PPODERES PPERDEDORES
Las filas populares andan revueltas. No es nuevo. Las baronías peperas rechazan a Rajoy como primum inter pares. Si acaso, como uno más. Don Mariano siente y padece. Mas calla. Esconde la cabeza. Como el avestruz. Se las ponen como a Fernando VII pero los suyos andan a la gresca. Algunos han suscrito el Manifiesto de los Persas para acabar con las libertades. Gallardonistas y aguirristas, de uñas. Psoecialistas que se frotan las manos. Ganancia de pescadores en el rio revuelto de la politica de los populares. No hay presidente. Ni disciplina interna. El bizantinismo más insulso priva en sus discursos vacíos. La iconoclastia se hace sitio.
Gallardón se viste de Rubalcaba y los tics de éste se traslucen en el alcalde madrileño. Aguirre no se arredra. Responde, una a una, las ofensivas encubiertas de los gallardonistas. Lo del vicealcalde Cobo es de película. De terror. El enemigo en casa. Lo de los hermanos Costa, sangriento. Buscan más leña para el fuego purificador. Rato contempla, aliviado, al Rajoy silente que Aznar proclamara sucesor a título de presidente. Camps, a verlas venir. El sumario del Gürtel pende como guillotina. El Robespierre no es Blanco. El Terror no es Leire. La máquina cortacabezas es Gallardón. Álvarez Cascos se queja.
El Ignacio de Aguirre tiene la muerte cerca. No es Sánchez Mejías, pero tiene cerca la muerte. Que no quiero verla!/Dile a la luna que venga, que no quiero/ver la sangre de Ignacio sobre la arena.
No suplirá a Blesa. No. El toro de Caja Madrid tiene los cuernos muy largos y sin afeitar. Semental de un Mihura negro zaíno. En el café de Correos, A Alberto, Esperanza dijo: "soy más valiente que tú, más gitana y más torera. Pero no suplirá a Blesa, no. El oro de Madrid deslumbra. La "corná" de Río reclama venganza. Gallardón no se rinde. No es más valiente ni más torero. No se rinde. La lucha está servida.
En los tendidos, sonrientes y henchidos, Zapatero y los suyos. Hay toro. Hay toro. Hay toreros. Que prosiga la fiesta. Música, maestro. Quién dijo de erradicar la fiesta nacional. El sexo de los ángeles. Gallardón o Aguirre. PP contra PP. Maestría del constructor de marionetas. Impericia y cobardía del hacedor de "marianetas". El enemigo, a las puertas. Discuten sobre el sexo de los ángeles. Fuegos fatuos. Eterno PP. Aznar no está. ¿Se le espera? Don Sabino -descanse en paz- diría que no. ¿Y Rajoy? Bajo las sábanas blancas del sueño de su propia película. Miles de mosquitos asedian su descanso. No sabe interpretar el augurio. No sabe. No sabe. ¿Qué sabe Mariano?
Un saludo.
Gallardón se viste de Rubalcaba y los tics de éste se traslucen en el alcalde madrileño. Aguirre no se arredra. Responde, una a una, las ofensivas encubiertas de los gallardonistas. Lo del vicealcalde Cobo es de película. De terror. El enemigo en casa. Lo de los hermanos Costa, sangriento. Buscan más leña para el fuego purificador. Rato contempla, aliviado, al Rajoy silente que Aznar proclamara sucesor a título de presidente. Camps, a verlas venir. El sumario del Gürtel pende como guillotina. El Robespierre no es Blanco. El Terror no es Leire. La máquina cortacabezas es Gallardón. Álvarez Cascos se queja.
El Ignacio de Aguirre tiene la muerte cerca. No es Sánchez Mejías, pero tiene cerca la muerte. Que no quiero verla!/Dile a la luna que venga, que no quiero/ver la sangre de Ignacio sobre la arena.
No suplirá a Blesa. No. El toro de Caja Madrid tiene los cuernos muy largos y sin afeitar. Semental de un Mihura negro zaíno. En el café de Correos, A Alberto, Esperanza dijo: "soy más valiente que tú, más gitana y más torera. Pero no suplirá a Blesa, no. El oro de Madrid deslumbra. La "corná" de Río reclama venganza. Gallardón no se rinde. No es más valiente ni más torero. No se rinde. La lucha está servida.
En los tendidos, sonrientes y henchidos, Zapatero y los suyos. Hay toro. Hay toro. Hay toreros. Que prosiga la fiesta. Música, maestro. Quién dijo de erradicar la fiesta nacional. El sexo de los ángeles. Gallardón o Aguirre. PP contra PP. Maestría del constructor de marionetas. Impericia y cobardía del hacedor de "marianetas". El enemigo, a las puertas. Discuten sobre el sexo de los ángeles. Fuegos fatuos. Eterno PP. Aznar no está. ¿Se le espera? Don Sabino -descanse en paz- diría que no. ¿Y Rajoy? Bajo las sábanas blancas del sueño de su propia película. Miles de mosquitos asedian su descanso. No sabe interpretar el augurio. No sabe. No sabe. ¿Qué sabe Mariano?
Un saludo.
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