ACTUALIDAD POLÍTICA NACIONAL Y REGIONAL

EL FUTURO DE ZAPATERO Y RAJOY

Uno y otro. Otro y uno. El socialista, de boquilla, en las redes de Peter. El popular, de partido, abducido por Murphy. Gobierno y Oposición, en condiciones deplorables. Desde la ruptura del tándem bipartidista Cánovas-Sagasta, no se conocía retroceso político igual. Líder de poco talante y menor talento, el de Ferraz. Líder de escaso carisma y mínima capacidad, el de Génova. Tal para cual. Cánovas definía la política como el arte de lo posible. Pues bien: con esos actores, la política se torna imposible.  ¿Qué pasa con Zapatero? Con Zapatero, qué va a pasar, como dice la coplilla. Se pasa todo el día improvisando, desmintiéndose a sí mismo. El rol que qiere representar es propio de una estrella mediática pero no el de un histrión estrellado. ¿Y Rajoy? Mismo de lo mismo. El médico a palos, de Molière, en versión Aznar. De ministro tecnócrata, tiene un pase. De candidato a una presidencia del Gobierno, ni un boleto.  En el ecuador de la legislatura, los dos jefes del PSOE y del PP andan metidos en "fregaos" demasiado onerosos para sus cualidades. El señor Zapatero alucina con las loas de los suyos: desde De la Vega a Pajín, desde Alonso a Bibiana. Culto al líder que acaso fue y del que hoy apenas resta la imagen de Mr. Bean. El señor Rajoy destiñe el azul cielo de sus colores partidarios en el agua bendita de la comunicación cercana. Más rememora la figura, entre tierna y severa, del abuelito de Heidi, que la presencia enérgica de un auténtico conductor de masas.   El grupo de los psoecialistas se apresura a desmentir la presentación de candidatura distinta. Los desmentidos, varios, acrecientan la firmeza de la tesis. Si Zapatero contribuyó al triunfo electoral de su partido en 2004, en 2012 va a convertirse en una enorme rémora. Se ve, se siente, ZP no será presidente. La formación pepera, por su parte, está sentada en el umbral de su sede a ver pasar el cadáver político de su adversario. Tocándose las narices. Atisbando por la esquina en la esperanza de que el contrincante acabe despedazado por el tigre del paro y por el tsunami económico. Se ve, se siente, Rajoy tampoco puede ser presidente.  Nunca tan poca esencia política provocó tanta expectativa mediática. El gallinero electoral aumenta los decibelios del cacareo. Poco espolones tienen estos gallos. Algunos creen que hay otros congéneres machos a la espera. Se equivocan. Presten atención a los pavos que han metido en los respectivos corrales. Un pavo pone cara de tonto, pero su picotazo es bien doloroso. Ojo a los pavos. Y a las pavas. Los primeros pueden, en un descuido de su silencio, desplegar sus alas y descubrirse. Las segundas son más humildes. Y más listas.  Un saludo.

LA INSOPORTABLE LEVEDAD DE LA SEÑORA DE LA VEGA

No sabe qué decir. La Ministra de la Presidencia está aburrida de evacuar banalidades. Doña Teresa Fernández no se cansa, sin embargo, de añadir falsedades dialécticas a su currículum político. Sigue la estela de Zapatero el guapo. Es su alter ego femenino. Vana y banal la señora vice uno.  La retahíla de insustancialidades se ha multiplicado con esa presidencia tombolera de la UE. Declara la política psoecialista que el Gobierno cuenta con el aval del trabajo para trasladarlo a Europa. Menos mal que la presidencia es, además de efímera, honorífica. Menos mal. ¿Alguien se imagina a Zapatero rompiendo los cristales del ventanal económico de los 26 socios restantes? -Es que estaba limpiando, musita el presidente narciso y, del ímpetu de la friega,... -Si no fuera por que la cosa es para llorar, me reiría de buena gana, le replica su homónimo italiano. Pero macho, que con la que está cayendo, mejor te echas una cremallera en la boca.  Soy consciente, asevera la portavoz del Ejecutivo, de que el principal reto es proteger a los trabajadores europeos. No explicita de qué debe protegerlos. Es posible que el subconsciente la haya traicionado. Protegerlos del nuevo presidente, quería decir la mujer. Exportar parados, he ahí el gran desafío. En solidaridad con nuestros colegas, enviaremos dos o tres millones de nuestros desempleados para ayudar a sus camaradas en la lucha a muerte contra esta mala crisis. Es preciso el apoyo de todos, argumenta, impasible. De esta manera, saldremos más reforzados.  Tararí que te vi, le ha respondido la Merkel, tan hacendosa como eficaz la líder alemana. Empieza por limpiar tu casa y no te inmiscuyas en las más que aseadas viviendas ajenas, aseguran que ha agregado la germana. Inventariemos pronto, antes de que echemos de menos algún patrimonio, parece murmurar Sarkozy. A este paso, el Ejecutivo español nos degüella. Ejecutivo, que viene de ejecutar. Ejecutar como sinónimo de ajusticiar.  Rostro el de ZP, apunta el discutido y discutible Brown, Gordon.  Diálogo de sordos. Declaraciones de besugos/as. Continente sin contenido. Voces vacías. Poco macizo y mucho vano. Vano en la oscuridad acerca frio y anula luces. Las catedrales góticas de ZP no se parecen a la de León, su tierra de acogida. Nada que ver. Son quimeras de iluminados que jamás vieron siquiera el más modesto románico. Los sueños de De la Vega son las pesadillas de los españoles. Ahora quieren provocar el pánico a los europeos. Despierta, niña, despierta.  Un saludo.

SIN ETA HAY PARAÍSO

 Dicen que la banda terrorista anda de capa caída. Dicen. Pero no me lo creo. ETA existe porque en España hay un problema y porque ese problema no se quiere solucionar. -Será que no se puede. -Es que no se quiere, insisto. Saber, querer, poder. He ahí la trilogía que sirve de vestíbulo al infinitivo hacer. Hacer como construir conviniendo. Hacer como motivar arreglando. Hacer como restaurar recomponiendo.

 ¿Y cuál es el problema? El problema es España. El problema somos los españoles. El problema es la clase política de nuestro país. Ahí radica la cuestión. España es la nación y el estado. Nación y Estado. Aprendamos esto. Insistamos en la idea. Admitamos la tesis. Todos. En primer lugar, algunos catalanes y ciertos vascos. La unidad de España es el dogma. Dogma jurídico. Dogma histórico. Dogma constitucional.

 Sabido es que una minoría vasca quiere, sin disimulo, la independencia de aquel territorio. Esta minoría hace, y no poco, lo que quiere, sabe y puede para alcanzar su objetivo. Su techo es el poder. Nadie les puede minorar su querer y su saber salvo que se les convenza de lo contrario. El techo de España es, sin embargo, su querer. España sabe y puede mantener la unidad. Unidad en la diversidad de sus pueblos. Mas no quiere. No quiere. Se acompleja de su potencia. Siente pánico de su poder. Se achica en el miedo escénico. Se somete a la dictadura de una minoría étnica y a la crítica vocinglera de unos políticos apátridas.

 La clase política española, toda ella, ayer y hoy, identifica a los violentos de ETA, a los ideólogos de ETA, a los bodegueros de ETA y, por supuesto, a los que se aprovechan de las uvas (malas) de ETA. Desde Ternera a De Juana. Desde Otegi a Arzallus. Desde Ibarretxe a Urkullu. Unos, por una vía legal. Los otros, por un sendero lleno de riscos. Su intención es manifiesta. No retrocederán. Sólo el poder de la mayoría democrática y el peso de la ley frenarán su ímpetu creciente. No caben talantes. Ni falsas negociaciones. Ni cínicas actitudes comprensivas.

 Con ETA no hay paraíso. Sin ETA puede haberlo. La ley es taxativa. Los asesinos terroristas y sus apologetas, a disposición de la justicia. Mientras, que la ley ampare la actuación policial para que los canallas de la banda pasen larguísimas temporadas en el trullo. Que se les apliquen todas las garantías. Por supuesto. Todas. Pero cada uno en su sitio. El paraíso no es posible con ETA. Sin ETA, sí. El Gobierno, a trabajar por la paz. No por los votos ultranacionalistas. El miedo de la grey y del pastor es la fuerza de los lobos.

 Un saludo.

LA CRUZ DEL OBISPO MUNILLA

 

Munilla es el nuevo obispo de San Sebastián. Los valientes abertzales saludaron su nombramiento con un alud de cariñosas pedradas dialécticas. Católicos o no. Cristianos o tampoco. Da igual. Un hombre solo. Todos los abertzales que se dicen cristianos contra el pastor de almas. Sectarios de partido y falsarios de religión. A por él.  La política no entiende de espíritu. Los políticos se cuecen en la sopa boba de los cargos públicos. La llegada de un extraño causa revuelo entre las avispas. Los aguijones prestos para clavarse, sin misericordia, en el forastero.- Oiga, que Munilla es donostiarra hasta la médula, que habla euskera, que es más vasco que la Real Sociedad. -Todo eso es cierto, pero no es nacionalista vasco. Lo que determina la calidad de un ser humano en Vascongadas es ser nacionalista y antiespañol. Lo demás son circunstancias, accidentes geográficos.  Los abertzales del PNV y otras sectas políticas quieren un obispo a medida de su avispero. El obispo debe convertirse en peón del nacionalismo fundamentalista y en vehículo de esta doctrina. El mensaje evangélico es una tapadera. Cristianos peneuvistas y ateos batasunos. Da igual. Todos, izquierda y derecha, contra el español Munilla. Cristianismo.  Munilla es, por fin, obispo. Obispo de la iglesia cristiana y católica. Prelado, con mitra y báculo, de los easonenses. Pastor de la asamblea de fieles de aquella comunidad norteña. Obispo en un avispero de odios. Obispo al fin.  Munilla, "pobre y humilde" como el Jesús al que siguen. Munilla pide amor en medio de tanto odio. ¿Qué rencor tan profundo se está apoderando de la cristiana gente vasca para atizar este fuego tan impropio contra su pastor? ¿Hasta dónde se va a cegar el pueblo de Euskadi? Munilla. Siga su camino, Munilla. Son los intransigentes los que no encuentran el suyo.  Un saludo.

EL NADA CÁNDIDO CO-PRESIDENTE DEL GOBIERNO

 Algunos analistas políticos, con no poca mala uva, sitúan al señor Méndez, líder de UGT, en la vicepresidencia fáctica del Gobierno. Uno, acaso con peor leche, lo eleva a la co-presidencia derecha de Zapatero. Menudo valor el del sindicalista amigo. ¿Amigo de quién? De los trabajadores, no. De los cinco millones de parados, menos. De la prosperidad económica, nada de nada. El señor Méndez es amigo del Gobierno del PSOE. Hay que ser amigo del fuerte, del grande. Poderoso caballero es don dinero.

 Cándido es poco ingenuo. Quién le puso petenera. No sabe ná el ilustrado ugetista. Desde jovencito, ha pateado los carriles, más o menos polvorientos, del sindicalistismo patrio. De Andalucía a Madrid en un quítame allá un Nicolás. Las huelgas generales a Felipe no podían seguir. Del juncal Redondo al flamante Premio Libertas que le concede, cómo no, el PSOE de Alcalá de Henares. Tengan en cuenta que cándido es sinónimo de candoroso y sencillo, pero también de necio e inexperto. Descarto esta última acepción para señalar a Méndez. Listo y experto le cuadran mejor. En grado superlativo.

 Gracias a sus artes políticas y laborales, el mundo del trabajo no está formando el cisco en nuestro país. La inmediatez de los resultados convierte al co-presidente en el más eficaz guardaespaldas de Zapatero. Qué más da que el desempleo nos abrume si ZP sigue como presidente. A quién le importa la crisis de cachalote de esta España de nuestras culpas, si ZP se hace la foto como líder planetario de la Unión Europea. Sólo los malpensantes pueden preguntar al planetario europresidente si está preparado para dirigir los destinos de los 27, siquiera por seis meses. Ofende preguntar según qué cosas a según qué sabios y a según qué guapos. Cándido es su pilar. Su pilar y su cimiento. Su contrafuerte y su arbotante. Él, y no Fraga, es el verdadero dueño de la calle. La dizque izquierda de sindicatos quasi verticales es la que tiene la vara de mando en los barrios.

 Mar sereno. A toda marcha. No hay icebergs a la vista. Tampoco nuestra economía es el Titanic. A este paso, un cascarón viejo que navega, a duras penas, entre la niebla mental de su capitan y la miopía interesada del segundo de a bordo. Marineros, pocos. Menos que van a quedar. Del cascarón, las cuadernas. Los mandamases, entre risas, maldicen a quienes dudan de la capacidad de España para liderar la UE. Perdone, Méndez, no se duda de la capacidad del país. Lo que se teme es la impericia de los capitanes. Un servidor entre los acongojados. Dios nos coja confesados.

 Un saludo.

MONTILLA Y MORRILES (DE MORRO)

 Excusen al articulista por recurrir, limitado él, al fácil artilugio de la fonética de las palabras. Si no conocen Montilla y Moriles, les invito a visitar estas espléndidas ciudades cordobesas, cuna de una producción vitivinícola de enorme calidad. Junto a mi invitación, solicito a sus vecinos comprensión por este mal uso del nombre de la segunda. No se trata sino de resaltar el descarado morro, la severa caradura del actual presidente de la Generalitat de Cataluña. Los "morriles" de Montilla. Menudos morriles los de este psoecialista andaluz, convertido al catalanismo más talibán que se recuerda. Algunos no reparan en actos impúdicos con tal de no perder la poltrona. Montilla se encuentra entre éstos.

 La penúltima acción penosa de este hispanoconverso es la de amenazar, o advertir subrepticiamente, al Tribunal Constitucional sobre el contenido de la sentencia, que se presume inminente, sobre el Estatut. ¿Y qué dice el Honorable? Muchas cosas y ninguna buena. En pocas palabras, el oriundo cordobés viene avisando de que si el TC recorta el Estatut, la ciudadanía de la comunidad catalana prosiga con el mismo, obviando el fallo del Alto Tribunal. A más chuleo, que lo haga de manera clara y unitaria. Es el mensaje de un nazi, de un  fascista confeso, de un dictador bananero, de un estalinista irredento. El imperio de la ley se lo pasa el ocupante interino de la presidencia de esta región española por las entretelas de su lengua de origen. Nunca fue nacionalista español. Ahora es ultramontano catalanista.

 La transición ideológica del señor Montilla discurrió por las barricadas de los universitarios antifranquistas. -Oiga, que Montilla no tiene título universitario. -Ni título ni carrera. ¿Y qué? Qué mejor credencial que la de su carnet del PSOE. Qué mejor licenciatura que la de medrar, durante años, en los aledaños del poder. Qué mejor trampolín político que la de su alianza con la ultra izquierda catalana representada por ICV y ERC.

 -Bueno, su partido, el PSOE, tendrá algo que decir. Alguien sensato le habrá parado los pies. El insigne Zapatero habrá impuesto la cordura. -El único que ha salido a la palestra ha sido Alfonso Guerra, reliquia del socialismo más demágogico. Y lo único que ha alcanzado a declarar el que fuera hermano de "mienmano" Juan, ha sido: "Los políticos de allí están un poco en la estratosfera". Casi nada. Observen el arrojo verbal de don Alfonso, tan afilada su lengua para chistes y anécdotas anti-PP. Admírense de la incontinencia dialéctica del ex-omnipotente número dos del ONE Felipe: estratosfera. Agudeza la de este hombre valiente y nada apegado a sus privilegios parlamentarios.

 Es la escuela. Es la doctrina. Es la consigna. Es la advertencia. Es la amenaza. No me toquéis las montillas ni me acariciéis los morriles. Ni se os ocurra. Que os mando a vuestra puñetera casa. -Será a su trabajo de antaño. Tan de antaño su trabajo que, la verdad, no recuerdo en qué empleaban su tiempo de negocio. O acaso nunca lo tuvieran. Son muchos años disfrutando del moriles y del montilla, del jerez y del condado, del rioja y del ribera...

 Para que critiquemos al señor Joan Laporta. Aquí cada uno mira a la pela. Al bolsillo, amigo, al bolsillo. La bolsa es la vida. Catalonia es bona si la bolsa sona. Y cómo sona. Llenita. A tope. Viven como montillas gracias a sus morriles. Enormes estos patriotas. Los almogávares se suicidarían ante estos invasores bárbaros. Seguro.

 Un saludo.

EL FINAL DEL BIPARTITO VASCO

 Patxi y Antonio. López y Basagoiti. Mestizaje patronímico para una alianza vasca. Vasca. Tan vasca como la de Ibarretxe y Otegi o la de Arzallus y Arana. Tan vasca como española. Vasca y española. No es vasca y castellana. No. Vasca y española. Patxi López y Antonio Basagoiti. Difícil matrimonio en una casi imposible coyunda.

 Allá por abril del año que acaba de dejarnos, este articulista exponía su desconfianza por la suerte de tan desigual acuerdo sociopepero. El enlace, celebrado en público, ha sido un hito. No obstante, los escarceos amorosos no han culminado. El matrimonio es, todavía, rato. Sólo rato. Falta el requisito de la consumación para que se considere canónicamente indisoluble. El vínculo es, pues, tan débil que los eslabones cerrados ni siquiera muestran consistencia. Y lo que acecha a la pareja no es moco de pavo.

 Caza al acecho, si. Digo bien: al acecho. El cazador no es ETA. El cazador es el PNV. ETA es la rehala, la jauría. Quien permanece agazapado, en lugar distinto, es el partido de Urkullu. ETA lleva a los venados a donde señala el cazador y conviene a su fin. A lugar propicio. No falta a la formación que fuera de Ibarretxe grandes dosis de concentración y atención, de paciencia y autocontrol, de empaque físico y psíquico, de destreza y de puntería. En absoluto. Son expertos en la materia. Sin embargo, tienen claro que dependen del error estratégico de las piezas y de la eficacia violenta de los acosadores.

 La necesidad de Zapatero del apoyo del PNV se ha puesto de manifiesto, por enésima vez, a la hora de aprobar los Presupuestos Generales del Estado. ¿A cambio de qué? De pelas, por supuesto. El algo más se desvelará pronto. La presa a batir no es el poder en el País Vasco. La pieza a cobrar es el poder. El poder con mayúsculas. PSOE y PNV forman empresas con una extensa clientela a la que hay que satisfacer. Todo un ejército de paniaguados esperan su ración. Perder el poder es letal para las aspiraciones de unos  y la docilidad interesada de otros. El matrimonio vasco debe anularse. Si no por el Tribunal de la Rota, por el juez de paz. O el de guerra. Da igual. El fin justifica los medios.

 El movimiento etarra para instrumentar a sus presos no es casual. El aviso de Rubalcaba, bien interesado. La predisposición de Erkoreka a pactar con Alonso, más de lo mismo. Poco importa al PNV el destino de las víctimas del terrorismo etarra. El de los terroristas presos, sí. Y mucho. Hay abertzales valientes y cobardes abertzales. Los que asesinan a gente indefensa pertenecen a la segunda categoría. Éstos demandan una adhesión incondicional e inquebrantable. La película de los poli-milis ya la hemos visto. Nos la sabemos de memoria. Se volverá a rodar en otro escenario, con protagonistas distintos, pero el tema será un "remake" del original.

 El bipartito vasco tiene fecha de caducidad. A medida que la convocatoria electoral se aproxima, más perecedero se torna el lazo. Los días contados. Los cazadores y su cohorte, al acecho. No son furtivos. Lo hacen de día y con alevosidad. La víctima -esta vez política- está al caer. Algunos son más vascos que otros. Otros odian a España. La odian. Nos odian. Los no demócratas. Los cazadores al acecho. En tanto, la ministra Chacón: "no podemos permitir que Afganistán sea santuario terrorista". ¿El País Vasco, sí? Para ministras como ésta, para qué queremos Gobierno como el suyo?

 Un saludo.

LOS REYES MALOS DEL CUBATA IRANÍ

 Yáñez no entra en Cuba. Porque no le da la gana al rey Fidel. Regresando, que es gerundio. Castro dice que no. En Cuba entra quien Fidel diga. Y de Cuba sale el que puede. No el que quiera. El que puede. Yáñez es español. Diputado del PSOE. Quasi correligionario del dictador cubano. Así y todo, no entra. ¿Y qué dice Zapatero? No sabe. No contesta. ¿Y Moratinos? Contesta pero no sabe qué decir. Ridículos. Ambos dos. Ridículos y grotescos. Como toda la política exterior de este gabinete friki. Pues anda que la interior. De lujo faisán.

 Lo de Cuba libre derivó en cubata. Cubata de ron. Cola en ron. Ron de cola. Cubata. La libertad se disolvió en el ron. Se esfumó la libertad en el fuego de la revolución. De una dictadura de derechas a una tiranía de izquierdas. De un Batista de Corleone a un Fidel de mujaidines. Libertad con ira e Ira sin libertad. Los revolucionarios de Cuba, como los de Irán, se dicen socialistas. Socialistas de La Social. La social de la policía franquista. La social del tribunal de orden público.

 Con Yáñez, de su órbita, hace esto. ¿Qué no hará con los de Aznar? ¿Cómo tratará a los disidentes? Moratinos, mutis por el foro. Zapatero ni siquiera entra en escena. Yáñez, a la calle. El Parlamento de Europa, en fuera de juego. El presidente semestral Zapatero, mareadito de la rotación. No se quiere ni enterar, ye, ye. La culpa, de Rajoy. Yáñez se beberá su cubata en La Moncloa. Si no, agua. Todo el agua del Caribe para Yáñez y para Moratinos. Menudo cachondeo se traen los de Fidel Chávez. Pues los de Hugo Castro. No juegue con los nombres, articulista, que los carga el diablo.

 Entonces, serán Fidel Ahmadineyad y Mahmud Castro. Camino peligroso el del puzzle de palabras. Peligroso. Además, Fidel es de izquierdas y el rey Mahmud, de derechas. Cierto. Pero los reyezuelos extremos se tocan. ¿En qué? En los mismos puntos de conexión de todos los totalitaristas del mundo. Es decir, en el fundamentalismo, en la dictadura, en el desprecio a los derechos humanos, en la eliminación de las libertades, en la ausencia de garantías constitucionales, en la represión más cruel, en la opresión más sanguinaria. El fascismo no tiene ideología. La libertad, sí. La libertad es el agua de la democracia. Democracia republicana o democracia monárquica. No da igual pero respiran el mismo aire. Aire sin rejas.

 Los extremos se tocan. Tal vez por eso, los paños calientes de Moncloa o la política blandengue de Moratinos o el claudicante "laissez faire" de Zapatero. En España, articulista, hay libertades. Las hay, sí señor, pero cada vez más atenuadas, más difusas, más cubatadas. El que se mueva, no sale en la foto, advertía Alfonso Guerra. Ya entonces se le veían maneras de manipulador al ex de Felipe. Lo que no podía entreverar el eterno diputado socialista es la altura liberticida de sus discípulos. Era fácil. Comprueben cómo Chávez, el venezolano, se encarama al árbol castrista y cómo Chaves, el andaluz, se cae del arbol del paraíso del paro.

 Reyes malos. De Cuba libre, poco. De cubatas, lo que quieran. Cubatas sin cola. Cubatas iraníes. Que se los beba Moratinos. España, libre. Muy libre.

 Un saludo.

LAS CORNÁS DEL PARO

 Más cornás da el hambre, articulista. No lo pongo en duda, lector. No lo pongo en duda. Sin embargo, coincidirá conmigo en que el desempleo es la antesala del hambre. Hambre física e indigencia moral. ¿Qué duele más, el estómago o la pérdida de autoestima? A saber. Las patadas en la barriga duelen. Las que recibe el alma, también. 2009 termina con más personas sin trabajo. Y las que se apuntarán.

 Mientras Zapatero juega con el mobiliario alemán de diseño para epatar en la UE, millones de españoles se hunden en la miseria. En tanto el ministro Sebastián tira el dinero público en bombillitas chinas, miles de familias se debaten en el oscuro túnel de la pobreza. Cada vez que Corbacho se tira un farol, cientos y cientos de ciudadanos caen en las garras negras y traicioneras del subsidio. En esta situación de vergüenza galopante, las empresas se baten en retirada, las inversiones se esconden en los rincones de la desconfianza, el lock out se convierte en moneda de cambio y los "eres" y los "ertes" se sustantivan con pasmosa naturalidad.

 Para conservar su silla, el presidente no se va a Sevilla. Marcha a Bruselas a dar órdenes al viento de la necedad. ¿Presidente de qué? Presidente del engaño. Por tierra (ayuntamientos en quiebra), por mar (astilleros a la deriva) y por aire (aerolíneas desguazadas), la mentira gubernamental nos aplasta.

 Estamos a punto de recibir cinco millones de cornás. En la culata del revólver de Zapatero, cinco millones de muescas. En las estadísticas de la señora Salgado, cinco millones de descubiertos. En las entrañas de cinco millones de personas, llagas que supuran y heridas que se abren. A los hijos, para reyes, juguetes donados. A la familia, para comer, el auxilio social. El Gobierno, a sonreir. Los ministros, a hacerse fotos. Los hombres y mujeres en paro, a pecho descubierto, sin un mal euro en el bolsillo y sin un regalito para su prole. No tienen parné para consumir ni para pagar la hipoteca de la vivienda en la que fiaron su vida. El subsidio zapateril es la limosna que se tira a los mendigos. ¿Y el coche que compraron a 84 meses? Que lo embarguen. Ni para carburante, oiga. Más que proletarios de última generación, son el neo-lumpen.

 Miles de asesores de carnet, cobrando la pasta gansa. Miles de parlamentarios autonómicos, calentando sillones. Millones de parados, la mirada perdida. Letonia sigue siendo líder, se excusan los Antonio Fernández del desempleo andaluz. Exhumemos fosas, exigen los desmemoriados históricos. Dinero para las Autonomías del Estatuto. La nueva nobleza es política. Han formado la aristocracia de la sumisión al líder. El cacique de cada pueblo pasa la mano por el lomo de parado y por el que ya pone su barba a remojar. ¿Los sindicatos? Toxo y Méndez, co-presidentes. Toreros cobardes que echan el toro del paro al corral del pueblo. Las cornás, a la gente.

 Tiritas para las cornás, receta don José Luis. Total, una corná más o menos. Proletarios, desunidos, siempre serán vencidos. Gobierno de izquierda. De la izquierda al cero. Un cero a la izquierda. Un cero.

 Un saludo.

SALGA, MINISTRA, DO

 Ministra, salga. Salga, ministra. No sirve para esta función. Lo de los brotes verdes puso de manifiesto su maestría para desviar la atención. De este saber ha dado muestras cada vez que aumentaba la deuda del Estado. O cada mes que el paro se incrementaba. Tantos ejemplos. Ahora no quiere que las cajas de ahorro aprendan la lección de Caja Castilla La Mancha. Ahora. Antes, cuando la presidía su compañero de camarilla psoecialista, no avizoraba las debilidades y los agujeros negros. Hoy quiere que las demás aprendan en cabeza ajena. Egregia cabeza la de esta ministra. Amenaza con el Banco de España. ¿Para cuándo la posible intervención cajista? Si el peligro es actual, ¿a qué esperar a mañana? Si las directivas economicistas son inadecuadas, la decisión política ha de ser firme. ¿O la firmeza se deja sólo para Cajasur?

 Como la banca cierra el puño, que las cajas abran la mano del crédito. A fusionarse, insta la sucesora de Solbes. Pero si su "solbencia" es menor que la del antecesor, ¿cómo va a pedir solvencia a las cajas, sobre todo a las que rigen los militantes de su partido? Toma autoridad moral. La misma que la de ZP que deja a la intemperie la economía española y quiere tabicar las finanzas europeas. Vaya ejemplo. Extraodinario rostro.

 Ministra, entérese, que la confianza descansa en la autoridad del  modelo. Que el modelo económico de este su Gobierno puede ser válido para Cuba o para la Venezuela de Chaves, pero es irrisorio en la Unión Europea. Que su política de alfombra es la antítesis de la credibilidad. ¿No percibe el descontento popular, ministra? ¿Cómo pretende fomentar la productividad y el consumo si los impuestos nos apuñalan? ¿A qué empresas se debe prestar? ¿Qué criterios de viabilidad y de sostenibilidad ha diseñado en el protocolo de créditos? ¿O se va a dejar el grifo abierto? Por favor, ministra, explíquese.

 El FROB no es la panacea, ministra. El desorden del sector que Vd. no sabe dirigir es tal, que para salir del caos sería preciso reestructurar ordenadamente el staff político. Esa reestructuración, ministra, pasa, primero, porque Vd. deje la cartera; a continuación, que su jefe abandone la suya; en tercer lugar, que se convoquen elecciones generales. Después, una vez el pueblo hable, manos a la obra. A inventariar. A clasificar. A tirar lo inservible. A recolocar. A limpiar. Mientras tanto, calle. Por el bien de España, calle.

Salga, ministra, do. Salgado. Ministra. Si no por España, por los españoles. Salga.

 Un saludo.

MEMORIA HISTÓRICA

 "Españolito que vienes/al mundo te guarde Dios./Una de las dos Españas/ha de helarte el corazón". (A. Machado).

 Algunos historiadores cerraron la Transición de manera anticipada. No ha terminado. El período histórico que se abrió a la muerte de Franco estuvo presidido por la voluntad de consenso del pueblo. Fíjense: voluntad de entendimiento generalizado. Los españoles consideramos necesario cerrar un capítulo de nuestra vida. Ojo: no de nuestra historia, sino de nuestra vida. La guerra civil había engendrado un monstruo de odio y de muerte. O de muerte y de odio. Podía formar parte de la historia, pero sigue presente en nuestras vidas. Su presencia no es fantasmal. Es corpórea. ¿Por qué? Muy sencillo, porque algunos, en vez de aventar el espíritu bélico, actualizan el ánimo revanchista.

 La revancha comporta desquite. El desquite arrastra venganza. La venganza atiza el fuego del rencor. Y el rencor aviva la mala sangre. Mala sangre que persigue la revancha. Se ha formado el bucle del desamor. Se ha completado el círculo vicioso del odio más cainita. Intereses bastardos insuflan maldades nuevas para ensanchar la pira. Detrás de estos movimientos desestabilizadores no se encuentra la derecha. En absoluto. ¿Entonces?

 No tengan duda. Es la izquierda. No la izquierda de convicciones rotundas, de limpia mano y de intachable recorrido. No. Esa izquierda era, y es, admirable. Es otra que se hace pasar por izquierda. Es la izquierda extrema que ambiciona poder y dinero. Es la extrema izquierda que mece la cuna del desencuentro. Es la izquierda vergonzante que, ahora, pretende la ruptura que no fue, en vez de la comprensión que sí floreció. Es la izquierda falsa que, hoy, provoca, bravuconea, hostiga, pincha y fanfarronea. La izquierda barrigona y estomagante, árida de ideología y ávida de mando. La izquierda que no deja sitio para el apaciguamiento ni lugar para el sosiego, la serenidad y el diálogo. La izquierda que sólo cobija a la ofensa, al enojo y a la afrenta.

 Esa izquierda ha convertido a Lorca en icono de controversia. Al poeta en Nueva York lo utiliza como portador de alfacas asesinas. Al sensible autor de Doña Rosita la Soltera, lo disfraza de talibán desquiciado. Desenterrar su cadáver. No se trata de darle la sepultura que debiera. No. Se quiere abrir la fosa de la abominación y del aborrecimiento. La izquierda mala, preñada de ideas satánicas. La izquierda hija de padres muy de derechas. La izquierda charnega y maketa que implora el perdón por su pasado franquista. Izquierda como la de Bermejo, de La Vega, de Zapatero, que esconde a sus ancestros de derechas. La izquierda conversa de la derecha que se convierte en Torquemada sanguinario. La izquierda cobarde que no promueve la república y no demanda la ruptura del Estado español por la vía legal. Por la vía legal, no se atreve esta izquierda de cartón piedra. Es la izquierda desmemoriada que no sabe leer para no avergonzarse de las palabras escritas. Es la izquierda cruel que llama a la ignorancia memoria y denomina historia al dolor presente de heridas no cicatrizadas.

 Mi repulsa a quienes utilizan a la izquierda para saciar su sed de sangre. Dejen secar las llagas. Que la guerra civil sea, para siempre, historia. Historia, sí. Vida, no. No jueguen con la memoria. Es triste mofarse de la memoria. Es penosa la desmemoria malintencionada. Izquierda de la subvención. Izquierda de la limosna. Izquierda lacaya. Déjennos vivir en paz con nuestros muertos. Y con nuestros vivos.

  Un saludo.

NO SE LO CREE NI ÉL

 Día dos de enero. A los deseos de regeneración se enfrenta la pesada losa de su objeto. A finales del siglo XIX, el movimiento regeneracionista español se quedó en aguas de borraja, por más que multitud de opiniones surcaran los cielos de las páginas impresas. En realidad, sabían que sus ideas eran meras florituras verbales con marchamo de lucimiento personal. ¡Quia!

 Comienza la presidencia española de la UE. El Díaz Ferrán del Gobierno español va a dirigir, durante medio año, el destino de 27 países. Puede ser -si no lo es ya- el hazmerreír del continente. El más inepto entre los incompetentes se coloca al mando del pelotón. Ocupa el furgón de cola del tren de marcha renqueante. Por arte de azares, toma el volante de la locomotora, sin repajolera idea de lo que supone conciliar lenguas y ánimos. Si no tiene carnet para ese tipo de vehículos. Mas véanlo, ufano el hombre, como el Napoleón cruzando los Alpes del gran Jacques Louis David. Se lo cree. Aunque alucina. Cabalga nuestro presidente desde el 11-M un jamelgo sanchopancesco y nos transmite su ilusión febril de montar brioso corcel árabe. Bisturí. Bisturí o aterrizaje pronto. El Carlos II de la irrealeza democrática nos va a llevar al catapúm o al cataclás.

 Díaz Ferrán ni siquiera tenía las riendas de Air Comet. Tanta deuda y tanta cara. Rodríguez Zapatero, tanto rostro y tanto déficit público. Que quien nos arruina, no lleve a Europa a las cavernas económicas de España. Que lo detengan. Que es peligroso. Es un Díaz Ferrán sin control. Una aeronave sin freno. Una mente prodigiosa de mentiras. Una máquina infernal de alucinaciones. Que lo detengan. Que nos estrella. De estrellitas y de azul ha iluminado algunos edificios. Espléndido comienzo. Luces de colores que realcen el paisaje urbano. Extraordinaria iniciativa. No tenemos un euro y se lanza, como los ludópatas, al juego de la decoración lumínica. Confía que los astros le sean propicios. La suerte debe amparar al señor del talante. Pero si no compra el boleto, hombre. Si gasta en reconstruir aceras lo que no invierte en ahuyentar la hiena hambrienta del paro. Venga cotillones. Muebles alemanes de diseño para decorar. Escaparate de Loewe para género de mercadillo.

 Que lo detengan. Que Europa no puede caer en las redes del furtivismo nacionalista de montillas de teatrillo y de ibarretxes de opereta. Que es capaz de vender la Tour Eiffel a Erdogan y el Big Ben a Mohamed. Que a la mejor de la clase, a la más trabajadora y lúcida, la deja fuera del circuito. Merkel, la hormiga, dale que te dale y José Luis, la cigarra, canta que te canta. Que lo detengan. Que quiere plagiar el idealista pensamiento de Alonso Quijano cuando no destila un mililitro de la categoría realista de Sancho. Que lo detengan.

 Va a ser que no, articulista. Los ultranacionalistas periféricos le tienen agarrado por salva sea la parte. Hasta que no le saquen el último céntimo, no soltarán la presa. Lo peor es que al extorsionado parece gustarle la dolorosa presión. No es el médico a palos. Es una vara. Dirige La Paz y cree que ésta es la Plataforma de Apoyo a Zapatero que levantaron los "amigüitos" de la ceja. Vanidad viene de vacío. Vacío, como nuestro tarro de expectativas. Vacío como su bote de creatividad. Vacío como el bote del tonto. Vacío como el tonto del bote.

 Les cambio una presidencia de seis meses por un voto. Pero que no se cargue a Europa. Virgencita, que deje a Europa tranquila. Si la esquilma, quién redimirá a esta España agostada y marchita. Les cambio lo que sea. Lo que quieran menos que me vuelva a engañar. Ni él se lo cree.

 Un saludo.

AÑO NUEVO, FELICES DIEZ

 Un año diez. Deseo a todos un año sobresaliente. De matrícula de honor. ¿Será posible que la ventura nos depare a todos  un año diez? Por lo menos, compremos los boletos. Hagamos los deberes. Invirtamos en esfuerzo. Tengamos fe. De ilusión también se vive. Por lo pronto, el temporal meteorológico nos concede una tregua y la resaca de la nochevieja apenas ha hecho mella. Bien se empieza.

 No quiero mirar atrás. Ni retroceder en el espacio. Hoy es festivo en el mundo entero. Los que trabajan, nos lanzan una buena señal. Trabajan para servirnos. Mi deseo de felicidad es innegociable. Confío en que la política se conduzca, al fin, por el sendero recto. Que España preserve su unidad. Que se reforme la ley electoral para que, por ejemplo, Izquierda Unida no sea discriminada en escaños por los votos nacionalistas.

 Quiero más. Que las dovelas de la economía se ahormen en la cimbra de la confianza. Que la cúpula de la educación se sustente en pilares de entendimiento lingüístico. Que la planta del edificio sanitario responda a la fortaleza traspasable de la basílica romana. Que la tecnología se imponga como recurso necesario y no como fin prescindible. Que la igualdad de hombres y mujeres haga realidad el sueño de siglos.

 Y más. Que la libertad, en la igualdad, y la igualdad, en libertad, sean sustantivos y adjetivos indisolubles. Que las ideas triunfen. Que el respeto igualitario derrote definitivamente a la tolerancia vasallesca. Que las fobias "homos" y "xenos" no devengan filias, basta con que desaparezcan de la cámara de los horrores de nuestra civilización...

 -Nada ha dicho, articulista, sobre sostenibilidad y cambio climático. -Claro, ya dije que anhelaba un año diez. Para ello, debo comenzar de cero. Si nos fijamos en los déficits acumulados, no hay medio de creerse los buenos deseos. De ilusión se vive. Aunque las quimeras se desvanezcan.

 Termino con un extracto de uno de los poemas menos recordados de Juan Ramón Jiménez, acaso el mayor lírico de la poesía española. Con el mismo, apelo a los hados. Dice así: "No es nadie. Era el viento/-¿Nadie?/¿No es el viento nadie?/ No hay nadie. Ilusión./¿No hay nadie?/¿Y no es nadie la ilusión?".

 Un saludo. 

ZAPATEAMIENTOS: VIVA "AÑA"

 Palabro. Neologismo. Dícese de planteamientos que, como los del señor Zapatero, permiten  pisotear y mentir a la vez sin que las cejas circunflejas se alteren ni la faz se sonroje.  El presidente Zapatero se supera cada día. Miente tanto y de forma tan continuada, que uno se pregunta cuándo dirá una verdad. Verán.

 En 2010 se creará empleo neto, dice. Omite explicar en qué mes se producirá ese fenómeno milagrero. De igual manera que no expresa el número de unidades de puestos de trabajo que se generarán. Nos prometió pleno empleo. Nos concede paro completo.

 La advertencia de Rubalcaba sobre un posible atentado etarra obedece a una estrategia antiterrorista, excusa con voz misteriosa. Por supuesto. No obstante, dada su veleidad, dentro de un rato nos puede lanzar una nueva soflama. No olviden que los etarras pueden ser hombres de paz. Ni un rictus en el rostro, oiga. Ni un leve temblor en la comisura de los labios. El método Stanislavsky es una antigualla. La revolución teatral pasa por la escuela psoecialista de teatro.

 La ministra Trujillo cedió su cartera a la ministra Corredor. En España, gracias a este cambio ministerial, la vivienda dejó de ser un problema. Ni se vende ni se alquila. Muerto el perro, la rabia acabó. Gran éxito de estas gobernantes. Excelente relevo. Triunfo del cambio. De Badajoz a Madrid. Eficacia.

 Para cambio, el de Fomento. De Magdalena a Blanco. De una santa inocente a un santón faltón. Dónde va a parar. El señor Blanco ha impulsado las obras públicas y ha frenado el cachondeo. Lo que no se le puede discutir al ministro gallego es su  pedigrí educativo. Ejemplo de universitarios. Modelo de esfuerzos en el estudio y en el trabajo. Paradigma de la carrera profesional. Gente militante/militar de partido.

 Eso sí. El gran éxito del zapaterismo es la erradicación de la corrupción y del tranfuguismo. Ni el más humilde edil psoecialista ha sido imputado por actos de prevaricación. Ni uno solo. ¿Tránsfugas? Esa especie ruín no se conoce en el  PSOE. Los Gürtel no anidan en esa formación, ¿se entera, articulista?

 Podríase desplegar tan gran abanico de excelencias gubernamentales, que el marco del artículo sería insuficiente. Acabaré, pues, citando el zapateamiento más ejemplificante. Me refiero a la permanencia en el poder. ZP no ama el poder. El poder ama a ZP. Si por él fuera, tiempo ha que volvería a la venturosa vida pastoril de cunero. Lo que pasa es que el hombre se sacrifica. Por Dios se sacrifica. Bueno, por Dios, no, pero por la Alianza, sí. Por España se humilla. Bueno, por España, no, que Montilla y Patxi... Bueno por España menos Cataluña y País Vasco. ¡Eh, que Navarra, va en el lote. ¡Cucha, que els paisos mediterráneos, entran en la hucha. Bueno, por lo que quede. Entonces, por Aña. Todo por el PSOE. Por el PSOE, sí me arrodillo, ea. Bueno, pero mandadme a Felipe bien lejos de Madrid. Allá por Huelva. Que se entretenga en Doñana. Jefe, que el director del parque nacional es un biólogo de gran prestigio. Lo mandáis a un acuario de delfines. No te digo. Felipe, a Doñana. Está deseando.

 ZP se queda con De la Vega, que le llama guapo. Con Bibiana, que practica la zp-latría. Con Leire, que es muy graciosa. Con Salgado, la obediente sin rechistar. Con Gabilondo. ¿El del 11-M? No, su hermano, don ángel siseñor. Y, sobre todo, con Chaves. ¿El de Matsa? El mismo. Mismamente. Masmimente. Memamente. Bueno, Manolo, dí el mismo y se acabó.

 Zapateamientos. ¡Qué carga, opaíto, qué lastre! De España a Aña, tiene cojera la cosa.

 Un saludo y un año más feliz que el que dejamos atrás.

 

 

 

LA ARAÑA NEGRA

 No lo puedo evitar. Ver a Rubalcaba me retrata el triste personaje protagonista de una de las obras más polémicas de Blasco Ibáñez. La araña negra. El Papa Negro. Jesuitas. No lo puedo evitar. Los veo. Los confundo. Los relaciono. Los vinculo y los enlazo.

 Astucia, sabiduría, habilidad y trapacería juntas en un muy explosivo cocktail. Cocktail molotov en estado primitivo y en sofisticado envase. Interés puro y grande rédito. No dan duros a peseta. Sí cambian pesetas por duros. Para ellos, los duros en moneda de a veinte. Para la araña negra, el fin teórico es  “la perfección cristiana, propia y ajena, para gloria y servicio de Dios”. Sin embargo, el fin práctico es el servicio de uno mismo. Igual pasa al ministro del Interior. El servicio a la patria es el favor a su partido y, a su través, su vanagloria personal. Tremendo Alfredo. Lo que urde. Lo que trama.

 En plena crisis política, económica, social y cultural de España, el ministro oscuro lanza al cielo una fulgurante bengala de auxilio. El enemigo ETA prepara un terrible atentado. Excelente maniobra de distracción. Miles de alfombras que tapan el paro, el déficit, la inoperancia, la corrupción. De un golpe, todos los males pasan a segundo plano. El peligro inminente es el atentado del 11-M. No hay trenes explosionados, pero puede haberlos. Nos mete el miedo en el cuerpo. Nos pone los congojos en la garganta. Nos zarandea con el terror de lo conocido. Nos aleja del chivatazo en el Faisán. Echa tierra sobre Gal, Filesa, Malesa y la madre que parió a la corrupción. Incluso silencia a Gürtel. ETA. ETA. ETA. A ver quién es el guapo que no cree a Rubalcaba. Si se discrepa, te atacará, ofendido, calificándote de partidario de la banda asesina. Si no se discrepa, y el atentado, por fortuna, no se produce, nos recordará cuán eficaz es su política de seguridad. Juega don Alfredo con una baraja de cartas marcadas. Lo que sabe. Lo que maquina.

 El cuento no era el de Pedro y el Lobo. No. Su título era Alfredo, el lobo. Dos en uno. O Rubalcaba, el faisán. Uno en dos. Enorme el ministro. Pudo prohijar política quasi gansteril en los casos Lasa y Zabala. Justificó las mayores aberraciones en los asesinatos de los mencionados. Acompañó, en presencia o ausencia, a Barrionuevo y Vera a la puerta de la prisión. Escudó a Mister X. Lo respaldó. Lo salvó. Con ZP, par de par. Nunca hubo chivatazo a ETA. Gobierno no chivateó. Ni hablar con ETA. Mucho menos negociar. Cómo se atreven a acusar a ZP de esta infamia.
 
 Aquí todo el mundo se cabrea. Desde los partidos a las fuerzas de seguridad. Se enteran por los medios. A mayor agitación visceral, más beatífica la sonrisa etrusca de don Alfredo. Que crea inseguridad ciudadana, que va, se trata de transparencia informativa. Que genera alarma social, que tampoco, que los españoles tienen gran madurez democrática. ¿Y la discreción, el tiento y la cautela que pide Zapatero cuando los piratas secuestran a nuestros compatriotas? Cada caso es un  mundo, replica el clon de jesuita. Entonces, ¿cómo se va a llamar al niño? Muy sencillo. Don alfreddo. ¿Con doble d? Ajá. Con d doble. Oiga, que va a parecer italiano. Pues sí. De Sicilia. O de Nápoles. ¿Qué pasa? La araña negra nos tiene pillados en su red. La leche.

 Un saludo.

VIOLENCIA DE GÉNERO/SEXO

 La tragedia de las buenas intenciones. Es el resultado de la ley de violencia de género. El propósito del legislador es prevenir y erradicar la violencia sobre la mujer. A lo largo de la historia, la mujer ha sido relegada a situaciones de subordinación y de inferioridad que no se compadecen con los derechos fundamentales que preconiza nuestra Constitución. Chirría su rol secundario cuando su actividad es prevalente y multifuncional. Duele el maltrato físico que muchas de ellas reciben. Enerva la pasividad de algunas instituciones ante esta discriminación constante y continuada.

 Zapatero y los suyos se quedan en las palabras, en el escaparate. Compañeros y compañeras. En la expresión agotan todo su caudal igualitario. Verbo vacío. Obras son amores. Los exégetas de la igualdad parlotean pero no materializan. Critican actitudes pero no censuran actos. Culpan a la tradición judeocristiana de todos los males de la mujer por mantener a la fémina en el sub-nivel de dependencia respecto al varón. Callan, sin embargo, ante los desmanes que sobre ellas ejerce el colectivo machista islámico. No se me enfaden los musulmanes, susurran.  Esposa te doy, que no esclava.

 En los países de civilización judaica y cristiana, el papel de la mujer se está equiparando al del hombre. La esclava se ha manumitido después de siglos de lucha incesante contra una discriminación horrible. Hoy reclama justo rango de igualdad de derechos y libertades en el marco de la lógica desigualdad biológica. Los mismos derechos y las mismas libertades. En el hogar, en el trabajo, en la calle, en el vestir, en el amar, en el elegir, en el nanear. Así, desde la idea de búsqueda de la igualdad libre. Mas no desde la ideología aviesa de la discriminación positiva. Mucho menos desde la exigencia de fundir los sexos en uno mientras destripan los géneros gramaticales. No cabe un sexo único. No se puede obligar a un chico a jugar a las muñecas ni a la niña a patear un balón. Si su tendencia es la que se señala, adelante. Es su naturaleza. Naturaleza en libertad. 

 Ahí radica el gran agujero negro de la ley de la violencia de género. En que se condena al hombre sin atender su presunción de inocencia. En que se juzga al macho por el hecho de serlo. En que la boca se llena de prejuicios y condicionantes históricos. En que se lincha al varón desde el momento en que la más mínima fricción calienta las relaciones de pareja. En que se ataca a la pareja heterosexual pero no a la homosexual.  En que se pasa de la nada al todo y del todo a la nada. Extremistas leguleyos. Leguleyos extremistas. Políticos demagogos y desvergonzados.

 La ley de violencia de género incumple el precepto básico de toda norma: el mandar o prohibir algo en consonancia con la justicia. Con la justicia. No hay justicia cuando no se da a cada uno lo que le corresponde. No hay justicia cuando se desnuda a un santo para vestir a otro. La ley jurídica ha dejado paso a "la Ley de Murphy": si algo puede salir mal, saldrá mal. Aunque, bien pensado, la ley de Murphy se aplica sobre todo a quienes se enredan en lo que se llama "Principio de Peter": con el tiempo, todo puesto tiende a ser ocupado por un empleado que es incompetente para desempeñar sus obligaciones. El nivel de incompetencia del Gobierno de Zapatero es tan sublime como incuestionable. Así nos va.

 He ahí la tragedia de la buena intención de la ley de violencia de género: la ineptitud. Por buena intención que tengan, la incompetencia de algunos transforma la voluntad en horror. Esposa te doy. Esposo te doy. Esclavo, nadie. Iguales. Libres. Libres e iguales.

 Un saludo.

SANTAS INOCENTES

 Por aquello de guardar a las mujeres su papel, el que les habla dedica a ellas el presente artículo. Sólo a ellas. A las santas inocentes. -Si usted, articulista, es de los que no hacen concesiones a la diferencia de sexo y defienden la expresión gramatical del género. -Así es, no tengo reparos en admitirlo. Sin embargo, hoy quiero discernir la santidad de las inocentes y no la de los inocentes. Santidad. Inocencia. Femenino, singular.

 Voy a comenzar recordando a la santa inocente Régula, el personaje creado por Miguel Delibes. Seguiré con la Tula de Unamuno. Después, atenderé a la Regenta de Clarín. Y con la Bernarda de Lorca. Santas inocentes. Reivindico a la Pardo Bazán y a la Mercé Rodoreda, a la Matute y a Laforet. Me pido, prime, destacar a las Mari Carrillo y a las Aurora Redondo, a la Gutiérrez Caba y a la Rafaela Aparicio. Santas Inocentes. Santas inocentes que trabajan más que los hombres y, por la misma función, cobran menos que ellos. Santas inocentes que concilian vida laboral con familiar sin que la sociedad se descubra ante ellas. Santas inocentes maltratadas y muertas sin que la riada de asesinatos encuentre su dique. Santas inocentes.

 La enseñanza y la sanidad. Inocentes y santas, mártires de los Herodes de la pluma  sin tinta y del bisturí romo. Defiendo la política y la democracia, malheridas por la acción de las que pisotean su ser y baladronean de su mal uso. Reclamo la escuela y la universidad, víctimas de unos cuantos menesterosos de mente y de algunos menestrales sin escrúpulos. Convoco a la maternidad consentida y a la ley consensuada. Requiero la vivienda accesible y la seguridad antiterrorista. Solicito la laboriosidad hurtada y la empleabilidad ausente. Interpelo a la empresa pujante y a la economía libre. Santas inocentes desventuradas.

 La madre, la esposa, la hija, la hermana, la prima, la sobrina, la suegra, la compañera, la amiga, la querida, la amante. Santas e inocentes maldichas y murmuradas.

 La vida. Sobre todo, la vida. Porque la vida, al fin y al cabo, es la santa inocente que nos hace reconocer la venida de la parca y porque la muerte nos recuerda la felicidad gozada, o destripada, de nuestra vida. Podemos tenerla y disfrutarla. La vida es la santa inocencia. Santa e inocente desde la concepción hasta la despedida mortal.

 Santas inocentes. Femenino y plural. Sujetas. Agentes y pacientes. Por ustedes.

 Un saludo.

PUENTES Y PONTAZGOS DE HUELVA

 Este articulista, regularmente crítico con las trolas del Ejecutivo andaluz, vuelve sobre la carga. O sobre la recarga. La carga nos la deja la consejera Rosa Aguilar. Los puentes electorales de Chaves durmieron el sueño de las justas. De las justas patrañas. Ahora, la antigua comunista reconvertida en psoecialista de toda la vida, vuelve con la invectiva. Dicen que no hay mejor defensa que un buen ataque. De ahí que la señora Aguilar nos recrimine la incredulidad. Los onubenses, incrédulos. Pobres onubenses.

 En realidad, el ex presidente Chaves, el del caso Matsa, prometió a Huelva tres puentes. Claro, que las promesas en campaña electoral son como el tener un tío en Graná. Puentes, ja. Ni una pasarela. Ni un viaducto de la señorita Pepis. Ni un pontón de barcas. Puentes, los vacacionales. Y va que chuta. Ni puentes, ni AVE, ni aeropuerto, ni perrito que les ladre. A los de Huelva, mentiras sin riesgo. Impuestos, un montón. Cadenas. Muchas cadenas.

 Huelva siempre fue feudo. Ahora, en tiempos de democracia, también. El derecho medieval del pontazgo se ha reconvertido, hoy, en un tributo nuevo. El tributo de la obediencia debida a los mariojiménez de turno, a las petronilas de tanda y a los javierbarrero de cuota. Antes, el pontazgo financiaba a los nobles, como el diezmo a la Iglesia. Ahora, el pontazgo es un arancel de engaño electoral. Un impuesto muy caro. Cuesta cuatro años de vida democrática este peaje que nos cuelan Chaves y Griñán. A ver quién da menos. Veamos quién miente más.

 El abandonismo de Huelva es su sino. Su sino y su signo. Su signo y su cruz. Su cruz y su raya. Ya. Basta de engaños y de mentiras. Ni una carretera. La nacional 435, tampoco. Lo del desdoble de la carretera a Badajoz es un cuento chino. Una película de miedo en la que los accidentados se aparecen como fantasmas. La N-435 es un puente más. Un puente a ninguna parte. Un puente a la eternidad. Un puente al infierno de la paciencia imposible.

 Permítanme una sugerencia para terminar. Si la Psoe-Junta nos quiere vender el fosfoyeso como producto de reciclaje, aboguemos por que Manterola les haga el puente de su vida. El puente de su vida privada y de su muerte política. El puente que les marque el camino a seguir en adelante. El puente que aleje de los onubenses a tanto mentiroso compulsivo y a tanto paniaguado sin entrañas. Pagaremos con gusto ese puente y sus pontazgos.

 Un saludo.

LA FIESTA DE LA CABRA

 Vargas Llosa escribió una obra maestra: "La fiesta del chivo". Toda una apología de la perversidad del dictador Leónidas Trujillo. Si exceptuamos a Costa Rica, y algún otro país, la dictadura ha sido pan nuestro de cada día en la Hispanoamérica independiente. No podía ser de otra forma. De tal tronco político, estas ramas.

 En nuestros días, por más que la democracia es feliz sistema de gobierno, la acción política sigue prendida de resabios tiránicos y prendada de regustos pasados. Se entienden los vicios heredados. Sobre todo en la clase gobernante. Se entiende. De la misma forma que se comprende cómo la ciudadanía no ha asumido aún su condición de soberana. El problema es que no termina de creerse eso de la soberanía. Igual que a la mujer no se la engaña con lo de ser la reina de la casa.

 La democracia española me recuerda a una cabra. La cabra es un animal de valía poco reconocida al que, por ello, se presta poca atención. Come de todo. Todo engulle. Nuestra democracia tiene un poco de los caprinos. Mas como éstos, ofrece buenos productos. No nos da una leche excelente ni una lana de calidad ni caro cuero. Sin embargo, nos regala unos derechos individuales, unas libertades golosas, unos horizontes de festividad. La democracia es una fiesta. La fiesta democrática es la fiesta de la cabra.

 Es la fiesta de la cabra pero no la fiesta del chivo. Aunque algunos usos democráticos dejen mucho que desear, se avanza haciendo camino. Poco a poco. A pasitos. Nuestra democracia no está como una cabra. Tiene la cordura de la cabra y la humildad de todas las cabras. Hay que conservarla. Hay que protegerla. Hay que presevarla. Es el tesoro que nunca disfrutamos los españoles. Aprendamos a gozarla. Es la fiesta de la cabra.

 Un saludo.

DE NATIVITATE

 En mi tierra, Huelva, se habla, sin maldad pero con picardía, de dos clases de tontos. Uno, de nativitate (sic). Otro, de capirote. Ambas expresiones designan actitudes de embeleso, de afición, de manía o de querencia hacia algo.

 Distante una semana del cambio de década, este articulista mira el calendario y comprueba cómo esta sociedad dobla la esquina de la serenidad y se dirige al rincón de los conflictos. Uno, que no es creyente, ha recibido una educación enmarcada en principios básicos del cristianismo. En la vista atrás de sus muchos años, aunque la fe le sea esquiva, la razón asume protagonismo. Y esa razón dice que la doctrina de Cristo resume y rezuma unos valores que trascienden su doctrina y se ecumenizan. Amor, solidaridad, igualdad, perdón, cooperación, justicia.

 Uno no cree en la familia como unidad religiosa, y sin embargo la defiende como insustituible célula social. Uno no cree en la cruz como símbolo de redención, pero sí comparte la idea de sacrificio por el pueblo. Uno no cree en la divinidad del nacimiento de Belén y, no obstante, reivindica la emoción de los que dan su vida por la no muerte.

 La navidad es algo más que un sentimiento religioso. La navidad es la lucha por la vida de los más débiles e indefensos. La navidad es un canto de esperanza. El que escribe será tonto de nativitate, pero ambiciona la navidad como bandera. El que se comunica con sus lectores, parecerá tonto de capirote, mas defiende la muerte del que nació como el culmen de la nueva vida.

 A quienes lanzan denuestos contra el mesías y los mesías, este tonto de nativitate y de capirote les invita a mirar dentro de sus conciencias en las que, seguro, encontrarán ese salvador que no encuentran fuera. Si el mesías no aparece, ya lo hará. En cualquier momento, se mostrará. Nunca será demasiado tarde.

 Mi respeto y mi comprensión a quienes, como los cristianos, hacen de la Navidad (con mayúsculas) una fiesta. Nace, nada más y nada menos que su Mesías (con mayúsculas también).

 Un saludo.