ACTUALIDAD POLÍTICA NACIONAL Y REGIONAL

EL VISIR ABUCHEADO

 

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En la España de la covacha zapateril, lo siento, Conchita, pero la historia está de mi parte, en esa España, digo, el jefezuelo se enfrenta a sus gravísimos pecados políticos y a sus responsabilidades internas, mientras su gran visir en el sultanato de la ignorancia lesiva prosigue su lucha por la supervivencia del rien faire de provecho.

 

Mientras el caso Dorribo continúa su curso jurisdiccional, el señor Blanco medra en las tierras gallegas a fin de agarrarse a las ramas del poder que tan queridas le son. La dureza de su faz se agrega a la blandenguería de sus convicciones morales. Se permite el lujo de criticar al vapuleado Vázquez. Él, que fue repelido por los votantes, ataca a su conmilitón. Pero va más allá. Reclama democracia interna. Don Blanco pide una obviedad que él pisoteó desde el mismo momento en que se convirtió en número dos del psoecialismo más calamitoso que contemplaron los siglos. Hay que abrir puertas, subrayó el evanescente orador. El clausurador demanda aperturas. Consejos vendo que para mí no quiero, dice el refrán.

 

Un hilo de esperanza. La reacción de los militantes asistentes al acto nos permite un respiro de alivio. Desaprobación manifiesta contra el líder demagogo que se tradujo en abucheos de repulsa. El socialismo inocente se mueve y se alza contra el psoecialismo corrupto. Aires de cambio que, ojalá, no sean aplastados por el contravendaval de los instalados.

 

La apostilla del visir no pudo tener referencia más amable. El futuro está por escribir, parafraseando a Obama. Un blanco de apellido y un negro de piel. Un negro de transparencia y un blanco de honradez. Un español defraudador y un norteamericano veraz. Si el chiste de la democracia interna no fuera macabro, la frase limpia de Obama, puesta en boca del maligno visir, es un alarde de mal gusto.

 

Blanco. Alégrenos los días por venir. Abandone la política. Dedíquese al espectáculo. O, si lo prefiere, ofrezca sus servicios en algún taifa del medio oriente.

 

Un saludo.

 

 

 

TRAMPAS DE MARRULLEROS

 

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  Hasta hartarme. He denunciado las trampas políticas del Psoe hasta decir basta. Lo he dicho allí donde se me ha permitido expresarme. He puesto decenas de ejemplos de cómo se las gasta el partido más sectario que nunca contempló la historia de España. Desde Pablo Iglesias hasta Alfreso P. Rubalcaba, los pillos han hecho un hueco en la sociedad española y han ensanchado el espacio hasta identificar lo privado y birrioso con lo público y monumental. Todo vale para conseguir el poder y a nada renuncian para evitar ser desalojados del mismo. Lo que sea.

 

Si de muestras se trata, la prensa del día nos ofrece una más. La Junta de Andalucía, cueva refugio de corruptos, imputados y condenados, constituye el exponente más desvergonzado de esta práctica donde al cartón se llama piedra y el papel se paga a precio de mármol de Carrara. La pandilla politicoide que rodea a Griñán se está cebando con la alcaldesa de Jerez de la Frontera por el significatico hecho de ser miembro del Partido Popular y haberse alzado con una limpia victoria democrática en las últimas elecciones municipales. Menudo marrón. Hay que cercar a la derecha. Qué cordones sanitarios ni leches. Sogas al cuello.

 

El mismísimo Tribunal Superior de Justicia de Andalucía se ha plantado y asegura que los servicios mínimos autorizados por la Junta de Andalucía para la huelga de basuras eran muy inferiores a lo debido. Qué se pretendía con minorar escandalosamente los servicios mínimos. Casi nada. Presionar al ayuntamiento jerezano a ver si los electores piden la cabeza política de la nueva edil. Que hay toneladas de basura y se atenta contra la salubridad de la población, y qué. Que las calles de la localidad soporten un manto de suciedad, adelante con los faroles.

 

El alto tribunal andaluz ha tenido que poner pie en pared. El establecimiento de servicios mínimos por parte de la gente de Griñán posee tanta motivación y coherencia como la gestión de Invercaria o la golfería de administración de los falsos expedientes de regulación de empleo o las desvergüenzas del caso Mercasevilla. O sea, ninguna. No puede admitirse unos servicios mínimos tan reducidos cuando el PP gobierna y tan altos cuando quien tiene las riendas es el PSOE. La arbitrariedad está proscrita en nuestro ordenamiento jurídico, salvo para los barandas psoecialistas que se creen lo que ejercen: chulos de barrio con carnet de residenciales de lujo. Dañan a la ciudad y lesiona a los ciudadanos. Quién puede pedir más y sentir menos.

 

Y que nadie me diga que la culpa de la huelga es atribuible a la señora Pelayo. No, que ni lo intenten. Esta edil se encontró la caja pública tan vacía que cualquier bicho que cayera en su interior, podría desnucarse. Si se persigue la raíz de la desnudez, hurguen en los gobiernos andalucistas y psoecialistas que precedieron. A mala fe, la de las huestes de los Pedro Pacheco y Pilar Sánchez.

 

Las trampas han quedado al descubierto. Una vez más, las del Psoe. Sin necesidad de cámara oculta o de escuchas ilegales, la justicia ha puesto a los arbitrarios en su sitio. La pena es que no puedan ser inhabilitados a perpetuidad. Los tahúres son gente de mal vivir. En todas las épocas. Tramposos y marrulleros.

 

Un saludo.

EL BOTELLAZO

 

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La sensibilidad pone el toque de distinción a nuestras acciones. Que no la sensiblería, ese sentimentalismo trivial cuando no fingido. Echo la vista atrás y mi memoria me pone por delante de las narices la catástrofe de Los Ángeles de San Rafael. En medio, la figura política de un Adolfo Suárez que no atisbaba, ni por asomo, que un  día no demasiado lejano iba a ser presidente electo de una España democrática. Allí estaba el franquista Suárez, entre los cascotes, colaborando, aunque sólo fuera por la foto, en las obras de desescombro. De responsable, su sensibilidad humana le hizo héroe. Ya digo, es cuestión de talento espiritual.

 

El caso Madrid Arenas mueve mi comentario de hoy. La muerte de cuatro personas jóvenes en un centro público, por más que la empresa organizadora fuera privada, pone los pelos de punta a cualquier persona con sentido y con sensatez. Cuatro que podrían haber sido cuarenta o cuatrocientas. La fiestorra de la capital es competencia del Ayuntamiento que todavía preside Ana Botella. Y si es competente para conceder licencia, es responsable de cómo se gestione la misma. No valen excusas ni argumentos de defensa de letrado de narcotraficantes o de violadores. Nadie pide la cárcel para los gobernantes locales. Lo que se reclama es coherencia, respeto y lealtad.

 

La señora Botella ha debido abrir una investigación a fondo antes de exponerse a los medios quitándose las pulgas y lanzando el inevitable latiguillo del “yo no he sido y yo soy muy buena”. No lo ha hecho y su omisión es recriminable. Con serlo, más lamentable resulta la escapada de la alcaldesa durante el puente de “tosantos” a un lujoso complejo hotelero de Portugal. Que sí, que tiene derecho al descanso, que necesita un respiro en un entorno de ansiedad y ajetreos descomunales. Que a nadie se niega este derecho. Mas en su momento. No en el fragor de los hechos que se describen. Si está enferma, que acuda a un hospital. Se comprenderá. Si cansada, a la quietud y silencio de su hogar. Se podrá justificar. A un suntuoso hotel extranjero, a título de reinona, no. No es de recibo.

 

La regidora madrileña debe dimitir. De forma simultánea, llevarse con ella al exilio a todos los ediles directamente relacionados con la culpa in vigilando del Madrid Arena. Todo cuanto trame para salir del atolladero en el que ella solita se ha metido, será echar más fango al agua que hemos de beber. El temporal no es capeable por mucho que uno se esconda. Si se da la cara, es para que te la rompan o para poner a cada quisque en su sitio. Ya basta de memeces que se ahuecan en lo políticamente correcto. La catástrofe de Madrid se ha de medir en varas de alcance. El recinto presentaba, a priori, graves deficiencias no atribuibles a la empresa privada. Si los concejales peperos ignoraban esos defectos, peor para ellos. Tenían la obligación de conocer hasta el último detalle de cómo se disponía del patrimonio inmobiliario municipal. Fuera los irresponsables que carecen de respuesta a los problemas que ellos mismos generan. A la calle.

 

Junto a ellos, Ana Botella. Primera de la fila. Por dos razones. La primera, por no destituir de manera fulminante a sus compañeros de gobierno. La segunda, por largarse con viento húmedo al paraíso perdido de un retiro de ensueño mientras en su ciudad miles de personas están sumidas en el terror de lo que pudo pasar y millones de ciudadanos miramos atónitos cómo la alcaldesa ha tirado la sensibilidad política al contenedor de los valores que ya no se llevan. Adolfo Suárez nos regaló esencias de su grandeza. Ana Botella no encuentra el frasco áureo de su sensibilidad. Una desgracia.

 

Un saludo.

EL FASCISMO

 

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 La dictadura elevada a su máximo exponente es totalitarismo. Cuando el profesor Luis Suárez califica de autoritario al régimen franquista, no hace sino aplicar la media a cuarenta años de poder. En restricción de libertades, no caben sumas ni divisiones. Sólo hay restas. No obstante, incluso Franco admitió la necesidad de legislar y, por eso, aunque la Constitución le daba dentera, se fabricó un sucedáneo y se hizo construir un parlamento a su medida. El franquismo fue, con permiso del referido historiador, una dictadura  que, eso sí, no llegó al totalitarismo.

 

Los fascismos son manifestaciones de una forma totalitaria de entender y de practicar la vida política. Y lo son porque reprueban la democracia y odian el parlamentarismo. Es lógico porque el fascismo se sustenta sobre un partido único de pensamiento monocolor que utiliza al ejército o, en su defecto, a la policía para imponer el régimen. Es posible porque la simbología dominante se basa en la existencia de un líder supremo al que se rinde culto porque exalta los sentimientos de una población que, a falta de pan, se convence del espíritu de Manitú. Es una realidad en tanto las crisis económicas conforman el semillero ideal para hacer germinar el odio de los más desfavorecidos a los que poco queda por perder.

 

A partir de esta estela de desgracias secuenciadas, el líder del partido conquista el poder. Ahora toca conservarlo. Perpetuarlo. Y para ello, la táctica pasa por crear clubes ultranacionalistas, asociaciones de jóvenes pacifistas con parabellum en cada mano, movimientos cívicos de mujeres comprometidas con la causa del progreso, somatenes de clérigos incondicionales de la causa y toda una guirnalda de colectivos adeptos. El líder se encarna como figura carismática de cariz teocrático, padre de la nueva nación, arquitecto del nuevo Estado, que salva y libera a la patria humillada.

 

Los derechos colectivos suplen a los individuales. Está claro que un régimen así instituido no puede permitirse el lujo de las libertades de expresión o de reunión. En todo fascismo que se precie, el individuo es un miembro difuso de una grey silente. Se exalta el sentimiento patriótico como broche que cierra la perla valiosa. El Estado lo es todo y a él se ha de supeditar la ideología. A su vez, ideología y estado proclamarán la primacía del partido triunfante.

 

En qué o en quién estaré pensando al compás de las susodichas reflexiones. En  Arturo. En sus declaraciones totalitarias: "no nos pararán tribunales ni constituciones". Casi nada. Nunca el Ejecutivo mostró su carácter fascista con más atrevimiento. Ni legislativo ni judicial. Montesquieu nunca existió.

 

El fascista "Mas" catalanoide se llama Artur. No reúne en su torno a caballeros. Sicarios. Peligrosos. Atención a lo que nos llega.

 

Un saludo.

ANTICIPARSE AL JÚBILO. ¿QUÉ JÚBILO?

 

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 Que nos hemos cargado, entre todos, el estado de bienestar, parece poco discutible. Que todos colaboramos en su derrumbe, incontestable. Que la mala gobernanza es la gran culpable del desastre, ni que decir tiene. Que el pueblo olvidó la fuerza del voto en el zaguán del conformismo, indica su responsabilidad en la demolición.

 

La jubilación de los trabajadores se retrotrae, a este paso de involución, a los años del franquismo cuando, por ejemplo, los profesores se jubilaban a los setenta años y, a los pocos meses, la esperanza de vida de entonces reclamaba su cuota estadística y se los llevaba al otro barrio. Ni un ratito de descanso para celebrar con alegría moderada su merecida deserción del trabajo. Oscuros días propios de turbias legislaciones.

 

Algunos funcionarios, entre ellos los docentes y los policías, se acogían a un Real Decreto que permitía jubilarse a los sesenta años de edad y treinta y cinco de servicio efectivo. La norma sigue en vigor. Por poco tiempo. El hacha del Gobierno que recorta a los pobres y da vida a los poderosos va a segar la vida de esta norma que llenaba de júbilo a sus beneficiarios. El Pacto de Toledo se va a convertir en el marco de la nueva guillotina.

 

No se deja pie con cabeza. La jubilación parcial ha sido un fiasco y la jubilación anticipada será un triste recuerdo. Nuevas normas serán promulgadas pero los reglamentos dejarán el camino a los romanones de turno para que aquéllas pierdan su carácter y la clase política siga disfrutando de sus privilegios con tarjetas oro y gratis total.

 

Si la situación se llama crisis, yo la denomino exterminio. Si la coyuntura afecta a todos, yo digo que los sufridores somos los trabajadores, los pensionistas y los parados. Si los partidos políticos manifiestan su descontento con el actual estado de cosas, yo los llamo mentirosos y demagogos mientras sigan adheridos a sus prebendas de siempre, mantengan los asesores inútiles y disparen como el gran capitán con la pólvora del pueblo.

 

Que después de dejarse el cuerpo y el alma durante más de treinta y cinco años, la empresa Estado arrebate a sus empleados el júbilo consecuente a los trienios ejercitados, me parece una atrocidad. Ni la empresa privada más explotadora maltrata de esta manera a los que se desvivieron por su desarrollo. El precio de servir a la Administración Pública tiene mucho que ver con sus altos cargos. Cuanto más altos, menos cargas. Al fin y al cabo, como no es suyo, disponen del erario público como les sale del partido gobernante. Un dinero para mí, otro para la secta, otro para los adeptos y un corte de mangas para el pueblito.

 

Cada día, el júbilo se cuela entre las alcantarillas de la corrupción y de la ineptitud de nuestros –se los regalo- gobernantes de pacotilla.

 

Un saludo.

POR QUÉ AHORA

 

 

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Por qué ahora y no antes. Nos lo preguntamos todos. Este articulista ya advertía el problema hace unos meses y dejaba constancia por escrito de la sospechosa laguna.

 

Por qué ahora el exinterventor Gómez remite un documento comprometedor sobre los EREs y no lo hizo en su momento. El alto funcionario avisó de lo que ocurría, sí, pero no insistió en sus llamadas de alerta roja. Acaso por miedo. Bueno. Es humano pero esta sensación insuperable ha desaparecido al tiempo que perdió el ejercicio de su función.

 

Allá por agosto, servidor escribía: "No trato de salvar por un momento la responsabilidad de la panda juntera. Bajo ningún concepto. Bastante lastre arrastra por sí sola. Lo que me queda en el consciente es el número de advertencias y la intensidad de las mismas. Básicamente para que no se quede con el baldón de que nadie pueda pensar que cumplió su deber y guardó sus espaldas. Dicho de otra manera: ¿los alaridos del señor Gómez se limitaron al descubrimiento de la primera candela o se repitieron hasta que su garganta no dio más de sí? O más allá: ¿informó a los superiores máximos de la jerarquía sobre la magnitud del coloso cremado? Miren ustedes, es que no estamos ante un presunto delito inicial que terminó al día siguiente de su estallido. De haber delito, ha sido continuado y la piromanía reinante presentaba caracteres de patología colectiva y no atribuible a un sujeto determinado.  Insisto. ¿Informó Gómez a Chaves tras constatar lo baldío de sus notificaciones al IFA o a la Consejería de Empleo? Acaso se limitara, ya digo, a cubrir su espina dorsal sin dar cobijo a otro tipo de expedientes contra su persona. La desmemoria sobrevenida de algunos cargos públicos provoca reacciones de sospecha entre la ciudadanía. Gómez debió reunirse tantas veces con el Consejero de Hacienda, a la sazón Griñán, que no recuerda si en alguna de esas reiteradísimas ocasiones, le trasladó su preocupación sobre caso tan difícil. En cambio, si apenas mantuvo citas con el hoy presidente, cómo ha de interpretarse su olvido con tan poderoso personaje. Cuando el Interventor termina de dar la puntilla a la verosimilitud de sus deposiciones parlamentarias, es cuando justifica que “un consejero no se va a leer toda la documentación”. Con lo fácil que sería facilitar a la Comisión el nombre del bombero advertido o del parque regional de extinción de incendios. Recuerden el lema: cuando un bosque de dinero se quema, algo suyo se incinera. Las cenizas son las de la decencia perdida".

 

El caso es que haber meigas, las hay. Caza de brujas, por supuesto. Inquisición corrupta, por adelantado. Las víctimas suelen cantar la traviata cuando el verdugo institucional aplica la tortura vomitona.

 

Del mismo modo que digos y diegos se solapan en la figura de Valderas. El actual vice de Griñán decía ayer que el presi tenía una clara responsabilidad en el negocio infame de los expedientes. Hoy dice que no. El miedo no es el elemento distintivo del cambio de opinión. El poder. He ahí el quid. Valderas es un comunista de salón. Cuando no tiene ni una moto, todo ha de ponerse en común. Una vez que se ha hecho de la moto, del coche, del chalet y de la caja de caudales, aquí no se reparte ni un ladrillo. Eso sí, los suyos quedaran bien colocados en la carrera por la injusticia social.

 

Por qué hoy sí y ayer, no. El misterio se llama miedo en unos sujetos y poca vergüenza en otros. Sitúen ustedes a los protagonistas de este filme pornográfico en la precitada clasificación.

 

Un saludo.

WERT NO ES WERTHER

 

 

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 Ni mucho menos Goethe. Wert se luce al estilo Gallardón. Se pasea, pavón diurno, entre las izquierdas y, sin embargo, cena con las derechas. Pertenece al club de los que, no bautizados, penan su falta sacramental en las estancias difusas del limbo. Limbo ideológico porque lo que es político, se alinea en las filas de los que ponen velas a dios y al demonio.

 

El ministro Wert ama en silencio ensordecedor a la “gauche” más burguesa de España. El País le pone. No se siente correspondido. Prefiere la seguridad de Felipe y Alfredo, por más que viejos, antes que la ensoñación de un jovenzuelo cercano a movimientos más moderados. El desencanto no le llevará al suicidio pero sí a la contrición. El País no le ama pero él dará a El País cuanto sea preciso para sellar su amor imposible. El País es su Charlotte inexpugnable por más que el beso fatídico de la prensa casada propicie la muerte del protagonista. Corazón atribulado, desigual e inconstante, no es capaz de refugiarse en los puertos sentimentales de la vida apacible de la lealtad política. No es capaz. La tentación del poder se impone a los cariños confesados a medias.

 

La derecha le compra piso en zona noble. Se siente vacío en medio de la muchedumbre. No encuentra la verdadera amistad ni se refresca en el aire enrarecido de sus nuevos vecinos. Él sí sabe lo que quiere y, como los niños, se pone a dar tumbos por la tierra política de los platos de segunda mesa. Añora a Charlotte. La recuerda en cada momento. Aunque ha cambiado su libertad por unas lentejas ministeriales y ha trocado su intelectualidad divina por un terrenal pragmatismo, Wert/Werther echa de menos su cabellera marchita y se la toma a su familia de adopción. Cómo si no ha de entenderse, entre otras majaderías, que su ministerio subvencione con doce mil euros al actor Willy Toledo. Tesis de amores prohibidos como el de Goethe con su mecenas, la duquesa Amalia.

 

La contradicción de Wert se manifiesta en el testamento escrito de Goethe. Al tiempo no se puede afirmar que la fidelidad es el esfuerzo de un alma noble para igualarse a otra más grande que ella y defender que las grandes pasiones son enfermedades incurables y lo que podría curarlas, las haría verdaderamente peligrosas.

 

La tragedia de Wert se resume en las declaraciones de una frustración continuada. Y ni es Werther ni es Goethe. Peligro máximo.

 

Un saludo.

BANCOS INMORALES

 

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Inmoral. Ajeno a la bondad o malicia de sus actos. Extraño a la apreciación de la conciencia. Apartado de la idea de respeto humano. Ausente de facultades espirituales. Bancos inmorales los que piden rescate al Estado y hacen cautivos a los ciudadanos. Ejecutivos y administradores que envilecen la banca y desahucian a los trabajadores y parados. Parásitos extorsionadores de un sistema que se subvenciona con dinero público para ahogar al público que les presta su dinero.

 

Ni un desahucio más. Al menos, de parte de esa banca rescatada por su impiedad directiva. Los errores, las maquinaciones, las burdas contabilidades, que las paguen sus autores. No el pueblo. Si un banco tiene que cerrar, chirrín y a tomar fanta. La misma medicina, aplicable al Gobierno que se deja acunar entre los brazos poderosos de una organización que adquiere ribetes mafiosos a medida que maneja los hilos de la sociedad. El problema no es el capitalismo. El horror reside en la casa de la desregulación medida a golpe de intereses golfos.

 

El número de afectados por la red maligna que cae del cielo pero que ancla sus pies en la tierra, va en aumento. La democracia no sabe, no quiere, no puede, hacer cumplir el derecho constitucional a una vivienda digna. Pobre sistema que apoya a los poderosos y a los delincuentes  y, en cambio, desprecia el sentir de los oprimidos. Triste soberanía nacional cuya corona le ha sido arrebatada por golpistas de corbata de alta costura. Esperpéntica sociedad que contempla, en silencio gregario, el degüello de sus miembros más infelices. Desgraciados representantes de un pueblo que se solidarizan con los ricos y permiten la miseria de los más necesitados. Patético mundo que, impasible, se conforma con vivir la calma de los vegetales antes que lanzarse a la aventura animal.

 

La crisis económica que sufrimos es un apéndice de nuestra recesión moral. No es que estemos estancados en el discernimiento de lo que es bueno y malo. Es que retrocedemos a épocas de supervivencia física en las que la moral es sepultada a golpes de estafa leagalizada. Nos rendimos ante el triunfo de las ideologías opiáceas. Como afirmaba Engels, algunos quisieron colectivizar a los hombres para tratarlos cuales árboles de un bosque, frondoso y bello pero sujeto a la tierra y mudo de solemnidad. Y lo lograron.

 

La voz que clama en el desierto es la del hombre. El hombre solo que busca compañía para rebelarse contra la colectividad drogada. Sí caben acciones contra la inmoralidad. Pasan por llevar a escenas las máximas kantianas del imperativo categórico. Aunque se pueden traducir en clave de talión: quien las hace, las paga. Sin necesidad de violencia. Con ánimo de resistencia. Con voluntad de firmeza. Sólo si enfrentamos al espejo el rostro de los que nos dañan, se dan cuenta de su fealdad.

 

Espejito, espejito, quién es el banco más malito. Espejito, espejito, qué ciudadano es el más corderito. Por ahí va la respuesta. En pentagramas de contestación. La caridad está bien. La justicia es el bien. Nadie la regala. O se adquiere por nuestros méritos o aprendemos a vivir sin ella.

 

Un saludo.

EL VIAJE DE LOS GULLIVER CATALANES

 

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Son los arietes de goma de una rebeldía falsa. Cabezas de carnero de una conjura anunciada. Sinvergüenzas políticos de una guerra declarada. Defensores de la paz, con lanzallamas en las manos. Mercenarios destructores de la convivencia por arte y gracia de su incapacidad de honor. Izquierdosos de boutique de lujo en una historia de miserias sociales. Badía, de los psoecialistas de Cataluña; Tremosa, de la más repelente derechona catalanista; Romeva, empleado a sueldo de la ICV; y Miranda, no sé qué del Bloque Nacionalista Galego. Representan lo más despreciable de la política española. Utilizan el dinero de España para echar por tierra el prestigio del país. Hombres y mujeres que usan y abusan de sus privilegios como eurodiputados para mostrar la vulgaridad de sus conciencias de matones antidemocráticos.

 

Sueldazos de escándalo sostienen a esta partida de jerifaltes del interés más negociante. Viajes de placer que camuflan como de trabajo. Prestaciones laborales con menos horas que los reyes magos. Estos son los Gulliver engendrados por la pseudodemocracia que la derechona liderada por Artur Mas ha desplegado por toda la geografía europea a fin de minar los cimientos del estado español. Son los continuadores de la obra impulsada desde Madrid por el malhadado Zapatero, autor del desaguisado ideológico mayor que contemplaron los siglos. Ni Franco concitó tanta animadversión hacia sus ideas como las iniciativas del que fuera presidente del gobierno de España.

 

Poner en juego la unidad de nuestra nación es más que una traición. Es una bomba nuclear contra las libertades y al derecho adjetivo de igualdad. Los caciques de la voz que no parla sino que expele basuras, están por la labor de hacer saltar a pedazos la estructura territorial del Estado. Conforman una especie de banda etarra sin capucha que se escudan tras el muro autonómico y se carcajean de la cobardía y de los complejos del gobierno español.

 

Surgirán más Gulliver. Muchos más. Si antes no se pone remedio al desafuero, habremos de soportar a gigantes en un país de pequeños bravucones y a enanos mentales en un país de cíclopes sin ojos. Con lo fácil que sería colocarlos en su sitio. Estos valentones de cartón se disuelven en agua clara. El agua clara de las leyes y el barreño de cristal de los jueces. Los fieros coyotes se convierten, de pronto, en dóciles borreguitos. Sólo hay que mostrarles el agua limpia. Es un remedio milagroso.

 

A ver si Rajoy se entera de cómo se cocina esta pócima.

 

Un saludo.

 

 

 

 

SE LES VA LA OLLA

 

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Triste la situación de la posicionada Comisiones Obreras. El sindicato. Sí, el sindicato que fue, se debate en la encrucijada de su corporeidad directiva y su identidad sociolaboral. Ensoberbecidos por su influencia política y cabreados por el recorte de sus posibles económicos, los gobernantes del sindicato se pegan cabezazos contra su muro de lamentaciones internas. Es que no dan una a derechas ni, lo que es peor, a izquierdas.

 

Un tal Rafael Rodríguez, secretario provincial de CC.OO en Córdoba, nos marca el grado de corrimiento de su locura institucional. El señor se ha dejado caer con una comparación lapidaria: Cáritas y la mafia. Por favor. No se puede decir algo tan repugnante y tan bajuno. Por lo visto, al califilla andaluz le ha molestado que la institución católica haya abierto un economato para atender a cientos de personas en manifiesto estado de precariedad adquisitiva. Pobreza en suma a la que no ha sido ajena la política de Toxo, gran valedor del disparate económico perpetrado por su otrora aliado y mecenas, el señor Zapatero. Qué vamos a hacer si la nave carece de cuadernas y el suelo presenta miles de agujeros.

 

Cáritas es una ONG de la Iglesia católica. Una organización sin ánimo de lucro y con clara intención de desvivirse por el amparo a los más necesitados. No requiere exhibir un carnet de cristiano ni de feligrés ni de simpatizante clerical ni de votante de partido alguno. Tampoco reclama adeptos ni hace propaganda proselitista. Comisiones Obreras, por el contrario, exige credenciales antes de atender según qué demandas de los trabajadores. Credenciales y dinero, que no les basta con las ubérrimas subvenciones que recibe del personal gobernante del Psoe. Cree el ladrón, reza el castellano refrán, que los demás son de su condición.

 

La necesidad es grande y escasa la mies. El lodazal generado por el psoecialismo gobernante con la inestimable cooperación del sindicalismo verticalizado de Comisiones y de Ugeté está en el suelo movedizo de la España que ellos contribuyeron a empobrecer. Miles de marginados y de excluidos sociales se benefician de las ayudas que proporcionan Cáritas y sus miles de voluntarios.

 

Hay que tener muy poca vergüenza, ninguna, para comparar a una institución de caridad con una organización que hace de la delincuencia sistemática su modo de vivir. Hay que ser canalla para sostener tamaña burrada. La única disculpa que tienen estos mozos es la escapada de su olla. Se les va el tarro. Como en su interior no hay garbanzos ni esencias, los recipientes terminan por huir dejándolos solos en su miseria moral. Qué vamos a hacer si la vara está completamente "pelá".

 

Perdónalos, pueblo, porque ni saben lo que hacen aunque sí hacen lo que saben.

 

Un saludo.

EL TIEMPO INMÓVIL

 

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Cuando Fray Luis de León pronunció su “decíamos ayer”, no hacía sino relativizar el transcurrir de los años. Todo pasa y todo queda, que escribía Machado. Poeta uno y poeta el otro. El tiempo expresaba la angustia existencial del gran Baudelaire. Las flores del mal nos deja versos admirables acerca de los relojes cuyo tic tac nos crea la conciencia de que la vida, lejos de ser infinita, debe ser aprovechada. No siempre es así. Diré más: casi nunca lo es.

 

Es curioso. En pleno franquismo, el que fuera ministro Utrera Molina destacó como representante de una de las vertientes moderadas y aperturistas del régimen. Aquellos años no volverán. Porque nunca se fueron definitivamente. Nos prolongamos en nuestras palabras y dejamos nuestra huella en los escritos. José Utrera Molina, suegro del ministro Gallardón, otro que presume de liberal y de progresista, anda preocupado a causa de la situación propiciada por el catalanismo y, en especial, por el presidente Artur Mas. Utrera no se anda con chiquitas. En un soplo acaba, cual huracán tropical, con el problema. Se declara el estado de guerra, se destituye a Mas como reo de un delito de traición y se hace actuar al ejército. Ahí, con dos narices.

 

El problema catalán es un apéndice del histórico problema regionalista que viene enfermando a la sociedad española desde el XIX. Siglos atrás, los remedios fueron efectivos en cuanto a resultados inmediatos pero no se acercaron al epicentro. Las leyes, señoras y señores, las leyes no se redactan como ornamentos florales sino como exigencias de una realidad que acucia. Una vez aprobadas, han de cumplirse procurando que los jueces se ajusten a su letra en vez de interpretarlas al mandato de su subjetiva y parcial subjetividad. Cuando esto ocurre, la  llaga adviene gangrena y sólo cabe cortar o morir.

 

Las medidas propuestas por Utrera Molina son descabelladas. Desde el punto y hora en que utiliza la ley como catapulta de sus pesadillas históricas. La democracia no es un régimen, sino un sistema. Las apologías del franquismo más inhumano no pueden tener cabida en una España que se rige por el derecho, que defiende el carácter social del Estado y que descansa su soberanía en el pueblo. Editoriales como el de Utrera Molina hacen daño al país. Tanto como las incendiarias declaraciones del desvergonzado político que es Artur Mas. La Constitución nos ofrece fórmulas para poner en su sitio a quienes se juegan a los dados el interés nacional. A ellas acudamos. El tiempo del totalitarismo no ha pasado y las tentaciones fascistas son muy fuertes.

 

Desde esta atalaya que me concede mi libertad de expresión, invito al señor Utrera a meditar sobre el alcance de sus palabras y sobre la carga de dinamita que regala a los defensores radicalizados de la independencia catalana. Bastante tenemos con soportar a estos indeseables para que remeros del pasado vengan a darnos lecciones de pulcritud legal.

 

Inmóvil el tiempo de algunos desahogados. Reloj. Baudelaire: “Pronto sonará la hora en que el divino Azar o la Augusta Virtud, tu aún intacta esposa, o el Arrepentimiento (¡Oh esa posada última!) todo te dirá «¡Es tarde! ¡Muere, viejo cobarde!”.

 

Un saludo.

SENTIR Y PADECER

 

 

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Cataluña es más que una fuente de noticias. Un manantial de conflictos. El escenario en el que se ensaya el auto sacramental de la nueva inquisición política nacionalista. Un vergel para aprovechados y el edén de las serpientes del tres al diez por ciento. La patria chica de los Pujol y la hija de la gran madre de los nadadores que guardan la ropa.

 

Me da igual el partido si los militantes vacilan y qué me importa la ideología si los que la esgrimen carecen de principios y, por supuesto, de escrúpulos. Del Partido socialista de Cataluña sólo puedo esperar que hoy la clave por delante y mañana acuchille por detrás con tal de estar presentes en todos los cirios, fúnebres, nupciales, bautismales o cortesanos. Del partido Popular, aguardo el estallido de dos estilos diferentes de hacer país: el de Sánchez Camacho, que cada día se aproxima más a las tesis pseudoconciliadoras de los fundamentalistas, y el deVidal-Quadras, bien cercano a las posiciones de firmeza frente a los 55 días en Pekín que, está al caer, se van a rodar en la gran muralla de la Generalitat. Haga juego, señor Rajoy. No obstante, actúe como profesional. Valore las cifras y apueste sobre seguro. Como se equivoque, de nuevo, o galleguee, como suele, el zapatero remendón tendrá que perforar varios agujeros de su cinturón gubernamental.

 

La independencia de Cataluña ha dejado de ser un desafío de Artur Mas. La creación del Estado catalán es la única salida que tiene el separatismo pequeño burgués de esa región de España para justificar la nihilidad de su gobierno actual y del pretérito tripartito. Si las elecciones inminentes no otorgan al catalanismo los votos suficientes, ese territorio va a convertirse en una olla exprés sin válvula de escape. Es probable que las declaraciones de Alejo Vidal no frenen el fenómeno nacionalista. Lo que es seguro es que las palabras contemporizadoras de Alicia Sánchez dan alas a la vertiente más sibilina de la secesión. Ocurre siempre lo mismo. Contra las palabras desintegradoras no valen eufemismos baratos. Firmeza, respeto y legalidad son los pilares de los políticos experimentados y de los estadistas de pro.

 

El ejército no debe intervenir la Autonomía catalana. La justicia, sí. El Gobierno no puede encerrarse en la checa de su inanición decisoria. Lo de la Guardia Civil es lo mismo que lo de los mossos o que la policía nacional. Si han de actuar, deberán hacerlo con arreglo al mandato del Ejecutivo español. Si Artur Mas no se quiere enterar del valor de un peine, el segurata del supermercado tendrá que retener sus ansias delictivas y atender la llegada de la autoridad.

 

No me gusta eso de aquí no pasa nada o del todo discurre con normalidad. Es pura propaganda fascista. Al pan, pan, Alejo. Al vino, tinto de verano, Alicia. Las cosas claras y espeso el chocolate. Si unos sienten, otros no podemos padecer los sentimientos pusilánimes de los primeros. Esta gente del PP debiera aunar sensibilidades y mostrar a la ciudadanía española que nuestro Gobierno carece, aparte de la estupidez del gabinete zapatari, del veneno que aceptó de sus predecesores.

 

Lo dicho, sentir, todos. Padecer, algunos. Y eso sí que no.

 

Un saludo.

LA TROCHA

 

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A campo traviesa. No crean que me refiero a quien dice o hace trocherías, que el diccionario de la real academia ni siquiera contempla. La trocha es el camino que se abre entre la maleza para llegar antes por la ruta más corta. El atajo es la trocha.

 

La Izquierda plural es la trocha política. Como el éxito ciudadano le es esquivo, la izquierda plural busca en la calle amenazante el protagonismo que la urna les niega. En vez de ponerse al lado de los más desfavorecidos, se colocan junto a los más violentos y desesperados. Violencia y desesperación que parte de su propia naturaleza belicosa y que encuentra, en la crisis maligna, la coartada para dar rienda suelta a sus frustraciones y represiones.

 

La izquierda plural se va a manifestar junto a los que persiguen, de nuevo, rodear el Congreso de los Diputados. Los políticos de este grupo actúan como el escorpión, que, en el círculo de fuego de su impiedad, se clavan el aguijón en la soberanía de la institución a la que dicen representar. No es posible una cochambre mayor que apostatar del voto electoral para entrar en la iglesia del oportunismo mediático.

 

La trocha de los trochos. La trochería de los incapaces. La sinrazón del radical sin causa. Si quieren rodear el Congreso, presenten su dimisión y pidan perdón a su electorado por no defender la democracia legal que prometieron. Otros vendrán de su partido político que, con gusto, ocuparan sus escaños. Lo que es inadmisible es que estos señores se arroguen el don de la ubicuidad inmoral que supone ser una cosa y, al tiempo, la contraria. Si quieres rodear al Congreso, fuera de la Cámara. Poner una vela al dios del pueblo y otra al demonio de los indignados de turno, es propio de majaderos y/o de inmorales.

 

Estos políticos que se dicen de izquierdas suelen tener la cara más dura y el perfil más difuminado que los que se alinean en posiciones de derecha. No digo que sean más golfos. Simplemente que uno sabe a qué atenerse con éstos y desconoce por dónde te la van a clavar los tahúres de la dizque izquierda.

 

Con este tipo de gente, mucho cuidado. Son como el Bruto que asesinó a tito César y luego reciben el pésame por la muerte del pariente.  Mucho ojo.

 

Un saludo.

LA COIMA EN RIVAS VACIA SEVILLA

 

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Pues parece ser que sí. Que los jerifaltes de la Consejería de Empleo van a ir pasando bajo el arco triunfal de la justicia. El señor Rivas, que fue delegado de este negocio juntero, ha sido declarado culpable por el jurado popular del caso Mercasevilla, que el que no trincó perdió su silla.

 

Lo de la coima y la mordida son actos de pura fantasía. El jurado popular no se ha creído la versión del otrora poderoso Rivas y, por ocho votos contra uno, ha terminado con la presunción de inocencia del amigo de Viera. Tarde pero seguro. El cohecho y las comisiones ilícitas están tipificados. Las conversaciones grabadas han sido legales. La cantidad apropiada se aleja de una bagatela. Casi medio millón de euracos es una cifra que daría de comer a no sé cuantas familias pobres de la región.

 

Ahora que recurran. Muy bien. Es su derecho. Que culpen al Pafrtido Popular. Nada, para eso han quedado los psoecialistas. En la comunidad del paro superlativo, los jefezuelos del Empleo llaman petenera a su alegría. Paradojas del lenguaje y de la política. Cosa fina. Griñán, mandatodo y limpiodenada, calla. Mudo el todavía presidente andaluz. Tan silencioso como Felipe cuando Barrionuevo y Vera entraron por la puerta de la cárcel. La cosa no iba con él pero él se solidarizaba con sus compañeros de juergas galeras.

 

La Unta/Junta de Andalucía anda pringada en manteca. En realidad, los pringados somos los andaluces. Nos la meten doblada y les damos las gracias por acordarse de nosotros. Receptores de coimas y barandas mordedores. Muchos de ellos se alimentan de la Unta de Jandalucía. Chiquitines. Juguetones.

 

Sevilla se vacía. Mercando que es gerundio. Rivas, que no duque. Delegado del Paro, digo del Empleo. En qué estaré pensando.

 

Un saludo.

RECAPITULAR

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Es tiempo de recordar con orden lo que se ha manifestado y se ha hecho.  Incluso es tiempo de pedir cuentas y de reprender a más de uno. Llamar a capítulo. Desde Rajoy al ciudadano más sencillo de este país. Qué se está haciendo mal y qué estamos consintiendo  para que el mal se propague como fuego por pajar seco.

 

Recapitular. Cómo puede explicar el presidente del gobierno el incumplimiento masivo de sus promesas electorales. De qué manera Basagoiti se aferra al puente de mando del Pp en Euskadi después de la derrota electoral de su candidatura en comparación con la que, años atrás, liderara Mayor Oreja. En qué parámetros referenciará el victorioso Feijoo su triunfo electoral gallego si ha perdido más de cien mil votos respectos a las últimas autonómicas.

 

Recapitular. Pregunto: demostrará Rubalcaba dignidad si atiende, por un momento, la dimensión de su derrota en el País Vasco y en Galicia; dimitirán los Pachis, Vázquez y López, tras el descalabro del psoecialismo;  Elena Valenciano se subirá al carro de Chacón para izar la bandera del independentismo que ya ondea en Cataluña; se irá Griñán por la puerta que nunca debió traspasar a causa del enésimo escándalo de Invercaria, de la rebaja a bono basura de  su calificación crediticia y del ominoso puesto del ránking educativo de Andalucía.

 

Recapitular. La calle o la ciudad. La ciudad o la provincia. La provincia o la región. La región o el estado plurinacional. El estado plurinacional o la dinamita macabra. No se ha de desdeñar el papel de lo local cuando la calidad de lo estatal se muestra lejana y al alcance de unos pocos. La propaganda dice que, a efectos prácticos, la mejor tienda de mi calle es la más visitada del mundo. Acaso porque no hay otra, acaso porque de haberla no se vende como la primera. El referéndum nacionalista catalán que preconiza el movimiento separatista de aquella región puede ser decisivo por más que se declare manifiestamente ilegal.

 

Recapitular. Por qué Rajoy no se adelanta, por una vez, a los acontecimientos y convoca un plebiscito estatal a fin de que los españoles manifiesten su voluntad de mantener unida a España entera. Por qué.

 

Recapitular. Por qué el Gobierno no se saca los colores y ejerce su capacidad de autocrítica para desfacer entuertos y para llevar la nave al puerto que se pretende. Por qué.

 

Recapitular. Sobre tantas cosas. Recapitule la clase política y recapitulemos los ciudadanos. Nos vendrá bien a todos y, de manera singular, al país. A España.

 

Un saludo.

YO ME CREÍA

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El ex ministro Sebastián, de la troupe zapateril, ha declarado en un  medio televisivo nacional que él se creía que… Se creía. No tenía certeza y apuntaló su política en sus creencias. Es la fe del carbonero cuando el carbonero está sucio por razones distintas al contacto con la veta hullera. Se creía, qué risa marialuisa.

 

El infantil Zapatero se rodeó de un gabinete de ineptos que cojeaban por el norte, renqueaban por el sur, cobraban por el oriente y ponían el cazo por el Atlántico. Preparados e inteligentes, casi ninguno. Listos, todos. Pillos y sabihondos, a disputar el cetro. No se enteraron de la crisis de 2006 ni de 2007 ni de 2008 ni de 2009. El albañil más modesto, el arquitecto más solicitado, el director de banco más provinciano, el distribuidor de materiales de construcción más neófito y todo el mundo empresarial sabían, desde entonces, la debacle que se avecinaba. El Gobierno de Zapatero seguía instalado en la nube de la vergüenza profesional. Se creían.

 

Miguel Sebastián, que iba de progre sin corbata, dice que él creía que la banca española formaba un sistema financiero impecable, digno de encomio y sujeto de admiración por sus colegas de otros países del mundo mundial. Como Zapatero situaba a nuestro país en la liga de campeones, el cómplice de la necedad mantenía el dedo mirando al sol. El ilustre cabecilla de la estupidez gobernante no ha reparado en atribuir al cacique imperial José Blanco, –Pepiño, el del caso Dorribo, ya me entienden- la frase de “con los bancos hay que tener paciencia infinita”. De esta manera, el esclarecido prócer psoecialista se contradice. Cómo va a creerse la grandeza de la banca española  si estaba alertado por la superioridad de lo que había que hacer/decir sobre nuestro sistema financiero.

 

Se creía. En ninguna empresa que se precie, un directivo puede actuar en base a lo que él se cree. O fundamenta sus decisiones en hechos y derechos indiscutidos o lo ponen en la calle al menor atisbo de intuición malograda. Ya en 2009, el señor Sebastián refería en el mismo medio que la banca “ha sido la causante de la crisis” y que “al gobierno se le está acabando la paciencia con la banca”. Tipos con este rostro los habrá por miles. Ministros con este descaro, sólo unos pocos. La mayoría formaba parte del holding político de Zapatero. No es casualidad. Su compromiso de distribuir veinte millones de bombillas dentro de su plan de ahorro energético constituye una oda desgraciada al desgobierno de España. Bombillas apagadas e inservibles. Una metáfora en toda regla.

 

Miguel Sebastián me recuerda a algunos mitómanos. Miente tan compulsivamente que llega a creerse sus propias mentiras. No es un mentiroso normal. Trata de impresionar. El problema no se instala sólo en la falsedad. No. El problema reside en que la falsedad invita a pensar que el embuste declarado es de más nefastas consecuencias que el que intenta ocultar.

 

Se creía. Sin embargo, millones de españoles estábamos convencidos del desastre. Y el desastre llegó. No es que nos lo creamos o no. Es que vivimos bajo los efectos de esa hecatombe propiciada por ministros como Sebastián y presidentes como Zapatero. Para llorar.

 

Un saludo.

MATACURAS

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Psicosis. Algunos sujetos destapan el tarro de sus frustraciones sin apercibirse de que su afección cancerígena provoca metástasis social. O mejor, sí se aperciben. El odio que acumulan les degrada la razón pero subliman su voluntad de asesinar.

 

El sindicato de estudiantes ha movido los resortes y ha llenado el tanque de gasolina del camión de la huelga. La movilización ha necesitado de una intendencia que no se paga con los euros de la paga semanal de papá. Se necesita mucho dinero para acometer esa iniciativa.

 

Los desharrapados mentales que se han colocado al frente de las manifestaciones callejeras son conscientes del poder mediático de sus protestas. El derecho de huelga ha prevalecido sobre el derecho a la educación. Lo peor no es la prioridad de uno sobre otro. La cuestión radica en que el ejercicio del primero no supone un deterioro del segundo. Si el derecho a la educación es acudir, o no, a las clases, entonces podemos afirmar que el alumnado se ha visto privado de una de sus libertades básicas. Sin embargo, si sopesamos la dimensión de la calidad educativa en estos tres días de paro discente, se comprobará que la educación no se ha resentido en absoluto. Del mismo modo que los recortes en los presupuestos del área educativa no van a reducir un gramo la masa del fracaso escolar.

 

Es cuestión de análisis. Si la Junta disponía ayer de cien millones de euros para educación y se comía el marrón y el desprestigio de que treinta de cada cien alumnos suspendían curso y abandonaban los estudios, a la vista de que los cien de ayer han adelgazado en los setenta de hoy, el desastre educativo debería ser proporcional al tijeretazo. Y no lo va a ser. Cómo que por qué. Porque siendo importante el dinero en cualquier actividad humana, en épocas de penuria y de restricciones, un buen sistema, sólidamente arquitrabado, descansa en la calidad de los trabajadores y en la cooperación de los administrados. Es el sistema el que falla, acaso porque nunca hubo sistema educativo sino adoctrinamiento político y marketing partidista.

 

Considero un error gravísimo atribuir a la juventud el estallido de broncas y de asaltos. Sólo son imputables a unos cuantos. Los matacuras. Los rompemuebles. Los asalta-radios. Los que se matriculan para calentar los culos en las aceras soleadas. Los que hablan con palabras de otros  y del antier. He ahí el germen de la mala educación. Esta gente no tiene respeto a nadie ni a nada porque sus padres no han querido/sabido/podido instruirlos en esta virtud, porque los profesores no han tenido recursos para llenar este vacío ético y porque la camarilla política sigue enfangada en la idea de que una sociedad culta es un mundo peligroso.

 

Los matacuras son la cúspide de una pirámide que se cae de vieja pero que se desmorona por la endeble calidad de sus materiales humanos. Los más gritones y los más faltones. Los que hacen de la no educación su arma de supervivencia. Matacuras.

 

Un saludo.

MANOS MANCHADAS

 

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Las mafias chinas no son cosas de películas de Hollywood. En España se ruedan realitys que no desmerecen el contenido de los telefilmes e incluso superan sus guiones.

 

El blanqueo de capitales, el contrabando, la evasión fiscal, en la base de estas bandas organizadas. En la llamada “Operación Emperador”, la policía ha detenido a un concejal de Fuenlabrada. Por respeto a su partido, omitiré la adscripción política de este edil. Porque lo preocupante no es su carácter de electo. Lo fundamental es la función que desempeñaba en el consistorio de esta localidad madrileña. El mozo tenía a su cargo el área de seguridad ciudadana.

 

En manos de quiénes estamos. Quién vigila al supervisor. Cuánto tiempo se ha dispuesto para que esta trama inmunda de delincuencia imponga sus abusos. Los responsables de los cuerpos de seguridad del Estado no pueden permitir la existencia de más sheriffs de Coslada. A dónde vamos a llegar. Qué nos aguarda en el futuro.

 

Algo muy grave debe estar ocurriendo en medios policiales para que la droga incautada desaparezca de dependencias policiales sin que nadie sea responsable de nada. Las actuaciones delictivas de esta envergadura son imposibles si no median grupos de fuerte implantación territorial y si no cuentan con apoyos internos o, al menos, con pasividades cantadas.

 

La ciudadanía se encuentra inerme ante tanto desmán y frente a semejantes ataques a su seguridad. Si depositamos la confianza en las manos manchadas de concejales como el del caso,  para qué contribuimos al mantenimiento de las fuerzas que han de protegernos.

Las manos manchadas de los delincuentes pueden esposarse. Lo que resulta más complicado de maniatar son las manos manchadas de los políticos que tienen a su cargo las fuerzas policiales que han de combatir los delitos.

 

Para concejales como el susodicho, mejor poner en su puesto a delincuentes cualesquiera. Por lo menos, sabremos por dónde se moverán.

 

Las manos manchadas.

 

Un saludo.

GÓMEZ SIMPSON.

 

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 Tomás. Secretario General de la sucursal madrileña del Psoe. Látigo de la corrupción y almuédano de la autoridad moral, predica mucho pero trigo, poco. De granito, su cara. Bífida, su lengua política. Es una especie de teleñeco al estilo Goomer Simpson.

 

Amante del lujo con dinero ajeno, reprueba la austeridad propia. El Partido Socialista, ejem, de Madrid tiene su sede en un edificio de notorio caché en una zona de alto standing, junto a la Gran Vía de la capital, en el conocido Palacio de la Prensa. Como el edificio no es propiedad, el modoso dirigente no tiene empacho en pagar casi diecisiete mil euros al mes por alquilarlo. Alrededor de tres millones de pesetas mensuales. Claro, que viva el lujo y el que lo trujo, dice don Tomás mientras se atusa el tupé y saca brillo a su jersey de cuello alto.

 

Bueno, mientras los afiliados paguen sus cuotas, allá ellos. Nada de eso. Con las cuotas de los afiliados no pagan ni al portero de la finca. El dinero les llega vía contribuyentes que, prestos, animamos a nuestros amados gobernantes a vivir como reyes en un país cada vez más republicano. Venga ya. Eso, mientras paguen al propietario. Lo peor es que ni abonan las mensualidades ni están en condiciones de hacerlo. Por deber, hasta callarse. A Hacienda y a la Seguridad Social le adeudan un pico. No se preocupen. Nada emprenderán contra el gran señor del poder socialista en Madrid. Si fuera contra un currito cualquiera, ya les diría yo que se encadenaran a lo primero que encuentren porque el lanzamiento es inevitable.

 

Mientras centenares de miles de españoles sufren el espectro del hambre y millones de conciudadanos padecen la herida del desempleo, en tanto los trabajadores se adaptan a los rigores de la empresa y los funcionarios se someten al recorte de la Administración, el señorito Tomás Goomer Simpson se pavonea en su palacio con techos de pan de oro. El señor Gómez no es de la derecha ni posee empresas, que se sepa, con las que pueda mantener ese tren de vida social. Tomás Gómez es socialista y sociolisto. Los que contribuyen a que este estado de cosas se mantenga en el escándalo permanente son tan responsables como el jefezuelo de la secta que permite la mangancia.

 

Lo que me admira es que la banca o la propiedad no hayan iniciado ya las acciones legales pertinentes para desalojar a este deudor privilegiado. En qué quedamos. Somos todos iguales menos los tiranillos “goomer” que, de vulgares, reclaman un lugar de excepción en la pirámide de la demagogia política.

 

Quien te ha visto, Tomás, y quién te ve. Queda por comprobar cómo te veremos. Simpson de carne y hueso.

 

Un saludo.

LA VALLA DE MELILLA

 

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 La españolidad de Melilla, como la de Ceuta, se podrá discutir, pero españolas son. Ayer por ayer y hoy por hoy. Algunos confunden la territorialidad con  la juridicidad. Y claro, si no sabemos distinguir, la embajada marroquí en Madrid sería indicativo de que el edificio no pertenece al estado alahuita y que los empleados no poseen la nacionalidad de aquel país. Craso y burdo error.

 

Melilla es ciudad autónoma de España. Uno de los grandes problemas de ese enclave es su situación en el norte de África. No es el único y, en realidad, más que problema, debiera ser solución. Sin embargo, nuestra posesión en ese continente tiene mucho de peñón y poco de prosperidad mercantil. En vez de erigirse en foco de pujante economía, la crisis va a acabar con ella.

 

Desde hace muchos años, Melilla vive la inquietud de su frágil perímetro fronterizo. Los asaltos se suceden y las fuerzas de seguridad se ven impotentes para frenar esta escalada. La ciudad es prisionera de su determinismo geográfico y de la indefinición de los distintos gobiernos de España. Se ha de entender el drama de los inmigrantes. Sin embargo, no se puede hacer un negocio de ese drama. Detrás, las mafias que juegan con vidas humanas. Delante, la credibilidad de un país que se complace en señalar la dimensión de su riqueza patrimonial y no se ocupa de conservar la misma en condiciones de digna habitabilidad.

 

Es la eterna tragedia de España. Quiero pero no puedo. Puedo pero no me atrevo. Ni el mejor Suárez ni el peor Rajoy han convertido aquel apéndice de la nación en el paraíso que ambiciona y que es posible. La economía sufre los embates de la crisis a la que no es ajeno el deterioro de sus malos administradores. No hay proyecto de ciudad ni de futuro. La ampliación de su puerto constituiría una buena noticia. Por el contrario, los intereses partidistas frenan la realización de una obra crucial para su progreso.

 

La seguridad de la zona se encomienda a la Guardia Civil. Difícil tarea la suya. Encomiable su actividad. No obstante, estallarán voces que clamen contra ella. Su obligación es hacer que la ley sea respetada. Con energía y firmeza. Sin agresividad. Y lo hacen de manera encomiable. A algunos les gustaría que abriesen las puertas de par en par. No será así. Si algo caracteriza a la Benemérita es eso: merecerse su prestigio.

 

La valla más sólida se llama Guardia Civil. En Melilla y en Reus. No sé si me entienden.

 

Un saludo.