SANTIAGO Y CERVERA ESPAÑA

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 Carece de gracia pero me sirve. El caso Santiago Cervera es un índice de la imparable caída de la bolsa política. Han perdido el crédito y siguen afanados en el préstamo. Presumo la inocencia del diputado del PP. Sin embargo, las campanas de culpabilidad atruenan la noche y no dejan dormir.

 

Cervera y Asiáin son viejos colegas de oficio en navarra. De la derecha más rancia el primero y de la izquierda más adinerada el segundo. Un chantaje en grado de tentativa vuelve a ponerles contra las cuerdas. El popular recogió un sobre sin otra documentación que un fajo de billetes. El psoecialista se ha beneficiado de la confusión, o no, del otro. Listo éste, jilitonto aquél. Entrambos, el pastizal de Caja Navarra. La politización de las cajas de ahorro arroja cadáveres irreconocibles. Las fusiones y absorciones de entidades bancarias se cobran nuevas víctimas.

 

No me explico lo que ha pasado. Sólo expongo conjeturas. Si la Guardia Civil no hubiese estado alertada, Cervera podría haberse quedado con el contenido del convoluto al más puro estilo Brunner. O haber denunciado. En cualquier caso, tarde y mal. La lógica se revuelve contra él y se pone del lado de su oponente. No obstante, la fuerza de los hechos puede provocar un giro copernicano al estado aparente de la cuestión. El encausamiento del diputado del PP obliga a abrir nuevas vías de investigación. Si era cierto el trinque en la entidad que presidía Asiáin. Si de verdad el fraude era tan generalizado. Si la ruina cajista hunde sus raíces en la financiación de los partidos. Y por estos hilos, hasta los ovillos.

 

Entre bambalinas, las marionetas del equipo de Cospedal. Tantos silencios en el caso Bárcenas y tan clamorosos gritos en el asunto Cervera. Férrea voluntad de asirse al escaño de la inmunidad parlamentaria en el costado de Pepiño Blanco y acelerada decisión  de renunciar al mismo en la frente de Santiago. Para mí que detrás del escándalo no existe un tinglado de financiación del PP. De ahí la prontitud de reflejos de la gente de Génova. Uno se malicia que lo de Santiago es un ejemplo típico de la curiosidad malsana que mató al gato. En cualquier caso, el señor Cervera fue detenido, pese a ser diputado. Lo cual es señal inequívoca que fue sorprendido en flagrante delito. Si no de qué. Su condición de aforado le hubiera ahorrado tan amargo trago.

 

Es importante que la policía investigue a fondo. Si Cervera ha delinquido, duro con él. Si las pesquisas conducen a túneles más profundos, ábranse. Es fundamental que frenemos la gigantesca ola de corrupción que se cierne sobre los políticos. En el caso presente, me vuelvo al título: Santiago y Cervera España. Para que nadie se escape de sus responsabilidades. Nadie.

 

Un saludo.

SOBREVIVIR EN LA ADMINISTRACIÓN

 

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Éramos pocos y parió la paralela. Paralela introducida para lelos y para listos. Cuando la fuerza bruta irrumpe, la razón y la ley se pasean por las cárceles de papel de la Administración. Y si es en Andalucía, apaguen y váyanse.

 

Alguna vez me he referido a FAFFE. Las siglas responden a Fundación Andaluza Fondo de Formación y Empleo. La fundación de marras no es una institución sin ánimo de lucro. Es un organismo creado para colocación de miles de personas cercanas a la Junta de Chaves y un extraordinario silo de votos para que los ejecutores de San Telmo sigan su labor de acuchillamiento de los principios de publicidad, igualdad, etcétera, que preconiza el derecho administrativo. En la fundación FEAFFE, de fea y sucia, miles de curritos se han arrimado al ascua de la arbitrariedad más repugnante para buscarse un hueco, bien remunerado, en la Consejería de (Des)Empleo. Algunos, con sueldos mensuales superiores a seis mil euros aparte de coche y chófer.

 

La noticia no es la existencia de FAFFE, que se extinguió va para un año. El titular es que los empleados de esa fundación fueron absorbidos por el Servicio Andaluz de Empleo (SAE), ente público al que se accede por la vía de la oposición o del concurso oposición. Como debe ser. En este punto, nos encontramos que los funcionarios del SAE que accedieron por el conducto legal, se han visto marginados por los foráneos de FAFFE hasta el punto de ser relegados a labores de comparsa. Los extraterrestres se han apoderado del planeta Tierra y han dejado a los habitantes con las témporas al aire. La rebeldía. Contra el intrusismo faffero, la defensa numantina de los funcionarios. Hay quienes reprochan a éstos su queja a sabiendas de que les están pisoteando sus partes más íntimas. Es la propaganda canalla de los afectos al poder, venga de donde venga.

 

Contra el enchufismo prosocialista, la organización de resistencias. No cabe otra fórmula si se quiere mantener lo que cientos de noches de sueño dedicadas al estudio costó alcanzar. Los funcionarios de oposición no combaten a personas. Luchan contra los golfos que han hecho de la Junta un fondo de serpientes y un pozo de corrupción institucional. Los fafferos no son contratados laborales al uso. Es mentira. Acepto que algunos de entre ellos, sí lo sean. Sin embargo, la inmensa mayoría forma parte del tablao flamenco que Chaves y Griñán encargaron a Viera, el mudo, y a Fernández, el bodeguero, a fin de atender las esencias de este patrimonio inmaterial de la humanidad. Tendrán cara.

 

Los funcionarios hacen bien en defender, con uñas y dientes, la parcela que adquirieron a base de estudio, de esfuerzo y de fe. Los contratados fafferos tendrán que hocicar con los expedientes de regulación de empleo que abra la Junta de Griñán y Valderas. Antes de arrinconar a un empleado que opositó en loor de justicia y de legalidad, pongan en la vía pública a cualquier trabajador que sentó cátedra de amiguismo y de familiaridad.  No se trata de machacar a nadie. Es simple cuestión de restituir la ley allá donde se la escupió.

 

La pena es que los responsables de esta vergüenza no puedan dar con sus huesos en la calle. La mayoría de ellos no aprobarían una oposición salvo que fuera sobre clientelismo y sobre corrupción. Para esos menesteres se las pintan como nadie.

 

Un saludo.

PREFERENTES Y PRIORITARIAS

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Robo. Fraude. Estafa. Llámenlo como quieran. Lo de las preferentes es una vergüenza pública de este país llamado España. Los bancos no tienen corazón. Algunos banqueros carecen de alma. Ciertos bancarios ni lo primero ni la segunda. Con tal de conservar el trabajo, venden a su padre. Miles de españoles han sufrido el engaño de las preferentes. Han caído en las redes de organizaciones legales que han actuaron como mafias para arrebatarles sus ahorros. Y sin embargo, ahí están. Libres. Absueltos por unas leyes injustas.

 

Con todo, las preferentes no son prioritarias. La prioridad se expresa en términos de salud. La supresión de centros sanitarios o la reducción de los turnos de noche en ambulatorios de pueblos, constituye un ataque a la línea de flotación de la seguridad física de las personas. Los recortes en este campo de la sanidad no son admisibles. Miles de personas padecen el miedo de la noche. Entre ellas, los ancianos son los más perjudicados.

 

Ya está bien. Hasta aquí hemos llegado. Las comunidades autónomas cierran centros de salud y mantienen embajadas. La sanidad no puede seguir un día más en manos de politicastros infames. El cierre de un establecimiento sanitario es la línea roja que un gobernante no puede traspasar. Los ciudadanos no pueden unir al rosario de inseguridades, la duda sobre la atención sanitaria. Mientras los ejecutivillos de orejas kilométricas y sueldos de cacique disfrutan de privilegios, al pueblo llano se le arrebata sus derechos.

 

La salud es la prioridad. No hay ajuste económico que valga una vida humana. Me da igual que el recortador sea de Andalucía que de Cataluña. Antes de clausurar un ala hospitalaria, eliminen viajes de placer, coches oficiales de lujo, subvenciones inútiles, almuerzos opíparos y demás suntuosidades. Y si no basta, tijeretazo a sus sueldos y a sus dietas.

 

Preferentes, de vergüenza. Prioridad, la salud. Si falta ésta, caerán chuzos de puntas. A las lágrimas iniciales seguirán las manos. Esto no es un juego.

 

Un saludo.

OBLIGACIÓN MORAL

 

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Rosa Díez ha pedido al presidente del Congreso que los sueldos de los diputados se desglosen en la página web de la Cámara. El señor Posada se ha negado a ello. Objeta la inexistencia de precepto legal que obligue a ello. Una pena la respuesta. Don Jesús ha perdido una oportunidad inmejorable de dotar de un poco de transparencia a la gestión de los políticos. La clave de la petición es el desglose completo de los sueldos. O sea, la referencia de cada uno de los conceptos de la nómina mensual.

 

Cualquier obstáculo a la limpieza democrática supone un aldabonazo más en la sinconciencia del sistema de los mal llamados padres de la patria. Es verdad que no existe norma que obligue a manifestar el detalle mínimo de la pasta gansa que se llevan a casa los congresistas. Mas por encima de esa verdad, está la moral. El principio que ajusta la palabra a los actos propios. El que persigue esconder, descubre su crimen en la carrera por el intento. Por qué si la señora que lidera Unión, Progreso y Democracia publica su nómina por extensión y comprensión, no lo hacen Rajoy o el ínclito Alfonso Guerra o el popular Moragas o el exconsejero Viera.

 

De dónde viene la erisipela por asunto tan trivial en el caso de los funcionarios o de los trabajadores de empresas privadas. Las redes sociales se cuestionarán la urdimbre de opacidad tejida en torno a tema tan acuciante en un país que castiga a seis millones de parados y a miles de desahuciados. Los ciudadanos nos cocemos en la indignación de tamaño ocultismo. Qué grupos se muestran especialmente reacios a la exposición de sus sueldos mensuales. Señálese a los diputados que se significan en la oscuridad de la caverna. Entenderemos que no todos los políticos son iguales y que los hay merecedores de ser rescatados del saco de la vergüenza.

 

Posada, don Jesús, deberá buscarse una estrategia más convincente para enrocarse en su torre prestada. La que lanza a los ruedos de la intriga antidemocrática, es carburante que enciende la hoguera de las golferías. Así no, señor presidente del Congreso. Así no. La casta política está cavando su propia tumba una vez suicidada la credibilidad de sus componentes electos. Si la democracia muere no será a causa de los fascistas. En absoluto. La defunción vendrá firmada por aquellos que convirtieron la honorabilidad de las Cortes, de sus dos Cámaras, en una covacha de canallas disolutos que despreciaron los derechos del pueblo y que, en lugar de cooperar en la asepsia del sistema, potenciaron su destrucción.

 

Obligación moral, señor Posada, obligación moral. Si en la fábrica de la ley, faltan normas de confianza, qué clase de fábrica es esa. Señor Posada.

 

Un saludo.

CALLANDONES

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Moragas, Guerra y Viera. Diputados con escaño. Parloteadores de pasillo. Silentes de hemiciclo.

 

La democracia se empobrece a medida que en vez de parlamentar, se enmudece. Los tres congresistas callan como pobres y cobran como ricos. Principitos de lujo en un mundo plebeyo. Demócratas de piñón. Burgueses de bolsillo. De izquierdas o de derechas, la cámara baja es refugio de desocupados que representan lo más zafio de una sociedad que se derrumba víctima del peso del maldito desempleo y de la mala calidad de sus materiales de construcción.

 

Ni una intervencón ni una iniciativa en toda la legislatura. Ahí están viendo pasar el tiempo. Como la puerta de Alcalá pero sin arte ni historia.

 

Callandones ellos y pasota un pueblo que, en vez de denunciar ante los tribunales, se apoltrona frente al televisor o se violenta en calles y plazas entre movimientos pintorescos de patio de colegio.

 

Los recortes que sufrimos los ciudadanos de a pie son convolutos llenos de billetes en los diputados de altar. Viven a cuerpo de rey, viajan a precio de busines y comen langosta y bogavante como entremés de empresario.

 

Llevan la tira en su machito indecente. Hasta que su silencio deje de beneficiar. Si alguna vez tuvieron oficio, habrán olvidado su actividad. Ellos no se rozan con la clase votante. Pertenecen al privilegiado escalafón de los elegidos.

 

Se lo permiten y ellos, listos, aprovechan la dádiva. Total, todo se apura en la docilidad al líder y en la satisfacción del partido.

 

Después se preguntan por qué los políticos gozan de tan mala fama. Mejor que se muerdan la lengua. No sea que, como la tortuga de la leyenda hindú,quieran hablar y, al abrir la boca, se peguen el tortazo.

 

Menudos valores estamos enseñando a los chavales.

 

Un saludo.

POLÍTICA DE SUMERSIÓN LINGÜÍSTICA

 

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Algunos opinan que el problema del independentismo catalán no es tal. Simple polémica que se aplaca con unas buenas bolsas de euros y una pizca de ojitos, dicen. Que lo de la inmersión lingüística es una estrategia de distracción infantil. Que la realidad de aquella tierra se agota en la infertilidad de sus frustraciones seculares. Y digo yo que quienes así se conducen, se equivocan. O nos toman por tontos o se sitúan en la banda estrecha de la sintonía secesionista. O son infiltrados de la prensa separadora o forman parte del conglomerado de zapadores del Estado español.

 

Una nación comienza a definirse por su lengua. Lengua única y exclusiva. Lengua que no se comparte ni cede un miligramo de soberanía a otra con la que compite. Idiomas, sí. Lengua, una. Los políticos catalanoides de copia y pega conocen bien la lección del poder y del conocimiento. Lingua imperium est, que decía Nebrija adaptando a Sócrates. He ahí la cuestión. Cataluña integrará España mientras el castellano asome sus reales por el nordeste peninsular. La política de inmersión lingüística es, en consecuencia,la acción de introducir a todo quisque en el conocimiento de la lengua catalana. Por las buenas o por las peores. A partir de hechos consumados y por encima de leyes y resoluciones judiciales. El camino hacia la ruptura pasa por el atajo tribal de la lengua excluyente.

 

Los nacionalismos del siglo XXI conforman un cáncer extendido allá donde ha aflorado el mal. Dos centurias antes, tenían un pase, mitad romántico, mitad ingenuo. En nuestros días, no. Los nacionalismos actuales son cornadas en la femoral del paneuropeísmo. Una sangría imparable que produce la muerte del cuerpo político y del organismo social. Un agujero inmenso en el calcetín de la economía. En Cataluña lo saben, no crean. Lo saben pero prosiguen con su actividad de tierra quemada.

 

Los ataques a Wert por su mensaje de españolizar a los catalanes, se entienden en la propia impericia y en la escasa habilidad dialéctica del ministro que, sociólogo, se ha estrellado contra la base de su oficio profesional. Sin embargo, la ofensiva contra este ministro por su decidido empeño en hacer que se cumpla la ley, se incardina en la voluntad infame de los separatistas de extinguir el castellano de España y en quemar en la pira de una identidad indiscutible la esencia del estado integrador.

 

El ministro Wert no discute la política de inmersión en el catalán. Ni mucho menos. Lo que el ministro Wert rechaza es que se imponga una política de sumersión. Y qué es eso. Muy sencillo. La sumersión consiste en meter algo debajo de un líquido, en abismar, en hundir. Hundir la lengua castellana. Repito: ahogar el castellano en ese territorio de España. Con miras a erradicar del terruño patrio, sí patrio, todo lo que huela a Castilla. Será a España, me corrigen. No, subrayo. Si el catalán fuera la lengua oficial de España, el español, en vez de serlo el castellano, otro gallo cantaría. En el gallinero catalanista, matan al gallo castellano. Para gallo, el catalán.

 

Y así estamos. Pendientes de la daga asesina de una España que se debate entre la estupidez de sus gobernantes y la idiocia de sus políticos. Una España que se mece entre la cobardía de algunos y la zorrería de otros. En tanto la inmersión catalana fructifica, la sumersión y ahogamiento del castellano es todo un éxito. A pesar de palabras, de leyes y de constituciones. El triunfo de la minoría sobre la mayoría es el síntoma de una enfermedad maligna: la dictadura del terror. Los catalanistas lo saben y su jacobinismo es ilimitado. Eso sí, Robespierre murió tomando una taza de su propia medicina.

 

Un saludo.

GESTIÓN PÚBLICA

 

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La antigua polémica titularidad pública, gestión privada, es de un simplismo que asusta. Los avestruces tienen un componente humano que nuestra especie no reconoce. Sobre todo en lo que se refiere a esconder la cabeza bajo el ala.

 

Con el presente artículo no pienso llegar a conclusión alguna. Me limito a formular alguna pregunta y a poner determinados ejemplos. Para que nos respondamos íntimamente sin manifestar nada a los demás.

 

Verán. Cuando escuchamos los gritos de los sanitarios acerca de la inminente gestión privada de hospitales, los pacientes nos hacemos preguntas acerca de cómo la medida repercutirá en la calidad de atención a nuestra salud. Los profesionales del medio, en cambio, se cabrean porque saben que van a trabajar más, cobrar menos y perder tradicionales prebendas. Las dudas de unos son certezas de otros. Sin embargo, el punto de partida es falso. No es que se tema que los hospitales sean administrados por empresas privadas. No. Lo que duele es que funcionarios de carrera gestionen centros públicos con criterios de gestión privada.

 

Piensen un ejemplo. Si el director de un gran hospital de provincia cobra un sueldo mensual de seis mil euros por realizar la tarea encomendada, hay que juzgarlo por la eficacia de su trabajo no sanitario. Si organiza a satisfacción de todos, es evidente que su recompensa dineraria es bien corta. Y ello porque percibe idéntica remuneración a la del pésimo director que deja todo pata por hombro. En ambos casos, la gestión es pública. Algo falla.

 

Pero profundicemos un poco más. Cómo reaccionaría el personal médico más especializado si el director médico de su hospital recibe un salario seis veces superior al suyo. Por hacer bien las cosas. Por ahorrar costos sin perjudicar a los enfermos y sin recortar salarios a los facultativos. Imaginemos que ese hospital funciona a las mil maravillas al tiempo que supone un ahorro anual de seis millones de euros. ¿Valdría la pena o nos revolveríamos contra el intruso que se atreve a poner en evidencia a otros colegas que se limitan a más de lo mismo y a siempre de nunca?

 

Pensemos asimismo en un director de un instituto educativo que consigue organizar su centro como una empresa de élite, sin restar un euro el sueldo del personal, docente o no, y, al cabo, reducir el presupuesto en un treinta por ciento. ¿Estarían de acuerdo los profesores en que el actual complemento de dirección se multiplicara por diez o montaría en la cólera que la envidia genera? La gestión es pública y la titularidad, lo mismo.

 

En cuyo caso, me cuestiono si la elección democrática de nuestros representantes políticos les convierte, merced al voto de los ciudadanos, en gestores capaces. Baste, para ello, analizar si el ajuste entre ingresos por impuestos y gastos por realizaciones se corresponde a la necesidad y a la calidad de éstas. Comprobaremos, con asco, que millones de euros se pierden por los bolsillos de los padres de la patria y por las alcantarillas de la supuesta razón de estado.

 

Termino con el siguiente dardo verbal: ¿qué ocurriría si el alcalde de la localidad equis lleva a efecto un vasto plan de obras en su ciudad con la mitad del presupuesto anual, sin tener que despedir a trabajador alguno? Muchos dirían: no me lo creo; es imposible. Y si fuera posible, ¿cómo no se ha llevado antes a cabo? De otro lado, ¿aceptaría el personal de enfermería que uno de sus miembros hiciera la hazaña de sanear el servicio pero cobrando por ello diez veces más que sus compañeros? Diríamos: algo huele mal. Sin un enfermero gana diez, ese enfermero no puede percibir cien por hacer un trabajo distinto por brillante que sea.

 

Eso se diría. Y, sin embargo, no es más que una muestra relevante de gestión pública y titularidad pública. Pública del pueblo. No pública de mangantes y golfos que sostienen que el dinero público no tiene dueño. ¿Verdad, doña Maleni? La vida nos pone a todos en la horca de nuestras propias insidias.

 

Si se recurre a una empresa privada para hacer algo que puede protagonizar el personal funcionario, es porque lo que realmente odiamos es que los privilegios inadmisibles o los derechos adquiridos sigan teniendo la decimonónica carta de naturaleza.

 

Y no es así. No debe ser así. Ni ayer ni mañana.

 

Un saludo.

QUE LA JUNTA RECTIFICA...

 

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No me lo creo ni borracho. Y en mi vida, que recuerde, he estado ebrio. La Junta podrá cambiar el sentido, pero rectificar es infinitivo de sabios. En el rancho salvaje de Griñán and CIA., el desbrave, sí. El recorrido legal, no. La ley del oeste es yo hago lo que quiero y tú haces lo que me dé la gana.

 

Ha tenido que ser el Tribunal Superior de Justicia de Andalucía, en su sede de Granada, el que ha dictado sentencia capaz de tirar por los suelos a la vaca indómita. Por una vez y sin que sirva de precedente, la señora consejera de las presidencia griñanista se ha dado de bruces con la realidad de sus cachondeos. La Sala de lo Contencioso ha declarado nula la rebaremación de un concurso de méritos para funcionarios. La política, con el visto bueno del gabinete jurídico, se ha envainado la espada de la arbitrariedad en la funda de la ley y de la jurisprudencia.

 

Si nos atenemos a la miríada de desmanes cometidos por la cosa administrativa de la desorganización juntera, queda por restañar millones de heridas infligidas a los funcionarios, a los administrados y al sursum corda. Por una venda que ponen, son capaces de reescribir la historia de la barbaridad con la tinta roja de los afectados y, luego, dirigir el índice acusador hacia el partido de la derecha.

 

Por ello, me ratifico: que la Junta rectifique es algo más que un milagro. Un cañonazo que apunta hacia el estómago del PP. A fin de que, aparte de daño, cause dolor inmerecido. Y con la bala disparada, se hacen los malhadados, tirabuzones. Son así. Sabios de maldad.

 

Un saludo.

 

 

 

VIAJE INFUMABLE

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Manuel Andrés González me parece un político honrado. Mi conocimiento personal del alcalde de Lepe oscila entre el refilón y la epidermis de relaciones. O sea, pura circunstancia. Mira por donde me voy a permitir el lujo de realizar una crítica al máximo responsable del Partido Popular de Huelva sin  temer por la continuidad de sentimientos comunes.

 

Un sarcasmo. El viaje turístico a gastos pagados de algunos dirigentes del PSOE, del PP o de IU a Bruselas me parece una mostración de descaro y una demostración de que el respeto hacia el pueblo es nulo. Este articulista estuvo el pasado verano una semana en Bruselas. Todos los gastos corrieron de mi bolsillo. Del mismo modo que hacen los millares de españoles cuando quieren visitar el reino de los belgas. Placer, ocio, interés cultural, llámenlo como quieran. Sin embargo, el señor alcalde de Lepe viaja a cuenta del partido, cuyo erario no se sufraga sólo con las cuotas de sus militantes.

 

Los defensores de la calidad democrática del viajero/turista accidental saldrán a la palestra para referir que el señor Manuel Andrés no ha ido a título personal sino en su calidad institucional. Y para qué, se pregunta la ciudadanía. Para trasladar a los europarlamentarios de su formación política un decálogo de iniciativas necesarias para la provincia de Huelva. Ya. Para ese viaje no necesita tales alforjas. La propuesta se remite por fax, por correo electrónico o por carta certificada con acuse de recibo. Y  dos cirios pascuales a “San Sacabó”.

 

La mejor noticia que el dirigente popular puede ofrecer al pueblo es que su diligencia emprendedora no ha costado más allá de unos céntimos a los onubenses. Hay fotografías con efecto boomerang. La del señor González con las señoras Jiménez becerril y Estarás se inscribe en ese capítulo. Cualquiera que lea la noticia se mesará los cabellos antes de tirarse de los mismos. Hombre, gastarse una pasta gansa para finalidad tan importante como vano el procedimiento, es preocupante. Significa traspasar la línea roja de la vanidad y de los caprichos en los tiempos que corren. No tiene sentido. Se adentra en el fango de la arbitrariedad y de lo moralmente prohibido.

 

Si se quiere ayudar a la agricultura y a la pesca de Huelva, hágase con todas las fuerzas pero sin gastos superfluos. En la era de las telecomunicaciones, uno se monta una campaña de publicidad en menos que canta un gallo. Sin necesidad de aviones ni de hoteles ni de dietas ni de leches. Y si, al menos, el señor González justificara el periplo europeo en el hecho de pronunciar un discurso en la sede parlamentaria, pues ya sería otra cosa. Reunirse con dos colegas de partido para reclamar su entusiasta actividad en la defensa de Huelva, no merece más que comentarios ácidos. Que hay mucho paro en nuestra provincia. Y mucha indignación social. Y mucho cabreo ciudadano. Que no nos cuente historietas del Pulgarcito.

 

Y sobre todo, que no regalen armas de fuego dialéctico al PSOE. Con razón el señor José Fiscal ha sustantivado el viaje a Bruselas de “humo”. Se lo han puesto a huevo. A los compinches políticos de Mario Jiménez y de Griñán se les da un hueco e introducen en él toda la montaña de corrupciones que han ido generando en los últimos treinta años. Menudo favor han hecho a los barandas de los EREs.

 

Alguna vez aprenderán los del PP. Digo yo. Y que no sea demasiado tarde. Eso sí, el viaje de Manuel Andrés, infumable.

 

Un saludo.

PISOS DE PATADAS

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El titular es de El País. Se refiere al cambio que se está produciendo sobre los residentes de viviendas. Del desalojo por desahucio a la okupación, con k, por patada a la puerta. Las mafias están sacando una buena tajada de la miseria de los ciudadanos. Despreciables los bancos, repugnantes las organizaciones que hacen de la hipoteca ajena un vertedero de negocios sucios. Tú me pagas tanto y yo pongo a tu disposición un piso vacío. En un periquete. Al estado de necesidad sucede la perentoriedad del alojamiento. Al abandono de la vivienda subsigue la patada en su puerta.

 

Desahuciados unidos en las redes del crimen organizado caen perdidos. No dejen su casa en vacaciones porque, transcurrido el mes de holganza, se la pueden encontrar con la cerradura cambiada y una familia instalada en su interior. Por 600 euros de nada, una banda te proporciona piso todo el tiempo que se desarrolle el proceso en los tribunales. La ley se las pela para desahuciar a los pobres pero camina a paso de tortuga a la hora de poner en la calle a los okupas. A un conflicto moral se agrega otro conflicto inmoral. La propiedad pierde peso en la sociedad de hoy al tiempo que la clase media muestra los muelles del colchón en otro tiempo mullido. Mal porvenir el de un estado que desprecia la propiedad. Recuerden este principio en la revolución francesa de 1789.

 

La ley se redacta y promulga para ser cumplida en toda su extensión. No vale que los poderosos la hagan valer y los menos pudientes la sufran. Si no existe igualdad, no existe derecho ni estado. Sólo impera la ley de la selva. En ella, la fuerza puede ser combatida con la inteligencia y la astucia que anteceden a la adaptación al entorno hostil. No se trata sólo de retrasar las notificaciones judiciales para evitar el desalojo. Que sí, que vale pero que no siempre se puede sortear. Asistencia jurídica gratuita. Reclámela en caso de sentencia de desalojo. Transcurrirá tiempo antes de que se la concedan. Es la ley, no? Pues a ella se acude. Las soluciones dilatorias son muchas. La ley es garantista para todos. Hágala valer. Incluso la jurisdicción penal si se consideran víctimas de un fraude o de la no aplicación del principio de interés social.

 

La gallardonesca ley de tasas favorece a los más desfavorecidos y a los más criminales que se forran con la desgracia de éstos. Si no carga contra los bandidos, que emplee idéntica tibiedad con los más débiles. Ya que no existe seguridad jurídica, al menos que la inseguridad nos devore a todos. Los lavados de cara legales pactados entre el PP y el PSOE encabronan a los ciudadanos en lugar de serenar sus ánimos. A este paso, la solidaridad popular, escasa por cierto, activará el motor de las movilizaciones para oponerse a la agresión legal de los bancos y al caramelo viciado de las mafias de okupas. En cualquiera de los dos casos, la perdedora es la sociedad entera. Uno está de violencias hasta la coronilla. De golferías, hasta el alma. De silencios cómplices, hasta la entrepierna. De canallas con corbata o sin ella, hasta la desesperación.

 

La jungla no puede enterrar al estado de derecho. Salvo que los leones y las gacelas ya formen parte del mismo y no nos hemos enterado.

 

Un saludo.

GALLARDÓN, DON, DON

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 Ser propietario de la razón. No nudo propietario ni simple y eventual usufructuario. Propietario de la razón. Gallardón se lo cree. El ministro de Rajoy desarrolla unas paranoias políticas que ponen en riesgo su propia salud y la de la sociedad afectada.

 

La ley de tasas/tazas compendia el estado del problema ideológico y mental del titular de Justicia. Quién le puso peteneras. Pocas decisiones han concitado tantas repulsas desde todos los costados del espectro ciudadano.

 

La ley de tasas es una animalada que convierte la tutela judicial efectiva en un nuevo estercolero nacional donde se arrojan las frustraciones de quienes quieren, pero no pueden, acudir a los tribunales en pos de una resolución justa. Nada que hacer. O pagas o la cagas, con perdón. Con ser nefanda la situación, conforme destripas el terrón de la ley, uno se apercibe de lo que esconde. En este sentido, aunque un vecino no recurra ante el juzgado, puede verse condenado a pagar las tasas del procedimiento si el juez estima la demanda del que sí recurre. Qué decir al respecto. Que la columna vertebral de una sociedad democrática se inclina por los efectos maléficos de una escoliosis múltiple.

 

Un trabajador despedido al que el juez sentencie indemnizar con 20 días por año y decida no recurrir a una segunda instancia, conformándose con lo resuelto, puede ser condenado en costas si el empresario, insatisfecho con el fallo judicial, presenta recurso de suplicación y la Sala termina estimándolo. En ese caso, el currito despedido no sólo se tiene que callar sino que, además, debe sufrir la afrenta pública y el flagelo en la plaza del pueblo. No cabe el "dura lex, sed lex". La ley es dura, pero ley. No. Sólo es aplicable el "iniusta lex, non lex. Ley injusta no es ley. Como poco, coacción al pueblo.

 

De lujo. Gallardón es un sátrapa de tiempos pretéritos. Pocas veces la discriminación ante la justicia había alcanzado cotas tan elevadas. A lo largo de la democracia, nadie cayó tan bajo. Político alguno pisoteó derechos fundamentales con la alevosía de este señor.

 

Y si este iluminado cree que, con esta medida de arrasamiento, va a solucionar los problemas de la institución, tendrá que hacérselo ver. Y si rechaza la visita, se impone utilizar alguna camisa de fuerza. Sin embargo, creo que lo más sano es desalojarlo del Ministerio ayer mejor que hoy. Don Mariano tiene la palabra. Alguna vez el presidente debe mostrarse gallardo y alejarse de gallardonadas, fanfarronadas y, de nuevo, con perdón, cabronadas que hacen trizas la arquitectura social de un país democrático que se llama España.

 

Un saludo.

CULTO AL LÍDER

 

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O a rey muerto, césar resucitado. La hondura tegucigálpica del Psoe no cesa. Sus dirigentes siguen taladrando la roca madre con sus cabezas sin seso. Han perdido el poder y, lejos de buscar las soluciones a los problemas generados por su clase política, se empecinan en crear nuevos conflictos. Destrozado Zapatero y cortado el falso cordón umbilical que unía su sectario movimiento mitad religioso mitad papanata, los duermevelas del partido siguen especulando acerca de la prioridad del galgo sobre el podenco o viceversa.

Los ideólogos de la facción rubalcabiana han arrojado cal viva sobre la figura del vallisoletano leonés y han inhumado su recuerdo en la tierra del nunca jamás. Sobre ella han vertido toneladas de cemento para recuperar la memoria de Felipe González. El marxismo-leninismo cobra vida en la metodología de los efímeros inquilinos de Ferraz. El culto a la personalidad resurge con inusitada fuerza. El líder que fue carismático vuelve a los altares de la política más vergonzante, sobre todo si se trata de una formación que se dice de izquierdas. Patético y patológico.

Siempre tuve a González como hombre de Estado. Hasta que sucumbió al atajo de las cloacas y se creyó su papel de gran hacedor. Convencido de su elegancia personal, no advirtió el insensato que su administración se había convertido en una manzana podrida por la corrupción más siniestra. Ahora, después de años de aburguesamiento económico, pretende volver encaramado a la frágil estructura del humo. Se trata de romper con el período penoso de las trinidades, de las bibianas, de las leires y de los pepiños. Piensan, estúpidos, que la huella del zapaterismo se tapa con la alfombra de los sueños autocomplacientes.

Los descuidos oníricos hacen aflorar los pensamientos malditos. El culto al líder es una esencia de cualquier régimen totalitario. Los desvíos personalistas e individualistas en la política han tenido concreciones despreciables desde Stalin a Kim II Sung. Weber se refería al frenesí del líder que se arroga la infalibilidad y, en realidad, ha parido un Ceausescu de mala ralea.

Atención a los desafueros que, a la corta, pasan factura. La resurrección sacra de Felipe González no esconde la ponzoña de los gobiernos psoecialistas. La militancia de base, que sí es creíble, tiene el imperioso deber de proteger su patrimonio moral de izquierdas honradas. En ese caso, en lugar de pegar los restos de los valiosos jarrones chinos, debe aplicarse a la obra iconoclasta de tanto falso ídolo que han colocado en las hornacinas de barro de las iglesias/asambleas del partido. A partir de la limpia general, el proceso de regeneración. Lento y seguro. Transparente y ejemplar. En caso contrario, la democracia renqueará del pie izquierdo.

España necesita una sólida plataforma política de izquierdas. Como el comer. Lo que no soporta es una enclenque muestra de artificiosa arquitectura efímera como las portadas de las ferias populares. La glorificación de don Felipe comporta traer a cubierta animalitos roedores que ni siquiera deben tener sitio en las bodegas del barco.

Pero bueno, allá ellos. A las mentiras de siempre, los embustes de la canalla profesional.

 

Un saludo.

EL GUERRERO MÁS PODEROSO DEL MUNDO

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Se llama Javier. Es andaluz. Militante del partido de Chaves y de Griñán. Director General de Trabajo de la Junta. Un sanedrín de parlamentarios lo ha distinguido con la mención de guerrero más poderoso del universo universal. Él solito se ha fundido cientos de millones de euros a base de espadas de coca, de kalashnikov de copazos, de catapultas de familiares y amigotes y de otros ingenios bélicos para amasar fortunas del pueblo. Se llama Javier. Una cosa.

 

Al más genuino estilo del incomparable Paco Martínez Soria, el coloso de la guerra se ha convertido en el auténtico señor de los ERREs. Los EREs no son nada para este combatiente de la corrupción. Sin ayuda de tropa ni de milicia ni de legión, el todopoderoso guerrero cercó el castillo del tesoro institucional, se apoderó de las joyas más valiosas y dejó en bragas a sus bien pagados custodios. Se llama Javier. Un caso.

 

El hombre, humano al fin y al cabo, no se lo cree. Pero hombre, si yo pedía permiso hasta para bajar a tomarme un café. Si no tenía las llaves de la puerta acorazada. Si no disponía de un simple petardo. Si la cámara regia era lugar de acceso exclusivo para los guardianes de corps de la presidencia. Si no es posible a Supermán, a Batman y a todos los héroes de Marvel aproximarse a los alrededores de la pirámide psoecialista, cómo se me va a condecorar con medallas inmerecidas. Que no, que rechazo el homenaje. A cada uno lo suyo. Que en el asalto estábamos una docena de mercenarios de élite. Que es verdad que sí contribuí pero no me eleven a una peana que sólo corresponde a gente de la talla de Griñán. La justicia es eso, dar a cada uno lo suyo. Lo demás, mentira y esperpento. Se llama Javier. Nació en España.

 

Pues ya saben. A Javier, todo el mérito. Los generales Fernández y Viera, apartados de la loa popular. El Estado Mayor de don Manuel y de don José Antonio, apeados de sus reconocidos inteligencia y valor. Este sanedrín de IU y del PSOE parece la fiscalía de Cataluña y la judicatura de Pijuán, expertas en el arte de encajonar informes desfavorables a Mas o a Pujol. Obras maestras las suyas. Quién se atreve a poner en duda que el poder ejecutor de la Junta recayere en el gran guerrero. Algún desorientado. Como Javier.

 

Queda la gran esperanza blanca. La señora Alaya. Si las investigaciones de la magistrada no lo arreglan, los ciudadanos nos veremos obligados a contemplar la figura marcial del guerrero Javier. Con lo que nos gustaría admirar la limpieza ética y la brillantez moral de esos padres de la patria andaluza como son Chaves y Griñán. En monumento destacado y en céntrico emplazamiento urbano. Los andaluces somos gente de paz. No nos va la guerra. Ni los guerreros rojillos y azulados. Ni la blanca raya de la coca.

 

Para mí que este guerrero no es el más poderoso del mundo. Que es un comparsa privilegiado de una milicia de fedayines chavesianos y kamikazes griñaneros de la estirpe andalusí. O sí o no.

 

Un saludo.

 

LA CONTRARIEDAD

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Santiago Carrillo concitó millones de enemigos y de adeptos en torno a su figura política. No hay ley de memoria histórica que aplaste el recuerdo. De ahí la inutilidad de las leyes encaminadas a tapar desgracias en vez de perseguir concordias. Uno agradece la extraordinaria figura del líder del Partido Comunista de España en la Transición. La gratitud se ejemplifica en la creencia personal de que sin él la democracia no hubiera llegado o nacería con los vicios que ha adquirido a posteriori. En consecuencia, la muerte de este político ha sido llorada por muchos, entre los que me incluyo.

 

Si miramos atrás en el tiempo y conducimos nuestra mirada ingenua por la historia de la guerra civil, mil veces contada y todas inveraces, Carrillo se estigmatiza como un asesino sin misericordia o se glorifica como un líder de la izquierda más progresista. La matanza de Paracuellos ha sido uno de los acontecimientos más debatidos de la asquerosa guerra fratricida del treinta y seis. Santiago Carrillo fue expuesto a las críticas más acervas por aquellos fusilamientos. El interés histórico radica, en primer lugar, en dilucidar si el autor intelectual y/o material de los mismos fue el propio Carrillo o no.

 

He aquí que Carrillo asegura en sus Memorias que no. Que él no dio orden alguna aquel fatídico siete de noviembre. Admite que el Frente Popular cometió miles de asesinatos en la localidad madrileña pero que nadie ni nunca le puede responsabilizar de los mismos. La noticia de lo ocurrido le llegó más tarde. El conocimiento de los hechos le sumió en una especie de catatonia anímica próxima al coma, confiesa. Hasta ahí, sin comentarios.

 

Ocurre que por la boca muere el pez. Carrillo no fue. Pero Carrillo supo. Después del luctuoso día, don Santiago, reconoce, sintió contrariedad. Es su palabra, su expresión. Contrariedad. O lo que es lo mismo, disgusto o desazón de escasa importancia. Ah, el lenguaje. Su filo se vuelve contra quien lo esgrime sin conocer la ruleta rusa de las balas terminológicas. El entonces jefe miliciano no sintió repugnancia por los crímenes ni asco ni repulsa ni tomó medidas para castigar a los responsables de tamaña atrocidad. Lo que es peor, que a partir de una emoción tan liviana sobre sucesos tan graves, no se está en condiciones mentales ni morales para, en lo sucesivo, impedir la repetición de la barbarie.

 

La verdad no nos la va a contar la historia. Es posible que nunca se conozca. Sin embargo, si las memorias del excomunista no son falsas y se ha de creer las declaraciones de su autor, la contrariedad puede arrojar más luces que toda una batería de focos. Siendo verdad que Carrillo nada tuvo que ver con Paracuellos, esa contrariedad retrata la personalidad de aquel joven de entonces. Su odio era suficiente para vomitar toneladas de mala leche por su boca. La venganza echaba madera al horno de su corazón. Por ese hilo de la contrariedad se puede llegar mejor al ovillo de la mentira que por la infinidad de historiadores de toda ideología que han escrito/opinado sobre el tema.

 

Nadie pone en duda que Carrillo fue, en la fecha de autos, delegado de Orden Público y miembro de la Junta de Defensa de Madrid. Yo tampoco la albergo. Me reitero en la palabra clave: la contrariedad. Si salió de sus labios, la creeré firmemente. No existe catilinaria que me apee de esta tesis. Con lo cual, si es responsable directo de la sangre que se derramó en el Jarama, que las víctimas lo perdonen. Los demás asistiremos a su juicio eterno. Sin ánimo de venganza. Con deseo de reconciliación. Con voluntad de procurar un mundo de concordias que eclosiones sobre nuestros errores y nuestros fatalismos.

 

La contrariedad desnuda a más de un ideólogo rancio y a muchos talibanes de una justicia imposible.

 

Un saludo.

 

 

AL FINAL DEL OKUPA, EL OKUPA

 

 

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Comentaba días atrás con  mi mujer, mientras disfrutábamos del café mediamañanero de todos los días, lo difícil que resulta hacerse entender cuando emisores y receptores utilizamos distintos canales o cuando la comunicación interpersonal es, en realidad, un soliloquio deformante con las paredes de tu propio interlocutor. Nada que hacer si no encendemos nuestra radiofrecuencia o si cambiamos constantemente de sintonía en un alarde paranoico de zapping auditivo.

 

En el mundo de las imágenes, de las redes sociales, de los efímeros trending topics y de las banalidades más glamourosas, no escuchamos ni leemos ni sentimos más allá de nuestra propia inconsistencia moral. Ventilamos los problemas con la ansiedad con que el enterrado vivo se apresta a salir de su túmulo fallido. No hay asiento para la reflexión sesuda o para el análisis sereno. La ética se escurre por el alcantarillado de las cajas tontas de plasma y alta definición. Es imposible mantener un  mensaje de esperanza fuera de los cauces señalados por las más burdas formas televisivas. Griterío, descortesía, ofensas, ultrajes y otras despreciables fórmulas de expresión se imponen. Fuera de ellas, todo es desafuero y la sangre no circula. Lastimoso.

 

Leía días atrás la noticia de que un okupa había requerido la intervención de la policía para que la fuerza pública desalojara de inmediato, por las buenas o por las malas, a un indigente que, a su vez, había okupado la vivienda. Sólo quería guarecerme del frio y de la lluvia, se excusaba el poseedor ocasional ante la insensible acusación del coyuntural detentador de la casa. A la calle, exigía el primero, escandalizado por la poca vergüenza del mendigo que se atrevía a entrar en sus lares. Cuál fuera la respuesta de la policía se me escapa porque la noticia se reducía a la anécdota del hecho.

 

Ocurre lo mismo con quienes esgrimen la necesidad de una democracia real. Qué democracia es esa. La democracia carece de adjetivos. Se predica con verbos. Con adjetivos, no. La muerte es la ausencia de vida. Otra cosa es que nos llegue súbita, dulce, dolorosa o prolongada. El embarazo mantiene su nombre hasta que se produce el parto. La democracia es un sistema que funciona mejor o peor, de manera vergonzante o con estigmas dictatoriales. Su esencia se ciñe a la teoría. Su existencia comulga con la práctica. Si es un disfraz, no oculta la dictadura del cuerpo.

 

La vida de la democracia se agota en su praxis. Ya sea en el núcleo familiar, ya en la comunidad de vecinos, en la asamblea del barrio o en el territorio de la aldea más despoblada. En todos sus ámbitos de aplicación, la democracia es la misma. Lo que no quiere decir que las personas no intentemos exigir actitudes y aptitudes democráticas allí donde no se perjudiquen nuestros intereses particulares. No conozco colectivo alguno en el que los más furibundos defensores de la democracia se salten las reglas del juego si tienen que pagar una nueva derrama, si hay que colocar una rampa para el minusválido del primero o negarse a abonar los gastos del ascensor porque habita la planta baja.

 

A la postre estos demócratas de juerga y de huelga se reúnen en la puerta del sol o en la plaza del pueblo exhibiendo banderas y pancartas en las que reclaman democracia ya. Son, en suma, como el okupa que se niega a compartir techo con otro de su condición. Es el egoísmo en clave de penosa insolidaridad. Es el comunista que colectiviza todos los bienes que él no posee y rechaza que su motocicleta entre a formar parte del lote de la comunidad. Porque es suya, oiga, porque es suya.

 

Malditas sean la falta de coherencia y la pérdida de humanidad de nuestros días. Malditas.

 

Un saludo.

MOFA, BUFA Y BEFA.

 

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Lo de FAFFE no es burla o desprecio o broma o escarnio o choteo o rechifla o pitorreo. Es mofa, bufa, befa y chufla. Compilados. Lo de FAFFE es un hecho que pone en ridículo a toda la Junta de Andalucía. No así a los jerifaltes de la misma porque ellos nunca tuvieron  vergüenza política y, en consecuencia, no conocen el sentido del ridículo.

 

Cuando la pandilla de amigos que desgobierna Andalucía, la de los EREs o Invercaria entre otros casos lacerantes, quiso reordenar el sector público andaluz, vaya que lo hizo a conciencia. No reordenarlo, no. Desordenarlo. Conducirlo al caos más absoluto. Si creen que por ignorancia, se equivocan. Por mala fe. Por el logro de un río revuelto donde pescar prosélitos. La Administración  paralela es la consecuencia más infame de este modo de proceder del gabinete de Chaves y de Griñán.

 

Las sorpresas no son tales en política. Son realidades que, no por inesperadas, dejan de provocar el acto reflejo de llevarnos las manos a la cabeza. Entre la maraña de golferías, el noticiario de actualidad nos trae una que no desmerece las anteriores y más publicitadas. Se trata de la Sentencia del Tribunal Superior de Justicia de Andalucía que declara nula de pleno derecho una subvención de 16 millones de euros (alrededor de tres mil millones de pesetas) que la Consejería de Empleo, la de Antonio Fernández, Viera y otros compañeros mártires, otorgó graciosamente a la Fundación Andaluza Fondo de Formación y Empleo, más conocida por FAFFE.  Pero bueno, y por qué es nula una subvención de esta cuantía en la región de las subvenciones más peregrinas. Cuestión de fechas, amigos lectores. Cuestión de fechas.

 

La Junta concedió la subvención a FAFFE una vez que la fundación había sido disuelta. Como si el presidente de la Junta otorga una subvención a MATSA, la de Paula, una vez que la empresa ha cerrado sus instalaciones mineras y despedido al personal. Pues eso. Se carga con una porrada de dinero a una entidad inexistente. La iniciativa de judicialización del fraude hay que atribuírsela al buen hacer del sindicato CSIF. A cada uno lo suyo. Se ha podido demostrar que la Consejería de Empleo regaló estos fondos millonarios a la extinguida FAFFE, organismo cualificado concebido, desarrollado y ensalzado a la sombra del enchufismo más procaz en el que los jefezuelos, remunerados como emires, fueron colocando a familiares propios y deudos ajenos hasta sobresaturar el mercado de empleados públicos.

 

A partir de ahora, el Servicio Andaluz de Empleo (SAE), destino de los trabajadores de la extinta FAFFE, deberá devolver el pastizal ilegítimo a la Consejería de Empleo. Y eso a qué se debe. A que la subvención fue nominativa a FAFFE y no asumida por el SAE. Cómo se les queda el cuerpo. Fatal. Como a servidor. Tanto enjuague en tiempos tan cortos sabe mal, muy mal.

 

A ver si alguien piensa que los de la Junta tienen la boca limpia pese a los colutorios continuados de los tribunales de justicia. Nada. Sucia. Negra. El empacho es sistemático y sistémico. Una faffe, digo una mofa, una bufa y una befa. Pura chufla.

 

Un saludo.

MUERTES VIOLENTAS

 

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El asalto nocturno a la residencia familiar del presidente de la patronal de Gerona vuelve a poner de manifiesto que la violencia forma parte, y cada día más, de la sociedad española actual. Basta remontarse a la paliza que recibió, hace poco tiempo, el conocido artista y productor José Luis Moreno. La inseguridad invade las vidas de los ricos y no desprecia la de los menesterosos. Un mundo de gente sin escrúpulos no se puede sostener en un Estado de derecho. La alarma social se ejemplifica en los pequeños hurtos, tirones, robos domiciliarios, ataques discriminados a chalets urbanos o rurales y otras lindezas de este estilo.

 

No es la crisis. La explosión de este fenómeno del atropello domiciliario en el que los delincuentes primero golpean y después preguntan, no radica en la recesión económica. Ni mucho menos. Los autores pertenecen  a bandas organizadas que disponen de medios para que sus navajeros y pistoleros cobren la pieza con la celeridad del rayo y, con esta misma velocidad, abandonen los escenarios de sus bellaquerías. La vida de un ciudadano vale un porrazo mal dado. La continuidad de su delito estriba en la impunidad de que se valen.

 

No son parados ni desahuciados ni indigentes ni indignados ni miembros de movimientos político-civiles. En absoluto. Españoles y/o extranjeros con objetivos muy claros constituyen la base humana de estos crímenes. La crueldad y la vileza mueven a sus protagonistas. Las víctimas no son provocadas por etarras. Delincuentes comunes bien armados, mejor preparados y con la misma carencia de escrúpulos.

 

En tanto, las fuerzas de seguridad hacen lo que pueden. Demasiado para sus escasos y recortados medios de defensa. Los ciudadanos, como siempre, hemos de soportar las agresiones y hacer del miedo nuestro compañero de viaje. Los joyeros Tous sufrieron en sus ricas carnes mortales el cáncer de la violencia mafiosa. Un familiar se enfrenta a 14 años de cárcel por el homicidio de uno de los supuestos asaltantes a la mansión de los comerciantes catalanes. El jurado popular tiene la llave de la cerradura oscilante de la legítima defensa. El acusado admite la mayor, que se cargó a uno de los que, a su juicio, intervino en los hechos. Lo que rechaza es que la muerte viniera precedida de premeditación y alevosía. El miedo asciende al nivel de lo insuperable en determinadas circunstancias. Nadie está ajeno a reacciones disparatadas. Ya sea a repeler el ataque con lo primero que tenga a mano, ya sea para acoquinarse hasta el aborregamiento, ya sea a la cooperación quasi cómplice con los bandidos. Mal consejero el miedo.

 

Decía el gran Tucídides, el gran militar e historiador ateniense, que los más valientes suelen ser los que aprecian con claridad lo que tienen ante sus ojos, tanto el peligro como la gloria, pero procuran no reunirse ni con la segunda ni, mucho menos, con el primero. Le faltó añadir que ante el miedo, el Estado es el pastor que nunca ha de faltar a su grey ciudadana. Si no cumple su cometido, para qué alimentamos a esa Bestia tributaria que cobra pero no compensa.

 

Las muertes violentas ponen en entredicho a las fuerzas de seguridad pero, fundamentalmente, al Gobierno del que dependen. Nadie me convencerá de que libertad y seguridad son términos antitéticos e incompatibles. Pregunten en Nueva York la causa del fortísimo incremento del turismo. Pregunten. En el país de las libertades, seguridad a ultranza para satisfacción de la economía y de la sociedad.

 

Un saludo.

LA POLILLA

 

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La polilla es un insecto saprófago. Come alimentos almacenados y gusta devorar el papel y la ropa. No se ha de confundir con el molusco bivalvo, conocido como broma, que ataca la madera de los embarcaderos. La polilla broma.

 

Una broma de mal gusto me parece la declaración de directores de institutos de enseñanzas secundarias acerca de su oposición a la implantación de pruebas de reválida para los alumnos que terminan cuarto curso de la ESO. Una mala broma y un peor chiste. Cómo que por qué. Porque revela el miedo institucional a que se descubra el estado agónico del sistema educativo español. Los informes PISA colorean de rojo la cara de los responsables de la educación. Bueno, la de aquellos que todavía pueden lucir blancura y no la negrura que afecta a los sojuzgados por sus malas praxis y se aquietan en la oscuridad de su noche para no ser señalados.

 

No es aceptable en un Estado social y de derecho que los directores de estos centros públicos basen su argumento de rechazo a la reválida en dos puntos: la disminución del número de titulados y el aumento de los índices de fracaso y de exclusión del sistema educativo. Iridiscente, que diría unos de los personajes caricaturescos de Forges. Pura filosofía logsiana aplicada. Confesión de la existencia de un colectivo de polillas que se ha apoderado de la sociedad. Vayan a paseo de pensamiento, peripatéticos de la rutina y del adocenamiento. Hay remedios y fórmulas decisivos para acabar con la plaga de larvas de mariposa que anidan en los armarios sin fondo de nuestro pozo de cobardía.

 

Si la reválida es la prueba del embarazo extrauterino de nuestra red de centros docentes públicos, ya sabemos que el nasciturus va a ser un ente amorfo, insulso y malvado al más puro estilo fernandoséptimo. Para parir sujetos de esta índole, mejor nos estamos quietecitos. Si disminuye el número de titulados de enseñanza secundaria, no será por la existencia de la prueba filtro, sino por que el tamiz no deja pasar a través de su cedazo piedras no pulidas porque no han querido pasar por la mano del tratador de lascas. En cuyo caso, la propedéutica habrá ejecutado su papel de cernidor de los futuros estudiantes de Bachillerato. Y así sucesivamente de universitarios que den lustre a nuestras apagadas facultades.

 

De otra parte, si el miedo de los directivos radica en que va a incrementarse el índice de fracaso escolar, se necesita ser cretino para admitir que ese fracaso no es sino la consagración del propio revés de la organización educativa. Así que en el caso de que las cifras sonrojen a los irresponsables, la sociedad sabrá mandarlos a picar piedra en vez de mantenerlos al frente del servicio más esencial para su progreso. Y todo ello en el marco de atención a la diversidad, de respeto a los valores, de educación por la paz y la salud. Eso sí, con arreglo a las virtudes que hacen de los seres humanos, personas, esto es, la capacidad de esfuerzo, de trabajo, de dedicación, de compromiso, de respeto, etcétera, etcétera.

 

En caso contrario, recomiendo proseguir las pautas que han oxidado el engranaje otrora limitado pero fluido de nuestra educación. Que no se saben las operaciones aritméticas, pues nada, ya las aprenderán. Que la lectura y la escritura son fárragos insoportables para estos chicos de la playstation, qué mas da si pueden ser campeones del mundo del ocio juvenil. De todas maneras, si los profesores aplican con un mínimo de rigor sus competencias evaluadoras y suspenden/reprueban a un número equis de alumnos, ya vendrá la inspección educativa a dejarlos en evidencia y a satisfacer las estadísticas triunfalistas del político mamarracho y sin escrúpulos que nos toque en desgracia.

 

Erradiquemos la polilla de nuestras instituciones o mañana nos quedaremos con las bisagras del ropero. Lo veo venir.

 

Un saludo.

RAZÓN DE ESTADO

 

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He escuchado a dos destacados dirigentes del PP de Huelva pronunciarse sobre el día después de las elecciones catalanas del cambio. No dejan de sorprenderme. Las manifestaciones de ciertos políticos tratan de lanzar mensajes de esperanzas y no augurios alarmistas. En sentido estricto, así debe ser. Sin embargo, cualquier declaración contraria a la verdad es contraproducente. De ahí que la difusión de ideas de paños calientes allí donde el incendio amenaza a millones de españoles, no es una feliz iniciativa.

 

Verán. El secesionismo catalán no se reduce a una simplista cuestión de dinero ni de pacto fiscal. Cuando las cosas se nos van de las manos, lo más adecuado es reconocer la carencia y pedir ayuda. Adulterar la realidad es tan pernicioso como echar alcohol al biberón de un bebé. Las erupciones cutáneas, los vómitos y otros síntomas malignos preceden al posible fallecimiento del niño. Los ciudadanos no somos pequeñajos a los que podemos relatar historias mimosas. Cataluña amenaza directamente con romper la integridad territorial de España. En el País Vasco, las trompetas del apocalipsis independentista están en la boca de miles de charranes de Bildu y de ETA. No se trata de charangas carnavaleras ni de panderetas navideñas. Son músicos de odio.

 

España atraviesa la peor situación económica de los cincuenta últimos años de su historia. Rajoy se enfrenta a un problema regional que, si bien no inédito, nos devuelve a una realidad que creíamos, estúpidos de nosotros, olvidada. La dialéctica hegeliana de la tesis y de la antítesis concluye en la síntesis. Y la síntesis se ha de escribir en caracteres grandes de respeto, firmeza y legalidad democrática. No son aceptables los golpismos ni las amenazas guerracivilistas. A este fin, los diagnósticos equivocados de nuestros dirigentes actúan sobre la salud del paciente.

 

Financial Times y The Economist ya están metiendo las pezuñas en suelo hispano. Son partidarios de impulsar el independentismo vasco y el separatismo catalán aun a costa de convertirlos en estados europeos ilusorios, fingidos e incluso alucinados. En modo alguno por razones espirituales o humanitarias o de conciencia identitaria. No lo crean. Para sacar tajada de la unidad económica. Para garantizar el negocio territorial. Ni menos ni más.

 

Ahí está la razón de Estado. Rajoy tiene que lidiar dos toros bravos que se han crecido con los cánticos monocordes de la izquierda montaraz y desarraigada pero, y he ahí la cuestión, con la financiación interesada de una derechona que confía en que la independencia les reporte los beneficios económicos y fiscales que España les niega. El gran reto del PP es escuchar a todos y obedecer a los sabios. Ellos indicarán el camino a seguir por el bien del país. Estoy seguro de que esos sabios hablarán de diálogo. Estoy seguro. Como lo estoy de que insistirán en la necesidad de aplicar la Constitución. En todos sus puntos. Y si ésta no gusta, y si el Congreso no se considera fuerte, y si los ciudadanos se muestran escépticos, disuélvanse las Cortes y convóquense nuevas elecciones. Si han de ser constituyentes, por la vía establecida.

 

Rajoy, razón de Estado. Estado de razón.

 

Un saludo.

JAVIER BARRERO, LA VOCECITA

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 Entre los cazadores, a los que respeto por tantas razones, desprecio a los furtivos y a los que lo hacen al acecho. Armados hasta los dientes, los sujetos de esta actividad se aproximan cautelosamente a sus piezas a fin de abatirlas desde su atalaya de camuflaje. No se enfrentan a sus víctimas. Se mimetizan con el paisaje y, en el silencio del monte, zas, disparo al corazón.

 

 He leído en algún medio que el inefable Javier Barrero, otrora reconocido segundón de la compañía psoecialista de Carlos Navarrete y de José Antonio Marín, posteriormente desdichado líder de esta formación en Huelva y siempre calentador formidable de escaños en el Congreso, Javier Barrero, digo, ha reaparecido. Y lo ha hecho como suele. No para construir ni para regenerar ni para contribuir al bienestar. Su irrupción, no podía ser de otra manera, se ha debido a su añoranza por la caza al acecho. Cómo que contra quién dispara. Por favor, contra la pieza mayor de su repertorio, el Partido Popular.

 

 Después de guardarse la escopeta en salva sea la parte durante el septenato del maléfico Zapatero, don Javier Barrero se la ha vuelto a echar al hombro y cargado con el odio que le ha caracterizado durante décadas, se ha puesto a descerrajar tiros contra la derecha política a la que tanto imita y de cuyo régimen económico disfruta una enormidad. Y ahí lo tienen, no dejando títere con cabeza. Que si los pensionistas, que si los desempleados… Una joya. El señor Barrero es, a lo sumo, un abalorio de dos euros el kilo.

 

 No cabe duda de que el primer aniversario de la presidencia de Rajoy tiene poco que celebrar. Mas por encima de esa idea, tengo la plena certeza de que las palabras/misiles de Barrero son perversas de forma, inmundas de contenido y falsas de atribución. Los pensionistas están mejor que durante la era Zapatero. El déficit público ha descendido. Los proveedores cobran, poco a poco, sus deudas. La comunidad internacional contempla satisfecha la fortaleza del Gobierno del PP. La confianza inversora se recobra por más que la prima de riesgo amenace de cuando en cuando y la Bolsa provoque rebotes de desconcierto.

 

 Es evidente que los trabajadores de las empresas privadas y públicas están sufriendo en sus carnes la dureza del látigo de los despidos, de los recortes, de las humillaciones. Nada que objetar ante el deterioro de la cohesión social. Nada que objetar salvo que esa descomposición no sea fruto único del yerro gobernante sino de las voladuras controladas efectuadas por el Partido Socialista y los sindicatos subvencionados. Cientos de argumentos se quedan en el ordenador y no se reflejan en la pantalla.

 

Con todo, señor Barrero, don Javier, los españoles en general y los onubenses en particular, hemos de estar agradecidos a don Mariano. Si la presidencia del Gobierno siguiera en manos de los suyos, desalmados que perdieron las elecciones generales del año pasado, estoy seguro de que el descalabro social y económico hubiese sido irreversible. El batacazo nos hubiera desmembrado de forma colectiva e individual. Rajoy ha logrado lo que parecía imposible: frenar el porrazo y, pese a las magulladuras, desgarros dérmicos y piteras sanguinolentas inevitables, nos ha devuelto la esperanza de que España es un país en el que se puede vivir.

 

La escopeta nacional del inigualable Berlanga se hubiera escrito en otra dimensión trágica si el genial cineasta hubiera conocido las andanzas de don Javier Barrero. Y/o si las de su émulo adelantado, don Mario Jiménez, qué les voy a decir. Furtivos y al acecho. Qué leches. Vocecitas. Boquitas. Hociquitos.

 

Un saludo.