ACTUALIDAD POLÍTICA NACIONAL Y REGIONAL

AY DE MI ALHAMA

Paseábase el rey moro — por la ciudad de Granada desde la puerta de Elvira — hasta la de Vivarrambla. -¡Ay de mi Alhama!— Por eso mereces, rey, — una pena muy doblada: que te pierdas tú y el reino, — y aquí se pierda Granada. —¡Ay de mi Alhama!— . (Romance).

 

Castilla La Mancha, feudo socialista desde la instauración de la democracia, está en quiebra total. Así lo afirma la señora Cospedal, la mujer que ha arrebatado al Boabdil llorón y despilfarrador el reino taifa que construyó indebidamente. Ay.  El imperio de Bono y de Barreda, hecho jirones. Ni para pagar la luz han dejado. Acaso ni se puedan pagar las nóminas de los empleados públicos. Ay de mi Alhama.

 

Presupuestos ficticios. Proveedores a millares. Ruina de pequeños y medianos empresarios. El alcázar de Toledo ha sufrido el asalto de una banda y la propia Ciudad Real deja el pendón regio en manos de la nobleza levantisca de los hípicos y de los hipos. Ay de mi Alhama.

 

De Graná a la Sevilla mora, un suspiro. En San Telmo recitan: cuando las barbas de tu vecino... Pedro I se asoma y Enrique de Trastámara sigue repartiendo sus mercedes. Diez meses de recopilación de botines y medio año de quema documental. A Pedro I lo descalificaron de cruel cuando en realidad era un justiciero. Arenas será maldito desde el momento mismo que desvele las ignominias de los favores del Griñán más acorralado. En la capital del Guadalquivir, cinco llagas se convertirán en mil úlceras purulentas. Ay de mi Alhama.

 

El Rocío de dos mil once será especial. Ni la Virgen va a impedir, pues tampoco querría, que el jeque Bella sea desposeído de las llaves de la ciudad. La rendición de Breda se logra a través de las urnas y no por el filo acerado de las lanzas. Sólo que no habrá caballerosidad en la traditio. Ni siquiera si habrá llave. O si la cerradura habrá sido inutilizada. El espectáculo que se espera puede ser atroz. Ay de mi Almonte.

 

En la vieja Onuba del abandonismo, el espíritu factoría está a punto de desprenderse. Por más que Psoe e Iu se empecinan en ocultar la imagen de lo que apesta a kilómetros, el vertedero acumulado preocupa más que la mole de fosfoyesos y de cenizas radiactivas. Desde los puentes de Punta a las puntas de Puente, la Dipu se blinda para que los populares no accedan a la cueva de Alí Guerrero y en ella al tesoro de Babá Jiménez. Ay de mi Huelva.

 

La pena es que la izquierda de cartón piedra abjure de la piedra ideológica y simule programas de cartón. La pena es que las bases sociales no se rebelen contra los mendrugos de corazones podridos que malgobiernan sus formaciones. La pena es que la gente de Huelva seamos tan crédulas y nos dejemos engañar por la imagen del fotoshop. La pena es que muchos de estos vividores del coche oficial y de la farándula cortijera no estén caminito de La Ribera. No de Jerez. De la Ribera. Ay de mi Huelva.

 

Un saludo.

NI AGUA

 

 La expresión se las trae. Desdichada. Animaliza al que la pronuncia. Deshumaniza a la sociedad. Retorno a la caverna. Vuelta atrás en las relaciones políticas. Escuché a Bilardo, un entrenador argentino de renombre, gritarla, bien cabreado, a un futbolista de su equipo. El hombre había tratado de ayudar a un adversario caido. Ni agua, le espetó encolerizado y fuera de sí. Al enemigo, ni agua. La religión, pateada. ¿Dónde queda la filantropía?

 

Fieras salvajes en pos de un objetivo impresentable: ganar la batalla a costa de la derrota en la guerra. El resultado como medio y como fin. Importa el fin cualesquiera que fueren los medios. Lo mismo que el Gobierno de Felipe González con los GAL. Si ETA no deja de matar, asesinamos a los etarras. El Estado se pone a la altura de la banda armada. Barrionuevo, en el nivel de De Juana Chaos.

 

Los ánimos se encrespan y la violencia sepulta el diálogo. La palabra se utiliza como daga para desgarrar el corazón del disidente. Ni agua. Trabajo forzado. Al estilo de los momentos más crueles de la represión fascista y estalinista. Batallones de prisioneros de guerra esclavizados por el bando vencedor. El totalitarismo eleva sus pedestales sobre frase tan indigna. La vida de los demás se deja en manos de los fuertes, de los ricos, de los poderosos, de los caciques, de los verdugos. Cómo que sin agua. La oscuridad se adueña de la política y nadie se apiada de los cansados, de los rotos, de los enfermos, de los lisiados, de los débiles, de los humildes, de los pobres. El dictador se asoma al balcón de su deshonra y arenga: extenuadlos hasta la muerte; doblegadlos hasta que pierdan el resuello; sometedlos hasta que el dolor del cuerpo taladre su mente.

 

La cultura se reconstruye a partir de ruinas. El Psoe levanta su emporio imperial desde la consigna previa del “arrasad a Aznar”. Los esbirros obedecen la orden y reducen a cenizas al enemigo. El Partido Popular se ha convertido en la bestia negra de la dictadura psoecialista. A su lado, como la hiena que espera su ración, la cúpula de una Izquierda Unida que no sale de su atolladero existencial. Esopo vio claro el problema en su fábula de la víbora enroscada en una maraña de espinas y la zorra que, descansando, la vio pasar arrastrada por la corriente del río: “personas perversas siempre conectan con herramientas perversas”. Y es que nunca se ha de esperar algo de quien sólo ha vivido de quitarle a los demás.

 

La política no puede quedar en manos de gente sin valores. Por mucho que ornamenten sus cuerpos con túnicas sagradas y de sus bocas manen mensajes de amor, no nos engañemos. Si no hay ética, no cabe más moral que la del comportamiento taimado. La víbora se encarna en algunas personas. No sólo no hay agua para ellas. Quieren su muerte. De esta manera, la felicidad del mundo descansará en el totem del poder único. Los hay que reniegan de Dios cuando ambicionan ser como él. Incluso a ellos, agua. Agua.

No sé qué ocurrirá en Almonte. Si los dirigentes de IU, sostenidos por su base social de verdadera izquierda y de auténtico progreso, mantienen su soberana voluntad de apear a Bella del poder y de pactar con los populares un acuerdo de honradez, de eficacia y de prosperidad colectiva, entonces sabremos que todavía existe solidaridad interpersonal por encima de la matraca ideológica que no se creen Pedro Jiménez, Diego Valderas o Caio Lara. Agua va. Pero agua limpia. Limpita. Transparente. Cristalina. Y, sobre todo, potable.

 

Un saludo.

ALFREDO “FALCONETTI”

 

 Rubalcaba suena duro, áspero, lejano. El que fuera portavoz del Gobierno del GAL prefiere ser apelado por su nombre de pila. Alfredo. Como Di Stéfano. O Kraus. O tantos hombres geniales que llevaron con orgullo el nombre de ese santo francés. Alfredo significa, en griego, humilde. El presidente del Gobierno de Zapatero -raro, raro, raro- es tan modesto que hace las veces de primer ministro a pesar de su condición secundaria. No es titular pero salta del banquillo de los suplentes el tiempo que dura la pájara al legítimo. Es que le da igual. Al primero, preso de su inconsistencia, le viene bien prolongar su incapacidad temporal. A don Alfredo, cautivo de su bellaquería, a fin de mostrar lo taimado que puede llegar a ser.

 

Alfredo el Humilde anda de viaje preelectoral por la España quebrada a golpes de nacionalismo. Su primera parada y fonda, en Andalucía. No podía ser de otra forma. La visita al gran feudo del psoecialismo casposo encarnado en Chaves y Griñán, sirve de plataforma al gran hermano del faisán. Allí que se largó en busca de apoyos a su candidatura a dedo. Total, como estaba en Almería haciendo como si se preocupaba por el tema del pepino, aprovechó el transporte para tomarse un cafetín en la capital hispalense y departir con la militancia. Total. Como paga el pueblo. Falcon para arriba y Falcon que aterriza. El que no toma tierra es Alfredo el discreto.

 

Tiene, dice, medidas para sacar a España de la crisis. Ahora. Antes, no. Lleva la tira en el consejo de ministros y, de pronto, se le esclarece la mente. Ayer, en blanco. Hoy, una ebullición de ideas. Asombroso. Lo mismo que confunde su interés por defender a los contribuyentes con los votantes. Tal parece que ha comenzado con distancia la campaña para las autonómicas. Mira que si mañana nos deja estupefactos y se adelantan las elecciones andaluzas como test revelador de las generales. Mira que si...

 

Alfredo el Grande usa medios públicos para fines privados. Austeridad al poder y demagogia a espuertas. La reforma rubalcabiana es tan falsa como su intención regeneradora. En nombre de su seguridad, avión oficial. El Gobierno bicéfalo nos cuesta un ojo de la cara. Tuertos de uno, ciegos de otro. ZP se prepara un mitin por el norte. Rubalcaba, por el sur. El águila imperialista de dos cabezas renace cual ave fénix. El Diccionario histórico definirá a estos personajes como demócratas. Y habrá que creérselo. Si se pide la revisión del concepto, saltarán a la yugular del peticionario. Si es que, anden ellos calientes y proteste la gente.

 

Pepe Luis R. Zapatero es presidente todos los días a todas las horas. Duerme en lecho oficial, come en mesa oficial, en vehículos oficiales se desplaza y oficial es su incompetencia. Lo mismo que Alfredo, el sencillo. Ambos se declaran pobres, plebeyos, proletarios, desvalidos. De izquierda. Eso sí. Siempre de izquierda. Viste muy bien. Almuerzan en el Horcher, pero reivindican la igualdad de los parados a comer en restaurantes de mil tenedores.

 

Más bien, me recuerda a Falconetti. Quienes peinamos canas, recordamos una serie televisiva de aquella infancia inocente de hace cuarenta años. Hombre rico, hombre pobre. En ella destacaba, por su vileza, Falconetti. El muchacho era un compendio de virtudes: pendenciero, sádico, vengativo y otras lindezas similares. Alfredo me trae a la memoria a este triste personaje. Acaso no por sus desvalores, como por lo del Falcon. Parece mentira. Tanto paro, tanta hambre, tanta penuria y Alfredo el oscuro se pasea en avión público para intereses privados. Falconetti.

 

Un saludo.

OLEOFELIPE

 

  Cuando niño, creía que el negrín de la arena de la playa de Mazagón era algo normal. Retozábamos entre las dunas amarillas y nuestros cuerpos húmedos acababan embadurnados de una mezcla viscosa que nos obligaba a zambullirnos en la orilla antes de emprender el camino de retorno a Huelva. Casi sesenta años después, todavía los bañistas encontramos restos de aquella sustancia que nos repugnaba. Era carburante que procedía de vertidos de los petroleros que iban y venían por nuestro puerto.

Décadas después, no puedo sustraerme a aquellos recuerdos. Cierto que se ha avanzado notablemente en el celo medioambiental. Sin embargo, muchos hipócritas y una legión de interesados sin escrúpulos pretenden que cerremos los ojos, nos mordamos la lengua y que dejemos pasar, ay, el eterno conformismo del onubense, la marea contaminante que se nos avecina.

 

La Junta de Andalucía parece decidida a dar el visto bueno a un oleoducto extremeño que pretende pisotear, hollar, suelo de Huelva. Oleoducto como negocio en el que tiene grandes intereses un empresario muy cercano al PSOE. Partido el psoecialista en cuyo favor gobiernan los Ejecutivos de España, de Extremadura y de Andalucía. No hay casualidad. Si los dirigentes de la era zapateril quieren que el oleoducto en ciernes atraviese la provincia de Huelva, lo lograrán. En cuyo caso, desde el norte hasta el sur, una multikilométrica serpiente de acero y asfalto reptará por el variado paisaje de nuestra provincia. En su vientre portaría tal cantidad de veneno negro que, de evacuarlo accidentalmente fuera de lugar, provocaría un daño irreparable a la sierra, a la comarca andevaleña, al condado y a la costa.

El proyecto de refinería del Grupo Gallardo había encallado. Parecía. Los intereses del psoecialismo son, sin embargo, tan importantes como alargados los tentáculos del macropulpo gubernamental. Dormía el monstruo el sueño de los grandes depredadores. Ahora despierta y busca la presa que se le escapaba. En el nuevo amanecer repudiable ha puesto su paleta de pintor de cámara el expresidente Felipe González. La reina ministerial, la tránsfuga doña Rosa Aguilar, se rinde, subyugada por el encanto del “hombreequis”. Aprobará el proyecto que el artista de Dos Hermanas, hijo de vaquero y hombre de pana, defiende, secunda y alienta.

 

No obstante, un problema tardíamente previsto se cruza en su camino. Fernández Vara, sucesor a título de Virrey del inefable Ibarra en la Junta de Extremadura, se le ocurrió irse a Mercasevilla y, ya se sabe, perdió su silla. Y lo malo, para él y para toda la pandilla, es que Monago la puede ocupar.  El Partido Popular, que sí, que ha ganado las elecciones, no está por unir de esta mala manera a Los Santos de Maimona con Mazagón. Con lo cual, el gozo de los concernidos, en el pozo de los perdidos. No resta sino que Izquierda Unida en Extremadura denuncie el ominoso acuerdo que la vincula con la gente de Zapatero.

Balboa, no. Ni Balboa ni Vasco de Gama ni Cortés ni Pizarro. Oleoducto, no. La gente de Huelva tenemos que aprender a decir no. No supimos oponernos en la dictadura. Estamos aprendiendo en la democracia. Si quieren negocio, a Ferraz. A Huelva, traigan empresas, prosperidad, riqueza, comunicaciones, empleo. Lo que en treinta años no han hecho los Escuredo, Borbolla, Chaves y Griñán, que lo aporten ahora. Quien esperó tanto tiempo, confía unos añitos más. De nuevo, Izquierda Unida se erige en protagonista de la película medioambiental. Veremos si las palabras no se las lleva el vendaval del dinero. Veremos.

 

Un saludo.

CUITAS

Se ha escrito que el mundo no está en peligro por las personas malvadas, sino por aquellos que permiten la maldad. La razón debe acompañar siempre al corazón. La libertad es el lazarillo de la disciplina. La justicia, la muleta del escrúpulo. Bernard Shaw advertía que "el hombre que escucha a la razón está perdido pues la razón esclaviza a quienes carecen de fuerza para dominarla".

 

Demasiadas contemplaciones. Demasiado a ver qué pasa. Demasiado cállate que a lo mejor se arregla solo. Demasiada ingenuidad. Demasiado miedo. Cuando el canalla se empecina en cometer la atrocidad, la anuncia. Avisa sobre su fechoría. Duda sobre el momento preciso de la ejecución mas al cabo la perpetra. A lo largo de la historia, los dictadores han sido muchos y no todos conocidos. Mientras los dirigentes del mundo libre no pongan pie en pared, la corrupción será el resultado lógico de una crónica premonitoria.

Más vale prevenir que curar y una roja antes que cien amarillas. El muro de la vergüenza se derribó. Existe otra muralla más vergonzosa: la del hacer nada, la del pasar de los problemas, la del permitir que los facinerosos campen a sus anchas, la del silencio cobarde, la del ciego que no tiene interés por ver. Las consecuencias son siempre probables. Indeseables pero potenciales. Su paso al acto no se produce por generación espontánea. Es fruto de un largo y letal parto.

 

Los políticos del PSOE expenden insultos a siniestro y a diestro. Mario Jiménez acusó, anteayer como quien dice, a Pedro Jiménez de querer envenenar la imagen de Huelva. Hoy socios. Socios. Lo de la lista más votada es la añagaza de los débiles de espíritu y cortos de valor. La sociedad se construye a base de solidez moral y de consistencia cívica. Si prescindimos de esta doble premisa, la conclusión nos desembarca en un lodazal.

 

Servidor repudia cualquier contrato que se rubrique bajo el cañón del miedo o sobre la codicia de algunos. El pacto Psoe-IU, cantado, nunca debería ser firmado por las personas fieles a sí mismas y a los demás fiable. Nunca. La base social de izquierdas es un alegato de pena. Impropio. Una cuita.

 

Un saludo.

EL COMPROMISO

 

 Eso de nadar y guardar la ropa siempre fue cosa de precavidos. Al menos, en su concepción literal y originaria. Cosa distinta es la proyección social del concepto. El cauto cede su asiento al cobarde redomado. El agua es un signo de vida pero también seno de muerte. El medio liquido carece de la seguridad que ofrece el sólido. En éste basta la marcha. Incluso la mera ausencia de movimiento. En aquél, se impone el braceo, el dinamismo, la inquietud. Agua y tierra simbolizan el menos y el mal de la seguridad. La desnudez del que se arriesga se enfrenta al vestir del que nada deja al albur.

 

Se atribuye a Freud la proposición “la vida humana se debate entre los polos de la seguridad y de la libertad. Términos inversamente proporcionales. Dice el proverbio que quien no arriesga, no gana. El riesgo es la piqueta que abre el túnel hacia la libertad, el componente que nos aleja de la cautividad, el cristal transparente que deja ver la claridad del interior. En la España de dos mil once, los políticos se han convertido en el estandarte de la oscuridad malsana. No importa la ideología. Lo que interesa es la realidad. Una sociedad triste que contempla a cinco millones de compatriotas parados con el silencio de los corderos, es una sociedad enferma. Españoles que se ahogan en las aguas sucias del desempleo, muestran la iniquidad de los gobernantes. Diputados y concejales que se forran a manos llenas, indican la infamia de un sistema caduco por corrupto y corrupto por insensato.

 

La fórmula equilibrista de Izquierda Unida abre los ojos y las mentes. Pocas veces se vio equilibrio tan inestable. El de un fino lápiz sustentado sobre su punta roma. Se apoyará a la lista más votada. Hala, la reedición del pilatesco lavado de manos. Triple salto mortal sobre cercana y sólida red. Agua que no has de beber, déjala correr. Lo de IU-Huelva es un escándalo. Dejar la presidencia de la Diputación en manos de la banda política más desaforadamente ruín que ha conocido la democracia, retrata al espectador de un asesinato que se niega a identificar al autor de la masacre en la preceptiva rueda de reconocimiento. Nada y guarda su ropa mientras contempla impasible e impávido la sonrisa carnicera del asesino y desvía su mirada cuando se cruza con los ojos implorantes de la familia de las víctimas.

 

Izquierda Unida ejercita su actio política, es verdad. Sin embargo, estrangula su principio moral. Sí, el norte de sus comportamientos individuales y colectivos. Tanto hablar de orientación ética y se come sus palabras regeneracionistas en la fuente sopera de la democracia más perversa servida por el chef de los pepinos envenenados. Dejar que Mario Jiménez mangonee las arcas provinciales es tan grave como permitir que la señora Petronila siga reventando la caja fuerte de esa institución. En cuyo caso, el primero hace de su pacto de progreso un acuerdo de retrocesión a la dictadura, y la segunda no sería el árbol derribado por el rayo de las urnas, sino la reencarnación del mal gobierno merced a los exorcismos impíos de un partido político que se autoproclama del pueblo.

 

El compromiso es la obligación contraída. La palabra dada. El paso siguiente a la denuncia y a la indignación. La libertad de combatir el mal y la perversión que oprimen a los ciudadanos. La regla del nueve que comprueba el ajuste de los actos a las promesas. La justa ira que acompaña a quien se rebela contra el pisoteo de los derechos básicos. La apuesta por respaldar a los más decentes. No todos los gobernantes son iguales. IU se autoinsacula entre los más pérfidos si, al final del túnel de su programa electoral, convierte su contenido en una piltrafa que no vale el papel de su impresión.

 

La cúpula dirigente del Psoe de Huelva y la élite del mal que gerencia el organismo supramunicipal como un cortijo de señoritos, como un coto de caza, está efecta del E. Coli. Cuántos han de morir mientras se permite seguir cultivando y comercializando el susodicho pepino. Cuántos. Pedro. Que, por fortuna para ti, no eres Diego. Ni Caio. Ni Gaspar. "Super hanc petram...aedificabis ecclesiam tuam". La tuya. La de los que mueren por la libertad y la honradez.

 

Un saludo.

FOFFERÍAS

 

 Por metro cuadrado. Fofferías golfas y golferías foffas. Después de ocho años de vida, la fundación FAFFE que la Junta de Chaves se inventó para honra y prez de los corruptos, toca a su fin. Se la han cargado. Unos listos la fundaron para impulsar y dinamizar el tejido productivo andaluz. Pura tapadera. En realidad, era la administración paralela de la Consejería de (Des)Empleo. A más paro, más coartadas de cursos de formación. Viera la parió y Reció la enterró. Durante su vida, algunos lo pasaron pipa. Doscientos cincuenta y dos millones de euros se han gastado en la tela improductiva. Casi trescientos mil millones de pesetas. Más de un cuarto de billón con b de bazofia. La leche.

 

Empleo, ni uno. Parados, más de medio millón. Los patronos y directivos van a ser condecorados por su eficiencia y su contribución al record mundial de creación de desempleados. Un caso único, excepcional. El decretazo contra los funcionarios tiene en FAFFE una de los mayores boquetes de coladero. Nepotes, a millares. Familiares, por centenas. Amantes, más de uno. La institucionalización de la foffería es una de las más perniciosas contribuciones de Chaves a la historia grande de la corrupción andaluza.

 

Los sindicatos del pesebre se escandalizan, ahora, de que se subvencione el crematorio de la yacente con dieciséis milloncejos de propina. Hombre, por lo que gozó en vida. Que en ultratumba disfrute un nivel semejante. Los “probes” Miguel carecían de ánimo de lucro. Sin embargo, voluntad de lujo, toda. Toa, toa, toa. Salarios millonarios, dietas astronómicas, coches oficiales, con sus correspondientes chóferes si venía al caso, artilugios informáticos de primerísima calidad y ultimísima generación. Lujo sin lucro. Será posible tanta desvergüenza.

 

Extinta la FAFFE, los hijos del engendro no engrosarán las interminables listas del paro. Ni Recio auditará las cuentas. Ni se pedirán explicaciones por despilfarros tan indecentes. La foffería es patrimonio nacional de la Andalucía psoecialista. Menos mal que uno no tiene parientes en tan infausta institución. Menos mal. Porque mira que si alguno de mis hijos o de mis hermanos o de mis primos se hubiera beneficiado de la puerta falsa. Qué vergüenza, papi. Se me caería la cara a trozos. No podría asomarme a la puerta ni mirar a los ojos a los vecinos.

 

Les doy mi palabra que las fofferías no van conmigo. Les doy mi palabra. Y mi palabra es mi firma.

 

Un saludo.

LA JUEZ (AT)ALAYA

 

Es la atalaya una torre edificada en lo más alto a fin de descubrir un vasto espacio. Sin embargo, la atalaya designa asimismo la posición desde la que se aprecia bien una verdad. Por extensión, la persona que procura averiguar lo que sucede. Podríase pensar que (at)Alaya es una juez predestinada a este apellido. Pero, ¿y Alaya? ¿Tiene Alaya algún significado? El término, acuñado en una escuela budista de la India, se puede traducir por conciencia acumulada. Alaya refiere la conciencia básica.

 

Juez alaya y atalaya. Doña Mercedes Alaya tiene conciencia y busca la verdad. En un mundo hostil, se abre camino entre la maleza a golpe de resoluciones. Sin pausa. Cómo si no desentrañar una maraña interminable de corrupciones urdidas y desarrolladas en la propia Administración que se atribuye a la Junta de Andalucía. Cómo si no enfrentar el rodillo imponente del partido que sustenta al Gobierno que ayer fue de Chaves y que hoy regenta, de forma interina, Griñán. Cómo si no.

 

Adentrarse en la selva de los expedientes de regulación de empleo es una aventura singular sólo posible en ciudadanos muy especiales. La selva está llena de peligros humanos fauniformes con apariencia de serpientes “cobra”, de la temida especie subvenciones. Mortales de necesidad. Un paso en falso y los venenosos reptiles te pasaportan a un mundo mejor. La valentía de la juez es mítica, equiparable a las heroínas de novelas más románticas. Pocos se atreverían siquiera a avanzar unos metros en arenas tan movedizas. Mercedes Alaya, sí. Juez con alaya y atalaya.

 

La Consejería de Empleo que dirigiera Antonio Fernández y a cuyo frente han puesto a Manuel Recio, está en el origen de lo oscuro. Los chicos del Desempleo han concedido ayudas, durante el último decenio, a quince EREs “muertos”, cuyos pagos, ya liquidados, han beneficiado a casi setecientos trabajadores. Los intrusos se cuentan por centenares. Desde la distancia y desde la objetividad, la juez no se deja perturbar por mosquitos ni por fieras. Está capacitada y es capaz. La hidra de las consejerías está contra las cuerdas. Dicen que ocupa el despacho desde el que, veinte años atrás, su colega Ángel Márquez investigó las turbias andanzas de don Juan Guerra, el hermanísimo del vicepresidente primero más poderoso que jamás conoció esta democracia.

 

Mar Moreno, consejera de Presidencia, tuvo que cambiar el discurso oficial y admitir que 700 millones de euros de dinero público se han volatilizado por arte de magia. Ese dinero sale del Presupuesto de la Junta de Andalucía, en concreto, de una transferencia de financiación de explotación que la Consejería de Empleo realiza al IFA. La jungla de asfalto y de cristal aguarda. Alaya, juez, no se confía. Está sola. No se arredra. Mujer. Conciencia. Verdad.

 

Un saludo.

LECTORES Y ELECTORES

 

 Confieso mi admiración por las personas que hacen de la lectura un placer. Admito la influencia de los libros en mi vida. Me enseñaron cosas que la calle no pudo mostrarme. Al cabo, la universidad no radica ni en un foro ni en el otro. La experiencia no es sino el hecho de haber sentido, conocido o presenciado algo. Requiere una práctica prolongada y una absorción de las situaciones vividas. La lectura ayuda. Nunca es un fin en sí misma. De serlo, el analfabetismo orgánico y funcional dejaría en fuera de juego social a millones de personas. Item más. En la antigüedad, se denominaba lector al clérigo que se ocupaba de enseñar a catecúmenos y neófitos los rudimentos de la religión católica. También de leer el pasaje de las Escrituras sobre el cual el obispo predicaría a sus fieles. Lectores. Que no electores. Leer no comporta elegir. Ni viceversa. Por más que la “e” cribe el significado de estos conceptos.

 

Las elecciones de hoy, 22 de mayo, pueden regalarnos lecciones a tener en cuenta. La lección de la elección. La elección de la lección. El juego de palabras nos invita a reflexionar. Estamos ejerciendo un derecho único en la vida de las personas. Un derecho y una libertad. En ambos casos, un hito que, durante años, se nos hurtó a muchos que peinamos canas. Leer para elegir es un síntoma de acierto. En la era de internet, ver y escuchar, antes de votar, puede resultar determinante. La ciudadanía es sujeto de derechos políticos que repercuten en el gobierno de su territorio. La calle le aporta conocimientos acerca de la gestión de los alcaldes y concejales. Sin embargo, no cualifica el voto. Si acaso, lo subjetiva como una realidad empírica. Se precisa raciocinio, crítica, comparación, cotejo, contraste, verificación, que tienen su asiento en los medios de comunicación. En los medios. No en los afines a los partidos más poderosos.

 

22 de mayo. Jornada electoral. Les invito a leer, siquiera por encima, la prensa del día. No se queden en los papeles impresos que sufragan los propios partidos a fin de enaltecer sus logros y descalificar al adversario. Relacionen unos con otros. Examinen y compulsen. Una vez tengan las ideas claras, diríjanse a la Mesa que les corresponde. Seleccionen la papeleta correspondiente al partido cuya oferta le satisfaga más atendiendo a lo que hacen/han hecho y al desajuste posible con lo que harán. De esta manera, advertirán la cojera extrema de algunos mentirosos.

 

Permítanme un ejemplo. Este señor que les escribe votará al partido político que esté poco concernido por la corrupción, que no haya generado caldo de cultivo para cosechar cinco millones de parados, que no se empecine en fracturar a España, que rechace el enchufismo, que condene las mariscadas y las comilonas a costa de los pobres contribuyentes, que no recorte el sueldo de los funcionarios, que no ponga en peligro la pensión de los jubilados, que no jure en falso, que no dé empleo a sus parientes y amigos. A ese partido capaz de no mentir, de no engañar, de no embaucar, de no estafar, será a quien entregue mi voto. El sufragio será para el que venga a servir al pueblo. Servirlo de verdad.

 

Hoy puede ser un gran día. El éxito radica en creer en uno mismo y en creer en los demás. El escrutinio final arrojará unos resultados. Unos se regocijarán y otros se condolerán. Es la democracia. El pueblo ha sido soberano por unas horas. Aunque se equivoque en la elección, el pueblo es el que manda. Ésta es la gran conquista de la democracia.

 

A los lectores y electores,

 

Un saludo.

A QUIENES NOS ROMPEN LA CARA

 

 Que el presidente embustero dice, a quienes quieren escucharle, que voten a quienes den la cara. Dura la faz, pétreo el rostro, impasible el ademán. Cara al sol con su camisa nueva. Lo de Zapatero es de suspenso continuado. Absentista y gandul. Temporero y ladrón de horas. Proyectista de cuentos y hacedor de desempleos. Recortador del patrimonio de pobres y ensayista de subvenciones mEREtrices. Clama y declama en coso de público adicto y adepto. Voten a quien da la cara, ha sido su eslogan preferido. A quien nos rompe la cara y nos ensucia el alma, ni un voto. Ni uno. Él, el presidente zangolotino, no tiene vergüenza política si solicita el sufragio del pueblo al que desprecia.

 

Ya no puede comprar más clientela, ni pedir más votos a cambio de remuneraciones, dádivas o promesas. Se acabó su crédito. Basta ya de sorpresas emasculadas. Se acabó el sonsonete de que la derecha es el doberman. Punto y final al falso mensaje de la derecha fascista. Su retahila de engaños ha tocado fondo. El único que capa derechos es ZP. El partido que recorta sueldos y pensiones es el de ZP. El fascismo se cubre con banderas pobres de izquierdona psoecialista. El PP es, sin duda, la derecha. Mas una derecha social y una derecha responsable. La extrema derecha no tiene asiento en el partido de Rajoy. La izquierdilla de medio pelo sí está apoltronada en cátedras de constitucional y en solios a lo Bono. Magos de la tomadura de pelo. Barberos de cabelleras al viento. Son los soviéticos vástagos del más cruel stalinismo. Ultramontanos de urbe.

 

Indignos de pasquín. Dignos de la cárcel de papel. No se puede ir tan mal en tan poco tiempo. La campaña del miedo a la derecha es el tópico recurrente de estos maniobreros de la lengua y peritos de la creación de parados en serie. En serie y en serio. A falta de argumentos, insultos. A falta de perros, hienas. A falta de palabra, coces. A falta de ilusiones, infiernos. A falta de horizontes, murallas negras. A falta de verdades, patrañas y calumnias. A falta de honestidad, corrupción. Cómo se puede confiar en el campeón de las trolas más perniciosas.

 

Ya no cabe ni el consuelo de la huelga. Para hacer huelga se requiere trabajo. Y no hay. Se destruye cada día. Se empobrece cada hora. Se enflaquece el cuerpo social. El vampiro del PSOE chupa la sangre de los trabajadores. La ciudadanía vibra por un cambio. ZP apuesta por el inmovilismo. Prefiere una sociedad muerta, por dócil, que viva y rebelde. Es como el niño mimado que, sobrevenido rico, odia a todo y a todos.

 

La izquierdilla de Zapatero es el sucedáneo de la ideología del pueblo. Cualquier voto orientado a aumentar el peso de esta canalla, está condenado a engordar su maldad. Los malvados agreden a los buenos. Rompen la cara a los inocentes. Éstos, la gente de buen corazón, deben apoyar a los que procuran el bienestar general. En modo alguno darán de comer a los que les rompen la cara. Basta ya. Basta.

 

Un saludo.

FUNCIONARICIDIO

A dos días de las elecciones municipales en Andalucía, la Junta, su Junta, erre que erre. En la historia de la contumacia, estos barandas del Psoe destacan por su obcecación. No es, sin embargo, el empeño por hacer el bien. Tampoco el anhelo de pretender el bienestar general. Lo de Griñán y Chaves, con sus escuderos Mar Moreno y Carmen Aguayo, es de juzgado de guardia. Sólo tienen en mente el hacerlo como sea y cuanto antes. Los funcionarios de la Administración andaluza han recibido el desprecio más hiriente que imaginarse pueda.

 

La derrota de los sindicatos subvencionados, Comisiones y UGT, en las recientes elecciones sindicales no les lleva a meditar acerca de su posición en este robo a mano de BOJA. Se han alineado con las tesis del Psoe y el provecho presente y futuro constituye la clave de su descalificada actuación. El mando caudillista de Pastrana y Carbonero impone el ritmo y dicta la canción. Están quedando peor que España en Eurovisión. Les da igual. Para percibir el fracaso, debe importar el estropicio. Pasan de cualquier descalabro moral. Los varapalos judiciales se eternizan con estos maestros de la retroacción. El ser reaccionario les identifica cual marchamo de chorizo barato. Por encima del lacre desfavorable estampan el sello de la progresía más falseada.

 

Los funcionarios, como fedatarios públicos, están en vías de extinción. La objetividad de los empleados públicos atenta, una y otra vez, contra el capricho desvergonzado de los que han convertido la Administración Pública en la cueva de Luis Candela. Este pasado sábado, miles de funcionarios han manifestado de forma sonora su descontento por el velatorio del Sector Público. Han sabido sobreponerse al calor preestival y han querido mostrar su rechazo a una injusticia consumada, a un atraco con leyes. A estos hombres y mujeres que dependen de su magro salario mensual para sostener a su familia, la dirigencia psoecialista los carga y presiona. Sin compasión. Van a por ellos. Y a ellos, solicita, en tiempo electoral, su voto. En el colmo de la burraquería y en el límite de la decencia.

 

Se dice que, en ciernes, se avista un nuevo recorte a la paga extraordinaria. Callan ominosamente los perpetradores del tijeretazo hasta que el 22 de mayo las urnas dicten un primer diagnóstico. Los resultados marcarán el devenir. Si tienen visos de continuar, las limaduras serán menores. De tenerlo todo perdido y el PP se apodere de las instituciones que los de Griñán han venido mangoneando durante décadas, entonces cambiarán la estrategia. Si pueden dejarán la caja fuerte sin un billete y los archivos, huérfanos de documentos comprometedores. En tanto, ya habrán colado dentro el caballo de Troya de las agencias de enchufados y de nepotes.

 

La Plataforma de Empleados Públicos de Andalucía, la famosa PEPA, niega que la suya sea una protesta política. Me parece bien. Mejor criterio me ofrecen aquellos que señalan que es una protesta ante políticos. Desaprobación transmitida a unos dirigentes sordos y ciegos de tanto comer y beber a costa del erario. Edición patente de una resistencia cívica a unos tiranos de largo cuello y poblado bolsillo.

 

Matar al funcionariado. Es la consigna. De este modo, desactivan la fe pública. En adelante, los comisarios políticos controlarán la oficina siniestra. Como interventores, militantes. Como secretarios, amigotes. Como fedatarios, parientes. Como tesoreros, ellos mismos. Las manos en el botín es exclusiva de los mangones. Únicamente de ellos. Y de ellas.

 

Un saludo.

DE PROFESIÓN, SECRETARIO GENERAL

 

 Apunten el oficio: secretario general del Psoe de Huelva. Que sí, que sí. Que así reza en el propio blog del personaje. Salvo que algún intruso esté adulterando la información, la referida es la profesión pasada, presente y, seguramente, futura, del gran Mario Jiménez. El máximo debelador del fascismo, el sucesor de Alfonso Guerra a título de insultador, el prócer universitario que hizo de los estudios mofa y de los opositores, befa, se llama Mario Jiménez.

 

Jamás, que se sepa, trabajó para empresa privada distinta de su sectaria formación política. Nunca integró plantilla alguna de candidatos para ingresar en la Función Pública. En su vida ha dado más palo al agua que el ser chico para todo en la organización que hoy radica en un chalet del Conquero. Ha alcanzado la fama, el dinero, el poder y la influencia a edades tan adolescentes que otros jóvenes de su edad no pudieron soñar. El cargo va al personajito como el politiquillo de orejas kilométricas conduce al sillón. Lo de Secretario le viene como anillo al dedo. Primero, de las Juventudes Socialistas. Después, de concejal del Ayuntamiento de Moguer. Más tarde, delfín de Javier Barrero. En recompensa a sus desvelos, vivepresidente de Cajasol. Por si fuera poco, asesor del Gabinete de Relaciones Institucionales de la Presidencia de la Junta de Andalucía. Añadan a su rutilante curriculum el honor de ser nombrado Subdirector General del Instituto Andaluz de la Juventud de la Consejería de la Presidencia así como el de Secretario de Solidaridad y Cooperación de la Comisión Ejecutiva Regional del PSOE-A.

 

Hombre extraordinario el susodicho. Qué arte el suyo. La carrera que lleva. Sin estudiar más libros que los de contabilidad de los EREs. Sin más méritos que el de la servidumbre plena y la ciega obediencia al líder. Pone a los funcionarios como chupa de domine y los ancla en el fango de la derecha más extremada. Él, que ha vivido del cuento de la democracia más irreal, se permite prometer la continuidad de Astilleros para, unos momentos más tarde, asegurar que ha hecho lo imposible para frenar el avance del Partido Popular al que culpa, cómo si no, del cierre de la emblemática empresa naval.

 

Mario, ese hombre. Parafraseo el título de la película que dirigiera Sáenz de Heredia sobre el dictador. De tirano a reyezuelo y tiro porque me toca. Mario es la Bibiana y la Leire de Huelva. Moguereño sin poesía. Onubense con retranca. Líder del choco frito. Campeón del vino blanco. Comensal de tenedor plural. Amigo de sus pelotas y pelota de sus padrinos. Pide el voto para los suyos. El voto es el futuro de su sustento y el sustento para el futuro. Sin votos no hay edén. Petronila trae malos augurios. Valderas le acerca lo que Pedro Jiménez se resiste a entregar. Huelva se abraza a Alcalde Pedro. La provincia. La tabla de la salvación es el voto de los pueblos.

 

Los indignados de la capital son escasos y ruidosos. En el Andévalo y en la Sierra, silencio. Democracia Real Ya enmudece allí donde la tierra es más hostil y el ciudadano pasa más fatigas. En esos territorios amigos, Mario halla la esperanza de la conservación. A más pobreza, más votos. A menos comunicaciones, menos enemigos. A mayor necesidad, peores virtudes.

 

El profesional Mario Jiménez nunca hizo de la virtud, necesidad ni de la necesidad, virtud. Salvo que virtuoso se considere al trepa y necesario se llame al cacique. Mario Jiménez tiene su corazoncito. Alguna vez influirá en el legislador para que, mediante decretazo, homologue el grado de secretario general del partido con el doctorado en ciencias fétidas de la política rastrera, con derecho a despacho, secretaria, dietas, coche oficial y otros accesorios indispensables para una función tan encomiable como la suya.

 

Mario no es fascista. Es el fascismo en su persona política reencarnado. Mario, de profesión secretario...general...del Psoe...de Huelva. Una prenda. Un prenda.

Un saludo

INSACULAR

 

 Sepan. Sépanlo. La palabra ensacular no está en el diccionario de la real academia. Insacular, sí. Eso de poner en el mismo saco de maldad a “to quisque” es, de lejos, uno de los deportes nacionales más practicados. To er mundo e malo.

 

Cuando queremos excusar a alguien o, por el contrario, pretendemos rebajar su nivel de responsabilidad, acudimos prestos al “y tú más” o al “todos son iguales”. El mismo saco para los malhechores más “joputas” que para los inocentes momentáneamente descarriados. Así somos. Así.

 

El estallido de “Democracia Real Ya” ha pillado de sorpresa a muchos. A los no avisados. Incluso a los que temían un movimiento populachero de esta guisa pero que desconocían el calendario del “performance”. Este domingo pasado era el día “D”. “D” de domingo, “D” de democracia y “D” de “dizquierdosos”. Piden los señores y señoras un cambio político y social. No se lo creen ni ellos. Se puede reclamar al maestro fresador un defecto en la maquinaria, pero no la venta de fresas en mal estado. Parece lo mismo pero son conceptos opuestos. Se juega con los términos y se acaba corrompiendo la lengua. Por más que la de muchos facinerosos se macera diariamente en la corrupción más abyecta.

 

Democracia Real Ya tiene de espontáneo lo que uno de pariente de Zapatero, y de derechas lo que Lenin y Trostky juntos. O sea, nada. Los manifestantes y los campistas de ocasión protestan contra la crisis económica, contra la clase política y contra la casta de banqueros. Lo que no explicitan, ya se cuidan, es a quiénes dirigen sus reivindicaciones justísimas. Si es al Gobierno de España, deberán pedir cuentas al Psoe de Zapatero y no al PP de Rajoy, que ya quisiera advenir al poder. La confusión no es casual. Tiene retranca y trastienda. Se insacula al autor de la crisis más monumental que hemos padecido los españoles, con el vecino que aguarda en la cola del autobús la llegada del transporte público. Cosa rara. A ambos se destripa por igual. En Andalucía, los caminantes de domingo incurren en el mismo error de interpretación: Arenas es tan responsable de la calamidad como Chaves o Griñán. Cuando el primero es aspirante a... y los segundos detentadores y ostentadores de... Extrañeza. ¿Verdad?

 

Concluida la escena de presentaciones, los mayores abandonan la comitiva. Los jóvenes prosiguen con el lema: “únete”. ¿O era “ugeté? No, por favor, ugeté es buena, se delata solito uno de los muchachotes coreadores. Únete, insiste, no ugeté. Ellos son de los nuestros. Más educación y menos policía. En realidad quieren decir: más cursitos de formación para maquillar el paro y menos policías para no prender a los mangantes de los expedientes de regulación de empleo. Se indignan pero, en verdad, simulan el dolor. Combaten, sí, pero a la Oposición que se acerca con peligro. Infiltran antisistemas para alterar el orden público. Amenazan y no golpean. Acampan en la madrileña Puerta del Sol (PP de Esperanza Aguirre) pero no en la sevillana Plaza Nueva (PSOE de Monteseirín). Cómo saben los chavales. Lo bien que ejecutan los planes ajenos.

 

En tanto, la debacle electoral puede echar por tierra las golferías y canalladas de los que están detrás de Democracia Real Ya. Antes de que la catástrofe se aparezca en forma de pucherazo, dan a entender que el recipiente de los votos es demasiado frágil. Lo mismito que con la hoja de ruta de Eguiguren y Usabiaga. Se va cumpliendo con la fidelidad de las pegatinas. La democracia real ya no es sino la fingida dictadura, ar. O los españoles votan a los de siempre o el espíritu de Atocha se hará presente de nuevo. ¿Que no se lo creen? Tiempo al tiempo. Y a Rubalcaba, un micrófono. Introdúzcanlo en el saco, junto a ZP y otros compinches bellacos. Ciérrenlo herméticamente. Algún agujerito para respirar y un pequeño orificio para ver. La llegada de la democracia imperfecta. Pero democracia, al fin. Como la propia humanidad.

 

Un saludo.

 

QUE LES QUITEN LO ROBAO

El puesto 23 ha obtenido la representante de España en el último festival de Eurovisión. Puesto 23 entre 25. Antepenúltima posición. En el ránking de la política, Zapatero ocupa un lugar parecido. De estar en la división de los más potentes, nuestro país ha sido conducido a la regional no preferente. Lucía Pérez cantaba “que me quiten lo bailao”. ZP salmodia que “nos quiten lo robao”. La primera quiere repetir presencia el año que viene. El segundo, lo mismo pero con otra máscara. Una se busca la vida. El otro nos busca la muerte.

 

La mujer y el hombre rechazan la idea de fracaso. En el caso eurovisivo, el traspiés se queda en lo testimonial. En la dimensión política, el chocazo es comparable al de un biscuter con un camión blindado. Es posible ser más egocéntrico, pero no se comprende la autolatría del demonio. De norte a sur y de oeste a este, la geografía de la corrupción psoecialista dibuja un mapa alucinante. El latrocinio institucional se afianza y las chinchetas de colores de los imputados designan personajes “beaux de jour” y DSK “la nuit”. Almas geminadas que sacan a danzar a los aires del sol o de la luna. Belles de jour como filmó el gran Buñuel. Prostitutas excepcionalmente interpretadas por el Picasso único.

 

El Psoe tiene mérito. No lo dudo. Siguen vendiendo estufas en el Sahara a pesar de que las adquiridas son inútiles y, de otra parte, estaban averiadas. Pues nada, en su labor de captación de incautos, se elevan a los cielos del despropósito. Luis Roldán se hizo rico como director de la Guardia Civil gracias a su psoecialismo de cartón y al apoyo de la cúpula dirigente que, entonces, entronizaba a Felipe González. Barrionuevo fue a la cárcel porque sus manos se posaban en fondos reservados a otros menesteres, sin que, qué casualidad, el poli bueno que era Felipe supiera nada de tan ignominiosa actividad. A Lasa y Zabala le dieron pasaporte al infierno y el ex marido de Carmen Romero no se enteró de la guerra sucia contra ETA. Filesios y malesios hicieron de publicanos recaudadores que ejercían el rol de tesoreros del partido. Eso, ayer. Hoy, birlar se escribe en computadoras de nueva generación. La Consejería de Desempleo de Chaves y de Griñán relevó al Ministerio del Interior de Barrionuevo y Corcuera en el rol de acaparamiento financiero. Expedientes de regulación y cursitos de formación se convirtieron en la caja fuerte de un negocio multimillonario. Que les quiten lo robao.

 

Son insaciables. Nos meten en la crisis. Nos ahogan en ella. Los autores de la masacre, a flote, sobre barcos de bandera liberiana. Están fundidos por la campaña. Hasta los hinchas más fanáticos les dan la espalda. Dejan atrás una ristra de muertos de hambre y de huérfanos de moral. No obstante, siguen pidiendo el voto. Con la furia del criminal que se siente rodeado. Con la fiereza de la bestia acorralada. Con el griterío de las gallinas a merced del lobo hambriento. Con los insultos de quienes carecen de argumentos. Con las armas letales de la calumnia. Con el ansia asesina de los que se aferran al dinero negro. Con el mensaje de la dictadura más repugnante. Con el “que viene la extrema derecha”, mientras tatuan en sus frentes la guadaña de la Muerte y de sus bolsillos se desparraman millones de billetes recién salidos de la plancha.

 

El espectáculo eurovisivo deja en pésimo lugar a Lucía, por más que la selección del tema corresponda a otros. El show político retrata, definitivamente, a Zapatero. Bombas de peste inundan los escenarios de sus mítines. El hedor no se percibe a través de las fosas nasales. Proviene de tanta mentira como sale de su sucia boca de embaucador oficial del reino de España. Que les quiten lo robao. Que se lo quiten. Quítenselo.

 

Un saludo.

PAPELÓN

 

Algunos no tienen techo del ridículo. La atalaya de lo grotesco constituye su hábitat natural. Sus palabras causan risa. Sus gestos reeditan el más estrafalario de los esperpentos. Sus actos lamen la mezquindad. Sus ademanes se sumergen en lo tragicómico.

 

Zapatero tenía previsto, mecaschis, haber participado en una cumbre de líderes progresistas. A punto de largarse al viento fresco de Noruega, alguien le advirtió de las consecuencias adversas del viajecito. Hombre, Pepe Luis, que lo de progre está bien siempre que menciones al diablo en lugar sacro. Si no, es mejor abstenerse. Imagina el cachondeo global, la carcajada mundial, la hilaridad sin fronteras que provocaría tu presencia en esa cita. Tú y Papandreu, los dos juntitos, interviniendo en una mesa redonda sobre crecimiento y empleo. El ministro noruego forma parte de una conspiración judeomasónica que persigue tu ruina. Bastante tenemos con las caricaturas de mister Bean. En Pekín se iba a escuchar el jolgorio de nuestros vecinos alemanes y franceses.

 

Nada, nada, que me quedo. Pero qué digo. Tengo que buscar alguna excusa creíble. Hablando de trabajo, qué tal si reúno en Moncloa, que queda muy chic, y almuerzo, o ceno, total, con el pesebre social. Dar de comer al hambriento y de beber al sediento son obras de misericordia. Lo dicho. Valeriano, telefonea a Toxo, a Méndez y a Rosell, que tengo ganas de darle una patada, digo un imlpulso, a la reforma de la negociación colectiva. Eso sí, antigüedades, ni una. Advierte a Rosell que ni se le ocurra ligar el salario a la productividad. Semejante idea. De tenerla en cuenta, este Gobierno no cobra ni las dietas de desplazamiento.

 

Otra cosa. Avisa a Trini Jiménez que pare los pies, a lo Corcuera, a los mendas del FMI. Es que son bellacos y antipatriotas. Pues no y dicen que “será España, incluso por delante de Grecia y Portugal, la que más frene, con sus medidas de ajuste y su hoja de ruta para el recorte del gasto público, el crecimiento”. Que Alfreddo notifique la ofensa a alguno de los de Faisán y restauren el honor familiar. No consiento que a la España desgajada se la incluya en el grupo de los «periféricos», cuya tasa de paro se ha disparado. Cinco millones no son tantos. O me pone en el equipo de los del “norte” que han logrado mantener el empleo estable, o doy órdenes a Amedo.

 

Y para colmo, la madre naturaleza. Los seísmos en Asia, bueno está. Nos condolemos, enviamos tres bomberos sin fronteras, dos perritos, tres oenegés y a Leire, y asunto resuelto. Pero mira que en Lorca. La culpa es de Franco que dictó el asesinato del poeta y éste se toma venganza ahora. Lo asumo. Allí donde el pueblo llore, donde la gente sufra, donde los desvalidos sean víctimas, allí estará superzetapé. Con mis manos, salvo a los lorquinos y a los lorquianos. A ver, Salgado, pide prestado a Chaves un Manual de EREs y que incluya en ellos a los miles de afectados por el terremoto. Si está de gira con Iván o de cháchara con Paula, que venga inmediatamente Antonio Fernández, que el chaval sí que sabe de expedientes. La sangría del paro se corta de raíz.

 

Que Fernández está de vinos. De Sevilla se ha ido a Jerez y en su agenda prevé un cargadísimo calendario de romerías. Que no puede hacer nada. Que no se puede dividir. Entonces, joé, que se presenten Mario Jiménez y Petronila Guerrero. Con el “peazo” deuda de la Diputación de Huelva, me pueden asesorar sobre cómo mantener tan alto el pabellón de la ineficacia. Es que tengo que estar en todo. Antes, con Moratinos, me evitaba las galletas. Aído me lanzaba bengalas de ayuda. Hoy, estoy más solo que Bono en un entierro mormón.

Papelón el suyo, don Zapatero. Héroe. Más que patriota.

Un saludo.

RÉPROBOS

 

 El rico castellano de América del Sur emplea el término reprobar como no aprobar, suspender, mostrar insuficiencia, dar por malo. El réprobo es un sujeto malvado. La iniciativa parlamentaria de reprobar políticamente a Chaves descansaba en su “contribución al deterioro del Gobierno y a la clase política en general" ya que su actuación política destaca por su "incapacidad para gestionar", su "ausencia completa de trabajo", su "inactividad legislativa" e incluso su desprecio a las demás administraciones".

 

El Congreso ha rechazado la moción de los populares. Los grupos políticos que beben de la mano del Psoe han rechazado la pretensión. No por falsa. Por decisión táctica. El PP sabe que, frente a sus voluntades de cambio, se opone el enorme muro defensivo de los matrimonios de conveniencia. No importa qué haya sido capaz de degenerar el papá de Paula e Iván. La conducta de los políticos se pesa en la balanza de las corrupciones. La del PSOE, evidente. La de IU, notoria. La de CiU, de alcance “puyolístico”. La del PNV, se mide en unidades de concesiones independentistas. Podemos seguir y desvelaremos el grado de iniquidad de algunos papaítos de la patria.

 

La noria gira al compás del baile de los malditos. Y de los réprobos. Se reúnen éstos para eludir el reproche oficial. Sin embargo, lo son. Por mucho que se alíen y confabulen contra quienes han aprobado el curso y han sobresalido por su actividad. Así va España. Al revés. Promocionan los ineptos y perezosos. Repiten los válidos y trabajadores. Estamos a los pies de los gañanes más gandules y de los gandules más gañanes.

 

Ansia. Lo de PSOE es ansia. Ambición desmedida. Obsesión racional. El poder lo es todo. Treinta años antes. Sitúense los más veteranos. Repasen los más jóvenes. El partido de Felipe “niño bueno” González somete a Adolfo Suárez a moción de censura. No prospera. Un palmo de narices. No desisten. El desgaste continúa. El corrillo de Alfonso Guerra tiene en sus filas a un pelotón de expertos zapadores. El acoso al primer presidente de nuestra democracia no cesó. Al cabo, obtuvo sus frutos. Suárez dimitió. Cansado y solo. Maltrecho y roto. El camino a La Moncloa era cuestión de pocos meses.

 

La moneda del árbitro está trucada. Tiene dos caras con idéntica efigie. Cara y cara. La cruz no cabe. El medio y el fin es el beneficio. El todo. Signo de tahúres y de tramposos. Doy para que me des. Rubalcaba busca a Usabiaga y Otegi encuentra a Urkullu. Zapatero pide tiempo muerto y el Inconstitucional termina el partido en el vestuario. Escándalo anunciado. La cara y los caras. La cruz y las cruces las cargan las víctimas. No hay un Cirineo. Caifás se traviste de Pascual Bildu, digo Sala, y Bono se lava las manos. Pérfido el lagarto, unta a los opositores y sonríe a los lacayos de la ignominia.

 

La España de Zapatero es un juguete en manos de los nacionalistas vascos y catalanes. Los radicales hallan en la basura moral su sustento. Su política se retroalimenta de los detritus éticos del Gobierno. El chantaje y la extorsión germinan en el campo del abandono. Réprobo Chaves, suspenso el consejo de ministros. La moción de censura es imposible cuando la democracia ficticia se subsume en la dictadura real. Es el caso. Por desgracia.

 

Un saludo.

HUMILLANDO

 

En gerundio, que no en participio pasivo. Humillados, los ciudadanos. Humillando, los gobernantes. Humillados, los que maman el desempleo. Humillando, los que potencian el paro. Humilladas, las víctimas del terrorismo. Humillando, los magistrados afines al Psoe. Humillados, los hipotecados. Humillando, los bancos que no devuelven las inyecciones económicas del Gobierno. Humillados, los empleados públicos. Humillando, los jefes tribales de la Junta de Andalucía que llenan de intrusos y comisarios la Administración Pública.

 

Como decía Cela, no es lo mismo estar durmiendo que estar dormido. Ni estar jodiendo a estar jodido. La humillación que este pueblo rebelde acepta cada día, es una afrenta a su personalidad y a su historia. Los españoles nos empequeñecemos al postrarnos ante el tirano Zapatero. Los ciudadanos de las regiones de España nos arrastramos ante el menosprecio constante de los Rubalcaba y amigos. El pueblo que se levantó ante Napoléon se doblega ante la opresión de Chaves, Griñán y demás turiferarios de la corrupción. Nos envilece nuestra postración ante el enemigo institucional. No cabe rendirse ante esta máquina infernal de mentir que pisotea la verdad y menoscaba la libertad.

 

Aznar ha asegurado que la democracia sabrá reparar la afrenta. El paro terrorista y el terrorismo del desempleo son los mayores enemigos del pueblo. La hostilidad irá en aumento mientras el sustrato de abono y riego sea la galopante corrupción que ha instalado la cúpula psoecialista dirigente. Las instituciones democráticas están llenas de fango y de fosfoyeso radiactivo. La señora Trujillo, que fue ministra de vivienda en el primer gobierno de ZP, niega la evidencia y, en un alarde de incontenida dictadura, rompe los papeles que, en sede televisiva, le muestra un periodista honrado. La psoecialista se retrata y con ella desnuda a sus conmilitones. Rompe papeles en público. Qué no hará en privado. Qué armas utilizará en la noche. Qué disparates cometerá de incógnito entre la multitud. Son cobardes ad nauseam e infames hasta el vómito.

 

El Gobierno de Zapatero humilla a todos. Sin embargo, ninguno vuelve de la humillación. La basura que hemos tragado, dentro se queda por más que regurgitemos parte de la misma. La vida que corre tritura nuestro ser y hace picadillo nuestra personalidad. Únicamente la dignidad nos devuelve la imagen y la esencia del humano. La astilla del decoro es el tablón al que nos asimos para no hundirnos definitivamente. La reacción pasa por el reconocimiento de nuestra muerte moral. Hasta cuándo. No podemos cosificarnos. Ni admitir nuestro tránsito hacia la condición de desechos irreparables.

 

La luz se llama resistencia. La llama es la indignación. La antorcha, el rechazo. Me quedo con un texto del recientemente fallecido Ernesto Sabato. Hace años, escribió un magnífico Ensayo, “La resistencia”, en el que decía: “El hombre se está acostumbrando a aceptar pasivamente una constante intrusión sensorial [...] [que] termina siendo una servidumbre mental, una verdadera esclavitud. Pero hay una manera de contribuir a la protección de la humanidad, y es no resignarse”.

 

No resignarse. Resistir. Rebelarse. Luchar. Recuperar la humanidad robada. No más humillaciones.

 

Un saludo.

COZCUERA

 

 El señor Corcuera fue ministro del Interior del Gobierno de España. Ministro de la España de Felipe. Electricista de profesión, el egregio político hizo del enchufe red de trepasierras. De la cachiporra, pin identificativo del matonismo. De la patada en la puerta, seña de su personalidad. De su liberalidad con dinero del pueblo, joyas de oro. De su calidad democrática, Lasa y Zabala, Fondos Reservados, Barrionuevo y Vera.

 

El prohombre se dio una vueltecita por la pasada feria de Sevilla. Jinete en vehículo ministerial, pretendió acceder al recinto abrileño por calzada reservada. Su coche no se encontraba entre los vehículos de servicio público u oficiales, únicos autorizados. La policía local le prohibió, en consecuencia, el paso. La coz verbal se materializó en la tópica frase de los fascistas irredentos: usted no sabe con quién está hablando. Se va a enterar de quién soy yo. Es posible que los agentes fueran tan jóvenes que no reconocieran la oronda figura del exministro ni recordaran sus hazañas de aquellos tiempos. Servidor, sí. Como si fuera ayer.

 

Corcuera inspiró y alentó la promulgación de la Ley Orgánica 1/92 de 21 de febrero, de protección de la seguridad ciudadana. Ley que sigue vigente. Ley a la cual el Tribunal Constitucional declaró nulo el apartado segundo de su artículo 21. La dimisión del exugetista tras el varapalo, acarreó la de otros psoecialistas ilustres y famosos, entre ellos Rafael Vera y Luis Roldán. Barrionuevo le mostró su solidaridad. Los nacionalistas vascos y catalanes se sumaron al brindis por su continuidad. Por qué sería. Aznar, por su parte, manifestó que la anulación de la patada en la puerta "debe producir alguna consecuencia política". Julio Anguita, los hay igual de honrados, pero difícilmente más, ratificó sus anteriores declaraciones: “de declararse inconstitucional la ley, Corcuera tendría que dimitir”.

 

Ahí lo tienen. Dieciocho años después, Corcuera mantiene alzada la pierna, presto el pie y presente la idea rompedora. Te vas a enterar lo que vale un peine, dicen que amenazó al policía local que cumplía con su deber. El alcalde de Sevilla es Monteseirín. Correligionario y conmilitón del hombre de los gestos chulescos. Si el regidor hubiera sido Zoido, los gritos contra el PP hubieran trascendido los Pirineos.

 

Algunos viven del cuento. Otros, de las cuentas ajenas. Los hay que exprimen la teta del Estado hasta el postrer suspiro. Corcuera, de la era de González, Chaves y demás adalides de la vieja guardia del PSOE, entiende que la puerta es suya. El interior, también. La calle, por supuesto. El coche, el chófer y el escolta, del mismo modo. Todo es suyo. Y si no se lo damos, coge los bártulos y se va sin jugar. Modales y modelos a no seguir. La democracia queda ancha a estos sujetos agentes de una política indecente. Se van pero se quedan. Reminiscencias.

 

El Estado de Derecho no se hizo para estas piezas torcidas. Su actitud torticera aplasta lo que se interpone en su camino. Cozcuera. Monteseirín expedientará a los agentes. ¿Qué se apuestan?

 

 Un saludo.

CAMPAÑA ELECTORAL

 

 Doña Petronila Guerrero. Más de la mitad de su vida, asomada a la balaustrada política de su torreón medieval. Madrastra de Blancanieves en el reino del paro. Su papel oscila entre la penumbra de Boris Karloff y la oscuridad de Bela Lugosi. A los suyos, árnica. A los ajenos, ricino. Su medicina es el palo de tentetieso. Una dontancreda que se mueve allá donde el fragor del billete golpee su cuerpo inerme.

 

Presidenta de la Diputación de Huelva, ha hecho buenos a todos sus predecesores. Su hazaña más sonada, el alquiler del palacete de la plaza de las Monjas. Modelo de administración gadafista y de gestión a la siria. Tres mil euros, al día, nos cuesta el arrendamiento del lujoso edificio. La seño quiere presumir con los impuestos que sangran a la ciudadanía. Montada en el brioso alazán de su partido sectario, se pasea, muy digna, entre el Populus Onubae al que desprecia.

 

Habitante de Aljaraque la Bella, se entromete en la feria electorera de la vieja Aestuaria. Duerme entre bosques y marismas y pide el voto a los sufrientes de las balsas de fosfoyeso. A descansar, a casa. A pedir, a Huelva.

 

Apuesta por sacar a la capital del Hades del desempleo. Durante años ha negado el problema. Hoy se compromete a solucionarlo. No sabe hacer un crucigrama y pretende resolver un sudoku. Prolonga su voz a través de unos medios comprados y, en su mala virtud, arrojados a sus pies. Hay una loseta suelta en la acera de Miss Withney y una bombilla fundida en farola de calle Berdigón. Parque Moret tiene hierbas verdes y árboles de madera. Qué horror. La culpa, del alcalde. Cuando ella acceda a la presidencia del consistorio, la hierba se pintará en colores de la Sexta y el arbolado se blanqueará en verano y se tintará en primavera. Los parados acudirán a la naturaleza y de ésta harán el más hermoso cuadro que Monet alguno creara. Impresionismo, el de Petronila y no el de los adelantados de fines del siglo diecinueve.

 

El pesebre mediático expandirá el mensaje y Barrero, previo silencio de los despedidos de Astilleros, loará las gracias magníficas de su compañera. El deslenguado Mario exhibirá dientes, sobre todo caninos e incisivos. El trio Maravillas, illa, illa, illa, no se va a Sevilla. Ya lo decía Von Bismarck, Otto, “nunca se miente tanto como antes de las elecciones”. Tanto. El destino de la señora Guerrero es mentir. Eso sí, sin descomponer la figura. Bebió las aguas del embuste de Chaves y se bañó en el océano de deslealtad de Zapatero. Inmejorable escuela del ardid y de la treta. Lo que pasa es que, como advertía Sócrates, la mentira muere antes de llegar a vieja.

 

Los onubenses de nacimiento y de residencia ya conocemos el percal del capote petronilero. Nos la ha dado muchas veces. Las fauces del lobo acabarán por devorarla. El canis lupus está presto para darle un zarpazo el próximo veintidós de mayo. Nadie cree ya su discurso huero escrito por otros. Los otros dejarán de escribir si la mecenas del horror recibe el vapuleo que el sufragio libre preconiza. Entonces, veremos el alcance de las adhesiones inquebrantables. Suena a franquismo añejo, a rancia falange, a dictadura stalinista. Suena. Pero asusta el estrépito del concierto. Los intérpretes dan miedo.

 

La campaña electoral se escribe con nombre de corrupción: palacete de Petronila. Petronila Guerrero y Griñán. EREs intrusos. Intrusa ella, intruso él.

 

Un saludo.

SIN CORAZÓN

 

 El Tribunal de Estrasburgo sentenció, anteayer como quien dice, que el acto de ilegalizar Batasuna era una necesidad social imperiosa. El Tribunal Europeo de Derechos Humanos consideró que los comportamientos de los amigos de ETA pueden incitar conflictos sociales. De ayer a mañana, el Tribunal Constitucional de España ha tirado por tierra la poca credibilidad que restaba a esa institución. El Gobierno de Zapatero entiende que, cuanto más ruido, menos se nota la pena. En la feria de las maldades, la perversidad es la atracción principal. Bildu es la montaña rusa de la calle del infierno vasco. Los magistrados no tienen corazón.

 

Divide y vencerás. La unión de los malvados hace la fuerza de los golfos. La canallería se adueña de las calles con el mismo paso firme que se apoderó de las instituciones. La corrupción política que ha puesto en remojo al vicepresidente Chaves a nadie sorprende pero a todos escandaliza. Hijos y parientes se benefician a manos llenas de la posición de privilegio de este sujeto nacido para mandar y adiestrado para mangonear. Chaves y Griñán no tienen corazón.

 

Enemigos del pueblo. Henrik Ibsen escribió una obra inmortal sobre la corrupción del poder. En el siglo XIX, Ibsen expresó con lucidez extraordinaria la manipulación de las masas a través de los medios. Su mensaje es ucrónico. No tiene fecha. El País, Público, la Sexta, Cuatro, Telecinco y demás empresas de comunicación afines, se encargan de propalar la mentira planificada del Gobierno. Las muchedumbres se pliegan ante la represión física y callan a causa de la abducción de los programas narcotizantes. Los Goebbels de siempre jamás tuvieron corazón.

 

La democracia yace en un charco de sangre. Los etarras, los políticos sin escrúpulos, los comerciantes de la palabra, los trileros de las instituciones, los estafadores del pueblo, la han herido en los costados, han fracturado sus huesos, han descoyuntado sus formas y han arrojado a la calle los restos de lo que fuera figura juncal. Los criminales no tienen freno. La actual piltrafa será sustituida por un ninot con apariencia de libertad. Los intrusos invaden la verdad y los rubalcabas de turno controlan vidas y bienes, pensamientos y obras. Orwell y Huxley reeditan sus tesis en papel estraza. No tienen corazón.

 

Podemos ser más estúpidos o menos inteligentes. El corazón tiene razones que no entiende la razón. El corazón, encogido por la represión feroz de la más abyecta dictadura posecialista, late despacio, para no ser delatado por sus propias sístoles y diástoles, pero apunta al cielo en busca de vida. La vida que, en la tierra, les niegan los amigos de ETA y de Bildu. Víctimas todos de la gente sin corazón. Donde no hay corazón, no existe vida. Ya lo decía el rey Salomón: “por encima de todo, guarda tu corazón, porque de él mana la vida”.

 

Nos arrancaron el corazón. Las víctimas perdieron la vida. A sus familias les destrozaron el alma. Bildu, legal. Por favor.

 

Un saludo.