia pero ésta no puede ser suplantada por la primera. De ocurrir ese relevo, el Estado del bienestar retrocedería a siglos de incuria y de miseria. En ese momento, la religión desplazaría definitivamente a la filantropía y la compasión se convertiría en un principio general de derecho. Antes que la limosna o la dádiva, es abrir las puertas para vivir sin recibirlas. El mendigo no lo es menos por lo que se le da, sino por la manera como se le da. Institucionalizar la mendicidad hace un flaco favor. El señor obispo puede pedir. Está en su derecho y acaso forme parte de sus obligaciones. Sin embargo, la sensibilidad del peticionario no ha de colocar a la sociedad en posición de piedades.

Los dones de la justicia superan los óbolos de la caridad. La justicia nos hace iguales. La caridad apalanca estratos de desigualdades indignas e indignantes. El problema del paro no se soluciona con diezmos. Medidas. Actitudes. Reglas. Respeto. Por arreglar un desperfecto no se derriba una pared. Mucho menos, un bloque de piso. En modo alguno, un status social, político y económico. La miopía nos impide ver la realidad del mundo desde distancias inconvenientes.

Ciertamente, no es justo que la avaricia de unos conduzca a otros muchos al abismo de la desesperación. La caridad amortiguaría los efectos de la caída por el precipicio, pero ni eliminaría el talud ni pondría punto final a los que se deslizan por la abrupta pendiente. El remedio pasa por la mejor distribución de la riqueza. Menos paternalismo y más fraternidad.

Más tributos, no, señor obispo. Y de decretarse, que sea el Estado. La Iglesia, no. Uno defiende la aconfesionalidad del Estado y reniega del laicismo deshumanizado de los gobiernos. Pero la Iglesia, en su sitio. Y ese sitio no pasa por crear una Hacienda paralela.

Justicia, sí. Caridad, las necesarias. Y puntuales.

Un saludo.

PATRIOTAS ANDALUCES

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 El Pacto patriótico. Las instituciones permanecen. Las personas pasan. Andalucía. Un pacto por ella. Un acuerdo de la ciudadanía para sacarla de su letargo de siglos. Un convenio para revivirla. Una salida de diosa para una tierra de dioses.

Sería posible. A poco que algunos del Psoe y otros tantos del Pp dejen en el vestuario de sus horrores el alimento adulterado que nos han dado a probar, sería posible un arreglo. Si Andalucía requiere una alianza de partidos, lo idóneo es que la firmen Rubalcaba y Rajoy. Prescindamos de Griñán y Arenas a fin de no rascar sobre la herida recién abierta. Sobre 109 parlamentarios, ambos grupos reunirían 97.

Mayoría capaz de levantar las mayores taras. De producirse en el País Vasco o en Cataluña, quedaría despejado el pánico independentista. En Andalucía se pondrían las bases para un concierto regional que ríanse de la reconstrucción alemana tras la segunda gran guerra. Ello, que es posible aunque nada probable, requeriría que la cosa pública se colocara por encima del interés partidista. Lo cual, amigo Sancho, no se halla en el horizonte de unos u otros. El patriotismo es fruto del amor compartido y los amantes pierden sus fuerzas en onanismos de establecimientos de alterne. No es.

Y si fuera… En cuatro años, la tempestad se tornaría calma y la paz social generaría confianzas. Políticas de ajuste y de consenso. Economías volcadas a la producción y al empleo. Intervenciones educativas y sanitarias de calidad a precio justo. Mercados domesticados por el equipo económico habitual. Medidas fiscales en defensa de los menos pudientes. Transparencia administrativa en medio de un mar de aguas limpias. Estado de derecho y derecho de Estado.

Por qué dos partes si se puede evitar el litigio. Una transaccional por aquí. Una cesión por allá. Sea por Andalucía, libre de salteadores. Sea por España, hambrienta de amores. Sea por la Humanidad, toda ella.

Y para más utopía, un presidente de Izquierda Unida. Cien sobre cien. El club de los patriotas vivos. Soñar nada cuesta. Pero yo les digo: si amaran a su patria, lo harían. Si la amaran.

Un saludo.

 El Pacto patriótico. Las instituciones permanecen. Las personas pasan. Andalucía. Un pacto por ella. Un acuerdo de la ciudadanía para sacarla de su letargo de siglos. Un convenio para revivirla. Una salida de diosa para una tierra de dioses.

Sería posible. A poco que algunos del Psoe y otros tantos del Pp dejen en el vestuario de sus horrores el alimento adulterado que nos han dado a probar, sería posible un arreglo. Si Andalucía requiere una alianza de partidos, lo idóneo es que la firmen Rubalcaba y Rajoy. Prescindamos de Griñán y Arenas a fin de no rascar sobre la herida recién abierta. Sobre 109 parlamentarios, ambos grupos reunirían 97.

Mayoría capaz de levantar las mayores taras. De producirse en el País Vasco o en Cataluña, quedaría despejado el pánico independentista. En Andalucía se pondrían las bases para un concierto regional que ríanse de la reconstrucción alemana tras la segunda gran guerra. Ello, que es posible aunque nada probable, requeriría que la cosa pública se colocara por encima del interés partidista. Lo cual, amigo Sancho, no se halla en el horizonte de unos u otros. El patriotismo es fruto del amor compartido y los amantes pierden sus fuerzas en onanismos de establecimientos de alterne. No es.

Y si fuera… En cuatro años, la tempestad se tornaría calma y la paz social generaría confianzas. Políticas de ajuste y de consenso. Economías volcadas a la producción y al empleo. Intervenciones educativas y sanitarias de calidad a precio justo. Mercados domesticados por el equipo económico habitual. Medidas fiscales en defensa de los menos pudientes. Transparencia administrativa en medio de un mar de aguas limpias. Estado de derecho y derecho de Estado.

Por qué dos partes si se puede evitar el litigio. Una transaccional por aquí. Una cesión por allá. Sea por Andalucía, libre de salteadores. Sea por España, hambrienta de amores. Sea por la Humanidad, toda ella.

Y para más utopía, un presidente de Izquierda Unida. Cien sobre cien. El club de los patriotas vivos. Soñar nada cuesta. Pero yo les digo: si amaran a su patria, lo harían. Si la amaran.

Un saludo.

PARADOS JÓVENES

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Helena de Troya. España no quiere ser Grecia. Admira a Alemania. El sol español determina personalidades alegres y poéticas. El clima germano condiciona el carácter serio, riguroso, filosófico, de los habitantes de aquellas tierras. Joaquín Turina nunca podría ser Wagner. Ortega y Gasset dista mucho de Heidegger. Se persiguen sueños pero el despertar trae amargas realidades.

La incorporación de España a la Unión Europea comportaba algo más que una entrada en sociedad. La ceremonia del baile de los 18 años unge a las mocitas de papá rico. Si alguna vez, la niña pobre acude a ella, o se ajusta a su peculio personal o se precipita en los brazos de papá dispendio. A Felipe González le cupo el honor de presidir el Gobierno que posibilitó la entrada de nuestro país al estamento nobiliario de la economía. Luces esplendorosas en brillantes lámparas de Bohemia. Aznar no se quedó atrás y a los fastos felipistas agregó el lujo escurialense. Zapatero no se quiso quedar atrás y, por encumbrarse allá donde no debió, dejó colgados a los españoles y suspendida de la rama más alta de la sequoia de la deuda a la economía del país.

Los ricos que se arruinan suelen arrastrar en su caída a los pobres que vivían de las migajas de los primeros. Si la Koplowitz se sumerge en la dulce discreción de las milmillonarias, el gobernantucho de turno alardea de su condición de nuevo rico sobrevenido a raíz de las coimas, de los fondos y de las malversaciones que le proporciona el poder político. Pues la España de Zapatero, del Psoe, de Toxo, de CC.OO., de Méndez y de UGT, más de lo mismo. Si hay un agujero negro, se escarba. Para deuda, la alemana de la postguerra. Que no les falte de nada. Si se acaba el domperignon, que suban el doncorleone. Que algunas carencias recortan los derechos sociales de esta burguesía de pana made in Versace.

Las perspectivas de las jóvenes generaciones están a merced de la expectativas de las generaciones maduras. Al subsidio de paro, la recompensa de la debilísima pensión. El volar del nido familiar fue recuerdo de unas noches de verano de los años setenta y ochenta. En nuestros días, la casa de los padres nunca fue refugio tan necesario de los hijos. Y los ingresos de los progenitores han de servir de apaciguamiento a las rebeldías consiguientes de los vástagos. De no ser por esta premisa familiar, las calles serían un semillero de cohetes y no precisamente falleros. Jóvenes parados, se cuentan por decenas de miles. Si en Andalucía tienen que confiar en Griñán o Valderas para insuflarles aliento de cambio, mejor se compran un disfraz y asisten a todas las carnestolendas del mundo.

Jóvenes y parados. Sobradamente preparados para trabajar. Pero empleo, ni uno. Quién coloca la cadena al pescuezo del tigre hambriento del desesperado. Desde luego, los del Psoe y los de Iu, que los han dejado sin comer, no. Seguro que no. Y como lo saben, distraen al personal, con recortes de derechos, ataques a los clérigos, empresarios crueles, derecha inhumana y otras muchas infamias. Claro que de los infames no se puede esperar cosa distinta.

Un saludo.

ERRORES DE COMUNICACIÓN

Mala cosa. Si no se acierta con el diagnóstico, el desarrollo de la enfermedad puede aparejar consecuencias irreversibles. Dice Rajoy que el PP ha cometido errores de comunicación. La primera equivocación, en la portada. El PP ha llevado a cabo, y persiste en ello, una política de comunicación errónea. No se trata de manchas en el traje de fiestas. Se asiste a una ceremonia solemne con un traje manchado.

 

Después de ser el hazmerreír de la concurrencia, no se puede pretender ir a la lavandería para limpiar el desacierto. Consumada la aparición pública, o te compras otro terno o programas una festividad diferente. O cambias de traje o de modelo. A saber quién tiene la culpa del asunto. Si se yerra de nuevo en esta responsabilidad, se producirá una tercera. Y así…

 

Vamos más allá. La discusión tampoco se aloja en el tema. Llámese reforma laboral, amnistía fiscal o recortes presupuestarios. La polémica tiene alma de copla o, como poco, de baile. Acaso no convenga lanzar mensajes a ritmo de sardana, de jota o de saeta. Lo mismo resulta más eficaz en música de jazz, en tono de hip hop o a sonsonetes de blues. Sea cual fuere el modo elegido, no cabe que don Mariano entone la recuperación económica vestido de lagarterana ni que don Montoro convenza a la parroquia cantando de la mano del Gran Wyoming. En idéntica dirección, si se deja Televisión Española en las zarpas de los halcones del zapaterismo, por mucho recital que nos ofrezca Adèle, la Uno distorsionará el canal hasta hacer de la británica una friki a lo chiquilicuatre.

 

El PP no aprende. Y si no lo hace pronto, le meterán el euskera como lengua del Congreso y la señora Valenciano sustituirá a Soraya Sáenz como portavoz del Gobierno real de España.  A estas alturas del disparate, el desatino se agigantará si la comunicación se reduce a algunas entrevistas, conferencias o actos públicos. Es que no tienen ni idea. El mensaje ha de librarse como las batallas. En frentes concretos. Por ejemplo, en la TDT más locales sin apariencia de subvenciones públicas. A través de comunicadores de lenguaje dispar pero sencillo, bien alejados del protocolo pepero. Gente próxima al pueblo que vive en barrios del centro de la ciudad o de los suburbios. Ellos sí saben qué teclas animan a la ciudadanía y qué instrumentos son desaconsejados para montar una verbena popular.

 

Si Rajoy no entiende la mecánica del discurso ciudadano, añade un problema a la ristra de preocupaciones que lastran el movimiento del nuevo presidente. Y, desde luego, para empezar, un lema: esta crisis, estos recortes, estas angustias que padecemos, no nacen ahora. Son los regalitos que nos han dejado Zapatero y su banda del Psoe. Un millón de veces. Por una vez, una verdad repetida no terminará en el fuego de la mentira. Pero el chiste, que lo cuente el gracioso. Nunca el pazguato.

 

Eroores de comunicación, ja. Comunicación llena de errores.

 

Un saludo.