WERT NO ES WERTHER

 

 

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 Ni mucho menos Goethe. Wert se luce al estilo Gallardón. Se pasea, pavón diurno, entre las izquierdas y, sin embargo, cena con las derechas. Pertenece al club de los que, no bautizados, penan su falta sacramental en las estancias difusas del limbo. Limbo ideológico porque lo que es político, se alinea en las filas de los que ponen velas a dios y al demonio.

 

El ministro Wert ama en silencio ensordecedor a la “gauche” más burguesa de España. El País le pone. No se siente correspondido. Prefiere la seguridad de Felipe y Alfredo, por más que viejos, antes que la ensoñación de un jovenzuelo cercano a movimientos más moderados. El desencanto no le llevará al suicidio pero sí a la contrición. El País no le ama pero él dará a El País cuanto sea preciso para sellar su amor imposible. El País es su Charlotte inexpugnable por más que el beso fatídico de la prensa casada propicie la muerte del protagonista. Corazón atribulado, desigual e inconstante, no es capaz de refugiarse en los puertos sentimentales de la vida apacible de la lealtad política. No es capaz. La tentación del poder se impone a los cariños confesados a medias.

 

La derecha le compra piso en zona noble. Se siente vacío en medio de la muchedumbre. No encuentra la verdadera amistad ni se refresca en el aire enrarecido de sus nuevos vecinos. Él sí sabe lo que quiere y, como los niños, se pone a dar tumbos por la tierra política de los platos de segunda mesa. Añora a Charlotte. La recuerda en cada momento. Aunque ha cambiado su libertad por unas lentejas ministeriales y ha trocado su intelectualidad divina por un terrenal pragmatismo, Wert/Werther echa de menos su cabellera marchita y se la toma a su familia de adopción. Cómo si no ha de entenderse, entre otras majaderías, que su ministerio subvencione con doce mil euros al actor Willy Toledo. Tesis de amores prohibidos como el de Goethe con su mecenas, la duquesa Amalia.

 

La contradicción de Wert se manifiesta en el testamento escrito de Goethe. Al tiempo no se puede afirmar que la fidelidad es el esfuerzo de un alma noble para igualarse a otra más grande que ella y defender que las grandes pasiones son enfermedades incurables y lo que podría curarlas, las haría verdaderamente peligrosas.

 

La tragedia de Wert se resume en las declaraciones de una frustración continuada. Y ni es Werther ni es Goethe. Peligro máximo.

 

Un saludo.

BANCOS INMORALES

 

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Inmoral. Ajeno a la bondad o malicia de sus actos. Extraño a la apreciación de la conciencia. Apartado de la idea de respeto humano. Ausente de facultades espirituales. Bancos inmorales los que piden rescate al Estado y hacen cautivos a los ciudadanos. Ejecutivos y administradores que envilecen la banca y desahucian a los trabajadores y parados. Parásitos extorsionadores de un sistema que se subvenciona con dinero público para ahogar al público que les presta su dinero.

 

Ni un desahucio más. Al menos, de parte de esa banca rescatada por su impiedad directiva. Los errores, las maquinaciones, las burdas contabilidades, que las paguen sus autores. No el pueblo. Si un banco tiene que cerrar, chirrín y a tomar fanta. La misma medicina, aplicable al Gobierno que se deja acunar entre los brazos poderosos de una organización que adquiere ribetes mafiosos a medida que maneja los hilos de la sociedad. El problema no es el capitalismo. El horror reside en la casa de la desregulación medida a golpe de intereses golfos.

 

El número de afectados por la red maligna que cae del cielo pero que ancla sus pies en la tierra, va en aumento. La democracia no sabe, no quiere, no puede, hacer cumplir el derecho constitucional a una vivienda digna. Pobre sistema que apoya a los poderosos y a los delincuentes  y, en cambio, desprecia el sentir de los oprimidos. Triste soberanía nacional cuya corona le ha sido arrebatada por golpistas de corbata de alta costura. Esperpéntica sociedad que contempla, en silencio gregario, el degüello de sus miembros más infelices. Desgraciados representantes de un pueblo que se solidarizan con los ricos y permiten la miseria de los más necesitados. Patético mundo que, impasible, se conforma con vivir la calma de los vegetales antes que lanzarse a la aventura animal.

 

La crisis económica que sufrimos es un apéndice de nuestra recesión moral. No es que estemos estancados en el discernimiento de lo que es bueno y malo. Es que retrocedemos a épocas de supervivencia física en las que la moral es sepultada a golpes de estafa leagalizada. Nos rendimos ante el triunfo de las ideologías opiáceas. Como afirmaba Engels, algunos quisieron colectivizar a los hombres para tratarlos cuales árboles de un bosque, frondoso y bello pero sujeto a la tierra y mudo de solemnidad. Y lo lograron.

 

La voz que clama en el desierto es la del hombre. El hombre solo que busca compañía para rebelarse contra la colectividad drogada. Sí caben acciones contra la inmoralidad. Pasan por llevar a escenas las máximas kantianas del imperativo categórico. Aunque se pueden traducir en clave de talión: quien las hace, las paga. Sin necesidad de violencia. Con ánimo de resistencia. Con voluntad de firmeza. Sólo si enfrentamos al espejo el rostro de los que nos dañan, se dan cuenta de su fealdad.

 

Espejito, espejito, quién es el banco más malito. Espejito, espejito, qué ciudadano es el más corderito. Por ahí va la respuesta. En pentagramas de contestación. La caridad está bien. La justicia es el bien. Nadie la regala. O se adquiere por nuestros méritos o aprendemos a vivir sin ella.

 

Un saludo.

EL VIAJE DE LOS GULLIVER CATALANES

 

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Son los arietes de goma de una rebeldía falsa. Cabezas de carnero de una conjura anunciada. Sinvergüenzas políticos de una guerra declarada. Defensores de la paz, con lanzallamas en las manos. Mercenarios destructores de la convivencia por arte y gracia de su incapacidad de honor. Izquierdosos de boutique de lujo en una historia de miserias sociales. Badía, de los psoecialistas de Cataluña; Tremosa, de la más repelente derechona catalanista; Romeva, empleado a sueldo de la ICV; y Miranda, no sé qué del Bloque Nacionalista Galego. Representan lo más despreciable de la política española. Utilizan el dinero de España para echar por tierra el prestigio del país. Hombres y mujeres que usan y abusan de sus privilegios como eurodiputados para mostrar la vulgaridad de sus conciencias de matones antidemocráticos.

 

Sueldazos de escándalo sostienen a esta partida de jerifaltes del interés más negociante. Viajes de placer que camuflan como de trabajo. Prestaciones laborales con menos horas que los reyes magos. Estos son los Gulliver engendrados por la pseudodemocracia que la derechona liderada por Artur Mas ha desplegado por toda la geografía europea a fin de minar los cimientos del estado español. Son los continuadores de la obra impulsada desde Madrid por el malhadado Zapatero, autor del desaguisado ideológico mayor que contemplaron los siglos. Ni Franco concitó tanta animadversión hacia sus ideas como las iniciativas del que fuera presidente del gobierno de España.

 

Poner en juego la unidad de nuestra nación es más que una traición. Es una bomba nuclear contra las libertades y al derecho adjetivo de igualdad. Los caciques de la voz que no parla sino que expele basuras, están por la labor de hacer saltar a pedazos la estructura territorial del Estado. Conforman una especie de banda etarra sin capucha que se escudan tras el muro autonómico y se carcajean de la cobardía y de los complejos del gobierno español.

 

Surgirán más Gulliver. Muchos más. Si antes no se pone remedio al desafuero, habremos de soportar a gigantes en un país de pequeños bravucones y a enanos mentales en un país de cíclopes sin ojos. Con lo fácil que sería colocarlos en su sitio. Estos valentones de cartón se disuelven en agua clara. El agua clara de las leyes y el barreño de cristal de los jueces. Los fieros coyotes se convierten, de pronto, en dóciles borreguitos. Sólo hay que mostrarles el agua limpia. Es un remedio milagroso.

 

A ver si Rajoy se entera de cómo se cocina esta pócima.

 

Un saludo.

 

 

 

 

SE LES VA LA OLLA

 

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Triste la situación de la posicionada Comisiones Obreras. El sindicato. Sí, el sindicato que fue, se debate en la encrucijada de su corporeidad directiva y su identidad sociolaboral. Ensoberbecidos por su influencia política y cabreados por el recorte de sus posibles económicos, los gobernantes del sindicato se pegan cabezazos contra su muro de lamentaciones internas. Es que no dan una a derechas ni, lo que es peor, a izquierdas.

 

Un tal Rafael Rodríguez, secretario provincial de CC.OO en Córdoba, nos marca el grado de corrimiento de su locura institucional. El señor se ha dejado caer con una comparación lapidaria: Cáritas y la mafia. Por favor. No se puede decir algo tan repugnante y tan bajuno. Por lo visto, al califilla andaluz le ha molestado que la institución católica haya abierto un economato para atender a cientos de personas en manifiesto estado de precariedad adquisitiva. Pobreza en suma a la que no ha sido ajena la política de Toxo, gran valedor del disparate económico perpetrado por su otrora aliado y mecenas, el señor Zapatero. Qué vamos a hacer si la nave carece de cuadernas y el suelo presenta miles de agujeros.

 

Cáritas es una ONG de la Iglesia católica. Una organización sin ánimo de lucro y con clara intención de desvivirse por el amparo a los más necesitados. No requiere exhibir un carnet de cristiano ni de feligrés ni de simpatizante clerical ni de votante de partido alguno. Tampoco reclama adeptos ni hace propaganda proselitista. Comisiones Obreras, por el contrario, exige credenciales antes de atender según qué demandas de los trabajadores. Credenciales y dinero, que no les basta con las ubérrimas subvenciones que recibe del personal gobernante del Psoe. Cree el ladrón, reza el castellano refrán, que los demás son de su condición.

 

La necesidad es grande y escasa la mies. El lodazal generado por el psoecialismo gobernante con la inestimable cooperación del sindicalismo verticalizado de Comisiones y de Ugeté está en el suelo movedizo de la España que ellos contribuyeron a empobrecer. Miles de marginados y de excluidos sociales se benefician de las ayudas que proporcionan Cáritas y sus miles de voluntarios.

 

Hay que tener muy poca vergüenza, ninguna, para comparar a una institución de caridad con una organización que hace de la delincuencia sistemática su modo de vivir. Hay que ser canalla para sostener tamaña burrada. La única disculpa que tienen estos mozos es la escapada de su olla. Se les va el tarro. Como en su interior no hay garbanzos ni esencias, los recipientes terminan por huir dejándolos solos en su miseria moral. Qué vamos a hacer si la vara está completamente "pelá".

 

Perdónalos, pueblo, porque ni saben lo que hacen aunque sí hacen lo que saben.

 

Un saludo.

EL TIEMPO INMÓVIL

 

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Cuando Fray Luis de León pronunció su “decíamos ayer”, no hacía sino relativizar el transcurrir de los años. Todo pasa y todo queda, que escribía Machado. Poeta uno y poeta el otro. El tiempo expresaba la angustia existencial del gran Baudelaire. Las flores del mal nos deja versos admirables acerca de los relojes cuyo tic tac nos crea la conciencia de que la vida, lejos de ser infinita, debe ser aprovechada. No siempre es así. Diré más: casi nunca lo es.

 

Es curioso. En pleno franquismo, el que fuera ministro Utrera Molina destacó como representante de una de las vertientes moderadas y aperturistas del régimen. Aquellos años no volverán. Porque nunca se fueron definitivamente. Nos prolongamos en nuestras palabras y dejamos nuestra huella en los escritos. José Utrera Molina, suegro del ministro Gallardón, otro que presume de liberal y de progresista, anda preocupado a causa de la situación propiciada por el catalanismo y, en especial, por el presidente Artur Mas. Utrera no se anda con chiquitas. En un soplo acaba, cual huracán tropical, con el problema. Se declara el estado de guerra, se destituye a Mas como reo de un delito de traición y se hace actuar al ejército. Ahí, con dos narices.

 

El problema catalán es un apéndice del histórico problema regionalista que viene enfermando a la sociedad española desde el XIX. Siglos atrás, los remedios fueron efectivos en cuanto a resultados inmediatos pero no se acercaron al epicentro. Las leyes, señoras y señores, las leyes no se redactan como ornamentos florales sino como exigencias de una realidad que acucia. Una vez aprobadas, han de cumplirse procurando que los jueces se ajusten a su letra en vez de interpretarlas al mandato de su subjetiva y parcial subjetividad. Cuando esto ocurre, la  llaga adviene gangrena y sólo cabe cortar o morir.

 

Las medidas propuestas por Utrera Molina son descabelladas. Desde el punto y hora en que utiliza la ley como catapulta de sus pesadillas históricas. La democracia no es un régimen, sino un sistema. Las apologías del franquismo más inhumano no pueden tener cabida en una España que se rige por el derecho, que defiende el carácter social del Estado y que descansa su soberanía en el pueblo. Editoriales como el de Utrera Molina hacen daño al país. Tanto como las incendiarias declaraciones del desvergonzado político que es Artur Mas. La Constitución nos ofrece fórmulas para poner en su sitio a quienes se juegan a los dados el interés nacional. A ellas acudamos. El tiempo del totalitarismo no ha pasado y las tentaciones fascistas son muy fuertes.

 

Desde esta atalaya que me concede mi libertad de expresión, invito al señor Utrera a meditar sobre el alcance de sus palabras y sobre la carga de dinamita que regala a los defensores radicalizados de la independencia catalana. Bastante tenemos con soportar a estos indeseables para que remeros del pasado vengan a darnos lecciones de pulcritud legal.

 

Inmóvil el tiempo de algunos desahogados. Reloj. Baudelaire: “Pronto sonará la hora en que el divino Azar o la Augusta Virtud, tu aún intacta esposa, o el Arrepentimiento (¡Oh esa posada última!) todo te dirá «¡Es tarde! ¡Muere, viejo cobarde!”.

 

Un saludo.

SENTIR Y PADECER

 

 

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Cataluña es más que una fuente de noticias. Un manantial de conflictos. El escenario en el que se ensaya el auto sacramental de la nueva inquisición política nacionalista. Un vergel para aprovechados y el edén de las serpientes del tres al diez por ciento. La patria chica de los Pujol y la hija de la gran madre de los nadadores que guardan la ropa.

 

Me da igual el partido si los militantes vacilan y qué me importa la ideología si los que la esgrimen carecen de principios y, por supuesto, de escrúpulos. Del Partido socialista de Cataluña sólo puedo esperar que hoy la clave por delante y mañana acuchille por detrás con tal de estar presentes en todos los cirios, fúnebres, nupciales, bautismales o cortesanos. Del partido Popular, aguardo el estallido de dos estilos diferentes de hacer país: el de Sánchez Camacho, que cada día se aproxima más a las tesis pseudoconciliadoras de los fundamentalistas, y el deVidal-Quadras, bien cercano a las posiciones de firmeza frente a los 55 días en Pekín que, está al caer, se van a rodar en la gran muralla de la Generalitat. Haga juego, señor Rajoy. No obstante, actúe como profesional. Valore las cifras y apueste sobre seguro. Como se equivoque, de nuevo, o galleguee, como suele, el zapatero remendón tendrá que perforar varios agujeros de su cinturón gubernamental.

 

La independencia de Cataluña ha dejado de ser un desafío de Artur Mas. La creación del Estado catalán es la única salida que tiene el separatismo pequeño burgués de esa región de España para justificar la nihilidad de su gobierno actual y del pretérito tripartito. Si las elecciones inminentes no otorgan al catalanismo los votos suficientes, ese territorio va a convertirse en una olla exprés sin válvula de escape. Es probable que las declaraciones de Alejo Vidal no frenen el fenómeno nacionalista. Lo que es seguro es que las palabras contemporizadoras de Alicia Sánchez dan alas a la vertiente más sibilina de la secesión. Ocurre siempre lo mismo. Contra las palabras desintegradoras no valen eufemismos baratos. Firmeza, respeto y legalidad son los pilares de los políticos experimentados y de los estadistas de pro.

 

El ejército no debe intervenir la Autonomía catalana. La justicia, sí. El Gobierno no puede encerrarse en la checa de su inanición decisoria. Lo de la Guardia Civil es lo mismo que lo de los mossos o que la policía nacional. Si han de actuar, deberán hacerlo con arreglo al mandato del Ejecutivo español. Si Artur Mas no se quiere enterar del valor de un peine, el segurata del supermercado tendrá que retener sus ansias delictivas y atender la llegada de la autoridad.

 

No me gusta eso de aquí no pasa nada o del todo discurre con normalidad. Es pura propaganda fascista. Al pan, pan, Alejo. Al vino, tinto de verano, Alicia. Las cosas claras y espeso el chocolate. Si unos sienten, otros no podemos padecer los sentimientos pusilánimes de los primeros. Esta gente del PP debiera aunar sensibilidades y mostrar a la ciudadanía española que nuestro Gobierno carece, aparte de la estupidez del gabinete zapatari, del veneno que aceptó de sus predecesores.

 

Lo dicho, sentir, todos. Padecer, algunos. Y eso sí que no.

 

Un saludo.

LA TROCHA

 

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A campo traviesa. No crean que me refiero a quien dice o hace trocherías, que el diccionario de la real academia ni siquiera contempla. La trocha es el camino que se abre entre la maleza para llegar antes por la ruta más corta. El atajo es la trocha.

 

La Izquierda plural es la trocha política. Como el éxito ciudadano le es esquivo, la izquierda plural busca en la calle amenazante el protagonismo que la urna les niega. En vez de ponerse al lado de los más desfavorecidos, se colocan junto a los más violentos y desesperados. Violencia y desesperación que parte de su propia naturaleza belicosa y que encuentra, en la crisis maligna, la coartada para dar rienda suelta a sus frustraciones y represiones.

 

La izquierda plural se va a manifestar junto a los que persiguen, de nuevo, rodear el Congreso de los Diputados. Los políticos de este grupo actúan como el escorpión, que, en el círculo de fuego de su impiedad, se clavan el aguijón en la soberanía de la institución a la que dicen representar. No es posible una cochambre mayor que apostatar del voto electoral para entrar en la iglesia del oportunismo mediático.

 

La trocha de los trochos. La trochería de los incapaces. La sinrazón del radical sin causa. Si quieren rodear el Congreso, presenten su dimisión y pidan perdón a su electorado por no defender la democracia legal que prometieron. Otros vendrán de su partido político que, con gusto, ocuparan sus escaños. Lo que es inadmisible es que estos señores se arroguen el don de la ubicuidad inmoral que supone ser una cosa y, al tiempo, la contraria. Si quieres rodear al Congreso, fuera de la Cámara. Poner una vela al dios del pueblo y otra al demonio de los indignados de turno, es propio de majaderos y/o de inmorales.

 

Estos políticos que se dicen de izquierdas suelen tener la cara más dura y el perfil más difuminado que los que se alinean en posiciones de derecha. No digo que sean más golfos. Simplemente que uno sabe a qué atenerse con éstos y desconoce por dónde te la van a clavar los tahúres de la dizque izquierda.

 

Con este tipo de gente, mucho cuidado. Son como el Bruto que asesinó a tito César y luego reciben el pésame por la muerte del pariente.  Mucho ojo.

 

Un saludo.

LA COIMA EN RIVAS VACIA SEVILLA

 

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Pues parece ser que sí. Que los jerifaltes de la Consejería de Empleo van a ir pasando bajo el arco triunfal de la justicia. El señor Rivas, que fue delegado de este negocio juntero, ha sido declarado culpable por el jurado popular del caso Mercasevilla, que el que no trincó perdió su silla.

 

Lo de la coima y la mordida son actos de pura fantasía. El jurado popular no se ha creído la versión del otrora poderoso Rivas y, por ocho votos contra uno, ha terminado con la presunción de inocencia del amigo de Viera. Tarde pero seguro. El cohecho y las comisiones ilícitas están tipificados. Las conversaciones grabadas han sido legales. La cantidad apropiada se aleja de una bagatela. Casi medio millón de euracos es una cifra que daría de comer a no sé cuantas familias pobres de la región.

 

Ahora que recurran. Muy bien. Es su derecho. Que culpen al Pafrtido Popular. Nada, para eso han quedado los psoecialistas. En la comunidad del paro superlativo, los jefezuelos del Empleo llaman petenera a su alegría. Paradojas del lenguaje y de la política. Cosa fina. Griñán, mandatodo y limpiodenada, calla. Mudo el todavía presidente andaluz. Tan silencioso como Felipe cuando Barrionuevo y Vera entraron por la puerta de la cárcel. La cosa no iba con él pero él se solidarizaba con sus compañeros de juergas galeras.

 

La Unta/Junta de Andalucía anda pringada en manteca. En realidad, los pringados somos los andaluces. Nos la meten doblada y les damos las gracias por acordarse de nosotros. Receptores de coimas y barandas mordedores. Muchos de ellos se alimentan de la Unta de Jandalucía. Chiquitines. Juguetones.

 

Sevilla se vacía. Mercando que es gerundio. Rivas, que no duque. Delegado del Paro, digo del Empleo. En qué estaré pensando.

 

Un saludo.

RECAPITULAR

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Es tiempo de recordar con orden lo que se ha manifestado y se ha hecho.  Incluso es tiempo de pedir cuentas y de reprender a más de uno. Llamar a capítulo. Desde Rajoy al ciudadano más sencillo de este país. Qué se está haciendo mal y qué estamos consintiendo  para que el mal se propague como fuego por pajar seco.

 

Recapitular. Cómo puede explicar el presidente del gobierno el incumplimiento masivo de sus promesas electorales. De qué manera Basagoiti se aferra al puente de mando del Pp en Euskadi después de la derrota electoral de su candidatura en comparación con la que, años atrás, liderara Mayor Oreja. En qué parámetros referenciará el victorioso Feijoo su triunfo electoral gallego si ha perdido más de cien mil votos respectos a las últimas autonómicas.

 

Recapitular. Pregunto: demostrará Rubalcaba dignidad si atiende, por un momento, la dimensión de su derrota en el País Vasco y en Galicia; dimitirán los Pachis, Vázquez y López, tras el descalabro del psoecialismo;  Elena Valenciano se subirá al carro de Chacón para izar la bandera del independentismo que ya ondea en Cataluña; se irá Griñán por la puerta que nunca debió traspasar a causa del enésimo escándalo de Invercaria, de la rebaja a bono basura de  su calificación crediticia y del ominoso puesto del ránking educativo de Andalucía.

 

Recapitular. La calle o la ciudad. La ciudad o la provincia. La provincia o la región. La región o el estado plurinacional. El estado plurinacional o la dinamita macabra. No se ha de desdeñar el papel de lo local cuando la calidad de lo estatal se muestra lejana y al alcance de unos pocos. La propaganda dice que, a efectos prácticos, la mejor tienda de mi calle es la más visitada del mundo. Acaso porque no hay otra, acaso porque de haberla no se vende como la primera. El referéndum nacionalista catalán que preconiza el movimiento separatista de aquella región puede ser decisivo por más que se declare manifiestamente ilegal.

 

Recapitular. Por qué Rajoy no se adelanta, por una vez, a los acontecimientos y convoca un plebiscito estatal a fin de que los españoles manifiesten su voluntad de mantener unida a España entera. Por qué.

 

Recapitular. Por qué el Gobierno no se saca los colores y ejerce su capacidad de autocrítica para desfacer entuertos y para llevar la nave al puerto que se pretende. Por qué.

 

Recapitular. Sobre tantas cosas. Recapitule la clase política y recapitulemos los ciudadanos. Nos vendrá bien a todos y, de manera singular, al país. A España.

 

Un saludo.

YO ME CREÍA

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El ex ministro Sebastián, de la troupe zapateril, ha declarado en un  medio televisivo nacional que él se creía que… Se creía. No tenía certeza y apuntaló su política en sus creencias. Es la fe del carbonero cuando el carbonero está sucio por razones distintas al contacto con la veta hullera. Se creía, qué risa marialuisa.

 

El infantil Zapatero se rodeó de un gabinete de ineptos que cojeaban por el norte, renqueaban por el sur, cobraban por el oriente y ponían el cazo por el Atlántico. Preparados e inteligentes, casi ninguno. Listos, todos. Pillos y sabihondos, a disputar el cetro. No se enteraron de la crisis de 2006 ni de 2007 ni de 2008 ni de 2009. El albañil más modesto, el arquitecto más solicitado, el director de banco más provinciano, el distribuidor de materiales de construcción más neófito y todo el mundo empresarial sabían, desde entonces, la debacle que se avecinaba. El Gobierno de Zapatero seguía instalado en la nube de la vergüenza profesional. Se creían.

 

Miguel Sebastián, que iba de progre sin corbata, dice que él creía que la banca española formaba un sistema financiero impecable, digno de encomio y sujeto de admiración por sus colegas de otros países del mundo mundial. Como Zapatero situaba a nuestro país en la liga de campeones, el cómplice de la necedad mantenía el dedo mirando al sol. El ilustre cabecilla de la estupidez gobernante no ha reparado en atribuir al cacique imperial José Blanco, –Pepiño, el del caso Dorribo, ya me entienden- la frase de “con los bancos hay que tener paciencia infinita”. De esta manera, el esclarecido prócer psoecialista se contradice. Cómo va a creerse la grandeza de la banca española  si estaba alertado por la superioridad de lo que había que hacer/decir sobre nuestro sistema financiero.

 

Se creía. En ninguna empresa que se precie, un directivo puede actuar en base a lo que él se cree. O fundamenta sus decisiones en hechos y derechos indiscutidos o lo ponen en la calle al menor atisbo de intuición malograda. Ya en 2009, el señor Sebastián refería en el mismo medio que la banca “ha sido la causante de la crisis” y que “al gobierno se le está acabando la paciencia con la banca”. Tipos con este rostro los habrá por miles. Ministros con este descaro, sólo unos pocos. La mayoría formaba parte del holding político de Zapatero. No es casualidad. Su compromiso de distribuir veinte millones de bombillas dentro de su plan de ahorro energético constituye una oda desgraciada al desgobierno de España. Bombillas apagadas e inservibles. Una metáfora en toda regla.

 

Miguel Sebastián me recuerda a algunos mitómanos. Miente tan compulsivamente que llega a creerse sus propias mentiras. No es un mentiroso normal. Trata de impresionar. El problema no se instala sólo en la falsedad. No. El problema reside en que la falsedad invita a pensar que el embuste declarado es de más nefastas consecuencias que el que intenta ocultar.

 

Se creía. Sin embargo, millones de españoles estábamos convencidos del desastre. Y el desastre llegó. No es que nos lo creamos o no. Es que vivimos bajo los efectos de esa hecatombe propiciada por ministros como Sebastián y presidentes como Zapatero. Para llorar.

 

Un saludo.

VARAS Y VARILLAS

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Lo de Comisiones Obreras es para comer aparte. El sindicato más glorioso que ha producido el movimiento obrero está echando a perder su bien ganado prestigio a manos de no sé qué bastardos intereses de su cúpula directiva. Nacido en pleno franquismo, el sindicato de Marcelino Camacho ha entrado en un callejón sin  salida y está preso de las arenas movedizas de su ambición empresarial. El sindicato que defiende al trabajador frente a la explotación de la empresa se ha convertido en una empresa con denominación sindical para romper con la propia historia de los héroes, sí los héroes, que lo fundaron.

 

Toxo es el último eslabón de una cadena de secretarios generales que han vendido su alma sindical al patrón del partido socialista y que han preferido crear un holding antes que poner su estructura al servicio de los obreros. Sic transit gloria mundi. La coalición con Méndez, líder máximo de la correa de transmisión del psoecialismo más grosero, es la puntilla a su credibilidad. Montarle dos huelgas generales a Rajoy en el plazo de diez meses de gobierno, tiene miga. Miga y mucha mala leche. Dos huelgas generales a sabiendas de la herencia recibida por Mariano y, sobre todo, desde la seguridad de que este legado ha venido emponzoñado por sus causahabientes, el muy ilustre Zapatero y su no menos delfín faisánico, el señor Rubalcaba.

 

En tanto en el estado español cometen tropelías de esta guisa para reventar a la derecha, en Cataluña se meten el rabo entre las patas y adulan la excesiva política de recortes de Artur Mas. En cuanto a Andalucía, qué les voy a contar. Sus homónimos, Psoe e Iu, dominan las riendas de la covacha gubernamental. En consecuencia, aquí paz y mañana gloria. Los recortes de Griñán y de Valderas son determinados por Rajoy. La corrupción de las instituciones es resultado de la maldad de Rajoy. La sanidad y la educación públicas se venden como entregas felonas al sector privado. La Junta permanece indemne. Se necesita tener poca vergüenza.

 

Les cito el caso de Huelva. El hospital “Juan Ramón Jiménez” revela la podredumbre moral de esta Junta y la catadura agrimensora de Comisiones Obreras. En el centro sanitario se acumulan camas averiadas en los pasillos de acceso a los vestuarios. De producirse una emergencia, el protocolo de evacuación se agrietaría por todas partes. Con ser verdad estos hechos, CC.OO. silencia los recortes acometidos por la consejera de Salud y sus adláteres provinciales. Cómo es posible que no se manifiesten en las calles con similar ímpetu al que muestran cuando de zaherir al Pp se trata. Su vara de medir no es de este mundo sindical. Se trata de una varilla de laboratorio que se usa para medir el nivel de las subvenciones recibidas de la Junta andaluza. Como quiera que el nivel es bien elevado, a pesar de la pobreza creciente de los ciudadanos, ellos, agradecidos al señor, hacen amagos de protestas y después publican estadísticas. Meten en el mismo saco tres kilos de oro y tres gramos de lata. Luego, dividen entre dos.

 

Ya les digo, para negra, negra, la seguridad social. Ay Comisiones, quién te saludó y quién te reprocha.

 

Un saludo.

LA JUNTA, LA COVACHA

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 La covacha. Peor que la caverna platónica. La Junta ha hecho de la covacha su residencia política y social. La covacha. Pobre, oscuro, lúgubre aposento en el que la canallería institucional hace negocios al estilo gaopin. Cueva en la que los sueños de libertad se convierten en pesadillas y donde las ansias de justicia se reparten a mamporros. Caverna inmunda donde moran irresponsables que justifican su legitimidad en la voz de unas urnas previamente desvencijadas. La covacha.

 

En Ayamonte, en la misma frontera que el Guadiana forma con Portugal, dos menores han sido acusadas de acoso a otra compañera de Instituto. La denuncia ha sido adverada por profesores del centro educativo. Cuatro años interminables de humillaciones y vejaciones ha sufrido la pequeña. Así lo constata la Guardia Civil y lo relata la niña. Ante la luz de la evidencia, la sombra húmeda y letal de la covacha. La Junta dice que nones. Que el acoso, de haberlo, ha sido en la calle y no en el interno del centro docente. Se necesita poca vergüenza para asumir estas declaraciones. La culpa, de la calle. En el Instituto, todo ha sido concordia, buen rollo y buenismo entre las agresoras y su víctima. Ello, pese a la advertencia de miembros del claustro de profesores para que las acosadoras depusiesen su actitud maligna. El señor Fiscal, don José, que va de delegado de la Junta covachera en Huelva, niega que los hechos se desarrollaran en el ámbito educativo y, por supuesto, el señor Zarza, delegado de (mala) educación de esa Junta en Huelva, refrenda la nota oficial emitida por su jefe cavernario. Faltara más.

 

La denuncia es prístina: dentro y fuera del horario escolar. La Junta es opaca y miserable. En el exterior del recinto escolar. Ni tienen responsabilidad ni muestran un mínimo de gallardía. En la covacha, no hay más sol que el dinero y el lujo de los terratenientes que explotan a las instituciones y manejan los fondos públicos. Lo demás no cuenta para ellos. Nada ni nadie pondrá en entredicho la virginidad de la casa mafiosa. Por más que el himen moral haya sido rasgado millones de veces. EREs, oposiciones manipuladas, enchufes teledirigidos, administración paralela, tupida red clientelar, subvenciones vergonzantes, compras suntuarias inservibles, cocaína a espuertas…, son referencias de un modo de actuar que supera la náusea y se instala en la raya del delito.

 

La Junta se refugia en su covacha maloliente. Sus dirigentes ponen el ventilador para que el hedor propio inunde las calles. Los fajos de billetes no se agolpan en almacenes chinos pero se recogen por intermediarios que parten y reparten a discreción. Alguien puede decir que esta práctica es común a los gobernantes. Tal vez lo sea, digo, pero no obsta para que quien perpetre estas actuaciones reciba la repulsa más unánime y se someta al castigo penal.

 

Lo dicho: la Junta no nos secuestra en la caverna platónica. Nos pone al raso para que respiremos los aires purulentos de las maceraciones que realiza en su covacha particular. Mientras tanto, la Inspección educativa, otra que tal, en silencio, no sea que sus integrantes sean devueltos al escenario de la tiza. Y eso sí que no. Antes el confort del despacho sin honra que en el fragor de la pizarra con honor.

 

Covacha. Covacheros. Pena, penita, pena.

 

Un saludo.

MATACURAS

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Psicosis. Algunos sujetos destapan el tarro de sus frustraciones sin apercibirse de que su afección cancerígena provoca metástasis social. O mejor, sí se aperciben. El odio que acumulan les degrada la razón pero subliman su voluntad de asesinar.

 

El sindicato de estudiantes ha movido los resortes y ha llenado el tanque de gasolina del camión de la huelga. La movilización ha necesitado de una intendencia que no se paga con los euros de la paga semanal de papá. Se necesita mucho dinero para acometer esa iniciativa.

 

Los desharrapados mentales que se han colocado al frente de las manifestaciones callejeras son conscientes del poder mediático de sus protestas. El derecho de huelga ha prevalecido sobre el derecho a la educación. Lo peor no es la prioridad de uno sobre otro. La cuestión radica en que el ejercicio del primero no supone un deterioro del segundo. Si el derecho a la educación es acudir, o no, a las clases, entonces podemos afirmar que el alumnado se ha visto privado de una de sus libertades básicas. Sin embargo, si sopesamos la dimensión de la calidad educativa en estos tres días de paro discente, se comprobará que la educación no se ha resentido en absoluto. Del mismo modo que los recortes en los presupuestos del área educativa no van a reducir un gramo la masa del fracaso escolar.

 

Es cuestión de análisis. Si la Junta disponía ayer de cien millones de euros para educación y se comía el marrón y el desprestigio de que treinta de cada cien alumnos suspendían curso y abandonaban los estudios, a la vista de que los cien de ayer han adelgazado en los setenta de hoy, el desastre educativo debería ser proporcional al tijeretazo. Y no lo va a ser. Cómo que por qué. Porque siendo importante el dinero en cualquier actividad humana, en épocas de penuria y de restricciones, un buen sistema, sólidamente arquitrabado, descansa en la calidad de los trabajadores y en la cooperación de los administrados. Es el sistema el que falla, acaso porque nunca hubo sistema educativo sino adoctrinamiento político y marketing partidista.

 

Considero un error gravísimo atribuir a la juventud el estallido de broncas y de asaltos. Sólo son imputables a unos cuantos. Los matacuras. Los rompemuebles. Los asalta-radios. Los que se matriculan para calentar los culos en las aceras soleadas. Los que hablan con palabras de otros  y del antier. He ahí el germen de la mala educación. Esta gente no tiene respeto a nadie ni a nada porque sus padres no han querido/sabido/podido instruirlos en esta virtud, porque los profesores no han tenido recursos para llenar este vacío ético y porque la camarilla política sigue enfangada en la idea de que una sociedad culta es un mundo peligroso.

 

Los matacuras son la cúspide de una pirámide que se cae de vieja pero que se desmorona por la endeble calidad de sus materiales humanos. Los más gritones y los más faltones. Los que hacen de la no educación su arma de supervivencia. Matacuras.

 

Un saludo.

CARABALLO DEBERÍA DIMITIR

 

 

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El Tribunal Superior de Justicia de Andalucía ha puesto en su sitio a la cúpula dirigente del PSOE de Huelva. El desgraciado negocio de alquiler del Hotel París se pone de manifiesto tras la sentencia del alto tribunal andaluz. Si no bastaba la resolución de la titular del Juzgado nº 2 de lo Contencioso-Administrativo de esta provincia, el TSJA ha ratificado las irregularidades cometidas por la señora Petronila Guerrero, hoy senadora de España, en la firma del contrato.

 

Irregularidades protagonizadas por una Administración pública que, lejos de ser garante de sus actos, protagoniza una actuación plagada de ocultaciones y saturada de anomalías. Irregularidades que retratan el perfil golfo y antidemocrático de un organismo provincial más pensado para satisfacer oscuros intereses de partido que para colmar las legítimas aspiraciones cívicas de los administrados.

 

Siete millones, siete, ha costado al erario provincial la megalomanía de la expresidente de la Diputación. Siete millones de euros. Más de mil millones de pesetas ha tirado la prócer del Psoe a la basura de los despilfarros. Una pasta gansa que no se compadece con las necesidades crecientes de una población sumida en la pobreza más alarmante.

 

Servidor ha venido clamando, desde el desierto informativo que era el programa "Debates en Antena" que Paco Morán dirigía y presentaba en Canal Sur, por la justicia y por la legalidad. La impunidad en que se creía el partido mangoneante del organismo supramunicipal ha podido hacerse triste realidad de no mediar la demanda interpuesta por el Partido Popular. Instancia feliz que ha de colocarse en el haber de los populares a los que nunca he dejado de fustigar por su minúscula, acomplejada, cuando no errónea, política informativa.

 

El palacete de la Plaza de las Monjas está cerrado. Las ilegalidades han sido mostradas por la jurisdicción. No basta, sin embargo, con lo conseguido. Es preciso profundizar en las responsabilidades individuales y colectivas. Urge conocer la relación entre el arrendador y la arrendada, del mismo modo que se impone desvelar la conexión entre la prensa subvencionada y el partido ocupante del chalet del Conquero. Los compartimentos no son estancos. Por el contrario, la ósmosis caracteriza el viciado sistema del clientelismo.

 

En este contexto de antijuridicidad, la resolución judicial devuelve la pelota a la Diputación. Caraballo, sustituto de Petronila, no es ajeno al escándalo. Desde la vicepresidencia que ocupaba, fue cooperador necesario de la política de su superiora. Estamos a la espera de las tretas a seguir por los pactantes del progreso, esto es, del izquierdista de boquilla, señor Sánchez Rufo, y del izquierdoso de bocaza, señor Martín. A la vista de su mala praxis edilicia en Aljaraque y del agujero que han dejado en esa localidad, me malicio que a las argucias del pasado agregarán las malas artes del presente. Y de nuevo, la burra a la noria. Quien ha derrochado seiscientas veces, no deja de hacerlo una más. 

 

Aunque la pelota ha golpeado en la cocorota a los irresponsables psoecialistas de Huelva, la dureza de su cráneo necesita algo más que un balonazo para que entren en razones. No olvidemos esto. So pena de reiniciar el viacrucis.

 

Un saludo.

MANOS MANCHADAS

 

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Las mafias chinas no son cosas de películas de Hollywood. En España se ruedan realitys que no desmerecen el contenido de los telefilmes e incluso superan sus guiones.

 

El blanqueo de capitales, el contrabando, la evasión fiscal, en la base de estas bandas organizadas. En la llamada “Operación Emperador”, la policía ha detenido a un concejal de Fuenlabrada. Por respeto a su partido, omitiré la adscripción política de este edil. Porque lo preocupante no es su carácter de electo. Lo fundamental es la función que desempeñaba en el consistorio de esta localidad madrileña. El mozo tenía a su cargo el área de seguridad ciudadana.

 

En manos de quiénes estamos. Quién vigila al supervisor. Cuánto tiempo se ha dispuesto para que esta trama inmunda de delincuencia imponga sus abusos. Los responsables de los cuerpos de seguridad del Estado no pueden permitir la existencia de más sheriffs de Coslada. A dónde vamos a llegar. Qué nos aguarda en el futuro.

 

Algo muy grave debe estar ocurriendo en medios policiales para que la droga incautada desaparezca de dependencias policiales sin que nadie sea responsable de nada. Las actuaciones delictivas de esta envergadura son imposibles si no median grupos de fuerte implantación territorial y si no cuentan con apoyos internos o, al menos, con pasividades cantadas.

 

La ciudadanía se encuentra inerme ante tanto desmán y frente a semejantes ataques a su seguridad. Si depositamos la confianza en las manos manchadas de concejales como el del caso,  para qué contribuimos al mantenimiento de las fuerzas que han de protegernos.

Las manos manchadas de los delincuentes pueden esposarse. Lo que resulta más complicado de maniatar son las manos manchadas de los políticos que tienen a su cargo las fuerzas policiales que han de combatir los delitos.

 

Para concejales como el susodicho, mejor poner en su puesto a delincuentes cualesquiera. Por lo menos, sabremos por dónde se moverán.

 

Las manos manchadas.

 

Un saludo.

GÓMEZ SIMPSON.

 

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 Tomás. Secretario General de la sucursal madrileña del Psoe. Látigo de la corrupción y almuédano de la autoridad moral, predica mucho pero trigo, poco. De granito, su cara. Bífida, su lengua política. Es una especie de teleñeco al estilo Goomer Simpson.

 

Amante del lujo con dinero ajeno, reprueba la austeridad propia. El Partido Socialista, ejem, de Madrid tiene su sede en un edificio de notorio caché en una zona de alto standing, junto a la Gran Vía de la capital, en el conocido Palacio de la Prensa. Como el edificio no es propiedad, el modoso dirigente no tiene empacho en pagar casi diecisiete mil euros al mes por alquilarlo. Alrededor de tres millones de pesetas mensuales. Claro, que viva el lujo y el que lo trujo, dice don Tomás mientras se atusa el tupé y saca brillo a su jersey de cuello alto.

 

Bueno, mientras los afiliados paguen sus cuotas, allá ellos. Nada de eso. Con las cuotas de los afiliados no pagan ni al portero de la finca. El dinero les llega vía contribuyentes que, prestos, animamos a nuestros amados gobernantes a vivir como reyes en un país cada vez más republicano. Venga ya. Eso, mientras paguen al propietario. Lo peor es que ni abonan las mensualidades ni están en condiciones de hacerlo. Por deber, hasta callarse. A Hacienda y a la Seguridad Social le adeudan un pico. No se preocupen. Nada emprenderán contra el gran señor del poder socialista en Madrid. Si fuera contra un currito cualquiera, ya les diría yo que se encadenaran a lo primero que encuentren porque el lanzamiento es inevitable.

 

Mientras centenares de miles de españoles sufren el espectro del hambre y millones de conciudadanos padecen la herida del desempleo, en tanto los trabajadores se adaptan a los rigores de la empresa y los funcionarios se someten al recorte de la Administración, el señorito Tomás Goomer Simpson se pavonea en su palacio con techos de pan de oro. El señor Gómez no es de la derecha ni posee empresas, que se sepa, con las que pueda mantener ese tren de vida social. Tomás Gómez es socialista y sociolisto. Los que contribuyen a que este estado de cosas se mantenga en el escándalo permanente son tan responsables como el jefezuelo de la secta que permite la mangancia.

 

Lo que me admira es que la banca o la propiedad no hayan iniciado ya las acciones legales pertinentes para desalojar a este deudor privilegiado. En qué quedamos. Somos todos iguales menos los tiranillos “goomer” que, de vulgares, reclaman un lugar de excepción en la pirámide de la demagogia política.

 

Quien te ha visto, Tomás, y quién te ve. Queda por comprobar cómo te veremos. Simpson de carne y hueso.

 

Un saludo.

LA VALLA DE MELILLA

 

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 La españolidad de Melilla, como la de Ceuta, se podrá discutir, pero españolas son. Ayer por ayer y hoy por hoy. Algunos confunden la territorialidad con  la juridicidad. Y claro, si no sabemos distinguir, la embajada marroquí en Madrid sería indicativo de que el edificio no pertenece al estado alahuita y que los empleados no poseen la nacionalidad de aquel país. Craso y burdo error.

 

Melilla es ciudad autónoma de España. Uno de los grandes problemas de ese enclave es su situación en el norte de África. No es el único y, en realidad, más que problema, debiera ser solución. Sin embargo, nuestra posesión en ese continente tiene mucho de peñón y poco de prosperidad mercantil. En vez de erigirse en foco de pujante economía, la crisis va a acabar con ella.

 

Desde hace muchos años, Melilla vive la inquietud de su frágil perímetro fronterizo. Los asaltos se suceden y las fuerzas de seguridad se ven impotentes para frenar esta escalada. La ciudad es prisionera de su determinismo geográfico y de la indefinición de los distintos gobiernos de España. Se ha de entender el drama de los inmigrantes. Sin embargo, no se puede hacer un negocio de ese drama. Detrás, las mafias que juegan con vidas humanas. Delante, la credibilidad de un país que se complace en señalar la dimensión de su riqueza patrimonial y no se ocupa de conservar la misma en condiciones de digna habitabilidad.

 

Es la eterna tragedia de España. Quiero pero no puedo. Puedo pero no me atrevo. Ni el mejor Suárez ni el peor Rajoy han convertido aquel apéndice de la nación en el paraíso que ambiciona y que es posible. La economía sufre los embates de la crisis a la que no es ajeno el deterioro de sus malos administradores. No hay proyecto de ciudad ni de futuro. La ampliación de su puerto constituiría una buena noticia. Por el contrario, los intereses partidistas frenan la realización de una obra crucial para su progreso.

 

La seguridad de la zona se encomienda a la Guardia Civil. Difícil tarea la suya. Encomiable su actividad. No obstante, estallarán voces que clamen contra ella. Su obligación es hacer que la ley sea respetada. Con energía y firmeza. Sin agresividad. Y lo hacen de manera encomiable. A algunos les gustaría que abriesen las puertas de par en par. No será así. Si algo caracteriza a la Benemérita es eso: merecerse su prestigio.

 

La valla más sólida se llama Guardia Civil. En Melilla y en Reus. No sé si me entienden.

 

Un saludo.

LA NUESTRA

 

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Por razones de actualidad, reescribo el artículo que publiqué en septiembre de 2009.

 

 Que la Constitución es la Ley Magna de un país democrático, sólo lo discuten los no demócratas, los fascistas, los totalitarios de izquierdas o de derechas, los ignorantes, los perversos, los malintencionados, los belicistas, los añorantes de la Dictadura. Entre otros.

La nuestra es una Constitución avanzada en derechos y libertades, y así se recoge en su artículo uno, el primero, el que abre el texto, el que muestra las intenciones y los propósitos de los legisladores: "España se constituye en un Estado social y democrático de Derecho, que propugna como valores superiores de su ordenamiento jurídico la libertad, la justicia, la igualdad y el pluralismo político".

 La nuestra es, además, una Constitución flexible, ambigua incluso, interpretable en algunos conceptos, diáfana y rotunda en otros. Así, en ese mismo artículo explicita sin lugar a dudas que "la soberanía nacional reside en el pueblo español, del que emanan los poderes del Estado". Es importante reseñar este apartado porque no habla de otro pueblo que el español; no del andaluz ni del extremeño ni del castellano ni del balear. El pueblo español.

 Los padres de la Constitución del 78, la nuestra, eran conocedores de la tortuosa historia de la España de los siglos XIX y XX y, desde esta sabiduría, quisieron dejar muy claro que esta Ley Suprema "se fundamenta en la indisoluble unidad de la Nación española, patria común e indivisible de todos los españoles". Sin por ello omitir ni silenciar ni ocultar que "reconoce y garantiza el derecho a la autonomía de las nacionalidades y regiones que la integran y la solidaridad entre todas ellas". Y, precisamente, en base a este reconocimiento, no duda en aseverar: "El castellano es la lengua oficial del Estado. Todos los españoles tienen el deber de conocerla y el derecho a usarla". No resta un ápice de valor ni al catalán ni al gallego ni al euskera ni al bable. Ni un ápice. Simplemente las sitúa en su contexto espacio-territorial.

 El Parlamento español, y el pueblo soberano, apoyaron con una mayoría abrumadora el texto constitucional, el nuestro. Todos conocían, entonces, como se recuerda hoy, las aspiraciones independentistas de algunos ciudadanos. Aspiraciones absolutamente legítimas cuya legalidad sólo será posible en el marco de la Constitución. En su defecto, ni legalidad ni legitimidad, porque la violencia, el terrorismo, la política de hechos consumados, la vía de hecho, el solapamiento de unas leyes de menor rango en otras de más categoría jurídica, la perversión del derecho, etc., son atajos ilícitos, antijurídicos y anticonstitucionales. De estos atajos y de estas aspiraciones éramos conscientes muchos españoles y más todavía los redactores de esta Biblia laica que es una Constitución. Una Constitución. La vigente u otra, pero una Constitución.

 

En esta consciencia jurídica e histórica, Solé Tura, Gabriel Cisneros, Peces Barbas, por citar a tres de los siete ponentes, no dudaron en redactar un párrafo advertidor en el marco de un artículo muy interior, el 155. ¿Qué dice este artículo? Lo siguiente: "Si una Comunidad Autónoma no cumpliere las obligaciones que la Constitución u otras leyes le impongan, o actuare de forma que atente gravemente al interés general de España, el Gobierno, previo requerimiento al Presidente de la Comunidad Autónoma y, en el caso de no ser atendido, con la aprobación por mayoría absoluta del Senado, podrá adoptar las medidas necesarias para obligar a aquélla al cumplimiento forzoso de dichas obligaciones o para la protección del mencionado interés general".

 ¿Qué le lleva, articulista, a andar con pies de plomo en esta exposición tan larga? Me remito a artículos anteriores. Me remito a mi voluntad de creer, de tener confianza en nuestros gobernantes. Pero los hechos me retrotraen al escepticismo, a la duda cartesiana. ¿En qué sentido? En que el nuevo lehendakari va a ser un nacionalista separador o u independentista filoetarra. En que el futuro president de la Generalitat va a vestir la sotana secesionista de Companys. En que el partido que se dice socialista, obrero y español está zangolotineando a sus anchas a fin de pescar en este río revuelto. En que el Partido Popular no desprende la firmeza y la autoridad exigibles en estas circunstancias.

 

  A vueltas con las dos caras. Una vez más poner una vela a Dios y otra al demonio. De nuevo, la marcha sobre el filo de la navaja. Se repite la historia del quiero y no puedo. El fantasma del artículo 155 toma posiciones. Atención a los duendes. No se les ve, pero enredan, lían, confunden, traicionan, atentan. Atención.

 

Un saludo.

LOS SUSTITUTOS

 

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 Mi compañero de firma en HUELVAYA, Jimy Pérez Guerrero, escribe un excelente artículo, “la hora del relevo”, en torno al cambio que se viene operando en el Partido Popular de Huelva. El análisis, sometido al límite del espacio periodístico no editorial, puede ser compartido por servidor. En modo alguno, sin embargo, lo es en su totalidad. Me explicaré.

 

Cuando Jimy habla de la hora del relevo, yo leo la hora del cambio, de la sustitución. Al fin y al cabo, son términos sinónimos pero la propiedad del lenguaje invita a utilizarlos con elegancia y sosiego. Aunque se atribuye a Santa Teresa, la máxima es de Ignacio de Loyola: “en tiempos de turbación, no hagas mudanza”. La angustia, la frustración, la precipitación y tantas otras pasiones exteriorizables de los humanos reducen el discernimiento y éste resta grados al sentido común.

 

España atraviesa momentos gravísimos. Así son y no valen eufemismos. Huelva no se sustrae a la triste realidad del Estado. La ciudadanía está hasta el gorro de los políticos. No importa el signo ni la ideología. Hasta la coronilla. La economía y el desempleo son caballos de una batalla que se pierde diariamente. La provincia está sumida en la crisis más importante de los últimos cien años. El PSOE lleva manipulando las costuras del tejido social onubense desde que la democracia se hiciera feliz realidad. El PP lleva todo ese tiempo haciendo cabriolas por el erial de la Huelva abandonada sin que los ciudadanos lleguen a confiar en sus dirigentes. Salvo contadas excepciones, las urnas han negado al centro-derecha el gobierno de la Diputación. No me digan que el camino se ha estrechado, que lo sé. En cambio, les refiero que, pese a las corrupciones del psoecialismo y a las mentiras de la Junta, de la gente de Chaves y de Griñán, de Mario Jiménez y de Caraballo, la mayoría electoral permanece situada en su platillo.

 

Es posible que malinterprete la canción del señor Pérez Guerrero. No lo descarto. Sin embargo, sí diré, por si acaso, que el gran referente del Partido Popular en Huelva ha sido Pedro Rodríguez. Pedro Rodríguez. Los movimientos cainitas pueden haber menguado pero no han desaparecido. En todo partido, y forma parte de la esencia de lo parcial, los principios de mérito y capacidad, no nos engañemos ni pretendamos embaucar, se subordinan a las exigencias de docilidad contrastada y de silencios cómplices.

 

Uno ha votado en las últimas legislaturas al PP. En las elecciones generales, como respuesta de castigo a la política nefanda del señor Zapatero y de los suyos. En las autonómicas, más de lo mismo. En las municipales, he ahí la diferencia, con vistas a la inteligencia política del actual alcalde de Huelva. Pedro Rodríguez es responsable del gran éxito del Partido Popular. No sé si ha llegado la hora de ese relevo al que apunta Pérez Guerrero. De lo que estoy convencido es de que, salvo fuerza mayor, la turbación social no aconseja mudar el inquilino. Los experiment  os, con gaseosa.

TRES EN UNO

 

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Que no digo yo que en el PP no ocurran estas desvergüenzas, que sí, lo que yo digo es el cuento de la buena pipa, que en el PSOE se producen tantas, de manera tan frecuente y con personajes tan redichamente puros, que, la verdad, se lleva la palma en esta mísera carrera de la corrupción.

 

El austríaco Baumgartner ha pulverizado tres de los cuatro récords que se había propuesto. La prensa del día nos ofrece tres hazañas de canallería financiera realizadas por miembros del mismo partido. Tres en uno.

 

La primera, en la cúpula. Doña Elena Valenciano, una de las papisas de la iglesia rubalcabiana no sabía, apuesto a que dirá eso si se la inquiere, que la Junta de Andalucía, a través de Invercaria, había concedido tres préstamos, tres, al ex marido de la purísima señora del psoecialismo patrio. En principio, nada reprobable salvo el matiz sin importancia de que no consta que el consejo de administración de la benefactora empresa aprobara los créditos.

 

La segunda, en el transepto. Don “Pachi” Vázquez, candidato de Pepe Blanco a la Xunta gallega, resulta que, además de haber echado el anzuelo en el caladero del Partido Popular, sin éxito como se constata, es un consumado mago de las desapariciones. Dos de sus empresas privadas han cambiado de nombre, que no de manos, a fin de que su declaración parlamentaria de bienes no pusiera en entredicho su exaltada defensa de la sanidad pública. Pardiez. Esta izquierda no es si no engaña al revés. Lucro privado en lengua pública. Cómo se llama en el argot delictivo a esta golfería.

 

La tercera, a los pies del templo. La Administración paralela creada por la Junta está en la base del despropósito psoecialista. Millares de empleados enchufados a la ubre de la Autonomía, desplazan a funcionarios e impiden que miles de profesores interinos accedan a los puestos de trabajo que, el año pasado, ocupaban. La consejera de presidencia, como no podía ser de otra manera, alaba, sin sonrojo, el compromiso claro de Griñán con el empleo y con el estado de bienestar.

 

Son así. Tres en uno. No obstante, si escarbamos, la lista sería de cuatro dígitos. Mejor por partes. Para no asustar al personal.

 

Un saludo.